Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Tenaz remero reloj o golondrina
molino, buche o durazno ensapecido
estrella intermitente en la sien profunda y fina
gárgara, canguro galeote de la savia
peregrina
andén
muelle que lleva la cuenta de las olas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A la hora de la azul melancolía
hago en el silencio buches de música caliente
y se abre mansa y fluye tibia una vertiente
y se acomoda en las palabras de la lenta poesía
Amo la hora en que silvestre y blanda se
hace mía
La oración no dicha y la sombra transparente
y el rito que comulga fervorosamente
la abeja con el dogma de la profecía.
Amo la hora en que los himnos se evaporan
de las flores sonoras de silencio reverente
porque es el instante en que el ateo se convierte
en que las manos se detienen se arrodillan y oran
o el alma se obsesiona en el recuerdo del ausente,
melancólica pregunta que el silencio vierte.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Te pareces a las palomas a lo lejos,
por eso casi siempre tienes algo de velero
guardas el infinito sin enfrentar espejos
porque aún no ha sido lo primero
Nada has perdido es el instante cero
no ha transcurrido historia, nada es viejo
la tarde se libera por un agujero
que es un cerrojo al templo poco a poco añejo
Rompe el ala de la onda contra el muro
la escollera se abre guarida, a las gaviotas
y es vaina ya cualquier túnel oscuro
donde indagar la sombra honda e ignota


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A ti que eres veleta de mi noche pasajera
ventisquero en que se enreda la hebra de la sangre
que tascas el pulso de la savia ventisquera
cuando el reloj lleva la cuenta
del otoño en un estambre
que tienes el muelle piadoso de la espera
la oquedad urgente que socava el hambre
y la contemplación paciente lisiada en
la ribera
porque el fervor de mandíbula puño hasta el
calambre
es la piedad divina de tu vientre hospitalario
y el paternal cuidado que amamanta un lecho
obediente y silvestre del néctar arbitrario
A ti que tienes el horno del hornero
y el vaso generoso que germina el pecho
te alcanzo la mano tendida con que espero


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A ti que te comulgan las abejas del silencio al flanco
Que no tienes faros que alerten a los ciegos barcos
que emites el eco de los cielos en los charcos
y el infinito idioma de un cuaderno blanco
te doy el murciélago de una sombra que me arranco
la sangre de flecha y el corazón de arco
los silencios y las cosas que con tu nombre
marco
y te consagro el costado de ceniza en que me estanco.
A ti que tildas el final de la rígida distancia
que limitas la extensión de la aislante lejanía
forjo el grito fervoroso de paloma mensajera
hago el rojo buche que la hora escancia
y te soy con la entrega total de la umbría
oquedad
y la ronca furia del amor de fiera.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A ti que tienes la infinita mañana de las plazas
y los ojos revoloteados de cálidas palomas
como ventanas cotidianas de tu alma que se asoma
(inválido habitual no más allá de una terraza)
A ti que eres como el origen de una nueva raza
de ojo manso e infinito que amamanta y toma
de cerrojos o pasillos de sombrío idioma
hago la acechante misa del arco de la caza.
se embosca acorralada tras los árboles la sombra
ése es el misterio oscuro y frío de un recodo
de cada gruta iluminada un pájaro se vuela.
A ti que te llamas con este tú que nombra
que tienes obediente y panecido el originario lodo
enciendo antes del rezo el tanteo de una vela.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A ti que tienes el transparente silencio de las cuevas
y la franca ofrenda abierta del aljibe
y tienes en el medio la abeja de la miel que sobrevive
y el panal donde tejer la lejanía,
Quiero dejarte la semilla mía
que se prolonga más allá de lo que vive
para que tu hondo labriego la cultive
y el tiempo nuestro se desborde de los días.
A ti que guardas esa espera de guarida
con la leña para el fuego desde antes
llevaré, a tu silencio, el grito de mi antorcha errante
como buscando una nave en el agua hundida
porque ése es el impulso y rumbo terminante
una orden divina y pagana presentida


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El infinito es una escalera interminable y sin referencias.

*

Esa inevitable falsedad ante un espejo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tras de la niebla un faro hiedra luz
su afónico sonido se propaga,
amarillo entre el polvo de humedad.
Yo busco la noche, me ayuda a callar.
No me gusta el silencio.
pero mi sola voz no basta para
romperlo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un día iré a buscarte, cáliz de sombras.
Como la abeja a la callada muerte de la
flor del veneno.
Beberé de ti el embrión de la noche, como un
polen amargo
y no podré arrostrar mi propio silencio
y moriré con tu nombre callado, clavado
en la última idea
como la última seca mirada, que
ya nadie podrá descifrar.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A ti que esperas como un muelle
con un rito de olas
latiéndote en los muros
con las palomas del mar
aleteándote como páginas
A ti que esperas como un muelle
sola e inútil, con la clausura
irremediable de los ojos de los peces
muertos
A ti que tienes el corazón
como un reloj, como una veleta
de la sangre,
que esperas como un dogmático
muelle de silencio,
que boyas sin ancla,
en tu soledad,
en tu frío abandono de muelle,
atrozmente lamida
por los pájaros obsesivos del mar
que te arieta,
A ti que ya ni pasas ni llegas,
ni te vas ni regresas,
A ti que no tienes nada
que pueda enseñarte cómo
son tus manos,
que no puedes comprobar tu piel
sino contra tus manos,
a ti que gritas silencio
que tienes el alma
crucificada de ti misma,
que eres el sacerdote de tus
propias aras,
que sólo puedes callar
o pensar,
a ti
quiero darte mi silencio,
para que tú misma elijas
las palabras
que están en él calladas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tú emites mi silencio.
Tú profieres este alarido de
silencio
Tú callas.
(Ya no sé dónde quedan las
ventanas,... hace tanto tiempo
que es de noche... hace tanto
que no llaman a la puerta...
¿es que ya no hay pájaros ni sol?
hace tanto que no
vienes a avisarme dónde
está la piel del silencio,
que me siento mezclado
con él, y no sé dónde termino
ni dónde empieza mi soledad,
como si yo vuelto silencio
también
fuese una isla de agua,
un náufrago de agua,
brutalmente de agua,
que nadie puede salvar.
Tú profieres esta oscuridad
Tú callas, tú faltas,
tú no llegas,
tú te diluyes, como el humo,
como una palabra sólo sospechada,
te quedas, como un atroz frío
de ceniza contra los recuerdos,
contra mi alma que ya
no se parece a nada,
porque ya hasta te equivoco
con una imagen llena de cosas
viejas
Elena de mí
que he quedado detenido,
allá,
desde donde tú profieres
mi silencio
como una luna negra o
quemada
tú profieres esa luz
donde no puedo ver las caras
de las palabras,
y tu nombre, sido muchas más veces
que tú,
que ya te ha dejado atrás
sirve como una luz ronca,
para acrecentar las
sombras de mi silencio.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tú estabas con tu madera perfumada de música.
como un violín ebrio de embriones.
(como una veleta de música.)
Tú estabas así, con tu cara de fruta,
sangrando el alma por los ojos,
como una hemorragia de silencio.
Y tus ojos gritaban,
tu grito como un mástil en un puerto solo,
que apretaba el cuello de mi alma
estrangulándola.
Y te fuiste, sin dejar de proferir silencio por los ojos.
(tus ojos se parecen a los de una estatua, con
una última mirada perpetuada, porque
sólo pueden mirar de una manera, como un diapasón).
Tú estabas allí, como una talla
que se ablanda con la idea,
como una talla en fruta,
tierna y frágil,
toda mano,
toda muelle
toda sótano oscuro y desolado.
Yo no podía dejarte ir:
y te retuve,
y sigues aquí con tu cara de fruta,
con esa misma cara de miga de fruta,
continúas, en ese mismo instante,
en el instante que es ahora,
estática y tallada,
diapasón y silencio,
con la intersección de tu vida con el tiempo.
con ese solo gesto sin imagen.
Y te retuve,
y tengo en mis manos tu cara de fruta,
en las manos de mi alma,
y en los ojos de mi alma.
Y te retuve, hondamente,
pero marchaste,
porque sólo quedé con esa imagen.
(Toma mi recuerdo como una vela,
quedará guardando el altar de tu imagen,
como un rito diario.) no te olvidé.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Un banco que no importa me soporta.
Tengo a alguien al costado.
Una señora insistentemente al frente me
mira como si se supiera en mí.
Y yo me hundo y pienso y cuando vuelvo está
ella con la constancia de su vigilia indiferente
puesta allí, como una idea mía.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Con un vértice muerdes una aorta
que es precisa cerradura de garganta
hormiguero o abismos infinitos
donde rompe el viento cava enreda o canta
ventisquero tumba de algún cóndor muerto
ermita que halla el rumbo de extravío
ciego
callejón cerrado que empagina un asta
fecundo surco al anzuelo del labriego


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT