Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Perdón
antes que nada perdón y antes que todo
aquí antes que nadie contigo

*

Llamaradas de música


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Y mi raíz te daba el nunca
que nos vamos hace nunca
mi raíz como un relámpago de sed
latiendo en el pan de tu nuca
y mi rata vertical lanza de estrella
golpeando con silencio el silencio
de tu techo sin adentro
tu dolor de luna lanza de estrella
tu dolor de techo mi rata vertical
estando hombría y mi raíz te daba
el nunca como un árbol después
del último testigo.
Ah! cisne de luna pan y relámpago de savia
temblándote en los muelles que nunca estuvieron
las naves de mis manos.
Ah! (iba a decir amiga)
el sueño no olvidó inventarte nada.
¡qué fácil encontrarte cuando te da un
siempre que tú no conoces!
pero mi raíz te da el nunca
(ahora que lo sabe
soñando como un ciego
con un pájaro de otro diluvio)
como un árbol después del último testigo.
Que todo sólo cuando haya sido
porque antes o si no sólo tal vez
y solo sólo cuando haya sido.
El nunca es una vigilia
donde el siempre es ciego y allí nosotros
de la tristeza aquí.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Te pareces a una guitarra sola,
como un templo de silencio,
y una soledad de muelle abandonado
mordiendo tu vacío.
Estás llena de imágenes sin nombre
porque nadie se inclina sobre tu ara
a encender el fuego de su misa
Un día te arrancarán la savia,
quemarán tus manos secas
y harán rosarios de rezos
sin palabras
con las cenizas de tus manos.
Y en tus ramas vivirán los pájaros
llegados
que estuviste esperando tanto tiempo
Y las antorchas ahuyentarán la
oscuridad de tus sótanos
y descifrarán el misterio de tus
rincones.
Como las páginas cerradas de un libro no escrito
que nunca leyó nadie.
Y un día pondrán un candado de
mordaza a la savia de la herida,
y se incendiará tu templo de
los ecos de esa antorcha,
y crecerá como en un telar
hasta llenarte y apretar tus
muros desde adentro,
y serás como una iglesia de tres
cúpulas, de tres cruces,
y de un solo altar bendito.
porque habrás sido encontrada
y crucificada
y una estocada de Dios
morderá tu rincón último
como buscando darte la mano
verdadera.
Pero ahora,
ahora todavía sueñas,
sólo sueñas con eso,
y tienes el alma detrás de los ojos
como un inválido sentado a una
ventana.
y esperas sin nombres en las cosas,
porque estás sola sin estar abandonada.
Tus manos de piano y de durazno
se parecen a los cálices,
el aro de tu sangre pasa como el viento
por la veleta de tu corazón,
tu sangre que se repite como un anillo,
y tú sigues apagada o no encendida
como una iglesia nunca inaugurada
con tu corazón lleno de campanas,
que nunca ha sido
campanario


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Te pareces a una guitarra sola,
como un templo de silencio,
y una soledad de muelle abandonado
mordiendo tu vacío.
Estás llena de imágenes sin nombre
porque nadie se inclina sobre tu ara
a encender el fuego de su misa
Un día te arrancarán la savia,
quemarán tus manos secas
y harán rosarios de rezos
sin palabras
con las cenizas de tus manos.
Y en tus ramas vivirán los pájaros
llegados
que estuviste esperando tanto tiempo
Y las antorchas ahuyentarán la
oscuridad de tus sótanos
y descifrarán el misterio de tus
rincones.
Como las páginas cerradas de un libro no escrito
que nunca leyó nadie.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tal vez porque al morderte los ojos sangras savia
Y aletea la imagen en el agua enolecida
porque las alas de tus manos intentan
mariposas
y el caracol de tu oreja se traga las
tormentas
porque hay pianos en tu boca de incal-
culable música
porque en tu ojo intermitente
giran molinos de sombra
porque tus puertas murecidas ya no
serán abiertas
y tus ventanas ciegas
son desconocidas tumbas
porque el rictus del relámpago
te enseña a morir espantos
y el tic de las estrellas es un latido
de párpado,
porque no resuelves sombras sin las velas
y tu boca es ola o pájaro
que tirita hacia una orilla y nada o
rema
porque supones Dios y clausuras ídolos
y porque al final de todo
mueres como el pez, de una pregunta
tal vez porque no sepa qué decir de ti
y tú seas sólo tú porque te pareces a una
imagen
pero más que todo amiga mía,
porque un silencio basta para dos silencios
y con una sola soledad somos dos
solos
me paro frente al ídolo que nombras
y te nombro tú porque tú ocupas mi
costado.
y porque tuviste principio y compartimos
el idioma que
inventamos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando seas apóstata del mundo y yo sea la verdad
cuando desde el pie del alma yo te crezca como un himno
y te desnudes del pagano rito de fingir ante los otros
cuando me hables con la voz descalza y con los ojos limpios
Cuando tras la espera sin barcos seas capaz de buscarme
abolida la mentira de callar con mil palabras
cuando un imperativo presentido te pregone en la sangre
un índice divino: es la persona esperada.
Entonces amada mía arrasaré tu coraza
mutilaré tus candados y venceré cerrojos
y amansaré con ternura tu marea desbocada
para clavarte mi rostro al otro lado de los ojos.
Y arrodillaré mi voz a tu silencio azul como una estaca
para que amarres tus primeras palabras como barcos
y amordazaremos el mundo que nos gritará por las ventanas
para aprender a callarnos con las manos
Y tus manos de pan y tus manos de gaviota
y las mías roncas de remar en tu mutismo
mitigarán tanta espera clausurada y rota
con esa mansa ternura que nos hará uno mismo
Ámame entonces con devoción de abeja
encenderé mil velas en tu sótano que es templo
y enjuagaré en tu pelo mis manos, para amarte
como quiero que me ames; en silencio.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Desmantelo tus altares
estatua por estatua.
vez por vez
vuelvo un solo antes arbitrario
la historia renegada
Y dejo tu imagen
como sólo un hueco
donde pensar un rostro
nuevo
Pero la noche
recupera
tu rostro de exilio
que merodea
en mi recuerdo sin destierro


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El acoso de mi imagen
te propaga en los
lugares infinitos que te ahuecan
hacia el sueño
un murciélago de sombra
te descifra los suburbios del
miedo.
Donde el paso fatigado claudica
la persecución del infinito
comienza la duda de tus márgenes
y más allá el eco te responde
como un pájaro de diluvios
que averigua tus orillas.
En tus recintos con palomas resumidas
el grito va a buscar sus alas en el
eco
recoge las viejas alas y canta.
Eres sonora de silencio como un templo
y en ti hace casa y puerto mi
palabra.
Un día apoyaré el fuego en la leña
de tus manos.
y la sangre que se alarga y medra
en tus laberintos
tiritará con palomas de campana
De tus dedos de caña humeará
el olor del pasto
como un incienso bueno
y el pelo silvestre
tendrá nudos de agua
Los caracoles de tu oreja
tragarán tormentas
porque desde ellos
tocarás mi alma.
Seremos poco a poco
entre los dos nosotros
y dejaremos el rastro de las veces
que nos morderá la espalda.
Hasta que un día un hijo
de miedo te ensanche el
pensamiento,
y yo apague
(para culminar un
rito)
un dogma de fogata,
y me arranque
el pasado de la
espalda,
y te deje con cenizas en
las manos.
y campanas sin domingos
en las venas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Arrasaré tus territorios de silencio
con teas de alaridos
y amansaré tu hermetismo huraño y temeroso
como inventando contigo algún lenguaje
primero
y esperaré sentado ante tu tierra
como un labriego
Lavaré de sombras tus recodos
y responderé con tu verdad mi incertidumbre,
y ahuyentaré el pájaro de miedo que te
habita para que, niña, llores o
retoces instintiva
Acurrucaré una palabra tierna en tus
zaguanes
enjuagaré una mano en tu pelo
silente
Amamantaré tu silencio que yo mismo
clausuré, y callaré con él,
porque habré arrostrado tu manera y arredrado
tu hermetismo,
y todo será mi país,
como una isla conquistada.
Al pie de tu sangre vertida,
erigiré los momentos de principios,
y ante mi sudor llorado,
blandiré mi tesón que será fervor y devoción
mañana.
Aprenderé a Dios en ti que lo descubres en mis
cosas,
y seremos mutuamente tú,
en un nosotros completado.
Luego diremos el amor y el tiempo,
clavaremos estacas
y las proas desenterrarán las oquedades del
hambre,
gritaremos en las bocas de las catacumbas
y anticiparemos historias.
Tildaremos planisferios,
el beso sedentario aprenderá la ruta
del salvaje y místico calvario
El viento o río blanco se enredará
en las cúpulas de ventisqueros.
Se enrollará como una bandera de la
espera o un primer heraldo del otoño claudicado
correrá un barco de víspera
por la sonora vena,
y la vigilia tendrá un rostro imaginario contra un
puerto.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quiero desenredar la música
en tus manos de piano.
resucitar de las algas de tus dedos un tesoro
largamente enterrado
Y luego deletrear cada hebra de mi bandera
de amor
Y habré escrito un poema
para los pentagramas de tus
manos
A los costados de la sangre arbitraria
andenes del viento
tenderé mi velamen cansado
como un árbol o un barco que sabe
sin haberlo aprendido, el misterio del
mar o del
pájaro.
He dicho que quiero,
ahora pienso,
y no sé si pensar es un ruego callado
el corazón de miga deletrea párpados de piano
cinco velas de tus manos apagaron la noche
de mi alma
Quisiera estos versos para un candelabro,
y no sé si un poema más que él es un
rezo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para que también tus mariposas
retocen en esta mañana infinita
para que seas sonora y transparente
como una iglesia de cristal
Para que te hinches de sol
como un sótano que se despierta sorprendido
a una mañana
Para que el cielo no te falte nunca
y tu corazón tenga en el techo una
ventana
para asomarte a la noche
cuando quieras
para lavarte con sol la soledad de tus
ojos
y encenderte las flores
en tus jardines sin lluvia
y para que entonces también tus mariposas
puedan retozar en esta mañana infinita
ven, acércate a buscar el sol que guardo con tu
nombre
y toma estos pájaros que apacigüé con la espera
para que canten y se llenen de nidos
tus árboles abandonados y vacíos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Amo tus dedos de mimbre que he visto
latir como palomas
y tu silencio sin principio
al que no pude asestar una palabra.
Amaré tus cosas (ya lo sé)
una por una mientras sean,
y amaré tal vez, el quizás odio
con que te nombre a lo mejor mi abandono de mañana.
Te amaré como cumpliendo una lejana
profecía,
te amaré y sabré ese desde siempre
con que se esperan sin saber las
cosas que serían
Amo tus mil quizás con que supongo
tus cosas,
y tu tiempo a la espalda que me duele
porque ahora sé que era una espera
que ignoraba.
Amo tu vida azul que no me has
dicho
la piel de tu voz nunca tocada
y esta duda de todo que te vuelve incierta
Amo tus ojos de luna quemada
y de ombligo y remanso o caracol ausente
Amo el lanzazo o la ternura de tu
dedo que apacigua
tu pelo de tormentas y de olas amansadas.
Y esa dócil entrega en que mis mejores
palabras se hacen tuyas y esta
primera manera de hachar como
un náufrago un muro de silencio.
Amo este rito de mirarte a la distancia
y tu tal vez lateral sospecha de miradas.
Amo el estruendo de silencio
en que te callas
y esta aún lejanía que te acerca y te
hace sueño.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cierra tus ojos pero abre tus ojos
ciégate sin lámpara en la sombra
y ensancha el alma, con el mundo a la espalda
y socava uno a uno los hondos laberintos
hasta morder como una hembra con las manos un ara
Rómpela aunque abras la puerta de tu muerte.
yo estoy detrás del mundo
como una fe de templo, que no ha tenido rito,
y aunque mueras con mi verdad estrenada,
entre los dientes, como rescatándome de tus tinieblas,
y aunque ya no puedas decirme lo que no dijiste
y no pueda acurrucar nunca mi paz en tu silencio
y aunque tú ya nunca
con esa ausencia conquistada,
creceré hasta el sueño cortaré de alguna rama un pájaro
con olor a silencio
y lavaré los huecos de mis manos con tus manos
porque no habrás muerto.
El mundo que te desnudes
hereje de tanta fe pagana
tendrá una fecha y una cruz sin religión para nombrarlo.
Nosotros seguiremos sin sombra
Encontrados y comprobados,
porque seremos como nuestras almas
con el tú aprendido y recogido
para ser nosotros desde siempre.
Cierra tus ojos,
ábrelos al alma,
deja mientras tanteas la ciega incertidumbre
que te alumbre mi palabra.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tú no te has ido
Tú te me has ido
porque esa presencia tuya
era tu presencia en mí
porque tú estabas en mí
por eso te has ido de mí,
te has desgajado de mí
Si tú has querido un día que te besara y no te besé
porque no pensé en un beso o tuve timidez de pensarlo
quisiera volver a vivir aquel momento y sin saber
que pasó de nuevo por un beso, dártelo.
Si no quieres darme, si no puedes dármelo deseando,
dame deseando lo que puedas darme
dame lo que quieras que yo tenga de ti
lo que quieras darme, dame.
No te pido nada más que eso
Si me das lo que puedes y quieres que lo tenga
nada te costará, como si no me dieras nada.
será un regalo tenue y una fácil ofrenda.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Yo soy quien te oyó decir: "yo nunca olvido".
yo soy aquel que un día cosechó promesas:
yo soy quien tú no olvidarías nunca,
¿acaso ya no me recuerdas?
Yo soy aquel que un día embodegó tus ruegos
aquel que un día te secó una lágrima.
yo soy aquel a quien pediste un juramento
¿acaso olvidaste qué rogabas?
Yo soy quien dijiste que te olvidaría un día
quien te dejaría llorando para siempre de amor,
yo soy aquel que olvidaría luego,
¿acaso ya no sabes quién soy yo?


Está ardiendo de frío tu mirada,
mas, helada de fuego está la mía.
Ruidosos de callar están tus ojos,
y están mudas de silencio mis pupilas
Te he tendido mis manos, como cuerdas,
para hacer con las tuyas un gran ruido.
Tú encerrabas las caricias en las tuyas;
en tus manos, ya no manos, sólo puños.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT