Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Ah! tu pozo volcado
cerrojo de infinitos
donde guardas
la locura tan oportunamente
cuerda
pozo hacia fuera
hacia el cielo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Aquí eres
yo que te existo como
un espejo
y voy a ser a veces sobre
tu cristal
porque seremos recién en
el testigo
voy siendo mi parte de
nosotros
que podemos tantas presencias


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Te pude
ahora yo
amiga mía
el sueño fue

*

quiero beberte la voz
agua de fuego
lluvia trigo de música


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Camino digiriendo el frío
hasta que la sensación es un grito
y tengo gula de dolor
y sigo solo y sordo dentro de mi silencio
islando en mi pensamiento acústico
donde todos son ecos de palabras antiguas
lejos de las playas de las voces nuevas
lunando en el firmamento de un mar de recuerdos
de palabras nuevas de recuerdos nuevos
de cosas viejas de recuerdos viejos
viejos como el día en que dejé de no esperarlos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

la luna, púlpito de pan

*

De tu noche sólo tengo lo que escribo

*

Ah la boca de gaviota de sangre
los dientes de luna


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Donde mis monstruos son dulces
Donde mis asesinos arrullan niños de naranja
Donde mis zaguanes tienen pordioseros
redondos en el frío de los perros
Donde mis túneles son venas
con sangre de sol


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Es la hora en que el día ya no deja lugar a la esperanza


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

las valvas del paréntesis empaginan
el rincón donde se compagina
mi gravedad de piedra por tu abismo.
El halo del perfume como una aureola de hache
la afonía del aire perfumado.
El silencio pronuncia su hache, su color
de espacio vacío,
como un techo sin columna,
o una palabra inacentuada,
el viento enronquecido de árboles
espumoso de árboles afónico de polvo
acústico y cóncavo de viento.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Creo tus ojos tus manos,
para no morir seco de sol,
ávido de pájaros.
Creo en tus manos.
Mis manos creen en tus manos
en las palomas de tus manos
como templos abandonados
como árboles secos,
olvidados


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

No conozco tu alma
tanteo como un barco con ventanas sin importancia,
a ciegas
por tus manos y tu boca
e imagino que se evaporan sendas de tus ojos,
y que el perfume es una palabra resucitada
pero no conozco tu alma,
yo creo en tu alma
como en un pueblo
o un puerto
donde crecen los embriones de los barcos
y luego mirarás,
palparás,
dirás,
y llegarán
entre la niebla
a mi
puerto
Miro tu vientre y me llega una fe de altares
bebida desde las cúpulas
Tú eres un barco y viajas
con el viento arrinconado en los vientres
de las velas,
tienes un barco de tres velas,
tres vientres.
Dos iglesias y un sótano.
Y un templo nuevo ebrio de primavera
te crece desde los vértices,
desde las gargantas y los túneles
inculcado desde los cráteres,
como si una sangre peregrina
encontrara el altar de un corazón al fin.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El tiempo pasa instante por instante
No pasa el tiempo para el tiempo.
El tiempo pasa,
se sangra gota a gota
punto por punto como la distancia al infinito disminuye
O mejor,
un puente de ahora
hace sombra en el primer después.
Hay un instante extraviado de las horas
como una gota desterrada demorada
Ésa es la eternidad
El tiempo es la lejanía de lo que estuvo cerca.
No conozco tu alma
ando a ciegas por manos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Anoche me asomé al cielo
y las estrellas llegaban desde la nada,
inaugurando sus algos.
Eran como embriones de luz
como una ciudad en el último instante de naufragio
antes de desaparecer.
Ahora me asomo y veo olas quietas de jabón.
Como coágulos de música helada, detenida
como himnos catalépticos
clausurados
de otros mundos,
como perdidas oportunidades de música
de otras vidas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Ahora tú eres un largo tal vez
donde yo nada pregunto,
sólo te imagino sin pretender adivinarte
porque me basta para el sueño con soñarte.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Inconcebible encaje
coagulada música sin testigo
tan sólo para una tarde gris.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Digo que te recuerdo ¿y sabes por qué?
porque todo lo recojo en tu nombre
esta tarde,
porque tengo la tristeza partida hacia tu alguna parte.
Por eso digo que te recuerdo,
porque eres aún en veces que ya no tienen ahora
y estás en el fervor de todos mis todavía
un poco de mis ámbitos consagrados
que en estas tardes grises
raspadas de trajín mundo y esquina
en un tango caliente se llaman melancolía.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT