Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Tal vez porque al morderte los ojos sangras savia
Y aletea la imagen en el agua enolecida
porque las alas de tus manos intentan
mariposas
y el caracol de tu oreja se traga las
tormentas
porque hay pianos en tu boca de incal-
culable música
porque en tu ojo intermitente
giran molinos de sombra
porque tus puertas murecidas ya no
serán abiertas
y tus ventanas ciegas
son desconocidas tumbas
porque el rictus del relámpago
te enseña a morir espantos
y el tic de las estrellas es un latido
de párpado,
porque no resuelves sombras sin las velas
y tu boca es ola o pájaro
que tirita hacia una orilla y nada o
rema
porque supones Dios y clausuras ídolos
y porque al final de todo
mueres como el pez, de una pregunta
tal vez porque no sepa qué decir de ti
y tú seas sólo tú porque te pareces a una
imagen
pero más que todo amiga mía,
porque un silencio basta para dos silencios
y con una sola soledad somos dos
solos
me paro frente al ídolo que nombras
y te nombro tú porque tú ocupas mi
costado.
y porque tuviste principio y compartimos
el idioma que
inventamos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

estaba encerrado en las paredes de mí mismo
ya en la lengua hecho saliva el sabor de la ceguera
sin saber desde dónde se fue la última luz ya olvidada
y soñé que alguien entraba y me despertaste con la puerta
se aturdieron mis manos al tocarte
y tu voz me encandiló y me asusté de creer en tu existencia
y tuve miedo de ser muda baldosa en el oído de tus pasos
o que estuviera en mí la impotencia de una campana sin
mano en su cadena.
Por eso me gusta desnudarte poco a poco de las sombras
y comprobar mi despertar no soñado
y el cadáver de tu ausencia.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tú que arrostras valiente mi veneno
bondad en mano e ingenuidad en pecho
que enderezas el recodo que es mi acecho
y tras de toda mi maldad me piensas bueno
Tú que sufres el dolor ajeno
de par en par el ojo que profundo mecho
y que me guía a tu alma por un quicio estrecho
que amamanta mi sombra como un franco seno
Tú que amainas mi fragor como una flauta
que acercas tu caricia temerosa a mi locura
que mientes credo a mi mentira incauta
y das de beber sin desmentir a mi espejismo
Tienes la generosidad dispuesta de la guarida oscura
y la infinita mansedumbre del abismo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A ti porque guardaba el tú que nadie
era
porque te pareciste fácilmente a mi alma
solitaria
te doy mi soledad como una mano solidaria
para la soledad que acompañaba tu letal
espera
A ti que de mi espada eres la vaina
verdadera
y eres igual al eco de una cara imaginaria
que sin más somos nosotros sin las palabras
arbitrarias
porque tienes en tu como simplemente mi manera,
A ti que cruzas mi silencio a tientas
porque callas con las mismas sombras
de mis grutas
porque anterior a nuestras veces tu ruta era mi ruta
y porque todo es mutuo y yo siento lo que sientas
y porque eras lo que me faltaba para ser Nosotros
te doy mi costado que no es para los otros
A ti gracias compañera mía
porque entre fragor y olas fuiste amiga,
porque eres la entrega sacrificada de la miga
y le diste tu nombre a mi melancolía
Gracias por tu mano de candelabro al día
con laxitud de gaviota y valentía de espiga
y gracias por tu pecho bífido que liga
un palomar al laberinto que la savia guía
Gracias amiga, tú eras esa luna
de los cielos de mi silencio oscuro
con que amedallé las noches selladas
de los muros.
Gracias por tu mano mansa y tibia
como cuna
y por asestarle al candado de mi alma una ganzúa
Ahora todo es paz y riego imperceptible de garúa
A ti, de los ojos traslúcidos como uvas luminosas
del palomar de sangre y campanario al medio
a ti que arredras mi melancolía y tedio
y esgrimes tu bandera implacable a mis noches
silenciosas
A ti que has hecho callar silencios en mis cosas
a ti blandiendo antorchas y palabras en
asedio
a la sombra aguaridada que yo mismo no
remedio.
A ti que te devoras mi oscuridad y te la
empozas
A ti melancólica después de la batalla
a ti con un sepulcro que te cava
hasta algún templo
a ti que para el ruido de las flores callas
valiente e indomable silvestre ingenua y
niña
porque por ti ya el músculo, el nervio y la cabeza
templo
quiero decirte mi paz, como el ocaso
manso en la campiña
a ti abierta y mano como un puerto
a ti que tienes cuatro pasillos hasta el seno,
y dos oasis como cruz de médanos que almeno
para el viajero de tu propio desierto
A ti de los ojos que convergen en la imagen
que despierto
a ti que desentierras lo que en mis vísceras
es bueno
y te tragas las proas brutales de mi tierno desenfreno
A ti que te comes el musgo de mis túneles
abiertos
consagro a tu íntimo telar mis mejores
abejas
para que el galeote que guardas no
descanse,
y para amordazar el a veces otoño de tu sangre
y así como la araña aún dormida tejas
y la hembra madrecida más allá se amanse
hasta que un día por un cráter se desangre.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Y cuando se pronuncia la primera letra
de silencio, yo ignoro si es la pausa
de una coma o si es la semirrecta
decisiva de un punto final;


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Mi necesidad de ti es
tan grande como tu
existencia por eso
serías suficiente sólo
si pudieras esconderte
en mi conciencia
y dejar la ropa de tu
cuerpo en mis sentidos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Es imposible partir de la finitud
material para llegar a la infinitud
que no puede nunca ser material
o del material.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hay un rincón remoto donde el corazón
tiene pasos más que en la sangre.
Un lugar que está detrás de las gargantas
donde se grita el viento
tras las vertientes que guardan
las ruecas de la música
Un lugar agazapado tras los telares
de las horas
que descansa como el misterio
remoto de la vida
tras las glándulas que emiten los
silencios
son pequeñas pupilas, como guitarras
de ternura,
Son los vientres donde se hilan
las sombras fantásticas de la felicidad
donde van rostros y voces ojos, manos
a convertirse en llaves que descifren
los candados de las almas,
Donde humean las mentes de los
que sueñan a recorrer el itinerario
de los sueños a descubrir la
melodía de las verdaderas ilusiones.
Hay un lugar que es como el
canto infinito del gesto de los
ojos
Donde los embriones de amor tienen
una copa de poesía
para beberla simplemente como la tibieza
de una mano.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

te congregas en la herida
como el pez en la arena se
acumula en un rincón del aire
filoso


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Nunca voy a poder escribir
todos los poemas
porque no sabré todas las combi-
naciones de palabras posibles
y si las supiera serían distintos
porque el tiempo en que esté
te haría distinta...


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Voy a buscarte
donde puedo mirarte varias
veces en el mismo instante
Donde puedo contemplarte horas
sin que tu momento se inquiete
en la corriente de esas horas
y me estucho en mis recuerdos
e ignoro qué luz visita mis
ojos abiertos
en qué frío me desvisto de mi
desnudez sin fuegos y sin hielo
mientras soy un trago de
mi propia hambre
y en el estómago de la
mente me disuelvo
y reconstruyo mi antes gastado o
cambiado
o me agrego a mí en un día ese día
imposible de ser
y visito mis ojos visitados por ti
Allí te eres como fuiste.
tu imagen se enganchó
como el musgo en las piedras
y te caíste de las horas,
o yo fui goteando migas
de donde puedes estar en mí
para tenerte en uno solo, en
todos tus minutos.
Tus imágenes son quietas y
duras.
Las horas pasarán como las olas
y tu presente y mi conciencia
de ti viajaron en pos de la siempre hora
nueva, como el agua recorrida
por la onda
Y voy eligiendo entre las
gotas de tu rastro revisando
pie por pie hasta llegar
al beso que aún no se secó
a la puerta que se impone
como yéndome a buscar al
fondo de mi enmimismamiento
o que mi súbita estación en
mí durante el momento
que será pasado está sin principio,
por la que te has ido
como todos los días y desde
la que empiezo solo y me alegro
de nuestra realidad
Y me vuelvo a hundir a bucear
las imágenes que viven en los
juntos.
y empiezo a extrañarte,
e intento traerte y meto
las manos en el agua
y el agua me dé la respuesta
de su carne vacía de ti
que te desordenas en ella como
las cosas a través de las llamas
y no puedo atraparte
y mis manos son jaulas de leones
y puedes irte como un gorrión
cansado de tu curiosidad
y dejarme con mi impotencia
de caja fantástica
entre mis dedos
de piedra
para encerrar la luz
con mi impotencia de caja
para vaciarme del vacío de ti
que me llena como la oscuri-
dad de una caja cerrada.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

me gusta besarte y ensordecer mis ojos
ir disolviendo en silencio el rumor de tu cara
Y luego verte resucitar entre los peces en mis párpados
y no entender tu lejanía y mi alegría insospechada
y miro tu pequeñez y te veo enorme y me extraviara
en tu boca
como si me acercara tanto que viviera en tus poros
y me sumerjo en las olas de tus ojos blandos
y nado en ellos y me queda el gusto a sal de sus gotas.
y las cosas tienen un ocaso y se guardan en ti
y amordazas el mundo como la persiana de un cuarto
solitario
y zozobro en mi silencio construido con mi voz
y en el techo de la noche eres la estrella que estoy mirando.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Voy al templo de tu cuerpo a rezar
Hasta el techo de tu cara la mirada se
incensa
y baja la boca como un balde al pozo
y besa el altar de tu piel y se detiene
a comulgar el ara.
y allí se yergue un grito de silencio
como un gesto antiguo, descubierto
y existes desde siempre como una
oración
Y yo no te supe o no te recé
nunca


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

se quebró mi noche
y entre los escombros
de sus ramas
lepraron las hojas, del
silencio
de tu verdad
soberana
y el viento taló bosques
y el otoño de tus ecos
pobló de cielo, mi silencio
y lo desengrilló del párpado
de tu antes ignorada
Y me incrusté
como un grito
en tu silencio
de templo
como una espina
de luz
como un lanzazo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

De un racimo de lágrimas
haré un rosario
De un racimo de besos hice un rosario
y fui a rezar mi amor ante tu imagen
y fui deletreando mi oración cuenta
por cuenta
y me quedó la cruz
y la perdí también
y te crucifiqué
con las tres veces del clavo
y se incendió de estruendos el
silencio
Y cayó sobre nosotros un remanso
de sueño
hasta que el bosque de voces
enronqueció de callos
y el silencio nos volvió sus vísceras
y se empuñó en el mango de
nosotros
y vimos huir una cola de sombra
y quisimos rescatar el humo
del sueño
hasta que la espuma de mis
olas se endureció
y dejaron de cantar mis
olas contra
tus muros
y en mi silencio inútil de cruz
de clavos de lanzas y de espinas
yació involuntario
compendiado en tu carne de
vasija
mientras se escurrían
las últimas gotas abrigadas del
silencio
el último silencio de los ojos
el último silencio de nuestra lejanía
el último silencio del silencio.
La hora se coaguló en las horas
en este quizás primer momento
del eterno nunca
ignorado
no sé si nuestro sendero
será la semirrecta del humo
y con mi madera se hizo el fuego
Y digo distraídamente
hablaremos mañana de este
segmento triste
mientras
con un racimo de lágrimas
hago un rosario y rezo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT