Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

El tiempo es un arroyo con gotas de
colores que pasa por un punto de la
costa que se tiñe cada vez distinto,
llamado cambio.
o el cambio es un viento que pasa
por el palco espectador y puntual
del tiempo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Por el miedo de tu sombra en la garganta infinita
tu caracol quedará sonando mi antorcha
como un eco lejano que te hará tristeza
Te harán eco mis manos en el latido de la lejanía
sobre tus muelles solitarios
Nos habrá venido el diluvio y el pájaro que ya anduvimos
nos será ciego
Tu palomar de sangre temblará palomas
Tus manos de palomas
tantas veces tanteándote el costado por la lejanía
Tantos rostros andarás Tanta poesía
Tanto frío dejarán viajeros en tu gruta
Tanta espalda siempre
y el dolor occipital siempre de haber sido
y sin embargo sonará a mí tu silencio
como el primer muerto suena aún sobre la tierra
aunque se trague las guerras y la savia de los hombres
nuevos.
El silencio es el himno de sonar a uno mismo
y entre todas las palabras que será hueco el tuyo
Mi grito te hará destierro en el andén de tu garganta
porque en el abismo infinito de tu caracol que se
aprendió o existe el mar ya para siempre
mi naufragio emergerá a cada quilla a cada marinero
como una golondrina corta y todo el barro de dientes y
sangre que tragaste toda la lluvia que hizo guante en tus
hormigueros Toda el alma vivida en la invasión
irrumpida a luna y barco y mar de toro
y a historia recogida nos irá buscando el nunca por
las playas deliradas, donde el mundo no topa
la mirada corta en las esquinas y el filo de una mano hasta
la gente. Adiós amiga, porque vamos juntos
porque partimos del día que nos obliga y puede
para vivirnos más allá de la tristeza como el delirio de los
locos que no resistieron los ojos. Donde el nunca es un
siempre de historia vacía el último beso es un
barco ciego que ya nos parte como tanto pero esta vez
nosotros porque nunca, para siempre.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Mi pájaro de altura que pasa buscando
el verano

*

Mi tránsito mi existencia celular de cosa

*

Quisiera ser querido y odiado.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

y tienes el tiempo duplicado
y un telar de miel y luna en el pecho te florece
Ahora y después
cuando hayas ya aprendido el sentido del
dolor
y se haya abierto por tu garganta final
el vientre completado
Ahora que la carne te pesa
redonda en un sitio donde
abarcar el infinito
yo que no he sido
yo que no he sido el labriego de tu tierra


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Si un canto de sirenas te derrota
si se te pudren los ojos por mirar hacia atrás
si no resistes la espalda y te resignas de sal

*

anónimos como los muertos de
la guerra y como la arena

*

Y nuestra sangre congregada
se anudará en la colmena de tu vértice

*

Tú te enrollas sobre el hijo bueno
como en una perla para tu rueca
que te va remando la sangre
dentro de tu carne buena

*

Ahora que tu sangre se bifurca
como la sangre de la tierra
en primavera


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Te dirán que la guerra ha pasado por mis
manos
Que he quemado la tierra y que sembré
sobre los cementerios
Y te dirán que yo he inventado a Dios
Después de andar por las ciudades secas
recogiendo las últimas miradas de
los muertos.
Pero ven igual a preguntarme
Yo sé de mí un poco más que los que dicen.
Y yo nada te diré cuando te vea
ascender por la montaña
con los ríos anudados a tu espalda
y los niños que se espantan de tus brazos
Y tampoco te preguntaré por qué me
han dicho
que la guerra ha pasado por tus manos
que quemaste la tierra e hiciste un
Dios de barro
Te sentarás al fuego que ya estará encendido
hasta que en el valle se apaguen las últimas
ventanas.
Entonces toda la tierra y los ríos de tu espalda
y el Dios hueco de barro que nos servirá de nido
como una sola verdad que no conoce guerra
se alzará como un himno de paz sobre la
tierra
Porque de todos, nosotros no habremos dicho nada


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Has sido tanto tiempo como tú,
Que ahora que me acerco a la hora que
yo solo sé
No puedo esperar nada.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

los muertos no temen a los cementerios.

*

Los locos no temen estar entre los locos
sólo los cuerdos, y tal vez porque son
los que conciben el daño.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando el tiempo pasa por la víspera
esperada
y el ahora es el instante que ayer era mañana
Todo el temor de la hora tantas veces pensada
recoge la verdad en que la ilusión se torna vana.
Se calcula y sueña la palabra, las manos, la
mirada
Está todo pensado


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

porque ya no estás a la nuca de tus ojos
y yo llamo sin respuesta
a tu anzuelo de pescador dormido.

*

El tiempo es sólo pasado.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A veces te introviertes como las tortugas
y abandonas tus ojos,
el cerrojo de tu acecho,
como dejando la ventana
tu mente de perpetuo lisiado en la vigilia
a veces te introviertes y tu castillo de abandono
es un ámbito de dudas.
y mis preguntas te socavan y no vuelven
y mis antorchas no descifran tus sombras.
entonces puedo tomar tus ojos que no me son trofeos
y apilar tus manos de árbol seco
y beber tu rictus en que quedó tu instante


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Resulta que hace mucho, mucho tiempo
vivió un monstruo que tuvo dos cabezas.
estaban pegadas como un ocho.
mejor dicho como a oscuras, las dos de una pareja.
El caso es que este cuento contó un padre a su hijo
que no pudo dormir en el relato pensando,
y como en una aparición fantástica
vio por la ventana pasar al monstruo andando


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Comenzó a crecer la pobre,
poco a poco como todo infante
pero sin control alguno el desarrollo,
de la nariz se hizo alarmante,
ya a los dos meses era un caso raro,
la nariz un niño ella otro,
era un caso de siameses,


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Érase una dama, a una nariz pegada,
superlativo promontorio agujereado,
Un poco me recuerda al pez espada
piedra libre por la que está detrás del naso.
Leyó el diario con consternación y asombro visible
Leyó de los impuestos por el aire público
y con aterrador desconsuelo en un impulso
quiso extirparse aquel volcán del rostro
Pensaba —la pobre— son siete pesos diarios
la consumición promedio de los seres normales
aguileños, respingados, ñatos, casi todos
Érase una sombra larga a otra sombra
pegada
la primera un tanto humana,
la segunda, de montaña
vi el cuerpo que las formaba
una niña rubia y flaca
que detrás de una nariz estaba.
Oh, —gemía dolorosamente
con atroces gritos desgarrantes
como un fauno enloquecido de complejos
una especie de joroba muy muy grande
intentaba con vanos manotones
entre sollozo y sollozo, arrancarse.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Llámame, tu voz no se ha agotado
todavía

*

Escúchame
aunque el mundo sea entre los dos
y levante su voz anónima y gigante
Yo no hablo de nadie
hablo de ti

*

tocaba la trompeta hacia el cielo, como levantando
una suplica de brazos, de mano, como un
candelabro

*

Tengo miedo de que vengas a destruir tu imagen.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT