1. Invitado, ven y descarga gratuitamente el cuarto número de nuestra revista literaria digital "Eco y Latido"

    !!!Te va a encantar, no te la pierdas!!!

    Cerrar notificación
Color
Color de fondo
Imagen de fondo
Color del borde
Fuente
Tamaño
  1. ´

    Tenía que acabar así...

    ...Ya no había otra.

    Llegar hasta el fondo de algo
    siempre exige contemplar
    la posibilidad de morir en el intento.

    Hoy la playa se viste de tonalidad oro.

    El tiempo también se viste de tonalidad oro.

    Mis abuelos,
    mis padres, mis hermanos, ella, mis animales, mis antiguas novias,
    mis colegas de juego... (hasta aquel buen médico de urgencias
    y el viejo conserje del edificio)
    Todos estaban conmigo en esa playa.

    Me miro
    en el espejo del baño del chiringuito con aspecto de nube
    en descomposición, y no soy el yo de últimamente.

    Pienso que a lo mejor unas cervezas me ayudarán a reconocer mi cara última.

    Pero no.
    Ahora sé que ese últimamente en realidad no era todo mi yo.

    Vuelvo a la arena. Mi padre me dice: __ ¿Jugamos otra partida?

    El cielo cambia de color. A un violeta muy acorde con mi gusto.

    Naves imposibles llenan el cielo; vuelan y brillan entre las gaviotas
    (...y la psicotrópica brisa trae una extraña aunque bonita versión
    del "Knockin' on Heaven's Door" en modo sonido envolvente)

    __ Vale, papá, juguemos...

    __ Ok, pero ahora yo elijo sueño.

    __ ...Vamos chaval, tú eliges mundo.

    __ Luego elijo yo __ dice Marisa, mientras su cara comienza a adquirir
    una textura animal y escamosa, pero aún así amable (como de mascota reptiliana...)

    _________
    A Alarido le gusta esto.
  2. `

    Presentaos.
    Hablad de vuestras metas
    y vuestros sueños en la vida.
    Reid de nervios y felicidad. Repasad
    vuestra infancia, descubrid
    vuestros miedos y fobias,
    vuestros grupos musicales favoritos.
    Adquirid entrada libre
    al catálogo de vuestra ropa interior
    y zonas erógenas.
    Psicoanalizad vuestras viejas y nuevas
    amistades, contaos los intríngulis
    del curro.
    Conoced Cuenca, Roma y la República
    Dominicana juntos. El sabor
    de vuestro sudor y lágrimas...
    Compartid el vater y la ducha.
    Haceos aguadillas y arroz con langostinos.
    Odiad a vuestras suegras. Hipotecaos,
    llenad el piso de enanos,
    una chihuahua y un gato siamés.
    Desconfiad de las intenciones
    del nuevo y atractivo entrenador de pilates
    o la nueva y dulce vecina del sexto.
    Tiraos a la cabeza el retrato de boda y
    haced las paces con unas pocas
    y enternecedoras lágrimas,
    un buen polvo
    y una botella de vino del 85.
    Jodeos la vida
    y volved a hacer las paces
    con otras pocas y enternecedoras lágrimas,
    otro buen polvo y un vino del 92.
    Envejeced y engordad a la vez.
    Regalaos el netfix por San Valentín
    y reíos de la soledad del vecino soltero del tercero.
    Compadeceos de los sintecho y los subsaharianos.
    Cantad abrazados el gol de la final
    de la copa del mundo y...

    Pero sobre todo,
    sobre todo a estas alturas,
    y si antes no lo hicisteis,
    nunca se os ocurra excavar demasiado
    el uno en el otro,

    ...pues muy posiblemente,
    ni aun con todo lo vivido
    (y no es por desilusionaros),
    no tenéis ni puta idea de quién es
    en realidad la persona que,
    desde cuando ya ni recordáis,
    comparte y ha compartido
    el otro jodido lado de la cama,

    unida a vosotros en la costumbre,
    sobre ese colchón viscoelástico 2x2
    en rebajas,
    y por aquella efervescente y poco
    meditada promesa
    del "hasta que la muerte os separe"
    y tal y tal...

    ________
  3. ´

    Estaba loco.
    Completamente loco.

    De currículum ex monaguillo
    y ex barman de puticlub.
    Un divorcio, una vieja amiga,
    aquel Supertramp en París.
    El amor de un chucho-rotweiller cojo,
    media cirrosis y veinte arrugas de más.

    Y decía que todos hemos vendido
    y matado a Jesús por lo menos una vez
    en nuestra vida.

    ¡Que él habría quitado la custodia
    de su hijo a dios!

    ...porque los padres no putean así a sus hijos.

    Que tácticamente fue un error
    bajarle a la Tierra..
    Pues las consecuencias fueron enormemente
    más jodidas que si hubiera regalado mil cabezas nucleares
    al puto César..

    ¡Vaya un loco!

    ¡Hasta llegó a decir que dios ladraba a los hombres!
    ...Y que los ángeles de hoy eran bisexuales, ciber-ninis
    y drogadictos en potencia. Que graffiteaban
    las puertas de los baños del cielo con penes, vaginas
    y haikus horteras..
    (y les sangraban las alas al reunirse
    en la entrada de los mataderos municipales)

    Que el infierno está lleno de ministerios, banderas y excusas,
    y aun con sus humos contaminantes y abandonados jardines,
    es la mejor universidad pública del universo
    (y el demonio un triste funcionario con úlcera de estómago
    y eyaculación precoz)

    Lógicamente recibió su castigo.

    Pues a falta de hoguera,
    una noche,
    cuando volvía a su casa
    desde esa obra a la entrada del pueblo,
    andando y por su arcén correspondiente,

    le atropelló un conductor borracho,
    a bordo de aquel viejo BMW
    con los faros sucios y una luz rota.

    __________
    A Alarido le gusta esto.

  4. '

    Ayer marzo y las paredes mutantes
    del piso apretaban más de lo normal.

    Estaba anocheciendo. Salí a la calle
    con dirección al fondo a la derecha
    de ningún sitio.

    A mi paso
    las gárgolas entrenaban sus artrosis de memoria
    y religiosa urbanidad. Acabé tirando piedras
    al río que abraza la ciudad.

    Lanzaba piedras afiladas y mudas
    como lágrimas perforantes.
    Algunas por mis abuelos y mis amigos desaparecidos,
    también por Lisa, nuestra gran perra mastín
    y por Misi, aquel mi gato medio callejero.

    Otras por todos mis errores insubsanables, por la luz
    que pelea en inferioridad militar contra el tiempo.
    Otras por la puta dinámica de este mundo
    o, de algún modo, para salpicar a dios,
    ...y otras porque sí.

    En la otra orilla, alguien lanzaba piedras al mismo río,
    (vi piedras más grandes, ásperas
    y mudas que las mías)

    Nos miramos durante aproximadamente un minuto
    parecido a media vida..

    Crucé el puente. Le dije que a veces escribo poemas raros
    aptos para microondas. Ella me contestó
    que conocía un bar de los de antes
    (en el aire sonaban los 091)

    Y juro que anoche las estrellas incursionaron
    por unas horas sobre el lado suroeste de la m-30.

    ...En verdad, era un bar de los de antes.

    __________
  5. `

    Nadie puede vencer al lúbrico arsenal del tiempo.

    Ayer San Martín (el de los cerdos)
    sacó sus tanques a la calle.

    Sin duda será una masacre porcina en toda regla...

    -en la tele dicen que han descubierto una posible
    nave espacial en la órbita de Júpiter
    y que la extrema derecha va a ganar las elecciones-

    Hoy soñé que era un tipo rico,
    que pujaba en una subasta de arte
    y me adjudicaba el cuadro y el amor de la autora.

    ¡Por dios, qué asunto tan extraño son los sueños!

    y es que luego la artista en cuestión se largaba
    con mi hermano (que es mejor persona que yo),
    cosa que yo acepté de regular gana
    mientras mi secretaria me consolaba cariñosamente.

    Acto seguido el malo del sueño
    (un tipo calvo que no sé bien de dónde salió)
    se empeñaba en asesinarme.
    En un lance de mal gusto y defensa propia
    conseguí ahogarle en medio de un pantano provisto
    de ascensores, máquina del tiempo y dj
    (y eso que siempre nadé como un gato...)

    En realidad siempre he sabido que un día
    acabaré necesitando un buen psiquiatra
    -a ser posible de nombre Sara, 30 años
    y piernas largas-

    Entre tanto bebo cerveza, escribo poemas
    y pienso que si alguna vez nos han de invadir
    los extraterrestres, ahora, en el hall de mi vejez,

    es el puto momento..

    ________
    A Alarido y Troto les gusta esto.
  6. `

    No, amigo, en realidad
    la poesía no está hecha para los tristes.
    Tampoco la música ni ningún otro arte,
    por mucho que enciendan la nostalgia,
    la melancolía o a los duendes de la noche
    en grado máximo; por mucho
    que provoquen la lágrima fácil,
    que aparenten ser reflejo y firma
    del mundo atormentado, hijo puta
    y único del artista en cuestión
    (eso solo son pequeñas eventualidades,
    quizás tópicos promovidos
    por cursis almas en pena)
    La poesía no surge en donde no cabe
    un atisbo de rebelión, un arma inventada
    a última hora contra la bala que pretende
    imponer la última palabra, donde no existe
    la revolución, el insulto, un escupitajo
    contra el error de un dios-iceberg, invisible,
    de sabiduría en entredicho. La poesía,
    sí, la poesía es arena de otro costal.
    Vive del oxígeno restante, de cualquier rendija de luz,
    del contraataque a pecho descubierto
    y malherido -y siempre en vanguardia-
    Respira de la dinamita del insomnio,
    del alcohol que envenena el curso
    predeterminado del agua,
    del uppercut (o la patada en los huevos)
    al abusón hipermusculado
    que siempre lleva las de ganar.

    ...No, amigo, la poesía no es cosa de débiles
    ni de tristes, al revés.
    La poesía es una cabrona
    que no se calla, que nunca da su brazo a torcer;
    que abre sus botes de pintura y la llueve
    sobre los viajeros somnolientos y bienvestidos
    del autobús de las siete de la mañana.
    Es la que sabotea el plan del político
    y del vendesueños o el imbécil de turno,
    la que desafía a la muerte, a la desesperación,
    a los ejércitos y al olvido.
    La que se cuela bajo la máquina de café
    durante las horas extras de la oficina,
    tras el gris resol de las fábricas
    o sobre el cemento seco de los andamios en la obra.
    La que corretea, desnuda
    y aullando, entre la ensimismada multitud
    por las aceras y en el metro,
    e incendiaria, junto a la lencería sin desetiquetar
    que se manifiesta desde el fondo de un cajón.
    La que le dice a la tristeza:
    mejor de socia que contra mí.
    Porque la poesía, amigo, no lo dudes
    ni te hagas líos,
    la poesía, la verdadera poesía,
    es y siempre fue cosa de valientes.

    _________
    A Alarido y manuelo les gusta esto.
  7. `

    Y es que no hay cosa más deprimente
    e injusta en el mundo
    que un tonto con suerte.

    Los hay de toda condición, naturaleza,
    aspecto, nacionalidad y nombre.

    Capaces de hundir en el barro
    de la ilógica al más pintado erudito
    de los sin embargo, los me explico y
    las 7 infalibles preguntas aristotélicas;

    ...de incitar al suicido a los fanáticos
    de la razón pura, la sin duda metódica
    o el retiro espiritual en los milenarios templos de Katmandú..

    Muy capaces de lograr el premio especial
    en la ruleta de la fortuna -Superdotados
    en la inexorable ciencia de la lotería navideña
    los sorteos comerciales y el euromillón-

    de encontrar el tesoro de Barbanegra
    en el viaje fin de curso a Tenerife beach;
    incluso

    de aplastar al famoso asesino en serie
    de guiris con tetas aumentadas
    tras una politoxicómana sesión de balconing
    en aquel hotel low cost de Magaluf...

    Muy capaces ellos

    de ser el único superviviente
    en un choque de aviones
    -o el único idiota inmune contra el virus del día después-

    Y hasta de empapar en las fuentes del amor (y el placer)
    un sábado de tormenta apocalíptica
    a ese clon de Julia Roberts,
    poseedora del culo más perfecto
    de este infame lado de la galaxia...

    Y pensar que, probablemente, yo fui una vez uno de ellos,

    y su puta madre ¡no lo aproveché!...

    ___________
    A Alarido, Karma 33 3, Azalea y 1 persona más les gusta esto.
  8. `



    Los niños que no usaban los cuentos
    visten hoy magias a cuadros
    a juego con el áspero dragón de su niñez.

    Cuando perdidos siguen el rastro de cuentos chinos
    sin miga de vuelta atrás.

    Tan gato de piso ellos. tan yetis de parque.
    Tan delfines y leones tramoyistas (a jornada
    completa). Ellos, tan duendes galliflojos,
    tan conejos tuercenaipes, tan orcos picalunas.
    Tan alérgicos al rock...

    Alas de mariposa seca y huesos por libre
    cuelgan en la pared de sus habitaciones secretas

    Un dos, tic tac, un dos, tic tac...

    sus latidos de percusión desfilan
    al croar de ranas perennes
    y desencantadas. Enanos grandes
    tras manzanas tóxicas
    hipotecadas al árbol de los ojos hundidos.

    Y viven y sueñan,
    y sueñan y viven
    al sol de

    banderas impermeables al viento, reinos piramidales
    o brujas herederas de un holding de escobas.

    Los niños que no usaban cuentos cazan hoy ballenas invisibles
    con su puntiagudo corazón de estalagmita.

    Y son ese pirata frígido
    y desfasado detrás del espejo,

    y tienen raptor-abuelas con la boca enorme
    (llena de amarronados colmillos)

    y siguen apostando
    por el latifundismo de la calabaza feliz,

    ...por la industria cárnica del unicornio.

    ___________
    A Jorge Salvador, Azalea y Lirae les gusta esto.
  9. `

    Amanece, contigo, bajo un cielo azul
    de venganza. Arroja media lunas
    y relojes a los lobos. Suéñate. Mastúrbate

    a la salud de la reina (o rey) de corazones.
    Hazte rico, hazte pobre. Emborráchate
    hasta volcar el mundo. Esnifa

    los posos. Mátate un rato hasta respirar
    el ácido perfume del vacío. Sacude
    el centro del espejo. Y ama hasta quedarte
    sin piel. Sé res entre las hienas,
    sé hiena entre los hombres. Y también

    vuela, vuela con los ojos cerrados
    sobre la orografía de tu mejor enemigo,
    de tu mayor pecado, de tu mejor mentira,
    de tu mayor contradicción. Muerde

    el aire al caer. Tiembla hasta romper,
    deshazte contra las rocas y escúlpete ola,
    arena o nada. Cabe, sal, ladra, ruge.
    Echa fuego por los codos. Calla, ríe,
    llora sin mirar a quién. Descubre

    el fin del infinito o el alma de tu lavadora.
    Sé cowboy de nubes, martes y 0, héroe
    reciclado. Duende y dentista, virgen y puto,
    sudoku e iglú, mar y caja fuerte. Sé

    madre sin hijos, padre de fantasmas,
    música de fondo o huérfano de dios.

    Pero, sobre todo, nunca. Nunca seas
    tan gilipollas como para creerte quién
    para dar lecciones de humanidad

    a un viejo gato de la calle, sin nombre,
    sin gata rendida ni patria, socio de la luna.
    Con un convoy de tigres tristes y afónicos
    en la memoria. De bigote malherido y gris.

    ___________
    A Jorge Salvador, Alarido y manuelo les gusta esto.
  10. `

    Eran
    los hombres que coleccionaban pájaros.
    Los que lamían la última gota
    de los espejos.
    Y se dormían en el autobús
    acurrucados entre sus mismas digestiones.

    Nada era el aire aprendido.
    Nadie escapaba hacia adelante.
    Por la ventanilla de la tarde
    los veía despegar, rezar hasta el cielo de sus narices
    y maldecir.

    Aquel día fue el último día
    que saboreé sus bombas dulces.
    El último día que surfeé sobre
    la música de mi otro estómago.
    Y es que esa calle no movía humo
    (tampoco gustaba de números impares)

    _________
    A Karma 33 3 y Oncina les gusta esto.
  11. '

    Seguían los coches sangrando su goma
    sobre la piel indiferente de las calles.

    Seguían los pájaros haciendo amigos
    -por interés-
    en las soleadas terrazas de los bares.

    Seguía la bolsa navegando
    hacia adelante y hacia atrás
    hacia arriba y hacia abajo
    en la habitación de juegos
    céntrica y sudorosa
    de los chicos listos ...

    Y seguían las sirenas gritando
    y peleando por la vida
    a toda velocidad.
    Y seguían las cadenas perpetuas a la tristeza
    en el silencio crujiente
    y perfumado de los viejos pisos.
    Y seguía un frente de calor tropical.
    Y seguían los gatos a su bola
    vigilantes en los balcones,
    esos teléfonos con curvas
    ...y Marte tan lejos.

    Todo seguía como siempre...

    Y mientras, tú,
    intentando convertirte en hombre,
    bajo una floreada sábana del Galerías Preciados,
    a vida o muerte,
    entre las piernas de aquella princesa
    de color de ojos imposible.

    __________
    A Alarido le gusta esto.
  12. `

    Esa luz no es la suya.

    No huele a campo. Tantas voces
    de terror juntas no son su idioma.

    Los padres recorren el paisaje
    de escaparates al ala este del supermercado.
    Su sudor diario paga rico alimento
    envasado al vacío
    para su prole.

    ¡Cuánta felicidad alrededor
    de un domingo de barbacoa!

    ¡Cuánto abrigo en el piso!
    Pizza compartida y una peli
    de amor entre las gélidas aguas
    ante el crimen demoniaco
    de un iceberg asesino e insensible.

    Porque la cruel realidad del ser humano
    no son los hielos flotantes,
    nocturnos y traicioneros;
    es una guerra
    es un cáncer
    es el desamor
    es que le roben los altos estamentos
    de la política,
    los grandes emporios
    de la economía.

    Y una vaca es solo una vaca.
    No le fluye la poesía.
    No le pone tonta la luna.
    Rumia, caga, come hierba y forraje (a 0`7 euros el kilo
    de pasto) Gasta
    luz y mano de obra. Pagan impuestos
    sus dueños. Da leche y su carne cuando es vieja.

    Y el fruto de su vientre, que otra vez más,
    desesperada, busca y no encuentra,
    su dolor cardinal:
    ese mismo
    que disfrutan antes de la película

    esos que se quejan de lo dura que es la vida,
    que el banco les roba
    que su pareja no les quiere
    que los políticos les engañan
    que dios no les escucha
    que su equipo baja a segunda
    que internet les espía
    que la justicia no es justa
    que la empatía ha muerto
    que el cáncer les mata..

    _________
    A Alarido le gusta esto.
  13. `
    Es tu sombra útil tu mejor amigo.
    Es dios en su consulta
    aconsejándote dentro de un microchip.
    Son cien mil sabios incrustados
    en un rincón de tu cabeza.
    Son, están
    las 24 horas a tu más entera disposición.

    Un trillón de bytes guiarán tu camino
    al éxito. La felicidad en oferta.
    Es la Historia la ciencia de milenios
    al servicio de tu causa.
    Conectado a tu red neuronal.
    Vinculado inexorablemente
    al mar revuelto de tus emociones.
    Es el regalo ideal
    incomparable
    imprescindible de tu primera comunión.

    Maquiavelo a tu vera: frente a la nueva horda
    estreñida y cornuda de la oficina.
    Freud a sueldo, medicina milagrosa
    contra tu terremoto psico-sexual.
    Hemingway para tus mañanas de resaca.
    Gates, Kennedy, Lorca,
    Buda, Superman, Einstein,
    Séneca, la Wikipedia y Mary Poppins:
    Todos...
    todos juntos en primera línea contra las fuerzas
    parásitas y potencialmente mortales
    de tu retadora
    e ingobernable vida.

    Escucha. Obedece. Actúa
    de acuerdo con sus mandatos.
    No hay duda. No hay error posible.
    EFECTIVIDAD GARANTIZADA.
    Mil millones de probabilidades
    estadísticas, analizadas al segundo
    y sabrás, siempre, al instante,
    elegir la mejor opción.

    No más remordimientos.
    No más lamentos.
    No más cagadas.
    No más si hubiera...

    ¡Nunca más!

    Porque tú, amigo:
    Tú eres la rosa azul sobre el guano,
    el puto vértice de la pirámide,
    la guinda que sobrevivió al apocalipsis del bizcocho

    ...Tú eres el futuro.

    --------------

    -Ana, según mi z-xw-t7,
    si ahora mismo te besara
    yo sería feliz
    y tu universo estallaría en cientos de miles
    de nuevos
    y relucientes planetas.

    -Cariño, besa a tu madre.
    que con este planeta mío me sobra.
    ...y, según mi z-xw-t8,
    en 999.999 hipótesis de un millón,

    tú no cabes en él...

    (por cierto, Freud me da repelús
    ...y ya ni te cuento la Mary Poppins esa)

    -Joder, Ana, ¡creo que necesito urgentemente
    una puta aspirina!

    ___________
  14. `

    Reconozco
    que con los años mis puños
    y mi capacidad de juicio se han vuelto lentos.
    A veces me siento en el bar hindú
    del zoco del centro
    a comer un kebab ...
    Alguna avispa osada y hostil
    se acerca a intentar robar
    un trozo de carne.
    Por supuesto no se lo permito.
    Un firme manotazo es suficiente para alejarla
    de sus cleptómanas intenciones.
    Arrojo pequeños trozos de pan esponjoso
    y aceitoso a los gorriones.
    Observo cómo esos pajaritos imponen
    su jerarquía (siempre
    se intentan robar las migas unos a otros)
    Las avispas se unen al banquete.
    Hay un extraño y misterioso respeto
    entre todos ellos.
    Una familia pasa por la calle.
    Los padres, llamativamente obesos, hablan
    con sus pequeños retoños
    de 10 u 11 años
    sobre cómo deben comportarse
    en la escuela.
    En la sony del kebab, una pareja de famosos actores
    arañan unos pocos millones de dólares
    en un programa basura de la tv española
    antes de las noticias.
    Dos borrachos de corbata
    discuten en la barra sobre
    el endurecimiento
    de las últimas leyes de inmigración,
    el nuevo record de la factura de la luz
    y sobre fútbol.
    Se me ocurren unos versos,
    confieso que la cerveza que acompaña al kebab
    tiene gran parte de culpa.
    El sol comienza a claudicar por el oeste.
    Los gorriones se retiran hacia algún mejor plan.
    Dejo veinte céntimos de bote
    al camarero.
    A todo esto recuerdo
    que hace ya tiempo que no me pica una jodida avispa

    ...y que, en realidad, tampoco nací para ser poeta.

    __________
    A Oncina le gusta esto.
  15. `

    Ahí yacían, ...sobre la acera,
    coprotagonistas del improvisado plató:
    el pequeño charco de sangre,
    el horror, la sospecha y el silencio
    -ese silencio que aturde-
    junto al malherido níquel de unas llaves
    y cuatro (o cinco) monedas a juego.
    Y por encima de todo, el escalofrío
    que deroga los estómagos.

    Olía la calle como a sueños sin usar,
    a primavera, a pólvora de feria,
    a día de circo.

    Las sensuales maniquíes, azul y olas paradisiacas
    clonados en pantallas 4K,
    milagros para estrenar tras los cristales
    también intervenían en la escena
    (dentro de sus limitadas posibilidades)

    La policía repartía órdenes
    (y oxazepam los psicólogos)
    Rebajas y cláxones aguardaban mudos
    el desenlace de lo ya finiquitado.

    Abrazos, lágrimas, miradas cruzadas
    como abrazos.
    Hasta el humo de los coches
    olía ahora casi a humanidad.

    Todo era uno: la tibia tristeza
    que aprieta e iguala a los distintos,
    el asombro, el pulso de los transeúntes,
    el rictus nervioso en sus rostros.

    Y también el perro pekinés con jersey de lana,
    el culo perfecto de la rubia del cuarto,
    la graciosa barriga del portero,
    la tienda de apuestas, inauditamente vacía,
    (incluso las entumecidas funcionarias
    de aquella sede pública
    a la vuelta del Centro comercial)

    La incipiente y desapercibida lluvia,
    la boca del metro masticando el tráfico de preguntas,
    el éter gran angular de los edificios centenarios...
    El sol amargo y feliz de la cerveza,
    las palomas municipales, los arco iris de neón y
    la nube de teléfonos móviles.

    Todos juntos, todo, todo era uno
    por aquellos largos minutos

    ante ese cuerpo roto al que le faltaba un zapato,
    ...de aquel hombre del calcetín rojo,

    frente al supremo espectáculo, al arte transgresor

    y único de la muerte en vivo
    y en abierto.

    _________
    A Alarido y elena morado les gusta esto.