Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

el viento me pasa la mano por la cabeza
el viento me manosea la cabeza

*

Aunque no lleguen cartas, aunque tampoco hayan sido escritas, no somos en las palabras, sino entre las palabras y el alma, por eso este abrazo que nunca se cierra del todo, o nunca se abre, para retener el recuerdo del amigo o para recibirlo siempre.

*

mis ojos añejos y empañados por las voces de mirada
raída y afónica de las cosas, recogen las cosas.

*

tu corazón es un animal, respira música
una raza de vino en savia.

*

Muela de la tierra
la raíz

*

Un día claudicará tu secreto de montaña
hueca y chorrearás por un cráter tu verdad
gritada.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ah! mi corazón es un buche de sol esta mañana
la música dorada arrulla pájaros de lejana mansedumbre
en la quietud de las abejas baten alas las flores sin partida
ya depongo mi ventana de tristeza
Recojo el alma en cada cosa
porque todo es mucho más mi alegría sosegada
el cielo es una alta manera de mis ojos
lejano dolor que ya no agrego al mundo
el ojo limpio el alma ventilada
la mañana me hace un nido. No sé dónde mis ramas.
Hoy ya puedo ser amigo de mis manos
recoger de la sombra la mirada vencida, recobrada
hacer un palomar en mi cara, desde afuera
y abolir los cerrojos entre mis sombras y la luz de la
mañana.
Hoy mi corazón es un buche de sol, una campana
para proclamar las alas de mi sangre nueva
para lavar la nuca desnucada de los ojos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El corazón hizo una gárgara de sangre
como un molino roto que encalló en
el viento
Y el velamen del pájaro de barco
perdió la cuenta del empuje
y cayó a la orilla de la sangre
detenido o quedado como un
andén.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tus ojos de charco con una noche estrellada
reflejada
Tu boca de tajo
sobre la fruta madura y ajustada de tu cara
Tu boca de ojo vacío,
de párpados, de alas tu boca de pájaro y
durazno
Abierta como brecha
sobre un piano,
Tus manos
Tus manos de paloma mansa
tu mano tierna y la sonrisa de tu
mano,
Las ocho sonrisas de tus manos.
un nido en cada vértice y un silencio
en cada mano.
Tu cuerpo maduro de guitarra
tu mirada infinita
y tu boca de olas, pero playa.
(donde llegar exhausto de naufragio
tu boca, golondrina
o casa
tu boca de remar siglos enteros
de silencios constelados de palabras.
Sólo sé nombrarte poco a poco,
país por país, como a una tierra
porque tu pasar, no fue ni llegar ni
partir
sólo pasar


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tienes los pájaros encerrados de una guitarra dormida.
y el insondable hueco de los caracoles con el mar latiendo
como un eco eterno clavado en un rincón como
un reloj sin tiempo.
A veces envío las manos al silencio
como palomas mensajeras para indagar diluvios
y vuelven los ojos como redes vacías
que sólo recogieron la sal de alguna entraña
Un día callabas con rumor de alma en recuerdo
y tu corazón de horno de un hornero muerto
rodaba el itinerario de tu sangre
como un molino ritual mordiendo el viento
Mordí, ya no recuerdo, alguna mano tuya
y los dientes de mis manos guardaron el
eco de tus mariposas
y el musgo de tus ojos me llenó la sombra.
Quise matarte un día pero te dije amor, amor,
quise besar tu silencio como poner una abeja
en un cáliz
y bebí tu sonrisa como una mañana
porque al pie de tu siesta había un rostro muerto.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un ojo tuyo es un cerrojo con acceso a la mañana,
como un pasillo infinito hacia el país de tu alma
y una ciénaga voraz, donde hundir una mirada.
Un ojo tuyo es un vértice o dos ramas,
o un rincón o gruta donde hacer un nido
y un remanso azul o túnel al abismo
o un pozo de sombras y silencio frío.
Tienes un ojo como una ventana tibia
y te sientas tras de él con la azul melancolía
de las tardes solitarias. Y todo, más allá de tu pupila
es el espacio infinito hasta la lejanía.
Te asomas a tus ojos como un lisiado a su ventana
y en la lenta siesta de la gris monotonía.
te recoges en tu alma como una mano apretada
porque tienes miedo de encontrar la vida.
A veces te acurrucas desconfiada o dolorida
como un pájaro frío o una mano enamorada
y yo te miro hueca y honda como los espejos
llena de voces y palabras que aún no son y son silencios
Y el infinito miedo de matarte con palabras
me hace callar o mirarte con mi propio miedo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Pude, tal vez, echar un ancla en tu tormenta
resistir al mundo y la mentira ajena
Pero ya todo pasó. Zozobraste entre tus propias olas
Y ahora todo es muelles de abandonos a mi costa.
Haché durante siglos la leña que quemamos.
te esperaba desde siempre, como a un mandato presentido.
Ahora lo sé, ibas a ser eso: Lo perdido,
que se guarda eternamente como amado.
No puede odiarte mi odio, Nunca has sido tan
querida.
Pero eso sí, el silencio puede ser de tus cosas
Y la noche más oscura tendrá tu lejanía
y sólo tu recuerdo será melancolía.
Pude echar, tal vez, un ancla en tu tormenta,
resistir al mundo y la mentira ajena,
pero cerré los ojos y confié en los tuyos,
y me dejaste, ciego, frente a la mentira y frente al mundo.
Nadie es culpable, sin embargo. Esto es parte de nosotros
Ahora un olvido infinito es la manera de guardarnos.
Aunque a veces el olor del verano y de los pájaros
se puebla de ti
con la melancolía de las tardes en los puertos solos.
Tu nombre es un pedazo de historia inaugurada
tu rostro una manera de olvido paulatino
Tus manos dos palomas mensajeras no llegadas
a responder huecos silencios que aún cobijo.
Es la hora, pequeña, de mentirnos,
de romper la verdad que hubo en nosotros,
para que cuando lleguen los que serán testigos
No nos quedemos con un recuerdo solos.
Lloremos ahora con la cada vez más lejanía,
Todavía estamos al principio. Este día un día, será olvido
Y nadie llorará por nosotros, ni nosotros mismos
ni siquiera unos niños dormidos a la orilla de la vida
contra un sueño que soñamos, y dejamos dormido.
Todo tiene ya la dimensión de la mentira.
Tú sabes que a la noche, tal vez contra el silencio
nos damos la mano.
y presentimos ese olvido total, sin testimonios
y lloramos solos y nos olvidamos.
Teníamos un siempre, pero sólo uno
Podríamos haber sido siempre juntos.
Pero el nosotros yace en el camino bifurcado
y el siempre es el olvido sin fronteras


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A tus ojos se enredaba
el rito de ebriedad de las luciérnagas
y te buscaban el polen como a los faros.
Yo amaba tus ojos revoloteados
por los bichos locos de la luz.
y me despeñaba por ellos hasta dejar atrás al
sueño.
porque tenías la dimensión del mundo,
y la hora que te acorralaba
tildaba el hito de la vez que era recuerdo
o pasado inaugurado.
El miedo atragantaba el túnel antes de la
mañana final
y huía con las antorchas apagadas,
despavorido de las sombras sin respuesta
y los recodos de la incertidumbre.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

una noche el amor me llegaba de la lejanía
y amaba tu acoso por la espalda
como un prófugo de tu vez perdida
Ya no tendrás el sueño hacia mañana,
y tu rostro dimitía y zozobraba
con la fatiga de las velas
porque el recuerdo te guardaba el nombre
pero te equivocaba.
la sombra te entra por mi ojo que no te miró
bastante,
y te devoran las olas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hacia el jamás. el nunca. la historia.
¿Qué ojos recogen los míos de estas cosas que averiguan
Cuando un rastro de sombras es un miedo de volverme
Tus palabras van perdiendo cosas
y equivoco tu rostro poco a poco,
el olvido te arrasa y te devora
como un castillo callado por las olas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

—Aquí me pongo a decir
por si acaso es dudado,
que la flor que vive al lado
a mí me pertenece
y si su alma se estremece
será por tu infame dado
—Sólo dicta tu corazón,
, para mí, triste condena
mas consuela esa mi pena
saber que ella no lo siente,
no te quiere, sólo miente
el despecho que te llena.
—Oh! las lágrimas que caen
de sus bellos ojos claros
dicen con dulces expresiones
la verdad que siento yo
que sólo hay un amor
que he de conservar en mis crisoles
Oh! Clara luz que no veía
oscura en la noche de mi engaño
traslúcida hoy de crueldad y desengaño
desabriga mi ilusión a la tristeza
de ver enturbiada la pureza
de mi esperanza de antaño
Mi indiferencia amortaja mi dolor
en hermetismo sordo ante consuelos
mi alma encarcelada entre los velos
se inunda de plácido llanto
no escucho de la felicidad el canto
no albergo alegría de cielos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Rebalsan las caricias atragantadas de los
dedos
y se derraman
y la piel emite su himno de espinas
y la piel desdobla de párpados su
cielo
y el canto se astilla en las alas
del eco
y las palomas se hunden en el cielo
y se escombran en humo
y el humo de las quillas se derrumba
desde el fondo de los cráteres
Y se disipa como el sueño
y nos despertamos tangentes
al vértigo goteando sus esquirlas
desnudos de la túnica


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Las mil veces de aguja de la lluvia
enarenan mi alma.
El silencio espolvoreado de gotas está
perforado de estrellas.
Allí la noche de las palabras tiene
sus heridas
mi alma está barbada
de púas.
porque el vapor de mi tristeza se
incrusta en sus vidrios,
Por eso mi dolor de poros tiene
un eco en la lluvia.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

He reemplazado mis ídolos
conmigo
extiendo marineros a mis islas

*

gracias amiga, amada mía, por pasar a buscar
esta casi poesía, sin rostro.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Qué antipático me suena,
el croar del despertador,
pero menos acogedor
es que me despierte una ajena
voz a mis pensamientos
Cuando pensando, en color,
la clase se me hacía
y mientras soñando crecía
mi ausencia de este lugar
Como picana de arrear
me vino la vocecita
mis sueños a zamarrear
Cuando mirando la libretita
mi nombre quiso cantar
Si sólo por ser mujer
mi nombre alguien cantara
nada hubiese que me alegrara
como escuchar y saberme
de ese cantar el objeto
Mas si aparte de ser mujer
es también la profesora
ahijuna por qué canta ahora
que soñaba con tener
varias cosas que tocar
con la suavidad de la aurora.
Si supiera mi angelito acorazado
la ahora estoy pasando
pedos estoy derramando
ya sin aire me he quedado.
Me podé todas las uñas
guadañando a mordiscones
miro a todos los rincones
buscando dónde esconderme
mas no me conviene moverme
pues los gases son intrusos
y mis compañeros ilusos
que no tienen la culpa
me hicieron conmoverme
y evitarles el espanto
que si un pedo me respiran
se mueren del atraganto


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT