Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados

Las palomas de tus manos
como tibios pianos de pan
gotean a mi alma
guitarras de silencio.
Ahora que eres, eras
porque todas tus veces vienen contigo
hasta hoy.
Garza de fruta


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Tú me has dicho esta noche que no vas a
quererme.
Yo escuchaba a lo lejos
resplandor de voces.
Las cigarras y los grillos cribaban
de arena


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Toma mi silencio. Son tuyas todas
las palabras
toma el silencio como una mirada
o una mano callada
para poder decir mucho más que
una palabra


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Todas tus cosas y tus lugares
tiene de ecos del olor de tus ojos
más allá de tus manos
tu corazón de pájaro de piano
se acurruca
como una campana
de vientre
y más hacia mí de todo
tu silencio es un grito
redondo para mi alma
sin palabras
yo te miro a los ojos y tú
ignoras que te miro como
te miro


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

vienes a recoger el tú, lentamente
lleno de horas de amor
sin nombre.
guitarras de oro y cielo
de los ojos de agua
más allá de la mirada
tu alma transparente
tu alma transparente
se ha quedado en mí como
un perfume o un puñado de música


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Las palomas de tus manos
como tibios pianos de pan
gotean a mi alma como
guitarras de silencio,
ahora que eres eras garza de fruta
el campanario de tu corazón
es un reloj de puño


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Dormida eres como una guitarra dormida.
tu mano acurrucada como un corazón apagado
tu pelo chorreando ya detenido
como hebras de música.
Dormida eres pequeña
Dulce sin que seas dulce
Dormida estás callada
mía infinitamente
como un pájaro blanco muerto.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Las lacias hebras del fuego
Se doblan sobre mil, itinerarios de
música

*

siempre pienso con palabras,
porque las cosas no son para sino por
mi voz es la sombra de mi alma.

*

Porque el viento conoce el pulso de los pájaros
corazones con hojas.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Como pájaros lentos de mullido estar
tras una hache afónica parecen ni volar
Tules blandos helechos desdentados
(simultáneo mundo
atrozmente bilateral)
parecieran engrillados al silencio de sal
esto es una ventana a pájaros que no han
sabido bajar


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

El polen de tu mirada se esparce sobre mí
como un humo de
incienso
Nieva mi vertical como una hora de miedo
o de vergüenza.
Tu mano es un candelabro de alas
Tienes los dedos encendidos de alma
Siento el monólogo de mi amor
si pudiéramos hablar
El corazón, de frío
marea contra los muelles de una
puerta eternamente cerrada
Siento que a todo le crece halos de vapor
He perdido la forma de tus miembros
Ahora ya no sé dónde está la caricia
tu sonrisa cae a mi alma como un
helecho de nieve
La noche tiene un gesto de Dios
Tu beso me dejó un sabor de pianos
una líquida sirena comienza a
llegarme de tu alma como una ola
lejana
Cualquier cosa se ha vuelto obstinadamente
corazón.
empiezo a asirme ritualmente de tus barandas
(náufrago de aromática ebriedad)
otra vez vuelven los límites
tú que amordazas mi soledad
te petrificas
el frío ya tiene importancia
Tengo un murmullo dulce
arrumbado cerca del corazón.
Intermitentemente vuelvo del humo
a mis rituales muros
Qué soledad de los frascos del perfume
resucitado.
El viento se lleva el humo
como se diluye un escalofrío.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Poco a poco te vas pareciendo
más a mi alma,
(Los ecos de una cara sobre
el agua
se asemejan a la voz
de la cara reflejada.)
ya no pasas,
simplemente llegas
y creces
ya no tienes cosas parecidas
al silencio
poco a poco pierdo la noción
de no saberte
y va siendo suficiente
tu silencio
para el silencio.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Me bastan
las dos teclas de tu pecho
para cantar sencillamente al amor.

*

tartamudeando de a sorbos la
poesía de la sangre.

*

cebolla: te pareces a los ecos de una
piedra sobre el agua.

*

Tu pecho de iglesia un día
tramará la misa
y tu alma de templo

*

Ahora que estás en mí,
recuerdo los días por las cosas


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Sobre la tabla tibia y mística
de tu cuerpo
se agacha mi alma suavemente
y emerge de la niebla
como una mano de patena
con el sabor a tibio de
tu imagen rescatada
como un cachorro de
hostia blandamente
entre los dientes.
ése es mi recuerdo,
bajo con un vientre de
beso hasta tu gruta
en mí
y vienes detenida,
desde un instante que
guardo.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Estoy en un café y está en una esquina. Tengo mucho papel. Traje todo el tiempo y tu imagen de plenilunio enterrado.
Escribí primero el sobre y lo miro como para ya haber llegado, como para ser antes que nada adentro tuyo. Conservamos las imágenes y todo crece alrededor.
Eso quiero contarte. Bajan relámpagos por mis venas a beber el día. Mis manos regresan del tiempo con copiosidad de palomas pero más de cerrojos, de clavos, de desesperación endurecida (madurada). Hace tantas caras, tanta sed, tanta presencia, tanta recogida luz muriéndonos, tantas cartas hace que no te escribo, o mejor que no sabes que te escribo. Hoy es tarde. El tiempo siempre ha sido tarde. Nosotros hemos sido siempre nunca. Hoy te escribo desde el peligro, desde el asco, desde la esperanza ciega. Éstas son palabras. Yo vivo contento. Sonrío todo el día. Pero siempre debajo, siempre adentro, retrocediendo raíces. Te recuerdo porque un día, porque tanto nosotros, y ahora que todo es nada te lo digo. No quiero romper los ritos, nunca tuve.
Transpiré estrellas, recorrí veneno, trasbordé el herrumbre, mis huesos que sostienen el mundo.
Yo no creo en mis ojos, creo en mis sueños. Y ahora me pregunto si habré olvidado del todo que por los ojos vos te pareciste a un sueño, y después habías sido siempre antes de la luz. Nos resbalaron las ventanas, nos inundó el recodo, nos retorció la hora pero fuimos salvajemente.
Mi voz se descalzó tantas veces en silencio.
Yo me dije que fuimos como los gusanos: infinitamente. Por eso nos reservamos para el final. No hay final. No.
El principio es un testimonio de repente. Se nos agregaron las bocas, las esquinas, la ferocidad metálica de los ríos. Ahora han pasado muchas palabras. No morimos con ninguna.
A veces admitíamos la tierra, nos besábamos, llorábamos, temblaban las raíces y tascaban piedra los volcanes arreciantes por adentro, se hinchaba la sangre. La luna espoleaba la espuma. Queríamos crecer, morder, gritar...
Callábamos.
La hora de la noche fue siempre la de llorar la mañana.
El tiempo no nos sirvió sino para morir. (Fijo denuedo de la nieve.)
Yo te escribo, asumo la traición, esgrimo el peligro. Digo que siempre te extraño, es cierto.
Las palabras a veces son más que nosotros. Yo sé que me extrañás. Yo sé que somos obedientes, accedemos a las cosas más duras, maduramos, nos pudrimos, nos caemos, siempre somos el tiempo de la rosa. La vergüenza, somos una torpe actitud humana. Inventamos dioses, perdimos la cuenta de nosotros. Todo eso pasamos. El canto se descalza mi sangre de guitarra, tu cara el hueco de mis manos.
Llevamos cada uno mil nombres colgados de los días.
Mi sombra se parece a tu insomnio o a tu sueño.
Todas las cosas crecen de las palabras.
Escribí de azul, hice sombra con mi espera, me alcancé en un sueño. Ahora me busco por si acaso en tus días quedé más de lo que hoy, de lo que yo, de lo que aquí.
Tanto anduve por la veta, por la voracidad numerando alquitrán o carbón final. El oxígeno se enhebró por mi corazón de molino sumergido. Recuerdo el tuyo como un cerrojo de oro, como un gorrión maduro agitándose y ciertos instantes en que el tiempo nos daba la espalda y no supimos crecer. Caminábamos, cruzábamos bocacalles y mil tal vez nos cerrábamos. Ahora tengo dos infinitos en la mano: esta carta o no. Ése es el único indesnudable rito. Elijo y renuncio. Descalzo mi silencio, arreo mi grito vegetal, levo anclas la piedra que remonté poco a poco asumiendo la perpetuidad con mis dientes. Ahora mi actitud es de azul. Mis palabras me parezco a todas las que fui, a todo el silencio, al carbón genital. Accedo a la veta desamordazada.
En el alta mar de la noche, tu imagen junto a las otras, recojo mis manos.
Yo quise verte pero eso habría costado sueños y los únicos castillos fácilmente derrumbables son los propios.
Ahora pienso que el secreto es menos doloroso. Me encomiendo a vos como a la tierra. Quisiera que me escribieras desde antes, por qué no. De todos modos no todo lo propio es un derecho y esto tal vez es más tuyo que mío.
Por eso te mandaré ésta en vez de romperla como siempre.
No quiero irrumpir con hachas. No quiero demoler tu sonido de naranja que llevo siempre en los bolsillos.
Un poco me volví caracol.
Ahora se me hace tarde. Siempre se me hace tarde. Es verdad que el tiempo siempre fuimos tarde. Chau, te quise, asumir los verbos en presente es siempre demasiado lámpara, demasiado ser. Chau Cristi lámpara, chau Cristi agua, Cristi nunca, perdoname si te hice sentir vino o veneno, yo siempre te guardo pan, y con los derretidos altares desmentidos hice un sagrario para la rosa y tu recuerdo.
Confieso desnudamente que me gustaría que esta carta te hiciera llorar, gritar o matar, porque todo eso soy mientras lo escribo.
Contame algo tuyo, y si tenés, algo mío. Contame los nombres, las manos, los umbrales, la vigilia, las caras que madura tu piel, tus vainas, tus lunas y tu savia. Yo no te hablo de ella porque no se merece mi brújula carbonizada, tal vez, veneno.
Espero a vos haberte hablado aguamente, limpiamente. En este momento me siento ciénaga o mierda, tengo tus manos roncas y el sonido amargo.
Quisiera poder secarte con palomas las sombras que esta carta pudiera crecerte sombras la sangre.
Sos tan eras y eras tan ventana.
Siempre es más tarde. Chau antes de que me pisoteen los relojes o que el musgo me pase su cuenta planetaria.


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

Quiero desenredar la música
en tus manos de piano.
resucitar de las algas de tus dedos un tesoro
largamente enterrado
Y luego deletrear cada hebra de mi bandera
de amor
Y habré escrito un poema
para los pentagramas de tus
manos
A los costados de la sangre arbitraria
andenes del viento
tenderé mi velamen cansado
como un árbol o un barco que sabe
sin haberlo aprendido, el misterio del
mar o del
pájaro.
He dicho que quiero,
ahora pienso,
y no sé si pensar es un ruego callado
el corazón de miga deletrea párpados de piano
cinco velas de tus manos apagaron la noche
de mi alma
Quisiera estos versos para un candelabro,
y no sé si un poema más que él es un
rezo


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT