Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Todo me lo comí. Fui apilando en la garganta todas
las cosas. Y en un momento comprendí que irte sólo
podía aprenderlo en el instante inapelable
de cada vez más la lejanía. Aprendí a que te fueras.
Ay Chalita qué putamadre es la vida.
Yo sé que un día tejerás mis hijos. Los hombres sólo
servimos para que las mujeres. Pero creo que como un
día tu cuerpo acudirá a morir un poco en el amor de
la semilla, redondo sobre la raíz de la luz, hembra,
tu labriego entrañal que me propague por tu sangre,
así, virgen mía (porque además, y sobre todo, virgen de
mí), así, como tú, madre, te duplicarás en el
nosotros vivo que vivas; así, siento que el alma
es un país infinito donde oigo el rumor de las
raíces que me he venido el amor.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Dulce mía. De las cosas más simples nos llega
la convicción de ser hombres. Como ver un racimo
de palomas temblando contra la mañana o que
maté mil hormigas inocentes corriendo el barco hacia
tu última imagen sobre el espigón.
Qué maravillosa tristeza me invade desde quererte.
Gracias por amarte, mujer, compañera.
En un instante somos la medida de nosotros
mismos. ¿¡Cómo entonces no sentir esta impotencia
de que todo lo que diga sea insuficiente!? Amor,
cómo no regalarte la historia vacía que me voy
llegando desde mañana, para que hagas lo que
quieras. Lamería tu indiferencia por sólo
ser tuya. ¡Cuánto, a la vez de exigirlo todo, acepta-
mos cualquier cosa, por el solo hecho de venir de quien
queremos...! Gracias por llorarte, gracias por mí
que golpeé desde el alma el hermetismo de mi coraza,
y enfrutecieron todas las estrellas que llevamos
en los ojos. Gracias por ser y por serte.
¿¡Qué puedo decir de mí sino que todo lo fui para
llegar hasta los días que seríamos!?
Ahora todo espero, pero ya nada me importa.
He vencido mi silencio porque sí, y ahora que conoz-
co las palabras, ahora que las he sido todas, me
queda este otro silencio de ya no tenerte. Ése es el
sentido de la tristeza. Una soledad por ausencia, y
no la inútil y vacía soledad que no tiene altares
ni nombres que rezar. Te quiero, te quiero y
me cago en todas las pioladas que podría hacer
para guardarte. Prefiero, ahora que ya la conozco,
abrirte el alma como un templo; aunque así sólo
me entrasen los gorriones a picotear las estrellas del
silencio como al trigo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Si tú no sabes por qué para tus noches sin luna
dejo mi lámpara en tu ventana
Por qué quiero que tengas mi canto que
tal vez no sirve
si quieres saber por qué te acerco mi
mano de barro
por qué tras el rastro del silencio mi
fervor te sigue.
Si quieres saber por qué no ha sido tanta
la agonía de la tierra
que después de morir de sed tres veces
en algún lugar se sacude el invierno
y en una flor despierta,
si quieres saber por qué lloran los
soldados cuando la muerte los acosa
por delante
y aunque tengan un fusil una sangre y un camino
se olvidan de las balas parados al lado de
un cadáver,
aprenderás a acompañar a esperar y a llorar
por un amigo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Era la hora de las arañas
de los grillos tiritando y de los pasos ciegos
era la hora del silencio ojos abiertos
limpiándose las tumbas, los puentes
y las cañas.
Era la hora ¡Qué secas estaban mis campanas!
la vigilia desesperada, un puerto muerto
y yo estaba ciego de las manos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Porque a pesar de mañana
mi voz te sube con el mundo
y aunque el mundo yo te inundo
como un domingo tiembla de campanas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Por los muros de tu alma la hiedra de mi voz
te obliga, yo soy también el mundo que te crece
amiga. Mi voz es un faro también de tu
deriva. Puedes asirte mi mano es lo
primero. Se te arrodilla si ciega eres altiva
y te acompaña o guarda
cuando espero.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

La espalda de tus manos
Los árboles llenos de párpados
se exalta tu corazón.

*

Las dulces hormigas

*

hondo sabor despierto

*

Un presentimiento de tu voz de lana
mi sangre de topo se obstinaba


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando a tu rostro de campanario asoma un domingo
detrás de tus ojos una golondrina retrasada
busca la salida o las alas.
Y esa tristeza limpia y buena de las tardes
azules
detiene tu horizonte
más acá de lo errante
¿Qué sujeta ese oficio de olvidar palabras?
y esos mismos barcos, otros barcos,
se suicidan ciegos al espanto.
¿Por qué tu silencio desbocado?
la mirada infinita
y tu sangre ahorcada en un costado


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Desde ti nada pregunto.
Ni un rostro sucedido ni la frente anticipada
Las doce de la noche es un recodo
mañana será entre dos recodos.
no pregunto mañana
Los árboles son hermosos sobre nosotros.
(¿Qué importan los ignotos muertos que tienen
cruz en ellos?)
Los pájaros no cantan para otros
Este día no tiene amarras
doblará el crepúsculo inminente.
Mañana serán otros los árboles.
aunque hayas dormido al pie de alguno
No recojas nada de este día
Déjalo todo
el olvido ha de ser sin testigo
¿no ves que tus pies hoy no dejan estelas?
también el eco será cenizas en silencio.
Y no me nombres
no importa mi mano
toma la mano.
y al amanecer, un rostro cualquiera te será cotidiano
no preguntes por mí. Tu costado será todos los días
y yo a una manos sin rostro, en algún día después de estas estrellas
sin nombrarla,
seguiré diciéndole tú.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A veces un viento de soledad me pasa
entre las manos.
y recoge de mis oquedades
esa larga espera y sueño
de aunque sea hacer buches
con las hebras de la brisa.
Es una manera de vejez.
Todo ha quedado
y el polvo
tiene en las cosas olvidadas
la extensión del más acá
después de una última vez.
¡Si las últimas veces se supieran
de verdad
dimitiendo sueños
y cerrando eternamente ventanas
de vigilia!...
Pero es una como todas,
con una espera infinita
que no espera.
Ya nada llegará.
El viento ha muerto
y las manos como hélices
de molinos acalambrados
están tendidas
, árboles mutilados
con rictus dolorosos y de asombro
en las ramas detenidas.
El mar ha bajado
aquí sobre mi arena
de playa con recuerdos que parecen
fantasía
los barcos secos
—que nunca echaron anclas
de renuncia y paz
pero que no auscultarán ya el
pulso de las olas—
los barcos muertos,
las manos
de tanto olvido
que casi ignoran los senderos
de la piel
las manos untadas de silencio y
delirio
que ya no podrán acariciar
que tienen para la caricia
la carraspera hostil
del pan viejo y la madera
y que sin embargo
revolotearán otras frentes
austeras como las vasijas
y aprendidas como la ternura
que mienten
los que ya no pero que deben
amar todavía.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Alguna vez, tal vez,
pero mucho más un sueño.
Esta calle que se repite
sin olvido que cancelara imágenes
algún rostro de otras horas
encontrado
sin embargo su primer ahora.
Y la remota historia lo devuelve
sin un quien sin un cuando sin un donde
Tal vez un mismo instante
que sucede ahora, mucho tiempo atrás


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Estuve mirando largo rato
el infinito blanco del silencio
con la voz azul de guitarra sin dedos
como una calma sangre para el surco blanco
la voz hacía un remanso por dentro
agazapado el potro del grito de barro
y canté tanto y callé y callé tanto
que el alma se comía las estrellas como un
hueco
Era la tristeza estaba la noche de los otros
los gatos del viento peregrinaban su estopa
y yo seguía un poco loco y un poco...
(tal vez nunca sepa cuándo dónde y qué
a esa hora
turbia)
¿Quién recuenta el delirio o la cordura del que solo
no deja ni el testimonio del verso en la locura?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Pude, tal vez, echar un ancla en tu tormenta
resistir al mundo y la mentira ajena
Pero ya todo pasó. Zozobraste entre tus propias olas
Y ahora todo es muelles de abandonos a mi costa.
Haché durante siglos la leña que quemamos.
te esperaba desde siempre, como a un mandato presentido.
Ahora lo sé, ibas a ser eso: Lo perdido,
que se guarda eternamente como amado.
No puede odiarte mi odio, Nunca has sido tan
querida.
Pero eso sí, el silencio puede ser de tus cosas
Y la noche más oscura tendrá tu lejanía
y sólo tu recuerdo será melancolía.
Pude echar, tal vez, un ancla en tu tormenta,
resistir al mundo y la mentira ajena,
pero cerré los ojos y confié en los tuyos,
y me dejaste, ciego, frente a la mentira y frente al mundo.
Nadie es culpable, sin embargo. Esto es parte de nosotros
Ahora un olvido infinito es la manera de guardarnos.
Aunque a veces el olor del verano y de los pájaros
se puebla de ti
con la melancolía de las tardes en los puertos solos.
Tu nombre es un pedazo de historia inaugurada
tu rostro una manera de olvido paulatino
Tus manos dos palomas mensajeras no llegadas
a responder huecos silencios que aún cobijo.
Es la hora, pequeña, de mentirnos,
de romper la verdad que hubo en nosotros,
para que cuando lleguen los que serán testigos
No nos quedemos con un recuerdo solos.
Lloremos ahora con la cada vez más lejanía,
Todavía estamos al principio. Este día un día, será olvido
Y nadie llorará por nosotros, ni nosotros mismos
ni siquiera unos niños dormidos a la orilla de la vida
contra un sueño que soñamos, y dejamos dormido.
Todo tiene ya la dimensión de la mentira.
Tú sabes que a la noche, tal vez contra el silencio
nos damos la mano.
y presentimos ese olvido total, sin testimonios
y lloramos solos y nos olvidamos.
Teníamos un siempre, pero sólo uno
Podríamos haber sido siempre juntos.
Pero el nosotros yace en el camino bifurcado
y el siempre es el olvido sin fronteras


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Escucha esta oración de siete versos
semana de amor desde un domingo solo en que rogaba:
Dios mío si llega sabré que es ella y podré decirle tú
tiene la cara que tendrá, la que en este día,
mañana no ignoraré
Señor dame una llave para romper
el candado de mi silencio, de mi noche,
de mi tristeza circular que me anilla
como el vacío que ocupo.
Lunes de ilusión, de buscar mi sueño
en mis preguntas
de evitar mi piel por temor de despertar
martes de amor supremo de palabras
de piel de temor inmenso de convicción
tan fuerte como el amor sentido
Miércoles de pendiente, de alud
de involuntad de piedra
de escombros en los diques
de riendas mutiladas
de amor crecido de alma hinchada
y ajustada contra el abrazo de
donde cabe.
Jueves de embarazo de amor de corazón
inflado, de ruego, de amarte
más que ayer de muros superados
de martes insignificante
de miedo de mañana
Viernes de hondura de lágrimas
de miedo de tu primera palabra
de ahogo en la garganta de
mil palabras rengas de voluntad
ficticia sábado débil de los dos
gastados de los dos inmensos de Domingo
con cruces de Iglesias con los dos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Me ha llegado una carta tuya
desde antes
desde un día en que podría haberte averigua-
do
Hoy es el día en que sé que podrías haber
llegado
Hoy es el día en que
creces con los instantes
de mi caída
a lo largo de tu tamaño de pozo.
Tú eres un sobre cerrado desde que
existes carta.
Aquí.
Hoy, tus ojos:
¡Querida tú!
tu boca:
esperada, llegada, tenida tú
mis manos mar y anclas
tus manos anclas y mar
tú: mar
yo: ancla quilla
En el horizonte, esta manera de
nosotros
esta forma estridente de decir
esta forma ajustada de ser.
Me he caído a las entrañas de
tu alma,
allí me quieres
encontré la bandera de mi
imagen
y un llamado que esperaba
que lo fuese a buscar
a escuchar
un candado grita su dolor
estático.
Se aprietan las voces de
tus cosas y no te entiendo
y se deforma tu imagen
simple,
complicada.,
Me abrazan los renglones de
tu abrazo.
Mañana seguiré la
estela de mis ojos
Me acantilé desde tus ojos
aludando a tus sótanos desde un balcón
y se encontraron mis dos maneras
de verte de escucharte de
hundirme
Mi conciencia está en tu alma
He despertado en tus playas duras
o como mi blandísima manera
de sentirlas.
el tú que pienso se infla de ti
Eres enorme
y eres tú
y te sospecho infinita.
Tú eres hasta donde son las cosas en que
existo en el instante último en que
estás llegando
Hasta allí eres tú,
pero hoy que lo sé desde allí eres
hasta donde llamo tú.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT