El blog de lesmo

La larde cae en tu cuerpo

La tarde de mis sueños va llegando
sobre las cordilleras de tu cuerpo,
en tanto que mis ojos solo siguen
las luces del ocaso en tu cintura.

No fui de las pasiones más esclavo
que esclavo siempre fui de tu presencia,
aquella que me ata a los contornos
de la blancura tibia de tu espalda.

Y en esa vida voy muriendo entonces
sin más aspiración que alguna tarde
se caiga para mí de entre tus manos.

Amor, pero no sueltes las cadenas,
y mira lo cercano de los filos
del hondo precipicio de la noche.


De Ligia Calderón Romero (Glosa)

La tarde de mis sueños va llegando
sobre las cordilleras de tu cuerpo,
en tanto que mis ojos solo siguen
las luces del ocaso en tu cintura.​

Un día en los umbrales de mi patria
despertaron los prístinos abriles
fugaces como flor de un día. Hoy,
la tarde de mis sueños va llegando.

Entonces la alborada sucumbía
en el sacro jardín de tus dulzores
y al otro instante semejaba un ángel
sobre las cordilleras de tu cuerpo.

Aún escucho los turpiales tuyos
al correr de los oxidados trenes
en tanto que mis ojos solo siguen

buscando en tus fanales las estrellas
y, a la muerte del fénix, encender
las luces del ocaso en tu cintura.


Acabaste aquel poema

Ay mis versos que esperaban pero no sabían cuánto
y los puse en la ventana ignorando si vendrías,
se mustiaron poco a poco de mirar al horizonte
y el camino polvoriento allanado de alpargatas.

Ay pasaban labradores a sembrar entre los surcos
paralelos del arado del sudor y las fatigas,
y del tiempo la besana floreció de verdes pastos
y mis versos esperaban los llenaras con tu pluma.

Y un buen día que observaba el camino polvoriento
una nube diminuta tras los pasos se acercaba
y de pronto vi tu rostro que agotado de la senda

regresaba tras mil años con la fuerza entre las manos;
completaste aquellos versos con tu glosa y tu semblante,
y me hiciste el más dichoso acabando aquel poema.

Amanecer

Se fueron ya los sueños con la aurora
al mundo de lo onírico intangible
y resuenan bellísimas estrofas,
un poema de luz es cuando crece
el día que se cuaja de contornos
y de claros colores en el Este.

Las luces se levantan en el Este
y perfilan espacios en la aurora,
de noche fueron fríos, sin contornos,
y ahora difuminan lo intangible;
al fondo el horizonte crece y crece
llenándose de vida las estrofas.

Son brillantes y nítidas estrofas,
luciérnagas azules en el Este,
van yendo tras la noche, cuando crece
el pulso renovado de la aurora,
y persiguen lo arcano e intangible
a la vez que matizan mil contornos.

Nada tienen de nuevo los contornos,
igualan los de ayer, mas las estrofas
de luz son diferentes; lo intangible
del tiempo que comienza por el este
impulsa con la fuerza de la aurora
a sentir la esperanza cómo crece.

Al punto que amanece todo crece
en número de formas y contornos,
subiendo como espuma por la aurora;
más libres y animosas las estrofas
se plasman de colores en el Este
relegando la sombra a lo intangible.

El mundo de la noche es intangible,
es como un embeleco cuando crece,
pero luego rehúye si en el Este
el buril va apurando los contornos;
¡qué hermosas con el día las estrofas
llevando las esencias de la aurora!

Intangible, al comienzo, cada aurora,
crece siempre, de pronto, y los contornos,
como estrofas, se escriben en el Este.

Intimidad

Solos mi Niño estamos, Tú dormido
en el pobre pesebre; al Nacimiento
no lo toca ni un pálpito de viento
en esta intimidad sin ningún ruido.

Me acerco y me arrodillo, Dios nacido;
y cómo mira Madre, de contento
estalla el San José sin movimiento,
¡qué gozo, mi pequeño, haber venido!

Mi fe está conmovida de alegría
en nuestra soledad al fin de día;
te despiertas, me hablas y parece

quisieras del Portal escabullirte
conmigo, y en mis brazos rebullirte,
y mi mano buscándote te mece.

Nunca te he visto

Nunca te he visto,
Dios mío en esta vida,
pero el amor
que le tengo a mi esposa
de Ti me habla.

Pueblo deseante

Mi patria son tus ojos donde quiero estar preso
detrás de tus pestañas, donde está tu retina,
junto al eco callado de la imagen, y el eco
de las cosas sagradas que miraste en la vida.

Mi patria, tus suspiros que renuevan alientos,
los alientos precisos de la esperanza mía,
por tus hijos crecidos, por tus hijos pequeños
que en mi casa llenaron de luz cada esquina.

Mi patria son tus brazos que me gritan de lejos
y esa voz cuando llego me susurra tranquila,
y es que allí mis pesares se convierten en buenos
y los malos augurios se destruyen y arruinan.

Mi patria es tu semblante y el profundo silencio
del carmín de tus labios que a tu boca matiza
y la palabra escueta que se te queda dentro,
aquella que comprendo, sin dudar enseguida.

Mi patria son tus piernas aéreas en vuelo
que te elevan y alejan del suelo que pisas
hasta tocar las nubes de color ceniciento
sobrepasando ingrávida la espesa neblina.

Mi patria son tus manos que me aprietan con celo,
que tiran cada puerta y tapia de cal viva,
donde después te pongo un anillo en el dedo
que te baja del cielo una estrella que brilla.

Mi patria es la morada gentil donde tus senos
acogen dulcemente a mi torpe caricia,
porque nunca se espantan si te dejara en ellos,
con ansiedades luego, la sed de la vista.

En mi patria descanso, en tu alma y tu cuerpo,
y al pronunciar tu nombre que todo significa,
y allí seguiré siendo el clamor de tu pueblo
de siempre deseante de tierra prometida.

Algunas horas, algunas cosas

Están en las cornisas de las tardes verdosas
y son como de hielo suspendido y callado,
son frágiles momentos que resuenan a viejos
y se marchan simétricos sobre un viento insumiso.
Están tan sumergidas que parecen corales
y son como sentinas de naves como robles,
con los troncos vacíos donde viven los ecos
de las palabras mudas que nunca se dijeron.
Están por las aceras de los más lentos pasos
y son como las hojas que cayeron perdidas,
son múltiples instantes que se pasan sin nombre
para que no los llamen ni nadie los escuche.
Están sobre mi alma y no las sabré nunca
y son como los clavos que oxidan tibias brisas
del salitre que vuela ocupándolo todo
y que llena gargantas con espasmos de muerte.
Están en ignorancias que conocen y saben
y son como el insomnio de los ojos más quietos,
como el sufrir de antes y como el del presente,
están sobre mi espalda y no las reconozco.

Estimado lector:
Se traen a este espacio veintidós sonetos publicados en este Portal de Mundopoesía en estos, aproximadamente, tres años atrás. Se trata de una miscelánea de temáticas y algunos de ellos se han aderezado con una pizca de humor. Muchas gracias por su lectura.
Salvador.

I

Tus almenas

Me agoto del poder de tu conciencia
marmórea que cubre mi mortaja
que por dura y maciza no se raja
aplastando mi ardor con su prudencia.

Y ahogas mi brutal concupiscencia
destinando mi mar a una tinaja,
que oprimido con una estrecha faja
ni embiste en sus mareas con violencia.

Tú me cortas las alas y los vuelos
dejando sin resquicio a mis anhelos
en tu fuerte castillo y tus almenas.

Y allí ni me alzaré siquiera un palmo
ni tendré un instante de aire calmo
si a la vez con miradas me enajenas.

II

Tiránico deseo
(Soneto dialogado)

– Cuando miro tus labios sensüales,
insuflados de aliento tan volcánico
yo me muero en tus ojos con el pánico
de caer en mis ansias más carnales.

– Tu mirada traspasa mis portales
despertándome así el ardor titánico
y ya sin voluntad siento el tiránico
deseo de tus puntos cardinales.

– Arden mis más ocultos pensamientos
cuando me acerco a ti, acelerando
cada fibra sensible y esperando.

– Si me aguardas, amor, bebo los vientos
por tu boca que grita, en tanto avanza
hacia ti el fiero impulso de mi lanza.

III

... un punto de lo justo

Yo me enredo en tus formas, dulce musa,
de redondo asomar exuberante
y en la prenda sutil, y en el tirante,
con mirada solícita e intrusa.

Y en esa tesitura que me acusa
disimulo, mas nunca lo bastante,
mis ojos abandonan tu semblante
descendiendo y recaban en tu blusa.

Qué hábil el botón que se libera
aireando tu escote con cuidado
y te alivia en un punto de lo justo.

De forma que parece que supiera,
al haberse por fin desabrochado,
mi mucha gratitud por darme gusto.

IV

Tu carmín

El carmín de tus labios que perfila
la delicia que tienes en el gesto
de encarnados matices, por supuesto,
me seduce, me arroba y me encandila.

Con brillante destello que rutila
siempre pone en mi ser de manifiesto
la esencia varonil, y así por esto
también se me dilata la pupila.

Tu carmín es objeto del deseo
e incesante martirio de mi boca
y en mis ojos motivo de recreo.

Y es tanta la pasión que me provoca
que si acaso algún día lo blanqueo
con mis besos será con furia loca.

V

Diez golosinas

Tus brazos encarnados se terminan
en diez dulces y largas piruletas
que son las golosinas con que aprietas
mis ansias enervadas que alucinan.

Y cuando me recorren me adivinan
aviesas intenciones, nada ascetas,
que luego con el índice sujetas
al ver con la pasión que se avecinan.

Mas ay, si descuidada y sin resabios
me las pones sin más sobre los labios,
tranquila, porque nunca soy arisco;

que es mucha la bondad que me supones
sin saber el peligro al que te expones
pues me muero por darte algún mordisco.

VI

Tu envés

El envés que decora tu figura
te hermosea el compás cuando te alejas
y con las ansiedades que me dejas
no puedo manejar la tesitura.

Desprovista de su nomenclatura
tu espalda, demudada en dos bermejas
colinas de parábolas parejas,
al marcharte, imponente, te clausura.

En ese caminar perfecto y bello
claudico en menoscabo de mi cuello
que se gira hasta un límite imposible.

Y mi vista entregada que se mece
te persigue hasta que desaparece
ese encanto en lo onírico intangible.

VII

Quién diría

Quién diría que pasas los cincuenta,
Dios ayuda, seguro, al que madruga,
hermosea en tu piel la escueta arruga
si en encajes, sutil, se transparenta.

De esa colección que tan bien sienta
y el armario a tu gusto te conjuga,
aunque vaya con paso de tortuga,
por supuesto, me sigo dando cuenta.

Con esos deliciosos ingredientes
aún pones larguísimos los dientes
y lo noto si vamos de paseo.

Tal cosa ya carece de importancia,
pues mantengo una estrecha vigilancia
con los ojos abiertos del deseo.

VIII

Las debidas precauciones

Me matan las debidas precauciones
que tomas a mi lado talentosa
de cuando, con mirada candorosa,
escondes, a la vez, las tentaciones.

Así te pediré que le condones
las deudas a mi vista, si nerviosa
desciende por tu blusa cuidadosa
que oculta mientras muestra tantos dones.

Mujer, si alguna vez me propasara,
¡piedad!, si me lo notas en la cara
son solo pensamientos, te aseguro,

que llegan pasionales y me fluyen,
pues sabes que los mismos se concluyen
como ya es de costumbre, sin futuro.

IX

Me dices que me quieres

Me dices que me quieres, no lo dudo
por mor de este soneto y de su rima,
que yo te quiero más si estas encima
y más estando encima tu desnudo.

Verás, si tú no puedes yo te ayudo
que ganas no me faltan que me oprima,
dulcísimo, el vaivén que no dé grima,
sudando, en tanto que yo quieto sudo.

Así es como el amor más se comprende,
así, cuando no existe ni un "depende",
con gracia, desparpajo y sin camisa.

Que tiempo habrá después para el descanso
y para hacer también un poco el ganso,
y para reventar los dos de risa.

X

A tus piernas

La imponente y solemne simetría
que, ingrávida, te eleva hacia la altura,
nacaradas, te funde a la cintura
proezas de alabastro y poesía.

Quien te hiciera tal molde rompería
solo al ver, con asombro, en su escultura,
la exacta columnata en alzadura,
y supo que otra igual ya nunca haría.

Fuera entonces, mujer, y solo entonces
que guardaron tus fustes en los bronces,
y en romances, canciones y aleluyas.

Pero fuera al instante de cruzarse
que las diosas tuvieron que allanarse
pues tus piernas jamás serían suyas.

XI

Tu lágrima

Tu lágrima es un brote diamantino
que trémulo desciende en la mejilla,
perlado rebosar que fluye y brilla,
y guarda en sus esencias lo salino.

Tu lágrima es goteo cristalino
de pena alambicada, y sin mancilla
a veces se suspende y maravilla
al párpado que ampara su destino.

Tu lágrima es acuosa, y decidida
se apresta a revelar en mi pañuelo,
a mis labios, secretos de tu herida.

Tu lágrima, rivera de tu duelo,
al quedarse en mi pecho detenida
hierve de mi ansiedad por tu consuelo.

XII

No perderé

Tú fuiste un gran amor inacabado,
camino sin final no recorrido,
tú fuiste cuadro, al fin, descolorido,
al cual dejó el buril difuminado.

Tú fuiste el gran trigal jamás segado,
vacío de gavillas y de ruido,
tú fuiste pasajera del olvido
al tiempo que reinaste en mi pasado.

Tú fuiste mi caer al hondo abismo
y nunca terminar de allí caer,
y fuiste el gran poema del mutismo.

Tú fuiste mi batalla sin vencer,
eterna, interminable, y por lo mismo
la guerra que jamás he de perder.

XIII

... y sé que me amas

Despierto con la magia del momento,
hasta el aire parece que se atreve
a llamarme a la vida, suena el viento
al cristal devanado, arcano y leve.

Despierto, y tengo sed y sigo hambriento,
la luz no será luz hasta que pruebe
el agua y el sabor del alimento
gozoso del asombro que me mueve.

Despierto con la furia de las rosas
que inunda de color todas las cosas
y son en ese instante vivas llamas.

Despierto, todo es nuevo al comprobarte
y ansío como nada el abrazarte,
y sé que estás dormida, y que me amas.

XIV

Te recuerdo

Te recuerdo esperándome en la puerta
con abrazos sin fin, la dulce boca
carnosa que me dabas como loca
y cómo la dejabas entreabierta.

Te recuerdo mirándome despierta,
y tu lágrima, como cristal de roca,
cayendo de ansiedad porque era poca
la tarde que nacía medio muerta.

Te recuerdo de nácar, y tu mano
que me daba la hondura de tu seno
y cómo yo libaba tus sabores,

y cómo me decías, ¿no es temprano
aún para colmarme de veneno?,
y marcharme contigo en mis olores.

XV

El beso de dora
(Soneto con eco)

Del beso aquel, aquí confieso, eso,
que fue de amor, con mi sentido ido;
haber de ardores tan transido, sido;
ni de pensarte en el exceso, ceso.

Si en tal manera hoy me expreso, preso,
es por deseos, y a Cupido pido,
me deje en paz, que del descuido, huido,
me traspasó, sin más, mi obseso, seso.

Perdido va si el que os adora, Dora,
no tiene al menos, mi señora, hora;
mi voluntad ya no la adiestro, diestro,

ni el corazón, de tanto oscuro, curo;
que en pos de vos va con apuro, puro,
o más bien va detrás de vuestro estro.

XVI

Quinientos veinticuatro y...

No sé si alguna vez te has preguntado
por cuántos son los besos que me diste
en este poco tiempo que ha pasado
desde el feliz momento en que viniste.

Yo sí llevé la cuenta, con cuidado,
también de los adioses que dijiste,
sin éstos, al estar acostumbrado,
sería con certeza un hombre triste.

Así, con cada beso y despedida,
la cifra poco a poco va creciendo,
sin prisas, deja que sumando goce.

Y digo, por razón de mi medida,
en este haber calculo voy teniendo
quinientos veinticuatro y algún roce.

XVII

Mis pecadillos

De algunos pecadillos que cometo
te hago totalmente responsable,
pues siembras mi pensar de lo impensable
dejándome al marcharte todo inquieto.

Te colmo de requiebros, con respeto,
por verte en la sonrisa lo adorable,
también por si pudiera ser probable
dar fin de otra manera a mi soneto.

Bien sé que es la ilusión de lo imposible,
aunque este sufrimiento ya me agrada
al punto de creerme masoquista,

y pongo la esperanza en que un fusible
se funda en tu vergüenza acostumbrada
y empleo el apagón en la conquista.

XVIII

No puedo, no sigas...

No puedo doblegar por más que intente
la lumbre de las tardes que encendiste,
terrible incandescencia con que abriste
mis ojos a tu cuerpo indiferente.

No tengo ya el dominio de mi mente
con esa espuela atroz que te pusiste,
si tensa va la brida, ya lo viste,
por ti se desbocó desobediente.

No sigas con la tala del ramaje
que así fluye la savia y reverdece
el árbol que plantaste en mi paisaje.

No creas en el tiempo, no encallece,
al hueso está llegando tu cerclaje
y, a veces, ni de espino me parece.

XIX

Tatuaje

Sobre tu pulso diestro se sucede
la dulce ondulación de tu latido,
que es un signo vital y repetido
al cual mi tacto ilusionado accede.

Yo sigo el repicar del aleteo
llegado de tu pecho generoso
y acompaso a tu ritmo cadencioso
el ávido bullir de mi deseo.

Allí precisamente te has dejado
que hicieran, indeleble, un tatüaje
a salvo del olvido despiadado.

No sé si lo pensaste aquella hora
que estaban dibujando en tu paisaje
la rosa de mi amor que te decora.

XX

¿Quién sería?

¿Quién le dio con científica metría
a tu cuerpo la exacta arquitectura
y la convexidad a tu cintura
que en su curva derrapo cada día?

¿Quién compuso sinfónica armonía
que en las notas obtuvo tu dulzura
y qué impulsa al andar esa figura
que al ballet inspiró coreografía?

¿Quién te hizo con tan perfecta escala
si pareces venida de algún sueño
que a las diosas de envidia descabala?

¿Quién le puso en tal fábrica su empeño
que en beldad a tu lado nada iguala
porque el molde rompió con tu diseño?

XXI

Tu cuerpo

Tu cuerpo es mi tragedia destilada,
licores tan amargos como ardientes,
tu cuerpo lleva gotas de ponientes
y esencias de mi luz desmantelada.

Tu cuerpo es mi pupila encarcelada
detrás de tus pestañas envolventes,
tu cuerpo tiene montes y vertientes
que apenas rozaré con la mirada.

Tu cuerpo es a la hora vespertina
un río de sonrisas, solo eso,
la tarde con tu gesto se termina.

Tu cuerpo es el lugar donde voy preso,
es hambre, es el grillete y es la espina
y todo en tu mejilla si la beso.

XXII

Con lo poco que das me das la tarde

Con lo poco que das me das la tarde
decorando mi alma de emociones,
y esquirol de la huelga del cobarde
no me atrevo en contadas ocasiones.

Yo sé que solo tú me lo consientes
y la cosa ya toma alguna holgura,
pasaré de decírtelo entre dientes
a expresarme con cierta caradura.

Aun dudando que sea publicable
te lo escribo en el tono más amable,
bien lo sabes, con todo mi respeto.

Y me quedo tranquilo y a tu lado,
hambriento por haberte devorado
entretanto pensaba este soneto.
​

Las hojas apenas eran nada

La hojas de ese camino que se florecía,
eran solo una pizca de lo que la vida le había regalado;
una sensación de calma con él mismo
acompañada de un silencio reflexivo
que le hizo ver lo especial que es vivir.

Esa conversación interna que despierta al niño sin rumbo,
es lo que le hace ser quien es.
Ese niño que camina por un laberinto rocoso con zapatos de oro
improvisando sobre la amargura y el miedo
sobre una sombra infinita que parece brillar.

Tal es la inocencia pobre de ese niño
que no es capaz de ver el fondo del camino.
Ese niño que siente latentes chispazos difíciles de disimular,
viéndose, así, en su gesto, esa parsimonia destructora
que lo consume.

Ese niño controlado por el Tiempo, que desea vencer,
que desea descubrir en silencio qué es la música,
que le invade el ser amado, que está lleno de querer.

Ese, solo, que espera con impaciencia a que la luz
que asoma por debajo de la puerta alcance a iluminar
la habitación entera, llegará a escribir con sus manos
un cuento que nadie leerá; un cuento apartado de la oscuridad
que jamás nadie leerá.

Un cuento que narrará la verdadera historia de su vida.

José María González Alconchel, noviembre de 2019.

Tristeza

Tristeza mala amante y compañera,
que restalla el costado cuando alcanza
y dobla el espinazo a la esperanza
mostrando así la muerte que libera.

Tristeza, en el bullicio, es la sordera,
que afila las palabras como lanza,
que vuelca al mal el fiel de la balanza,
haciendo un gran canchal la carretera.

Tristeza que se arraiga y que enraíza,
que mata la ilusión, que paraliza,
que embosca el precipicio del abismo.

Tristeza que a sí misma se alimenta,
matando sin matar, que así atormenta,
y al triste vuelve esclavo de sí mismo.​

La tarde caía en Sevilla

La tarde que caía
se llenaba de arrullos lentamente
del Betis que se oía
ser manso, dulcemente,
y muy claro era entonces, y sonriente.

No dejes de mirarme,
no dejes de pasar junto a mi puerta,
si vienes a buscarme
debieras estar cierta,
Sevilla, para ti, que estará abierta.

No dejes mi memoria
vacía de azahar hecho guirnalda,
ese que huele a gloria,
que caiga por mi espalda
como hace la sombra en la Giralda.

Naranjos de Sevilla,
alberos de los parques y jardines,
con su alfombra amarilla,
y rejas con jazmines,
son perfectos acordes de violines.

Sevilla que en el alma
tiene un patio de verde limonero
y allí el recuerdo en calma
es imperecedero,
de mi gente, de tanto que los quiero.

A José Galeote Matas,
ilustre iznajeño.​

​

Iznájar

Se extiende un pueblo blanco en la ladera
entre el atardecer y la amarilla
luciérnaga que apenas ahora brilla
mostrando la campiña olivarera.

Arriba, solitaria, la señera
iglesia, y el castillo de la villa,
y al fondo, en un gran lago, una barquilla
de ensueño a mis pesares aligera.

Allí, con una hermosa partitura,
que sale de unas cuerdas –y lo tenso–,
parece que me atrae, por magnética

y envuelta en esas notas, la blancura;
entonces aparece el campo inmenso
tras el portal de Iznájar a la Bética.

Nota: La partitura a la que hace mención el poema se trata la de la obra "Iznájar (Fantasía Andaluza)" cuyo autor y compositor es José Galeote Nadal, hijo de nuestro compañero y poeta José Galeote Matas y Lola Nadal, también poeta ella. Está interpretada por el gran guitarrista Jacob Cordober. Queda aquí para quienes gusten de disfrutarla.

I

Recuerdo fugaz

Casi como la llama de una vela,
a veces diminuta y titilante,
llega para quedarse algún instante
la imagen que persiste de mi abuela.

Y en esa vibración de la candela
se escucha algún perol burbujeante,
el guiso va esparciéndose humeante
y está sobre el mantel limpio, de tela.

También recuerdo oler en el verano
el cuenco que servía de aceitunas
y el plato de embutidos y de queso.

Y luego una caricia de su mano
con unas advertencias oportunas
del río y sus peligros, con un beso.

II

La infancia duradera

De tarde, cada tarde, con mi abuelo,
de su mano, me iba a ver el tren
y el tiempo lo pasaba en el andén
llevándome el olor en todo el pelo.

El ruido parecía ser del Cielo,
silbidos, y el metálico vaivén,
y el quiosco, sobre todo, un almacén
de ilusiones y dulce caramelo.

Tenía, a los tres años, vocación
de jefe, nada menos, de estación
por la gorra, el silbato y la bandera.

Y ahora, al resurgir de la memoria,
la gran protagonista de la historia
es la infancia feliz, y duradera.​

En los recuerdos de un rey

Tras la egregia figura del Veleta
casi con la humildad de una colina,
a su izquierda tan solo se adivina,
enhiesto, el mascarón de una goleta.

Y le clava en los cielos su saeta
aquel grande de España que ilumina
como un faro a la Vega Granadina
cuando el sol en su nieve se le aquieta.

Pujen alto, adalid de la alturas,
no se escondan y muéstrense de quien
son los altos torrentes de aguas puras.

Fue quedarse, marchándose también
cada risco en su llanto de amarguras
para el rey desterrado, el Mulhacén.​

Un día me llamaste

Un día me llamaste por mi nombre
y, de pronto, entonces, respiraba,
me[ puse a caminar, y ya era un hombre,
sentí en mi corazón que se me amaba.
Un día, tras mirarme en el espejo,
noté a quien sonrïéndome era viejo.
Un día tuve ganas ya de verte
en todo Tu esplendor y en el Amor,
y tras unos momentos de dolor,
a Ti volví en los brazos de la muerte.

Menos guasa con las musas

Por la noche me he vuelto temeroso
y tanta oscuridad me solivianta,
pues noto que me aprietan la garganta
y no es por el fumar, porque no toso.

Es algo que me aflige, y tenebroso
tan solo de pensarlo ya me espanta,
me duermo acurrucado en una manta
con sueños de ectoplasmas sin reposo.

Me temo sean cosas del Parnaso,
si todo perjudica cuando abusas
podría ser adicto, ya recelo.

Lo malo es escuchar paso tras paso
temiendo que se acerquen nueve musas
y ensuciar mis calzones del canguelo. ​