Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Tu imagen revolotea como un remanso sobre mi arena.
Los pájaros de tus olas navegadas vienen a recoger sus plumas
pero mis botes no pueden encontrar tus alas.
El mar revolea una ola.
tú tienes olas detenidas
con himnos de peces disueltos como hojas en el viento.
Yo lluevo sobre ti y ocupo tus intersticios
La noche revolea nuestro beso, segrega una palabra lenta
que queda revoloteando como el remanso de tu imagen,
No necesitamos buscar el beso
Es una chispa que emiten nuestras piedras
El beso simultáneo de nuestras indiferencias cae como la noche.
Nuestras bocas se toman las manos,
nuestras manos se besan
mientras somos mano o bocas y voy a comprobar
en ti los dientes de mi forma,
mis límites exactos, y tú te empapas de tu realidad
de valle.
Tu imagen revolotea como un remanso, mientras los
dientes del cántaro
depositan su presencia tácita, como el eco que revolotea.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Iré a buscarte los días
a poblarte las horas
a urdirte la sangre
como una ciudad nocturna

*

Historia es tiempo. desde ti
anticipado el rostro a cada día
anteponiéndole rostro a cada día


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Asómate a mi voz
como a una rama donde están preparados
ya todos los veranos.
Todas las palabras hacen el silencio
como una tierra marina
donde mi insomnio echa redes
de campana.
asómate a mi voz
como la íntima lluvia
total sobre la tierra
mi garganta de semilla se
desquicia
grito de flor en el cuello de la tierra
Todo será dicho sobre ti
asómate a la tierra
a beberte mis veranos de voz baja.
mi silencio de caña se destapa
(como un espejo)
esperando los dedos que eres viento
para que abras mis palabras
como un testigo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ya nos estamos remontando el silencio
el acecho nos acorta los ojos por atrás
tenemos la voz cerrada
entre las palabras y el alma
y nos estamos secando
como peces desterrados.
(Ya nos vamos buscando el adelante
cada vez más inmediato)


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En el barro original
en el barro de sangre original
haremos la colmena
que nos sobreviva
Hay un mar
un mar que un poco somos
y otro poco nos naufraga.
en el punto solitario
donde el mar es un candado azul
de acecho giratorio
construiremos naves que se nos parezcan
que hablen de nosotros.
para echarlas a flotar
sobre el mundo que también
nuestras cenizas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

así estuve tanto tiempo
y después así
y siempre de alguna manera
Y nunca la verdad no era otra cosa que como


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Me descalcé el mundo me cegué los dedos
me desnudé el mundo
cerré cinco ventanas en muro
ciego por ciego
ya sabía silencio
ya sabía negro
por eso silencio negro
por eso todo silencio
y la vigilia en un punto
en silencio de silencio


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Al entrar, me acometió ese sonoro
hueco de silencio que retumba
en las iglesias. un fragor de catacumba
se levantaba remoto como un último coro
Las velas estallaban múltiples en el oro
reconocí el miedo infantil que me zumba
a veces como el presagio que me sube de la tumba
de las viejas armas o de los tesoros.
Entonces me debatía como los suicidas
Los espejos del eco me repetían en las naves
tuve en mis manos el número exacto de mi
vida
Me acerqué a un santo cualquier santo,
y pensé: señor he venido a que me laves
Se me alargó el suicidio por la sangre, y
me llené de espanto.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Estoy sentado en tu escalera y pienso que me estoy asomando a las mil posibilidades que son los tal vez que yo solo no puedo contestar.
No quiero desencadenar ningún tipo de conflictos que no me son derechos, por eso, y por un poco de aparente discreción apelo a los papeles en reemplazo del timbre.
El motivo de esto no es más que seguir adelante con nuestra charla interrumpida tantas veces o no empezada todavía.
Ya no hay "caballero de la Rosa", por eso tampoco hay mañana que no deba ir yo a buscar.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

...y seremos aún vaciados tantos ciegos...
qué puedo dolerte
el andén sin vigilia de tu vena
una lejanía que me alcance
un silencio que viva mis palabras...
tantas soledades te esperas en la gente
tu costado es alguien siempre
alguna vez alguna parte
qué puede morirte mi ciego
acortado por la gente.
Ni siquiera mi pobreza de pensar
que acorto un ciego.
qué puede vivirte mi ciego iluminado
qué pueden vivirte mis manos sin raíces


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ah tu rueca frutal donde te enrollas
alrededor del hijo

*

Manchas de luna llevas en tu
pan

*

Tengo la sangre llena de tus pájaros.
y la boca espumosa de piedra y nube


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Y un pánico anterior de callejones
en la persecución alucinada en el delirio
arrollado por detrás de reflectores
como una ola que rompe al infinito
Suburbial acecho de zaguanes
el paso empujado por navajas
y la duda de morir en los umbrales
o chocar en una esquina con la sombra que
me alcanza.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para comerme tu tristeza
para comerme el insomnio de tus manos
todavía se me acercan tus palabras viejas
donde fuimos y quedamos.
Para comerme tu alegría
Para llenarme de tu primavera
La misma paloma de las palabras idas
con un ramo de flores se me acerca
Yo quiero enviarte mi palabra nueva
para hacer un nido de sol con tus espigas
donde el invierno también es primavera
tal vez por tanto haber sido golondrina.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El íntimo trajín que medra
vertical en las vísceras de los tallos.

*

Quiero contarte que todas las tardes
son un poco tuyas
que alguna esperanza siempre se te asoma
como señalando el rumbo de la lejanía


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Estuve mirando largo rato
el infinito blanco del silencio
con la voz azul de guitarra sin dedos
como una calma sangre para el surco blanco
la voz hacía un remanso por dentro
agazapado el potro del grito de barro
y canté tanto y callé y callé tanto
que el alma se comía las estrellas como un
hueco
Era la tristeza estaba la noche de los otros
los gatos del viento peregrinaban su estopa
y yo seguía un poco loco y un poco...
(tal vez nunca sepa cuándo dónde y qué
a esa hora
turbia)
¿Quién recuenta el delirio o la cordura del que solo
no deja ni el testimonio del verso en la locura?


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT