Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Nos hallarás
yo en silencio y al costado un silencio
del tamaño de tus cosas
En el silencio
como un castillo sin muros
nos hallarás
En la arena que no tuvimos
para lavarnos el mundo
en el mundo que nos olvidó fácilmente
en el pecho de la noche sorda
en el quicio de tu sangre
asomada a oír la luz de la piel
Nos hallarás
en el verso vacío de palabras
que no nos pasó nunca
en las palabras que vivimos
iluminando cosas que no nos fueron
Nos hallarás en fin
en todas nuestras cosas
cambiadas de sitio
Y en todas las cosas que no dolimos nunca
que te busquen el acceso de tus días.
Nos hallarás
si nos buscas amiga
Nosotros te guarda
es un huerto que fuiste tierra
y yo como un labriego loco y ciego
hablaré del sol
con los hombres que repitan como en
sueños
una historia de dos
Nos hallarás si nos buscas amiga
volver
es haber partido
pero partir es un largo tal vez.
Nos hallarás en la punta de tu regreso
Si nos hallas
habrás vuelto.
Aun para preguntar si te esperábamos
Quieres saber quién es la otra
persona de quien te hablo
Eres tú misma
partir es quedar un poco
aunque te lleves los ojos
y el acceso de los días
aunque te lleves el testimonio
Aquí te quedas esperándote
o perdiéndote en el nunca


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Es cierto que somos libres
libres como los pájaros
que no pueden ser presidentes
que no pueden enamorarse de vos
porque no les dan las plumas
Sí es cierto pero todo lo que somos
es no de otras cosas.
No existe la libertad absoluta
y no como consecuencia de una civilidad
u ordenación social jerárquica, sino porque
cada hecho de existencia es mil
ilibertades y la sola libertad de haber
sólo ese hecho en sus circunstancias
es decir ningún otro. Porque de todo
suceso podés decir "hubiera podido" y "pude"
pero el pude es fue y hubiera podido es fue
lo que fue y no lo que hubiera que es
lógico. no hubiera un carajo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

No amarraré mis naves
habré llegado
y esa primera tarde
haré un fuego a la orilla del miedo
con el esqueleto de tus árboles desiertos.
Hasta despertarme con el sol mordiéndome
la frente
después de haber perdido la vigilia entre
tus sombras.
Apenas la arena caliente
y la ceniza de los leños que recogí.
Tal vez el mar se habrá llevado el bote.
Entonces, mucho tiempo después
seré amigo de los tigres que quise
ahuyentar con el fuego.
Aprenderé el idioma de tus pájaros
mediré el sol con mi sudor.
Y a cada aldea donde me haga
amigos
visitaré tus cementerios pero
no sabré rezar y no aprenderé
nunca. Y no quemaré tus tótems.
y no cazaré con las hachas de tus
hombres.
y en las primeras lluvias
no me verán dormir en la sombra
de los otros.
Somos tan predecibles que no puede
ocurrir nunca algo que exceda la indefinición
del miedo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A veces te pienso
dormida
(porque siempre te pienso cosas fáciles)
en una playa cualquiera
lacia como un pájaro
tu boca de gaviota como un puerto vacío
y yo llego
(en los sueños hago lo que quiero)
pienso que tus ojos cerrados se parecen
a redonda flor de silencio
y te los beso
o busco no sé qué polen
en mi ciega sed de zángano
y no te despiertas
y juego entonces
como enjuagándome las manos del mundo
en tu pelo ronco de arena
y te miro la boca
como una gaviota frutal
tu boca lacia en la mansedumbre del
silencio.
Cuando hayas leído esto
sabrás que ni siquiera en sueños
bajo a beberte la sonrisa.
Es cierto que despertar un beso es encontrarnos.
crecemos del nunca en el asombro
de exceder el pensamiento.
A veces sabemos por dónde seguirnos
pero nos dejamos dormir
por temor a no caber en la realidad
con nuestras verdades.
Por eso garza mía
estoy dormido en tu cuerpo
gigante y salvaje como toda la tierra
pero yo mismo me dejo dormir
por temor a despertarte donde
duermes mi sangre.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Entonces tú habrás quedado
quieta de sal y espalda
en el borde de la tarde
los últimos rostros se apagarán
a los dos lados de la distancia la lejanía
como obstinar un barco en el horizonte
en el delirio
o el hambre de los últimos ojos.
entonces en cualquier rincón de tu sangre
el silencio te llamará a los ojos
por donde te entraste sal
porque después del silencio
(porque mañana es siempre todavía)
las palabras florecen de los rostros
en los días nuevos.
La tristeza es hoy
todo es hoy
porque mañana nunca me
reconozco.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Yo giraba, como el agua
giraba los días.
a todo le respondía con la vida
como un espejo
pero en mí, cada cosa tenía la dimensión del
nunca
Y lamía el pecho del silencio
como un niño muerto de hambre
sobre la madre seca
Pero vivir como estar muerto
no me absolvía de vivir
mi tiempo mineral


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Porque es mucho más lo que te vas
que lo que yo te quedo
(¿cómo podría serte nunca mejor con el
pensamiento?)
y sin embargo te quedo mucho más
porque es mucho más lo que me quedo
que lo que tú me puedes llevar
porque hay algo que nos vivimos
más allá del espacio
pero el tiempo nos acorrala en la realidad
la distancia nos destierra de las ocasiones
pero nos queda
mucho más aún de lo que estamos
como en el silencio laten las palabras
y crecen el infinito
que no nos cabe en la garganta.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando el mundo duele más acá del sueño
Alzo tu nombre como una dulce espada
para gritarle a Dios con el silencio
Entonces, amor, de tanto albedrío sin fronteras,
levanto las cenizas de tu rostro en ruinas
como mi propio pájaro que ha muerto contra
el alba
Porque cuando tu imagen tiene mi alma
como una manera de que vivas entre yo y el
mundo
Toda la libertad que tu oficio no conoce
se te apoya a los pies para besarte el trigo.
Tú no sabes de romper tu propio templo,
de quemar tu pagana devoción ninguna
tarde
Porque tienes el temor ojos adentro
de morir sin costado
con el puerto sin razón entre los
dedos
roto y callado a la nuca de un
barco.
Pero yo
desmantelo tarde a tarde el altar de tanto tiempo
para apoyar mi fervor
en tu recuerdo.
hasta que te acate mi frente doblegada.
Y yo no quiero que mi sangre rota
sea un tren al espanto cada noche.
yo te busco, yo aprendí a buscarte,
por tu tierna soledad de espera
por mi dolor sin rumbo y sin altares.
Ahora bien, si no te crece mi voz
desde el silencio
si un púlpito de altura no te tiende el huerto
suicidaré la paloma que te alcanzo
por no romperte un canto sin palabras.
Éste es el himno que enarbola mi garganta
ésta es la paz de saberte señalada
y el tesón invencible de mi espera,
más allá de los rostros que profesas
y a pesar de todo
y aun de mi olvido si te intenta.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

¿Es recordar, añorar?
¿es ser cofre de un volatilizado pensamiento
es tener el alma y la mente
saturadas de la niebla del pasado
el tener nostalgias?
Si quien atesora tanto soplo
invisible y de indecisa concretura
Si quien siente, inevitable la cohesión
del alma hacia el ayer
Si quien ahora siente
del sentimiento, quiere
Si quien por alma tiene un incensario
en el que sublima
la nada material de un amor
Si quien sólo es roja
de la fantástica sensación
del corazón,
es quien ofrenda un cariño;
yo, soy la herida que sangra
las lágrimas de la ausencia,
soy el escenario de lo que el tiempo
ahoga
soy el mármol cincelado
de los recuerdos y tu voz
Soy el altar donde
es mi alma la pupila
que iluminas tú
soy quien evapora para ti
la quieta brisa, lo abstracto del amor.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Pero el relámpago de savia te va
sonando el hambre bajo
tu tierra de pan
tu grito es el último silencio
y yo no puedo morirte
nada más que por nunca
inimposible siempre de historia
vacía.
¿Sólo por eso derretirme las manos
a silencio?
En tu sien romperá mi costado,
tantas veces azul
como hayas muelle
Tus ojos me vendrán con las gargantas abiertas
grito de ciegos surgidos en la nada.
y te pondrás la sonrisa
campanario en el cuello
convocada al día
como todas las locuras en
el espejismo de creer que viven
jugar al ajedrez con nuestros
propios sueños y cada hombre
que inventamos
teje también su juego.
Y nos topamos con el mundo
y en el delirio ciego
de pensar que el ahora de todos
es el mismo momento.
Soledad es eso
el destiempo terrible
de estar a la deriva en el tiempo
perdidos sin salida
como quedar existiendo
sin salida en algún sueño


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Desde mi ambigua manera de bailar
crecías desde el suelo como
un álamo de fuego
era una cosa más, una cualquiera
donde sentía lo grotesco de existir
y sin embargo
la magnitud de exceder toda
simbología
toda poesía.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A veces creo que para qué unas pocas
entre tantas cosas que serían
y otras
que por qué no esas pocas
ya que no tantas otras.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Al este de tu sangre
un pájaro alba
una nave florece como un muerto
al este de la nuca de tu sangre
en los suburbios de tu sangre
una ciénaga te da un ciego: olvidas.
remo a remo ala por ala
asparé como el mar sobre tu roca
hasta cavarte un puerto
ola por ola
hambre a hambre
día a día hasta ser más largo que tu olvido
porque somos mucho más que una historia
en los hombros de tu savia fuego
flota una raíz que un día
habrá sido primera
ola a ola, remo a remo
poblar tu torre hasta volcarte un campanario
y crecer por debajo
una imagen que me
reconozca.
entonces
ya no alguien algún día alguna parte tu
costado
Un día al este de la nuca de tu sangre
una nave florecerá como un árbol
no se habrá dicho
puertos ni partidas
nuestra raza de naves no tendrá
lejanías
y el pájaro que vive por tu frente
redondo como el día
a la orilla de tu sangre tendrá un nido.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hoy el alma está anclada en el puerto de tus cosas
todas mis velas mis distancias mis anclas
mi silencio ermitaño
late a tu costado como las alas del mar sobre los
muelles.
Hoy digo el alma
pájaro fundamental
manifestado
sobre la espera secular averiguada
en el temblor de una estrella que te responde.
Ah! subsistirte el barro
la diaria muerte numeral
ejercida día a día en la ceniza
como un rito elemental
de nombrarnos la frente con espalda
y la espalda fugaz con la arena.
Hoy digo el alma, amiga
hoy digo amor
la palabra hinchada como un barco
Toda mi sombra grutal que ya te acude
la alimaña feroz
lava las guerras sin muertos
con sol de pájaros
mis dientes se mezclan en la miel
hacha en el agua.
Soledad y sombra asumida en una antorcha
Y yo que asisto a mí mismo
tanteando con el estupor de no haber muerto
el grito sideral que nos existe
atino a comprender cosas sencillas
y digo el alma por fin
pájaro manso
árbol de sombra
que tembló en tu estrella.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Desde mi ambigua manera de bailar
crecías desde el suelo como
un álamo de fuego
era una cosa más, una cualquiera
donde sentía lo grotesco de existir
y sin embargo
la magnitud de exceder toda
simbología
toda poesía.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT