Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Con los ojos huecos crudos fijos. sordos
como una mano tendida pero muerta
y mucho más aún una ventana que se ha vuelto
muro
casi zafio, por altivo, acechaba en la puerta
Una caja vacía su pedido, un bastón blanco
su bandera
y una vigilia lenta fija indiferente
su implacable y constante actitud de espera
Con voz raída y turbia, pregonaba su ceguera
asestando su harapo por reproche amargo
Cada uno que pasa deja un peso en la caja
sin pensar siquiera dónde duerme el pobre
por la noche
lavan el agobio de tanto despilfarro
el de la abundancia que no se ha compartido
¡y creen pagar tanto egoísmo
con una altiva o cobarde limosna de
domingo.
y ante tanto me pregunto ¿quién es más justo?
el ciego que se aplasta y echa en cara su defecto
el rico que compra su paz con dos monedas
o yo que los critico como si fuese perfecto?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

lejanos barcos de bruma
de las tardes azules
a lo lejos como espuma.
las nubes son blancos tules
Tal vez es la tarde más profunda
sonora de silencio hueco y redondo
crece en todas partes la melancolía
amarilla tibia dulce todo inunda
su música remota, azul de fondo
y la siento casi como si fuese mía.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En las tardes desteñidas, melancólicas,
me siento a un telar, quizás de poesía
y desde embriones remotos florece un huerto
con cierta vaga ausencia de otras tardes limpias
Esas tardes espesas de silencio tibio
y la tristeza azul, sin pena, que redime
tanta farsa feroz que fue alegría,


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Siempre recojo las tardes desde más atrás de los ojos.
mi voz está antes del mundo
y ése es mi silencio
una ventana empañada
o tal vez la tarde siempre sucia.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando leva anclas la luna de tu sueño
y el barco de tus ojos está en la medianoche
esgrimida la mano más íntima
lista, como una abeja, para tejer con el humo,
un telar fantástico es tu libertad
y tus alas infinitas tienden velas.
A veces yo también abandono mi ciudad
olvido la carne contra un gesto último
y algunos pájaros que no tuvieron tiempo
quedan auscultando silencio.
Los ojos acantilados
, puertos de nave sin testigos,
siguen su vigilia olvidada de centinela dormido
Ya las consignas del mundo no me alcanzan.
mientras braceo entre ciénagas de niebla
con un remanso que me llega al cuello,
abiertos ya los cepos de mis ídolos
que se sacuden el olvido de dormir mientras el mundo.
Una noche te aprendí,
un ciego me enseñó a mirarte
y cuando los duendes del sueño volvieron a sus cuevas
y la carne sorprendió mi lucidez atónita
te pregonaba un canto con tu nombre
y ya todo el día fuiste oficio.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

La onda bucólica que es humo desde el vino
un pavor de sombras y molino ciego

*

y en telares de guitarras sin testigos
tejerte una estola de silencio que te abrigue


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Pregunto una mano tuya.
¿Por qué la ruta de la primera golondrina?
Desde una costa remota
tal vez una respuesta no se pueda golondrina.
Pregunto tus manos
como escrutando con un grito el vacío de
una iglesia
sonoros de silencio
los hondos huecos me contestan
Tu mano es un lugar para tu mano.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un arco de sol que se suicida
una curva de canto que se rompe
una mano desbocada de gacela
algún tigre sospechado y un espanto.
un agobio de garganta,
alguna caña obligada hasta la tierra
Un campanario solariego sin domingo
al medio de un rostro ya infinito.
¿quién llora tanto en mi recuerdo
que mi tristeza es un olvido?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Esta ciudad cualquiera
de remotos rostros cotidianos
resueltas todas las maneras del cuadrado
con digestiones de nafta en las esquinas
y la garganta progresiva de motores


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tú que pasas a recoger mi poesía sin rostro
que desmantelas un ídolo que es mi apostasía
tienes hacia mañana mi azul melancolía

*

Recuperar de algún espejo mi cara dejada atrás

*

Ésta es una nave al silencio


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En el fragor de la tristeza lenta y tibia
suelo llorar y nombrarte,
y agitar los brazos de mi corazón como las hélices
de un molino borracho de tormenta o una golondrina cansada en el medio del mar.
La noche ya me llega al cuello
y nado para llegar al otro lado de la noche
con el silencio clavado al medio de tu rostro;
Nado como ninguna tarde en tu boca
en el pájaro nuevo que aprendía a volar el beso
Si tú supieras lo que es cruzar ciego y a tientas
los inmensos territorios de silencio y de soledad
por las noches sin luna y sin barandas
mordiendo los ojos con los párpados
apretados de fervor sin fe
Y las manos cerradas sobre el lugar que no tuvieron
las tuyas.
y el nombre tuyo dicho a veces
ronca e inconscientemente como susurrando: Dios mío.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para tu voz de madera y tu corazón de casa
mi silencio se hinca,
como una devoción de rezarte sin palabras.
Porque un púlpito supremo te señala
mi vela sin timón se te arrodilla.
y la mejor manera de mi mano te la alcanza
Y ese rastro que dejamos a la espalda
esa estela dimitida
es testigo de una mano inaugurada
un lanzazo de sol le clavaré a tus sombras
y arrasaré luego tu silencio
y te clavaré mi luz con una antorcha
Y por tanta soledad que ahora te empoza
te encenderás por dentro
para mitigar una espera de mil horas.
Y para tu mano de paloma y de guitarra
y para tu carne de miga
este fervor de raza


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A ti que estás llena de sol
como una iglesia de oro a la mañana

*

Tú que eres la otra orilla de mi silencio
Ese rumbo milenario que me empuja desde razas
y tormentas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Desde aquí y ahora
medraré en los pasillos de tu savia
para que cuando yo, que también soy el mundo,
pase por tus hojas como el viento
a recoger el eco que te dejara latiendo mi alarido


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Eres silencio, sin embargo, te hablo a veces
como ahora.

*

Las sombras son testigos
de las cosas

*

la noche está desorbitada

*

te trastabilla la garganta para mentir
que no


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT