1. Invitado, ven y descarga gratuitamente el cuarto número de nuestra revista literaria digital "Eco y Latido"

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  1. '

    Ayer marzo y las paredes mutantes
    del piso apretaban más de lo normal.

    Estaba anocheciendo. Salí a la calle
    con dirección al fondo a la derecha
    de ningún sitio.

    A mi paso
    las gárgolas entrenaban sus artrosis de memoria
    y religiosa urbanidad. Acabé tirando piedras
    al río que abraza la ciudad.

    Lanzaba piedras afiladas y mudas
    como lágrimas perforantes.
    Algunas por mis abuelos y mis amigos desaparecidos,
    también por Lisa, nuestra gran perra mastín
    y por Misi, aquel mi gato medio callejero.

    Otras por todos mis errores insubsanables, por la luz
    que pelea en inferioridad militar contra el tiempo.
    Otras por la puta dinámica de este mundo
    o, de algún modo, para salpicar a dios,
    ...y otras porque sí.

    En la otra orilla, alguien lanzaba piedras al mismo río,
    (vi piedras más grandes, ásperas
    y mudas que las mías)

    Nos miramos durante aproximadamente un minuto
    parecido a media vida..

    Crucé el puente. Le dije que a veces escribo poemas raros
    aptos para microondas. Ella me contestó
    que conocía un bar de los de antes.

    Y juro que anoche las estrellas incursionaron
    por unas horas sobre el lado suroeste de la m-30.

    ...En verdad, era un bar de los de antes.

    __________
  2. `

    Nadie puede vencer al lúbrico arsenal del tiempo.

    Ayer San Martín (el de los cerdos)
    sacó sus tanques a la calle.

    Sin duda será una masacre porcina en toda regla...

    -en la tele dicen que han descubierto una posible
    nave espacial en la órbita de Júpiter
    y que la extrema derecha va a ganar las elecciones-

    Hoy soñé que era un tipo rico,
    que pujaba en una subasta de arte
    y me adjudicaba el cuadro y el amor de la autora.

    ¡Por dios, qué asunto tan extraño son los sueños!

    y es que luego la artista en cuestión se largaba
    con mi hermano (que es mejor persona que yo),
    cosa que yo acepté de regular gana
    mientras mi secretaria me consolaba cariñosamente.

    Acto seguido el malo del sueño
    (un tipo calvo que no sé bien de dónde salió)
    se empeñaba en asesinarme.
    En un lance de mal gusto y defensa propia
    conseguí ahogarle en medio de un pantano provisto
    de ascensores y dj (y eso que siempre nadé como un gato...)

    En realidad siempre he sabido que un día
    acabaré necesitando un buen psiquiatra
    -a ser posible de nombre Sara, 30 años
    y piernas largas-

    Entre tanto bebo cerveza, escribo poemas
    y pienso que si alguna vez nos han de invadir
    los extraterrestres, ahora, en el hall de mi vejez,

    es el puto momento..

    ________
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  3. `

    No, amigo, en realidad
    la poesía no está hecha para los tristes.
    Tampoco la música ni ningún otro arte,
    por mucho que enciendan la nostalgia,
    la melancolía o a los duendes de la noche
    en grado máximo; por mucho
    que provoquen la lágrima fácil,
    que aparenten ser reflejo y firma
    del mundo atormentado, hijo puta
    y único del artista en cuestión
    (eso solo son pequeñas eventualidades,
    quizás tópicos promovidos
    por cursis almas en pena)
    La poesía no surge en donde no cabe
    un atisbo de rebelión, un arma inventada
    a última hora contra la bala que pretende
    callar la última palabra, donde no existe
    la revolución, el insulto, un escupitajo
    contra el error de un dios-iceberg, invisible,
    de sabiduría en entredicho. La poesía,
    sí, la poesía es arena de otro costal.
    Vive del oxígeno restante, de cualquier rendija de luz,
    del contraataque a pecho descubierto
    y malherido -y siempre en vanguardia-
    Respira de la dinamita del insomnio,
    del alcohol que envenena el curso
    predeterminado del agua,
    del uppercut (o la patada en los huevos)
    al abusón hipermusculado
    que siempre lleva las de ganar.

    ...No, amigo, la poesía no es cosa de débiles
    ni de tristes, al revés.
    La poesía es una cabrona
    que no se calla, que nunca da su brazo a torcer;
    que abre sus botes de pintura y la llueve
    sobre los viajeros somnolientos y bienvestidos
    del autobús de las siete de la mañana.
    Es la que sabotea el plan del político
    y del vendesueños o el imbécil de turno,
    la que desafía a la muerte, a la desesperación,
    a los ejércitos y al olvido.
    La que se cuela bajo la máquina de café
    durante las horas extras de la oficina,
    tras el gris resol de las fábricas
    o sobre el cemento seco de los andamios en la obra.
    La que corretea, desnuda
    y aullando, entre la ensimismada multitud
    por las aceras y en el metro,
    e incendiaria, junto a la lencería sin desetiquetar
    que se manifiesta desde el fondo de un cajón.
    La que le dice a la tristeza:
    mejor de socia que contra mí.
    Porque la poesía, amigo, no lo dudes
    ni te hagas líos,
    la poesía, la verdadera poesía,
    es y siempre fue cosa de valientes.

    _________
    A manuelo le gusta esto.
  4. `

    Y es que no hay cosa más deprimente
    e injusta en el mundo
    que un tonto con suerte.

    Los hay de toda condición, naturaleza,
    aspecto, nacionalidad y nombre.

    Capaces de hundir en el barro
    de la ilógica al más pintado erudito
    de los sin embargo, los me explico y
    las 7 infalibles preguntas aristotélicas;

    ...de incitar al suicido a los fanáticos
    de la razón pura, la sin duda metódica
    o el retiro espiritual en los milenarios templos de Katmandú..

    Muy capaces de lograr el premio especial
    en la ruleta de la fortuna -Superdotados
    en la inexorable ciencia de la lotería navideña
    los sorteos comerciales y el euromillón-

    de encontrar el tesoro de Barbanegra
    en el viaje fin de curso a Tenerife beach;
    incluso

    de aplastar al famoso asesino en serie
    de guiris con tetas aumentadas
    tras una politoxicómana sesión de balconing
    en aquel hotel low cost de Magaluf...

    Muy capaces ellos

    de ser el único superviviente
    en un choque de aviones
    -o el único idiota inmune contra el virus del día después-

    Y hasta de empapar en las fuentes del amor (y el placer)
    un sábado de tormenta apocalíptica
    a ese clon de Julia Roberts,
    poseedora del culo más perfecto
    de este infame lado de la galaxia...

    Y pensar que, probablemente, yo fui una vez uno de ellos,

    y su puta madre ¡no lo aproveché!...

    ___________
    A Karma 33 3, Azalea y Aldonza Lorenzo les gusta esto.
  5. `



    Los niños que no usaban los cuentos
    visten hoy magias a cuadros
    a juego con el áspero dragón de su niñez.

    Cuando perdidos siguen el rastro de cuentos chinos
    sin miga de vuelta atrás.

    Tan gato de piso ellos. tan yetis de parque.
    Tan delfines y leones tramoyistas (a jornada
    completa). Ellos, tan duendes galliflojos,
    tan conejos tuercenaipes, tan orcos picalunas.
    Tan alérgicos al rock...

    Alas de mariposa seca y huesos por libre
    cuelgan en la pared de sus habitaciones secretas

    Un dos, tic tac, un dos, tic tac...

    sus latidos de percusión desfilan
    al croar de ranas perennes
    y desencantadas. Enanos grandes
    tras manzanas tóxicas
    hipotecadas al árbol de los ojos hundidos.

    Y viven y sueñan,
    y sueñan y viven
    al sol de

    banderas impermeables al viento, reinos piramidales
    o brujas herederas de un holding de escobas.

    Los niños que no usaban cuentos cazan hoy ballenas invisibles
    con su puntiagudo corazón de estalagmita.

    Y son ese pirata frígido
    y desfasado detrás del espejo,

    y tienen raptor-abuelas con la boca enorme
    (llena de amarronados colmillos)

    y siguen apostando
    por el latifundismo de la calabaza feliz,

    ...por la industria cárnica del unicornio.

    ___________
    A Azalea y Lirae les gusta esto.
  6. `

    Amanece, contigo, bajo un cielo azul
    de venganza. Arroja media lunas
    y relojes a los lobos. Suéñate. Mastúrbate

    a la salud de la reina (o rey) de corazones.
    Hazte rico, hazte pobre. Emborráchate
    hasta volcar el mundo. Esnifa

    los posos. Mátate un rato hasta respirar
    el ácido perfume del vacío. Sacude
    el centro del espejo. Y ama hasta quedarte
    sin piel. Sé res entre las hienas,
    sé hiena entre los hombres. Y también

    vuela, vuela con los ojos cerrados
    sobre la orografía de tu mejor enemigo,
    de tu mayor pecado, de tu mejor mentira,
    de tu mayor contradicción. Muerde

    el aire al caer. Tiembla hasta romper,
    deshazte contra las rocas y escúlpete ola,
    arena o nada. Cabe, sal, ladra, ruge.
    Echa fuego por los codos. Calla, ríe,
    llora sin mirar a quién. Descubre

    el fin del infinito o el alma de tu lavadora.
    Sé cowboy de nubes, martes y 0, héroe
    reciclado. Duende y dentista, virgen y puto,
    sudoku e iglú, mar y caja fuerte. Sé

    madre sin hijos, padre de fantasmas,
    música de fondo o huérfano de dios.

    Pero, sobre todo, nunca. Nunca seas
    tan gilipollas como para creerte quién
    para dar lecciones de humanidad

    a un viejo gato de la calle, sin nombre,
    sin gata rendida ni patria, socio de la luna.
    Con un convoy de tigres tristes y afónicos
    en la memoria. De bigote malherido y gris.

    ___________
    A manuelo le gusta esto.
  7. `

    Eran
    los hombres que coleccionaban pájaros.
    Los que lamían la última gota
    de los espejos.
    Y se dormían en el autobús
    acurrucados entre sus mismas digestiones.

    Nada era el aire aprendido.
    Nadie escapaba hacia adelante.
    Por la ventanilla de la tarde
    los veía despegar, rezar hasta el cielo de sus narices
    y maldecir.

    Aquel día fue el último día
    que saboreé sus bombas dulces.
    El último día que surfeé sobre
    la música de mi otro estómago.
    Y es que esa calle no movía humo
    (tampoco gustaba de números impares)

    _________
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  8. '

    Seguían los coches sangrando su goma
    sobre la piel indiferente de las calles.

    Seguían los pájaros haciendo amigos
    -por interés-
    en las soleadas terrazas de los bares.

    Seguía la bolsa navegando
    hacia adelante y hacia atrás
    hacia arriba y hacia abajo
    en la habitación de juegos
    céntrica y sudorosa
    de los chicos listos ...

    Y seguían las sirenas gritando
    y peleando por la vida
    a toda velocidad.
    Y seguían las cadenas perpetuas a la tristeza
    en el silencio crujiente
    y perfumado de los viejos pisos.
    Y seguía un frente de calor tropical.
    Y seguían los gatos a su bola
    vigilantes en los balcones,
    esos teléfonos con curvas
    ...y Marte tan lejos.

    Todo seguía como siempre...

    Y mientras, tú,
    intentando convertirte en hombre,
    bajo una floreada sábana del Galerías Preciados,
    a vida o muerte,
    entre las piernas de aquella princesa
    de color de ojos imposible.

    __________
  9. `

    Esa luz no es la suya.

    No huele a campo. Tantas voces
    de terror juntas no son su idioma.

    Los padres recorren el paisaje
    de escaparates al ala este del supermercado.
    Su sudor diario paga rico alimento
    envasado al vacío
    para su prole.

    ¡Cuánta felicidad alrededor
    de un domingo de barbacoa!

    ¡Cuánto abrigo en el piso!
    Pizza compartida y una peli
    de amor entre las gélidas aguas
    ante el crimen demoniaco
    de un iceberg asesino e insensible.

    Porque la cruel realidad del ser humano
    no son los hielos flotantes,
    nocturnos y traicioneros;
    es una guerra
    es un cáncer
    es el desamor
    es que le roben los altos estamentos
    de la política,
    los grandes emporios
    de la economía.

    Y una vaca es solo una vaca.
    No le fluye la poesía.
    No le pone tonta la luna.
    Rumia, caga, come hierba y forraje (a 0`7 euros el kilo
    de pasto) Gasta
    luz y mano de obra. Pagan impuestos
    sus dueños. Da leche y su carne cuando es vieja.

    Y el fruto de su vientre, que otra vez más,
    desesperada, busca y no encuentra,
    su dolor cardinal:
    ese mismo
    que disfrutan antes de la película

    esos que se quejan de lo dura que es la vida,
    que el banco les roba
    que su pareja no les quiere
    que los políticos les engañan
    que dios no les escucha
    que su equipo baja a segunda
    que internet les espía
    que la justicia no es justa
    que la empatía ha muerto
    que el cáncer les mata..

    _________
  10. `
    Es tu sombra útil tu mejor amigo.
    Es dios en su consulta
    aconsejándote dentro de un microchip.
    Son cien mil sabios incrustados
    en un rincón de tu cabeza.
    Son, están
    las 24 horas a tu más entera disposición.

    Un trillón de bytes guiarán tu camino
    al éxito. La felicidad en oferta.
    Es la Historia la ciencia de milenios
    al servicio de tu causa.
    Conectado a tu red neuronal.
    Vinculado inexorablemente
    al mar revuelto de tus emociones.
    Es el regalo ideal
    incomparable
    imprescindible de tu primera comunión.

    Maquiavelo a tu vera: frente a la nueva horda
    estreñida y cornuda de la oficina.
    Freud a sueldo, medicina milagrosa
    contra tu terremoto psico-sexual.
    Hemingway para tus mañanas de resaca.
    Gates, Kennedy, Lorca,
    Buda, Superman, Einstein,
    Séneca, la Wikipedia y Mary Poppins:
    Todos...
    todos juntos en primera línea contra las fuerzas
    parásitas y potencialmente mortales
    de tu retadora
    e ingobernable vida.

    Escucha. Obedece. Actúa
    de acuerdo con sus mandatos.
    No hay duda. No hay error posible.
    EFECTIVIDAD GARANTIZADA.
    Mil millones de probabilidades
    estadísticas, analizadas al segundo
    y sabrás, siempre, al instante,
    elegir la mejor opción.

    No más remordimientos.
    No más lamentos.
    No más cagadas.
    No más si hubiera...

    ¡Nunca más!

    Porque tú, amigo:
    Tú eres la rosa azul sobre el guano,
    el puto vértice de la pirámide,
    la guinda que sobrevivió al apocalipsis del bizcocho

    ...Tú eres el futuro.

    --------------

    -Ana, según mi z-xw-t7,
    si ahora mismo te besara
    yo sería feliz
    y tu universo estallaría en un millón
    de nuevos
    y relucientes planetas.

    -Cariño, besa a tu madre.
    que con este planeta mío me sobra.
    ...y, según mi z-xw-t8,
    en 999.999 hipótesis de un millón,

    tú no cabes en él...

    (por cierto, Freud me da repelús
    ...y ya ni te cuento la Mary Poppins esa)

    -Joder, Ana, ¡creo que necesito urgentemente
    una puta aspirina!

    ___________
  11. `

    Reconozco
    que con los años mis puños
    y mi capacidad de juicio se han vuelto lentos.
    A veces me siento en el bar hindú
    del zoco del centro
    a comer un kebab ...
    Alguna avispa osada y hostil
    se acerca a intentar robar
    un trozo de carne.
    Por supuesto no se lo permito.
    Un firme manotazo es suficiente para alejarla
    de sus cleptómanas intenciones.
    Arrojo pequeños trozos de pan esponjoso
    y aceitoso a los gorriones.
    Observo cómo esos pajaritos imponen
    su jerarquía (siempre
    se intentan robar las migas unos a otros)
    Las avispas se unen al banquete.
    Hay un extraño y misterioso respeto
    entre todos ellos.
    Una familia pasa por la calle.
    Los padres, llamativamente obesos, hablan
    con sus pequeños retoños
    de 10 u 11 años
    sobre cómo deben comportarse
    en la escuela.
    En la sony del kebab, una pareja de famosos actores
    arañan unos pocos millones de dólares
    en un programa basura de la tv española
    antes de las noticias.
    Dos borrachos de corbata
    discuten en la barra sobre
    el endurecimiento
    de las últimas leyes de inmigración,
    el nuevo record de la factura de la luz
    y sobre fútbol.
    Se me ocurren unos versos,
    confieso que la cerveza que acompaña al kebab
    tiene gran parte de culpa.
    El sol comienza a claudicar por el oeste.
    Los gorriones se retiran hacia algún mejor plan.
    Dejo veinte céntimos de bote
    al camarero.
    A todo esto recuerdo
    que hace ya tiempo que no me pica una jodida avispa

    ...y que, en realidad, tampoco nací para ser poeta.

    __________
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  12. `

    Ahí yacían, ...sobre la acera,
    coprotagonistas del improvisado plató:
    el pequeño charco de sangre,
    el horror, la sospecha y el silencio
    -ese silencio que aturde-
    junto al malherido níquel de unas llaves
    y cuatro (o cinco) monedas a juego.
    Y por encima de todo, el escalofrío
    que deroga los estómagos.

    Olía la calle como a sueños sin usar,
    a primavera, a pólvora de feria,
    a día de circo.

    Las sensuales maniquíes, azul y olas paradisiacas
    clonados en pantallas 4K,
    milagros para estrenar tras los cristales
    también intervenían en la escena
    (dentro de sus limitadas posibilidades)

    La policía repartía órdenes
    (y oxazepam los psicólogos)
    Rebajas y cláxones aguardaban mudos
    el desenlace de lo ya finiquitado.

    Abrazos, lágrimas, miradas cruzadas
    como abrazos.
    Hasta el humo de los coches
    olía ahora casi a humanidad.

    Todo era uno: la tibia tristeza
    que aprieta e iguala a los distintos,
    el asombro, el pulso de los transeúntes,
    el rictus nervioso en sus rostros.

    Y también el perro pekinés con jersey de lana,
    el culo perfecto de la rubia del cuarto,
    la graciosa barriga del portero,
    la tienda de apuestas, inauditamente vacía,
    (incluso las entumecidas funcionarias
    de aquella sede pública
    a la vuelta del Centro comercial)

    La incipiente y desapercibida lluvia,
    la boca del metro masticando el tráfico de preguntas,
    el éter gran angular de los edificios centenarios...
    El sol amargo y feliz de la cerveza,
    las palomas municipales, los arco iris de neón y
    la nube de teléfonos móviles.

    Todos juntos, todo, todo era uno
    por aquellos largos minutos

    ante ese cuerpo roto al que le faltaba un zapato,
    ...de aquel hombre del calcetín rojo,

    frente al supremo espectáculo, al arte transgresor

    y único de la muerte en vivo
    y en abierto.

    _________
    A elena morado le gusta esto.
  13. `

    En la peli de la noche los soldados de Alejandro Magno mueren por trigésima vez.
    Abres otra cerveza y enciendes un cigarrillo
    -es la penúltima y cándida forma de rebelarte contra la correcta
    y adecuada imposición de tu mundo-

    Adecuado. Correcto. Son palabras que ya chirrían en tu mente.
    Terminología sagrada que te ha acompañado durante toda la vida.
    Lo bueno es levantarte a la hora en que hasta dios duerme (pero te ayuda)
    Lo bueno es asegurar el futuro.
    Lo bueno es no tocar demasiado los huevos al prójimo
    -para que cuando te mueras dejes un montón de futuro a tus herederos
    y todos digan lo gran tipo que eras-

    Y no solo eso. Porque la virtud también tiene sus clases:
    Un notable es peor que un sobresaliente
    (porque si no sobresales solo serás un triste voyeur en el harén de los mejores)
    Un notable es más que un bien
    (porque un bien solo significa asomar la nariz del redil de los mediocres)
    Un bien es más que un suficiente
    (porque ser suficiente solo sirve para salir del paso)
    Un insuficiente es ser definitivamente inadecuado e inútil para el juego.

    Y toda la vida queriendo hacer las cosas bien,
    incluso mejor todavía... y sin saber cómo ni por qué.
    ¡Y que el amor es lo más importante del mundo!
    Y tú siempre quisiste amar
    y además te ponen como un tigre las chicas de piernas largas,
    pero a las chicas de piernas largas solo les ponían como tigresas los chicos que solo amaban las piernas largas.

    Lo segundo más importante del mundo es una casa en una parcela de 1000 m2.
    ¿Alguien sabe cuántas toneladas de felicidad caben en una parcela de 1000 m2?
    Pero la felicidad necesita vallas altas con concertinas y espléndidos eucaliptus que te separen
    y te protejan de la vista y los ruidos
    no previstos de toda la molesta infelicidad del universo.

    Porque la infelicidad es una enfermedad contagiosa
    y el mundo corre el riesgo de convertirse en una gigantesca ciudad de putos zombies infelices.
    Y quizás los gruesos y frondosos eucaliptus de una parcela de 1000 m2 los repelan.
    Y también la visión de una piernas largas (a ser posible con medias de Prada)
    les produzca a los jodidos zombies un inesperado y letal cañonazo de felicidad negada
    que les arranque para siempre sus feas e infelices cabezas.

    Y has de vigilar tu espalda y tu nuca,
    y poner alarmas, y perros de raza peligrosa a pares en el jardín, y línea directa con la policía y con el ejército,
    por si una noche de luna llena se cuela en la casa y te muerde
    la inhumana infelicidad (esa que ya no tiene cura ni antídoto)

    ...y súbitamente empieces a lagrimear
    la trigesima primera vez que rebanen el pescuezo a un soldado macedonio
    (que seguro tenía una pobre madre macedonia esperándole en alguna pequeña aldea de la antigua Grecia)
    Y te quieras morir sin haberte terminado la cerveza.
    Y te quieras evaporar entre las dalias,
    añorando aquellas piernas largas y juguetonas
    sobre tu sofá, y antes de haber consumido el cigarro...

    O, cuando de repente, salte una luz roja e intermitente entre los callejones de tu feliz cerebro

    ...mientras, afuera de la casa, los eucaliptus comienzan a aullar
    un terrible olor a gasolina y a leña.

    ______________
    A Rosario Martín le gusta esto.
  14. `

    ¡Qué mono que es!, (¡y qué feucho también!)

    ¿Has visto cómo se espulga con sus hermanos?
    ¿cómo se acurruca entre las palmeras?
    ¡Qué tierno!

    Malpeinado.
    Con esos brazos exageradamente largos...
    y las plantas de los pies tan sucias y callosas.

    Y con esa cara hecha para la típica caricatura fácil
    (o como logotipo de dibujo animado
    en los envases de galletas para niños)
    ¡Y esa nariz aplastada!,
    (pareciera un hombre de otro tiempo,
    castigado por algún dios infantil,
    chistoso y retorcido).

    ¿Y qué me dices de esos ojos:
    arrimados y redondos como monedas?,
    de inteligencia estúpida y ridícula.
    Seguro que ni en tres mil años sería capaz
    de apreciar, mínimamente, la sublime
    y lasciva coartada
    tras una boba poesía de amor.

    Se diría que es un lapsus de la naturaleza.
    Un jodido equívoco de la evolución.
    ¡Hay que ver!
    (¡con lo gracioso que era de pequeño!)

    ¡Si hasta la esposa de tu primo parece más lista!...

    ¡Y encima, el muy cabrón, se atreve
    a enfrentarse él solito, y a manos desnudas,
    contra esa enorme máquina de acero
    (y fabricada en Alemania)
    para defender su puto árbol!

    ¡Y encima osa dar a los humanos
    una lección de dignidad y de valentía!

    ¡Ya le vale!

    ¡Quién se creerá el puto mono que es!
    Valiente idiota;
    en vez de buscarse otro jodido trozo
    de selva en algún otro lugar...
    ¿No entiende que el aceite de oliva está por las nubes..?
    ¿y que a los pobres indonesios les sobra verde
    y también tienen que comer..?

    ¿A quién le puede extrañar que acabe en un zoo
    el resto de sus miserables días?

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  15. `
    No, el tiempo no es la pastilla mágica
    contra el error original de la humanidad.
    Como no lo es la nanotecnología biogenética
    aplicada o el zen-coaching en bici
    y su santa madre la llave de la felicidad eterna.

    Pues somos el tozudo y torpe pie que justifica
    la consonante autoridad de la roca.
    El isótropo infatigable que husmea
    alquimias bajo la almohada
    versus el pijo antídoto darwiniano.

    Y es que el hombre precisa de señales ajenas
    y embaucadoras:
    Como una cinematográfica aurora lila
    al anochecer, que trasgreda al frío
    a través de los receptores más desnudos
    y desorbitados de los ojos.
    El desgarro de una guitarra eléctrica
    en modo himno rabioso capaz
    de dilatar la sangre, y calentarla
    a temperaturas incómodas para todo medio ambiente
    posible
    e imaginado.

    Pero tampoco hay que subestimar el doble filo
    de estos estimulantes emocionales.
    Porque ya sabemos que la mente humana
    es adicta a alimentar, a patentar, epístolas marcianas
    donde solo hay rave de luciérnagas,
    y pequeños armagedones gratis, que utiliza la naturaleza
    para renovar el decaído orgullo de la jungla,

    para que las asustadas y aburridas bestias se vean en la necesidad
    de engendrar más asustadas y aburridas bestias
    que perpetúen la teleserie.
    La chula arquitectura social,
    con sus pirámides de prorrogada estupidez superpuestas
    y sus áticos -skyline- (siempre como nuevos)
    que irritan la virilidad de las nubes
    y los ángeles proletarios...

    Así los alemanes y los japoneses
    son tan perfectos, pero un día otros alemanes
    y otros japoneses
    decapitaron de un tajo
    el corazón del mundo.
    Así los norteamericanos anclaron la bandera en la luna,
    pero necesitan
    todo el plomo del séptimo de caballería bajo el retrete
    y en el primer cajón de sus vestíbulos.
    Así los romanos modernizaron el planeta
    pero crucificaron el genoma base de los sueños.
    Así los comunistas en su derroche de luz encarnada
    congelaron el horizonte verde del pueblo.
    Y así Einstein fumó de la hierba de dios
    pero despertó el infierno en cuatro dimensiones,

    -y aunque también es cierto
    (hay que reconocerlo) que en cierta forma inspiró
    el "enola gay" de OMD,
    y los films donde los humanos salvamos la Tierra
    de un voraz agujero negro que amenaza
    por enésima vez
    con devolvernos a todos a nuestro legítimo y merecido sitio-

    ni siquiera pudo descubrir
    por qué a estas alturas el Gran Crupier aún admite apuestas
    y el mejor amigo del hombre
    siempre será ese peludo
    y cuadrúpedo ser,

    ...vulgar (y poco imaginativamente)
    llamado: "perro"

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