Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Cuando arreciaba sobre ti

*

El diario rito de la poesía que amamantas

*

No somos nunca
espectadores de nosotros

*

apuñalar de un
grito tu silencio

*

el vértice áspero y sombrío de algún piano

*

Ahora que ya es tuyo el tú y el adjetivo

*

A veces amaina tu recuerdo obstinado


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Abriré remansos de música en tu sangre
quiero decir un día que habré sido absuelto de tus nunca
Y yo que he sido todo mi tiempo
te volcaré toda mi historia sobre el tiempo
y toda mi inexistencia derogada y tú serás
el testigo de que siempre fui
aun sin tú saberlo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tu garganta de caña
rueda pájaros de pan vacío
como una campana de madera y trigo
como un palomar de abejas y de águilas
como la tierra tiene brazos por las raíces
para tocarte el viento de los ojos
te abro un campanario de silencio roto
donde eres el nido que te vive.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Como una gata suburbana
me como tus palabras
mastico barro de sangre
como la entraña que se abre
y en el vientre del sueño
te tejo la imagen que te crezco.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Amo tu pelo como las gaviotas
Que auscultan el íntimo mar que se me escapa.
Amo tu pelo de lacios violines
tibio y blando e infinito
como el hondo mar que impregna el silencio
de los caracoles.
Amo tu pelo de muchas preguntas sin respuesta
en que mis manos son más inútilmente solitarias.
Amo tu pelo que chorrea como la lluvia nueva
por los techos.
Yo quisiera enjugar mis dedos en tu pelo
como el sauce (veleta del arroyo)
por eso amo tu pelo que no acaricié
nunca
que tiene infinitas sombras.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

se desprendió el ahora de la nuca de mis ojos y me despeñé por la íntima caverna
Ah! soledad del infinito...

*

y se derritió el espacio - se vació el vacío


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Para elevarte el palomar de mi garganta,
soltar amarras de mi pájaro azul de lejanía
callola vana oración que ha sido tanta
y te consagro mi melancolía.
a través del invierno llega tu voz y me levanta
el rito de cantar la primavera impía
por eso mi mañana se recupera y canta
cuando las sombras se suicidan de alegría.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

me florece la voz en la garganta


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Hoy he muerto, camino seco
derogando mis estilos, porque ya
todo pierde la manera
Soy un qué sin cómo, vacía fe sin rito


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

A tu derrota, paloma curva desnucada en una tarde
Himno de sangre testimonio de la
entraña donde crece el
grito
Tu derrota, la batalla y la resurrección son
tuyas.
largo suicidio preparado de abismos,
desde lentas sectas de sombras
que agremia tu silencio
Yo soy tu raza, levanto tus espadas
y tenso tus recelos (el acecho es un
gato) y puedes morir de tarde esta
tarde.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

En ti me quiero siempre alguna cosa

*

fui sonido que se clavó en tu oído, íntimo.
Secuestró tu hondura el desbarranco de mi carne

*

Si como cuando pasa el viento
y la tierra rapta
yo me fuese,
¿en qué suelo te anclarías
planta?

*

Ay, los árboles tupidos de calvicie,
cuando sólo queda el recuerdo
de las frutas

*

Más allá de este silencio espeso
como los huecos húmedos
o el hambre que queda sonando
en los que murieron de hambre

*

la realidad de las cosas, la tiene
mi conciencia.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Vendrá la noche y tendrá tus ojos descalzos
acorralados de sombras contra el espanto
(una sola sombra no vencida
es la duda de estar ciego)
Sí vendrá la noche y tendrá tus dulces
batallas
los tiernos cementerios y los surcos de sangre
Ésas son tus cenizas.
Vendrá la noche o irás
la soledad es siempre dos
y partir o quedar, qué más da.
Los ojos vacíos o la espalda
La soledad es una cuando empieza
¿quién la nombra si no tiene principio?
Solo, quedado solo.
Por eso vendrá la noche
con su música vacía a clavarte espacios
en los lentos lugares
Llevar la cuenta es imposible entonces
cinco veces ciega y un solo bajo dolor,
cómo contar el camino
cómo nombrar las certezas?
Vendrá la noche y tendrá tus hogueras
quemará tus cotidianos hechiceros
así se suicidan tus manos,
honda y lúgubre raza de pájaros sin raza.
Donde son palomas no han sido o ya no.
Por eso las ventanas con cerrojo
son el dolor de un muro sin pausa.
Ya no son, ya no soy,
y tú mueres
a noche mueres
cuando el silencio arrecia
y la distancia es un lugar infinito alrededor
y el infinito ya no tiene números
Donde morir
sobre la noche echa a volar
las mariposas de tu sangre
para envenenarte con bocados de noche
hasta que haya venido del todo
como la diaria muerte nocturna
que termina en la mañana cotidiana


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Entonces,
medíamos el mundo con palabras
ahora
parados en la punta del amor
como en un muelle
echamos las manos a la vida


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Los brazos de las olas vociferan su debatimiento y se
sumergen en el pecho en el instante incomprensible
del sueño.
El mar duerme en cada instante.
Ya tenga uno de horas. sacado del sueño de su ola
nota despertando en cada instante de su
quietud la inquietud de un instante nuevo para
mis ojos aún acostumbrados al instante viejo.
Entre cada dos instantes mil instantes para que
el instante llegue al instante.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Oración por los que nunca rezan:
Dios...
Alguien que rece por mí que no lo hago nunca.

*

Si he rezado, después de haber gritado y dicho tanto,
he logrado la voz

*

yo que me empujo con navajas y me llamo con sirenas
veo pasar a los que caminan hacia el horizonte.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT