Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Drago tus ojos
túneles con olas de sombras
y latidos de pájaros y estrellas
Pasadizos infinitos
con acceso a la mañana de tu alma.
vuelco mi pregunta cotidiana
en el cerrojo hermético de un templo
quiero auscultar tu silencio.
rema mi corazón
como una golondrina
el cielo acaba al otro lado de la noche
el eco vuelve de tus ojos
como el húmedo vacío de los cántaros
sonoros de silencios.
Llevo a abrevar noches enteras de imágenes
soñadas, de recuerdo, de rezo o de tristeza
contra tu verdad que eres.
tus ojos muerden la noche
y de noche, como ahora
muerdo tus ojos con afán de ancla
y te recuerdo con los ojos cerrados.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

La liturgia de las manos nunca ha sido nuestra
Eres un templo y un sacerdote
y yo tengo templo y soy un sacerdote.
Como la sombra se acurruca en los rincones
de las grutas
estás llena de silencio en tus honduras.
Hay cerrojos que nunca descifraron las ganzúas
y tu pelo no lavó nunca mis manos.
Tal vez un día aprendamos las abejas,
y copiemos esa manera de tener sagrarios
en las manos
y mordamos el néctar del silencio
cuando sea la palabra insuficiente.
Allí donde te bifurcas
con la hiedra en la confluencia de las ramas
tiernas
donde el humus murmura el ruido de la tierra
y un pájaro duerme en una tumba tibia
tienes un rincón de sombras
que vuelve más inútil una antorcha solitaria


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Jaron,

No sé cuándo es cuándo ahora que dejo este papel como un grito en una botella a la deriva. Un grito con mariposas y albas en celo, con relámpagos nuevos como el tiempo con manos descalzas y ojos boquiabiertos.
Quiero verte, a veces lo hago. Es adentro, un poco caracol. Es tanto veredas o cafés, nombres lejanos. No importa que no nos encontremos en el aire. El espacio respira siempre las mismas palomas. hay otras atmósferas y otros vuelos.
Hace tantos recuerdos, hace tantos ojos ya estibados, nos dimos la mano o la sombra. la amistad fue un cubil de astros invernales, y nació la ausencia. ahora somos lo que vinimos; lo que no, no es muerte, es espera es mañana es tal vez, es el universo de la habitación antes del alba. Esa luz es la realidad numerada, nosotros tenemos la otra, la infinita. Aunque haya un racimo de fotografías deshabitadas, con intemperie de sombras que un poquito duelen los días que pasan sin vernos.
Para tu labor de pastor de palabras no tengo otra cosa que esas huellas tal vez aún húmedas y el asombro por tus linternas sin fatiga.
Te quiero y un poco de ese extraño corazón de burbuja que nos sostiene en los días melancólicos parte de tus vigilias y de las mías ahora que sé que en los viejos papeles nos damos un tiempo sin números.
Quiero también que marilói. Que la sepas y la imagines porque es algo hermoso que me pasa suavemente como el amanecer en el mar y a veces furiosamente con espuelas de espumado plenilunio.
Chau, amigo, hermano, desde los lejanos “Búfalos” infantiles hasta las desoladas praderas donde aún laten los galopes que nos perduran.
Cuidate y escribime cuando los sueños te desborden o te sobren latidos.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

De tus piernas crezco
como el agua que grito
en las venas de la tierra
De tus piernas caigo después de
remar en tu locura como
un náufrago. Hasta allí me acerqué
con mis palas de sangre y madera
con mis arietes desbocados como el
mar. La luna nos empuja. En la
vaina se rompe tu soledad de altura
la flor alas de campana existe en la
abeja convocada.
y luego bajo por tus piernas como los dedos
de la lluvia a besarte los pies


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tus manos suenan a flor
como los caracoles
y un día echaré a beber el rumbo redondo de
mis manos
(la fatiga del pájaro errante)
en tus manos de caracol
Doblaré recodos en tu garganta
Hasta encontrar mi cruz o primavera
entre el mundo que te has tragado
como una ciudad submarina.
Entonces te remontaré las horas
como un náufrago en delirio
buscándonos el canto o el embrión del
canto
en el íntimo rincón del caracol
Allí nos viviremos
como emprendiéndonos
como suicidándonos un poco
pero dulcemente
en el olvido que extendemos a la
espalda.
¿Cómo podríamos no tener antes?
Y sin embargo diremos por fin,
diremos ahora
sin mentir sin renegar, sin callar
Y sin nombrar ayer.
Sonamos a flor como la tierra
sonamos a Dios y a tiempo
como los cementerios o los vientres
(sólo un ciego de por medio).
Sonamos a flor como la tierra
e invadiremos
a lluvia y sangre
la soledad que nunca
se cierra del todo
hasta irnos por la flor como la
tierra
que ha sido flor alguna vez en todas partes.
Echa tus manos aunque te duela el
día
detrás de toda senda se cierra la tierra
hasta que el olvido ya no duele porque no es recuerdo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

mis manos avaras extendidas con la sed eterna
hecha labio en la boca del que murió
de sed.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Los colores de las cosas tienen hoy
el gesto lustroso de los muebles viejos
y desde ellos el olor a antes transpira
como el alma se evapora de los
cuerpos
como la mirada se alumbra desde
los ojos
y la melodía de las formas
curvas
y la monotonía recta
de lo que se conoce en un instante
está rancia de herrumbre
como un canto agrio de
arena y espinas.
Tú eras en tu existencia de espacio
posible de abarcar
y se te agregaba el tal vez de ti,
ocupada
y se arrastraron en tu suelo seco
los harapos de los ríos nunca
cantados desde las bocas de las fuentes
que existen en el alma que por ellas
existe.
Estoy comprobando la raíz del hacha
que nos sesgó
La nube desde donde llovió el
acento que disolvió el diptongo
en que nos tejíamos.
Hicimos un nudo sobre otro, ciegamente
y los cabos de la cuerda desanduvieron
aquello en que yació nuestra
lejanía
nuestro beso reversible
se rompió, y supimos entonces
su fragilidad de ceniza
así como el pellejo de brillo
en la madera ayer muda y opaca
se ató en nuestros
costados consecutivos una libertad
inevitable
de nosotros y estamos encarcelados
en esa libertad indesterrable
inabandonable y solitaria
que vimos amanecer poco a poco
en el horizonte de nuestras horas
ya muertas como el buzo que
vuelve desde el fondo del mar.
Y yo aquí estoy apilando la reliquia
de los momentos en que
negábamos este hoy
comprobando el talón de nuestro
abrazo, cerrando los ojos y
viéndote, porque me alzo
desde mis ramas caídas
como un olor vegetal
para besar tu lugar vacío
y velar el tuyo y mi cadáver
de hoy
y vemos pasar ayer hasta que nos
disolvamos en mis lágrimas
y nuestro juramento
naufrague en mi llamado
gritado y en el vacío que aturde
fingí llamarte, con la voz
ronca de callos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Desde el cielo del suelo
nos desmoronamos
hasta el fondo del
cielo en una ascensión
como de burbujas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Camino, digiriendo el frío
hasta que la sensación es un grito
y tengo gula de dolor
y sigo solo y sordo dentro de mi silencio
islando en mi pensamiento acústico
donde todos son ecos de palabras antiguas
lejos de las playas de las voces nuevas
lunando en el firmamento de un mar de
recuerdos
de palabras nuevas de recuerdos nuevos
de cosas viejas de recuerdos viejos
viejos como el día en que dejé de no esperarlos


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Me gusta tu alma de campana
porque puedes decir cuando quieren escucharte
el timón de un cadenazo
decide tu desdique
y se hincha tu

me gusta que pueda despertarte
mi golpe
me gusta que puedas lagrimear
mi hacha


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Eras un burbuja de cristal,
purísima,
y mi ceguera era cierta,
donde tú existías
y estabas tan cerca
como quiero que estés
y las cosas tenían tu forma
como quiero ser tu cincel
Eras tan grande,
que no te vi ventana
y me acerqué a alguien
y nos gritamos a través de ti
como separados por la voz
que descicatriza los labios
y nuestras voces de orilla
tenían el rumor de tus olas
como el fondo tiene
lo que el agua da
y gritamos tanto
que nos arrojamos a ti
como en un abrazo de presos entre
rejas
y luego del abrazo desatado
rescataba mis brazos
extendidos
y resucitó el abrazo al engancharme
con tus veras


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El tiempo arrolla desde el hielo al fuego
ayer es la hondonada que escala
hasta lo llano
lo llano es el presente el no sentir, lo humano
mañana es la llama el camino a la cima
que será llano y valle luego


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

se acostó, azotado sobre
la cama
el viento arrastra su efe


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quiero quererte porque existe lo que quiero
porque anclar mi amor es un río dicado
y me es tan fácil quererte que mi amor
no empieza en
mí


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Al horizonte se le helaban
los bostezos
y mi alma estaba también
nublada y llovida por
fuera, dura y fría y
valiente como un techo
y por dentro el cofre
de un hogar, donde tu
imagen se
deformaba y corregía entre
las olas y cabía con el
cadáver de las horas
y las cosas, con la eterna
estación que hay en la
tumba
burlándose de tu fugacidad
de túnel
llorando la brevedad
de tu cementerio


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT