Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

El tiempo inapelable. inexorable

*

futuros recorridos

*

Ahorcó un reloj y las manos
empezaron a girar con los
latidos del reloj muerto
como molinos

*

Tanto silencio he recorrido
Tanta soledad he sido
que hoy me bastan estas pequeñas cosas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Éste es un canto para que tengas tristeza
de mis cosas,
porque yo tengo tu tristeza
y quiero que te quede un sabor a mis
palabras
como un remoto sonido de costumbres
viejas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El trajín del lunes te doblega
tu libertad tiene costados infranqueables
y tu acero interior es de madera
con el acero de afuera
por delante
Un rictus de espacio te agiganta
(pero el largo sueño derogado)
sometida de esquinas y semáforos
y el albedrío ahorcado en la
garganta
con los ojos lastimados te confundes
tu verdad humana con costumbre
Y en el fragor del silencio cotidiano
has inventado una voz para la gente
otra manera de tu rostro equivocado
Y no te conforma el dogma de los
trenes
ni la obscena saciedad de los lisiados
y sucumbes a la consigna irremediable
de ser sin decidir dónde ni cuándo
Sin quedar nunca pasarás por todo
yo tuve tu vez, déjame que te lo cante
aunque sea sólo de este modo
porque yo tampoco quedo aunque tú
pases
te devora la ciénaga del mundo
con su alarido vertical de cal y luces
ya mi silencio de sótanos te
aturde
y te asestan su trinchera los balcones
y tú tienes un balcón pero qué importa
que los otros también sean cada uno
No es rito ser la gente de los otros
pero un poco pagana te arrodillas
el trajín del lunes te devora
como un ritmo regular de hacer el todo
en batallas sin pendón ni religiones
Pasarán tal vez tú misma pasas
por el diario lugar de la batalla
tu infinito final no tendrá nombre
porque habrás muerto en la guerra
de los
hombres
un huerto es el campo de la sangre
que será, pero nunca cementerio
y soportarás con la frente tu anonimato eterno
de haber muerto sin nombrar
cuándo ni dónde
y sin que nadie testifique que te has
muerto
aunque sea para ser dudado nadie


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Sobre tu almohada se derriten
perros de infinito y sombra
largos pájaros de silencio

*

Mi silencio es un poco tu silencio
Mi voz es un poco tu silencio
donde mi mano es lejanía
o un tal vez no presentido
donde se congelan fantasmas
de remotos lenguajes

*

Ahora tú eres un largo tal vez
donde yo nada pregunto,
sólo te imagino sin pretender adivinarte
porque me basta para el sueño con soñarte


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un gusto de suburbio se me vuelve
canto
cuando tengo entre las manos
un himno que es trofeo
traído de tu íntimo suicidio sin
abismos
como un eco o un aroma
sonoro de mar en los caracoles.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Desde la noche total una luciérnaga
es la duda de no estar ciego
Hacia dónde tiro los anzuelos
si no tengo el rastro de la idea.
como una luciérnaga
no me queda sino un ciego de la idea.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Inconcebible encaje
coagulada música sin testigo
tan sólo para una tarde gris.

*

Entre el raspado y agrio gris vertical
otro gris de cigarrillo
cabido sobre el filo regular de los aleros.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Con el vientre valiente
donde el rincón más íntimo
es un techo lateral o una trinchera
desollada
lacerado de algebraico ladrillaje
media res mural
y lepra improrrogable del acero
yace su resurrección sin derrota
ni embrión
tan sólo un pagano presagio de altura
un viscerado baldío
ronco de sólida sangre reseca
y rituales devastados
de espacios que ya no tienen medida.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Digo que te recuerdo ¿y sabes por qué?
porque todo lo recojo de tu nombre
esta tarde,
porque tengo la tristeza partida hacia
tu alguna parte,
Por eso digo que te recuerdo,
porque eres aún en veces que ya no tienen
ahora
y estás en el fervor de todos mis todavía
un poco de mis ámbitos consagrados
que en estas tardes grises
raspadas de trajín mundo y esquina
en un tango caliente se llaman
melancolía.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Este día total y circular
tiene dos relojes completados.
Todas las maneras del sol
repartidas en la eterna infinitud de
una tácita esfera.
Este día es de todos en alguna o en cualquier parte


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Yo soy la vez del mundo
Yo soy mi alrededor
porque todo empieza con mi
testimonio.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Este rotundo espacio
es mi actitud de infinito
en un punto
adivinado un presagio de siempre más
allá
como una inmensurable longitud
circular
de historia vacía hacia mañana
siempre.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Cuando la austera gravedad que te introvierte
te cae al rostro como un luto que te empoza
un severo misticismo te ensimisma
y un hálito de honduras se te asoma.
Es la hora en que la azul melancolía
como un canto de sirenas te reclama
y te vas de los ojos hacia un templo.
Y queda la carne de casa abandonada
Voces de la nuca del alma te acorralan
y te suben como himnos lejanos que se
atisban
toda tu piel abandonada no te alcanza
y a una misa ignorada te arrodillas.
Desde un lugar un día restituye un rostro
tu recuerdo es un oficio inexorable
y un sabor de tristeza te atraganta
sin palabras para un canto inexplicable


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tesón de corazón o golondrina en viaje
ciega obsesión de coito incontrolable
Voluntad dimitida al tirano deleznable
involuntad de molino y abandono sin coraje
Urgencia y número sin fin y sin relaje
altar de ciego de la misa inevitable
Urgente sirena hasta el delirio de espejismo irrealizable
rapaz candado de herméticos herrajes
Sentado al carro del tiro desbocado
ya todo concedido poco a poco hasta locura
fanático rito de hechicero equivocado
beberás la última gota del que
te profesa
y sobre sus escombros que ya no tienen cura
pondrás con tu bandera, la de la pereza.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Masticar los abismos con las manos
con latidos de palomas y el pulso de las olas.
la vena titila como la tiritada gola
y te aquietas pausada siesta de verano.
Quedas casi muerta y has casi muerto en vano.
las escolleras de tus túneles se derraman solas
sobre playas infinitas que después desolas.
Hacia atrás y hacia delante todo es muy lejano
El laberinto de la vena catacumba
es un indescifrable pasillo sin estrellas
¡Cuántos buzos no buscados en las tumbas
y cuántas noches y silencios que se van con
ellas!
Pero te rescata la mañana nueva
como la mano que tiende la solidaria
cueva


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT