Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

amo tus ojos centrífugos como el tiempo
en los relojes de remanso y abismo
y de púlpito infinito
el pasillo estrecho de
recodo y silencio
de refugio y acecho
porque te son rendija donde
se ausculta el miedo
caracol donde se enrolla
el rumor del mar eterno
donde te desagua el cuello
y ahorcas el silencio.
A veces entro en tus ojos
como a un país de ruido
y busco y no encuentro mi grito
que se despedazó
en los ecos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tú guardarás mi costado
y fe de ciego en una mano
serás rito de baranda
y la sangre de mis pasos
tendrá rumbo de
vena

*

ahora bien, serás un credo
y un dogma de compañera
mi entrega será tu entrega
y tu vigilia será mi espera


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

yo te asesté un alarido
como un himno.

*

por eso amo tus ojos
que callan con mi silencio


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cada silencio que atravieso es una turbia
campana que te grita
A veces baja a mí con el fervor del rezo
con la silvestre sencillez del grillo que tirita
Allí donde el recuerdo es un templo
clausurado
el himno de la vieja fe que aún lo habita
calla sobre sí mismo como oyéndose cantado
por la vieja ara desmentida que en el espejismo
resucita


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A este amor en silencio seguirá un olvido en
silencio
y yo no sabré cuándo empieza el olvido


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El viento de tu sangre se repite
sobre tu corazón de molino.
Tu piel es de manos tendidas no tomadas.
Estás toda llena de abandono, como un muelle.
Tus ramas vanas, traman el rito de la savia.
El dogma de las golondrinas te ha dejado esperando
Las olas nunca borran castillos de tus playas.
nadie escucha el mar quedado en el hondo caracol.
Los faros se han secado, las manos dimitieron
los aljibes clausurados están llenos de sal.
Y el viento de la sangre se repite en el molino,
como un vano rito de no morir hasta morir.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Eres una cruz vacía.
Has perdido los dogmas como un altar clausurado.
Tu madera solitaria, abandonada,
está llena de musgo de silencio.
Tienes la voz herrumbrada,
y tus palabras no están acomodadas en las cosas.
(yo rezaría por ti, pero no tengo oraciones).
Estás crucificada de silencio.
Y tu dolor inútil duele, sin que sea sacrificio.
Nadie llega a recoger tu martirio sin clavos,
nadie llega a clavarte,
nadie te seca el rostro con su alma,
(y se lleva guardada tu imagen como un eco.)
Eres como un libro escrito ya hace mucho.
Tus palabras están dichas hace mucho,
pero se han quedado contigo.
Tienes un nido y un rincón entre las páginas
una vaina o un guante sin espada y sin mano
y en la gruta sola tras la hiedra,
la guarida no tiene ni cenizas ni fogata.
Alguien podría descifrar tu silencio
llegar con los tres clavos
con tres besos
con una espina de mástil o de ariete
y enhebrar tu silencio con un faro
como ahuyentando tinieblas de tu sótano.
(Hay muchos pájaros emisarios de diluvio)
Tus manos de árbol no tienen un nido
La savia de tu corazón gira,
y tú sigues sola, tal vez sin saberlo,
porque nadie llega a acompañarte,
para que tú puedas saber tu soledad de ahora
Tomarás el candelabro de mi mano,
y bajarás a averiguar tus muros,
a poner cruces en tus costas como faros.
Y tomaré, entonces tu mano de guitarra,
como una paloma despavorida y ciega
y te crucificaré con dos clavos en las manos
y un lanzazo brutal hasta tu vientre.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Estás ahorcada de mar como una isla.
como una isla de agua,
como una luna quemada, una noche oscura,
y todos pasan a tu orilla,
sin escuchar tus gritos de silencio,
y levantan tus llamados roncos,
como piedras o como caracoles
sin darse cuenta de que son gritos
con que estás gritando.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Te pudrirás como siempre
y caerá inimposible la arena roja de la hora honda.
y el otoño ritual de los telares se desmoronará
proferido como un silencio,
desde el rincón primero.
Los pájaros de tu corazón caerán muertos,
y las alas viejas
y los cálices abolidos, volcados
(como el barro que ya no es tierra) serán desterrados.
Y tú,
tú de las vísceras decapitadas,
tú de tu piel que sólo sabe de tus manos,
tú de los silencios incrustados en ti,
no tendrás a tu mano,
una mordaza para tu sangre muerta,
ni un hijo para tu vientre.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

mis ojos añejos y empañados por las voces
de mirada raída y afónica de las cosas
recogen las cosas

*

auscultas el silencio
ruido de las estrellas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tus manos reman en mis aguas verificando mis
olas avisando mis confines.
mansamente adosadas como sombras. humedeciéndome
de la piel que tocan.
Busco refugio en ti tú me engrutarás en tus
vértices como un libro y guardarás mis ojos
como barcos en los tuyos y cuidarás
mis manos abandonadas
como custodiando las palabras que te dejara
antes de un viaje enredadas con las tuyas
como una súplica vieja tácita en sus hojas
hasta que vuelva a latir la savia por la hiedra que trepó


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Desde los riscos de las noches frías
donde el viento con cóndores disueltos encalla
sin testigos
A veces me acantilo en silencios profundísimos
con la mano apretada sobre el recuerdo infinito
A esa hora, tu ojo es un estrecho pasillo hacia
la sombra.
Y una garganta impracticada horada el turbio
túnel de la espalda.
Es la hora de la misa del colmillo
en que la erótica abeja
muere empozada en el puño
de la flor voraz.
Es la hora del ahorco y de la asfixia
y del dogma de puñales en las vainas
para subsistir al silencio
que no arredran las palabras vanas de los
que no buscamos y encontramos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Amor mío cuando leas esto
léelo en voz agria y turbia
para poder decírtelo yo mismo
aquí está mi mano abandonada
como el nido clausurado por las
alas.
tú que sabes por otras de mis manos
sabes que son roncas como
los palos de las ramas
amor mío quiero hablarte de
las tuyas de sonoros silencios
como los caracoles
Digo siempre que las tienes de
palomas
o del hueco sin llenar que hay
en las mías


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Perseguir obstinadamente
un vértice dragar huecos
morder oquedades con gritos
esgrimir brazos de alarido
y bracear, nadando en la
locura hasta morir a la
orilla de las olas del molino roto
Ya sin luna ya sin alas
ya sin pozos ocupados
del silencio y las sombras
ahuyentadas con antorchas
eternas de palabras.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

un pez como un cuchillo
vivo.
puñal de luna

*

mientras mi alma
segrega mi amor
como el agua
de la música

*

la telaraña que compendian
tus páginas, como la
humedad que se arrincona
amarilla entre los márgenes

*

la r de la arena carraspea
como un timbre

*

las llamaradas de tu pelo banderan
como chorros de sauce
que peinan los dedos del viento

*

Quiero amordazar mi mente
podar las alas de los himnos viejos
que mojaron tu alma.

*

La luna hostia


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT