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  1. Ahora que sé que los dueños del mundo
    conocen los entresijos y las aristas
    de mis gustos sexuales
    (y me la suda, ..con perdón).
    Que esta sociedad se mantiene y crece con la carne
    y la baba de los idiotas.
    Que no hay cosa que más duela a los poderosos
    que no ser inmortales.
    Yo, amante del grito codificado de los violines
    y de la autenticidad de los heavy-metal.
    Yo, enemigo visceral de los graníticos ganaderos
    y admirador de los lobos.
    Yo, que fui casi tan gilipollas como los hooligans,
    (pero no tan patético como los padres de familia
    que solo hacen el amor a sus mujeres
    los domingos cuando gana su equipo).
    Yo, que cazaría a los cazadores,
    que gocé con las litronas en aquella alameda
    de posadolescencias mágicas,
    como en las fastuosas fiestas de ricos y mis amigos maricas
    homenajeando al vergel de los ochenta
    y compartiendo geometrías con el servicio.
    Yo, que ya no me engañan los disfraces sociales,
    que perdono la ignorancia
    pero no la estupidez ni la maldad.
    Que me odio y me quiero sin exaltaciones,
    que odio sin fervor y quiero con el más gigante
    de los excesos.
    Que ya no tengo nada que vender
    ni nada que comprar.
    Yo, que sé que no tengo ni puta idea de nada
    pero he aprendido a reconocer la sangre en el arte
    y la belleza adornada con cicatrices y legañas
    y el amor sin la burocracia del después..
    Yo, cansado de tanto yo,
    envuelto entre la puerilidad humana
    y ese otro algo sin nombre
    que me vaporiza una y otra vez
    como una jodida explosión nuclear
    hecha a medida..
    Que me pudre como el cadáver de un gato
    en medio de una autopista hermosamente iluminada
    en una vaga e irreal noche de abril...
    Yo que aleteo en reserva de fe, semi-hundido,
    donde hoy mis ángeles de la guarda debaten sobre el cáncer,
    sobre fútbol o política
    y viajan en autobús.
    ...Y ya ni siquiera recuerdan
    cuando los ángeles
    volaban a ciento ochenta kilómetros por hora,
    con la música a tope, el alma esponjosa,
    boca arriba y hasta del revés...

    ______________


  2. `
    Un sol extrañamente rojo
    nos sonríe desde el horizonte.

    Un cielo sembrado de óvalos azules
    impregna/derrite la pobre razón
    y los frágiles cimientos
    de nuestra orgullosa humanidad..

    Los invasores son buena gente
    (y vegetarianos).
    A los millonarios se les doblan las rodillas.
    A las derechas mundiales se les doblan las rodillas.
    A los comunistas se les doblan las rodillas.
    Al clero se le doblan las rodillas.
    A los nacionalistas se les doblan las rodillas.
    Quiebran las notarías.

    Hordas vecinales arrasan las superficies comerciales.
    Las vacas en los prados se muestran sospechosamente
    felices.

    En USA hay colas interminables en las tiendas de rifles.
    Los catastrofistas levitan de gusto (y gritan por las calles
    que ya lo decían).

    Frikis y raritos hacen el año.
    Las farmacias y televisiones hacen el año.
    Las tabacaleras y licorerías hacen el año.
    Los camellos hacen el año.
    Sex shops y tour-operadores se relamen.
    Las telefónicas se colapsan
    (...y mi portera se ha quedado muda)

    Los militares se planchan feliz y ritualmente
    sus uniformes.
    Los refugiados de guerra olvidan
    por un momento su puta mala suerte.
    ¡Y Spielberg ahora es dios!.

    Paseo con Bart por el parque
    (con su pelo y el mío teñidos de luz azul y roja).
    Él ladra al cielo,
    yo mando un guasap a los allegados:

    Mi 50 cumpleaños va a ser memorable:
    (Quizás esta vez por fin vengan a tocar, y gratis, los jodidos Rolling Stones
    al salón de mi casa).

    ____________
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  3. `
    He besado como si no existiera un mañana
    (mi lengua era un monstruo a punto de fundirse
    en la roca
    y de arrebatar hasta el latido último de una mujer)
    He reído como si esperara el armagedón
    (en una noche donde un dios en horas bajas
    invitaba a la penúltima en un antro de mala muerte
    que nada tenía que envidiar al paraíso).
    He llorado con la rabia del diluvio universal.
    He bebido hasta secar cualquier atisbo de sed
    y compostura.
    Y he volado entre las estrellas escuchando una vieja cinta
    de los Midnight Oil,
    (intoxicado de kriptonita)
    adelantando al mismo Superman.
    He escrito versos que no me creo ni yo.
    He sucumbido y he despertado, hasta perecer de dulce asco
    y he resucitado abrazado al sol
    mientras hervíamos arroz en una cocina (la más bella
    cocina del mundo) pintada de amor del bueno
    y de absoluto abril..
    He renegado de mí tantas veces que ya no me reconozco
    (pero aún guardo un milagro entre las uñas
    y busco ese sitio perfecto donde caer)
    He olvidado tanto lo que nunca y tanto fui que ya no sé ni quien soy.
    Y aun así, aun así. Aún soy el niño que algunas noches
    inventa una cabaña-búnker bajo las mantas.
    El adolescente que pelea a muerte con sus humos y sus sombras,
    el soldado que se rinde por una canción.
    El adulto que cruje en la sensatez de los árboles,
    que ha aprendido a mirar el fondo de sí mismo
    sin ahogarse en los bordes.
    Y soy el viejo que necesita volver a creer en calabazas
    que no lo son
    y en ranas que hablan.
    El que nunca necesita a nadie,
    el que siempre necesita a todos.
    El que un día chuleó al mundo
    y al siguiente lo tuvo que encender a golpe de piedra.
    Alguien capaz de desangrarse mil veces
    y mil veces fabricarse otras venas
    capaces de arrancar de nuevo
    (cual bucle inercial y absurdo).
    En fin, ese idiota que aún llama a su madre
    desde algún lugar que ya no existe
    cuando el cielo le da un ultimátum,
    cuando lo vuelve a intentar
    y siempre la vuelve a joder.
    Un tipo que al fin se sabe mosca
    pero todavía se hunde en la miel
    y se agarra a las nubes
    por decreto,
    y por los mismísimos genitales de su sueño...

    _______________
    A Antomar Alas, elena morado y Víctor Mileo les gusta esto.

  4. `

    Mis queridos poetas:
    Tened compasión de vuestros amados,
    incondicionales
    y sufridos lectores..
    ¡Por el bien de la humanidad!, estrujaros un poquito
    vuestras brillantes seseras.
    Poned a trabajar esas prodigiosas neuronas
    que dios os ha concedido..
    Imaginad..
    Escribid..
    por ejemplo,
    que el alma es una caja de música defectuosa
    cubierta de polvo y telarañas,
    desafinada, con la garantía caducada
    y jodida de tanto decirla..
    que el corazón es una máquina encallecida
    y ensangrentada que se reemblandece
    y derrapa cuando llega el buen tiempo
    y cuando a vuestro/a vecino/a cañón (a régimen
    desde enero) se le pega la ropa sudorosa
    al cuerpo...
    ¡Por dios!, Dejad a las mariposas, las luciérnagas
    y los pájaros tranquilos,
    dejadles que vuelen en paz,
    que cacen moscas y gusanos,
    píen, caguen, pongan huevos y copulen a gusto.
    Dejad a las flores con sus polinizaciones
    y sus reacciones alérgicas.
    Asumid que es normal que vuestros amantes
    se larguen con tipos/as más jóvenes y más guapos/as
    que vosotros/as (no hagáis una tragedia griega de ello)
    Sabed que Peter Pan acabó trabajando para el tesoro público,
    hoy con hígado graso y halitosis crónica
    (Campanilla dejó los polvitos mágicos
    pero hoy sufre de sobrepeso y adicción al prozac).
    Dejad a los entes divinos tocando sus arpas
    y a las sirenas engulliendo sashimi
    en el Marriott de Jacó Beach.
    Dejad las olas que fluyan como toda la vida
    puteando a los cangrejos desorientados
    y a los niños diplomados en arquitectura medieval..
    ¡Bajaros de la luna un rato...que la vais a desgastar!
    ¡Oxigenaros!
    Guardad vuestras bucólicas infancias en el álbum de fotos
    de la abuela.
    Sacadla de la residencia.
    Iros a vivir al Everest o a Limón.
    Follad más y no gastéis tanto papel,
    tanta tinta ni luz eléctrica en repetir
    una y otra vez las mismas e insulsas ñoñeces.
    ...Y vosotros, poetas ultraintelectuales y filólogos en paro..
    ¡Coño!, que no os entiende ni dios,
    Escribid un best-seller si tan listos sois...
    No os creáis los aplausos de vuestros congéneres,
    -igual de aburridos y jodidos que vosotros-
    Poned vuestro talento al servicio de algo útil.
    ¡Gritad!... Pelad vuestras venas..
    ¡Ondead la sangre..!
    Declararos ninfómanos de instantes
    y de emociones!
    Dad caña a la banca y a las putas energéticas,
    a vuestros rapaces líderes,
    a los hijos de puta con nombre y apellidos...
    Mis queridos bardos,
    no nos mintáis.
    Poetizad vuestros gatillazos (esos que nunca ocurrieron)
    o cuando vomitasteis sobre la camisa
    de ese reluciente amor de verano..
    versificad vuestros pecados más oscuros,
    vuestras indecibles y apoteósicas meteduras de pata.
    ¡Escribid para la calle!
    hablad de cómo tragarse las lágrimas en seco,
    de cómo enjuagarse las tripas
    en este estercolero de mundo...
    Dejad de pelotearos mis eruditos capullines.
    Arrastraros por el fondo de un mar
    de barro, y resurgid a la superficie
    con la mala ostia de Moby Dick,
    Subiros como King Kong al edificio más alto
    de la ciudad
    y escupid vuestros hirvientes
    y tóxicos versos
    sobre la aletargada masa de media mega
    y tarifa plana de allá abajo.
    Aullad entre una alucinógena niebla
    como el perro de Baskerville..
    (...pero no os la fuméis)
    ¡Sorprendernos poetas!:
    hackead nuestras crionizadas conciencias...
    grafitead nuestras anémicas mentes...
    (y subid el sueldo a vuestras musas)
    Mis hacendosos y orgullosos poetas
    Tened piedad de vuestros devotos
    y extraviados lectores
    por favor..
    ¡solo...
    solo un poquito de compasión!
    mis queridísimos poetas...

    ______________

  5. `

    Un dios en holograma y muy simpático
    juega al escondite
    y las adivinanzas con su impúber rebaño.

    Dos cuerdos de remate se enzarzan
    por una lámpara mágica
    en el callejón de los sin pecho.

    Esta mañana aprieta el aire
    como nunca. Retornamos al hogar
    donde se reenamoran de la vida los incrédulos.
    Inundar castillos de papel.
    Traducir el adn nervioso
    de tus pestañas (y zambullirme
    en él para siempre).

    ...¿Recordáis aquellas curvas de avispa
    mordiendo la razón
    en las primaveras
    no resueltas de los cuerpos?

    Algunos alimentaban paraísos a 45 rpm
    (también escupían ruinas malolientes
    con forma de pájaro) mientras yo
    derrapaba, idiota, en las ortigas de sus ojos.

    Luego, me quedé sin ruedas
    (y sin pájaros)

    Hoy:
    Versos sin receta
    Verdades a rastras
    Gente sin olor
    Acupuntura del espíritu
    Réquiem por mi horizonte.

    Silbemos, cual entes volátiles,
    entre las agujetas de un espejo bobo.

    Desenchufa, cariño, el mundo y sube la música
    que

    Hoy por fin (o por un rato) vuelve
    a llover: lunas ámbar y tequila

    sobre
    los álgidos infiernos del espacio-tiempo.

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  6. `
    Perdieron los de siempre.
    Los del cigarro en modo estrella
    y las instrucciones del revés.
    Los de los monstruos sonámbulos
    y la melanina transparente...

    Perdieron ellos. ¡Cómo no!.
    Los que andaban con la fe ladrada
    y el sueño en pelotas.
    Con las alas deformes,
    con el aplauso de una lluvia
    sin aditivos,
    de 41º o de las gaviotas,
    (y el karma arrugado en la guantera).

    Ellos, los de siempre:
    locos como una manzana de caramelo,
    lúcidos como un escalofrío a medianoche..
    Partieron solos como ratas
    (o no cabían en su funeral).
    Con la hora adelantada
    o el alma empastada y artrítica.
    Y sin ningún equipo de ángeles a sus pies.
    Murieron suicidados o malheridos,
    asustados y jodidos,
    igual que todos sí.

    Pero se fueron como vivieron:
    con el corazón en alto.
    Y aun roto.
    Y aun con el gesto inaudible...
    bombardeando, los muy cabrones
    -mis queridos cabrones-
    los estómagos y las mentes,

    ...aún echando chispas.

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  7. Resulta, amigo,
    que un día te han crecido los enanos,
    y también te ha crecido el coche,
    la oficina,
    las superficies comerciales,
    el televisor,
    tu bola de cristal,
    los terremotos a deshoras,
    los fiordos del disco duro,
    el botiquín de casa
    y la casa entera.
    Y ya no solo eso.
    Y es que, en un instante,
    (como visto y no visto)
    te ha encogido el chasis de despegar,
    el depósito de gasolina súper
    y esa chistera sin fondo
    de los sábados noche
    a pelo y rotulados de deja vu.
    Ahora eres una hormiga escapada de la fila,
    sola,
    desubicada,
    en un jardín rebosante de arduras jurásicas,
    emoticonos hambrientos
    y hormigueros de pago.
    Un ratón desafiando y desafinado,
    todo compungido
    (y un poco cabreado),
    con ataques de irracionalidad ratonil
    y lleno de pulgas,
    a una manada de elefantes
    que no te ven (según tu psicólogo).
    Y es que resulta
    que también te han crecido la sombra,
    los fantasmas insomnes
    y las cicatrices de tus inmemorables
    (y alienígenas) revueltas de campana..
    Como a la par te encogieron
    las eses y las zetas mayúsculas
    de tu indeformable
    reino previscoelástico,
    la despensa de munición
    para las batallas perdidas,
    los sueños despiertos en alguna parte
    o aquellos trenes mágicos hacia ningún sitio.
    -...Y como te encogió
    el Supertramp en París,
    los Picapiedra,
    Joan Manuel Serrat,
    el sex, drugs & rock&roll,
    el Alquimista
    y su puta madre-
    Resulta que ahora eres
    un triste y resabiado iceberg andante
    con fiebres boreales y un titanic
    clavado en la espalda.
    Un gran iceberg menguante
    escudriñando una paella multicolor
    mientras el sol, las olas
    y un banco de jóvenes sirenas
    con la brisa a favor
    y el corazón de punta
    se contonean felices
    acaparando la arena,
    a ritmo de reguetón,
    y -sin casi mirarte-
    sonríen,
    te llaman de usted,
    ponen las largas
    y te piden paso.

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  8. ¡Jóder!

    Que a esa veinteañera del anorak negro-luto
    le han asesinado -vilmente-
    hasta el último pájaro del corazón,
    sus sueños, y todas las toneladas de su risa
    descosida, ayer, de un solo golpe,
    (a la puerta de una discoteca de Malasaña)
    su príncipe flaco y la zorra de su ex-mejor amiga.

    Y a ese tío, rellenito, cojo de espíritu,
    de visión distorsionada y aterrizada
    en algún inhóspito planeta del sistema transolar,
    que ha sido fulminado por multi-enésima vez,
    junto a su multi-pisoteado sudor y su multi-pateado orgullo
    de escuálido cristal antiabriles...

    Y ese otro señor de mandíbula insomne,
    con el grito encogido en la caverna sin aire
    de sus huesudos puños, de pelo nieve y prescrita razón.
    Abrigo de lana con perfume a ancianidad
    prematura; madera muerta de biblioteca,
    -veintiséis diplomas-, semen rancio y altos techos
    por currículum vitae;

    observa a esa pareja adolescente
    con mudez crepuscular
    como jilguero gris declarado culpable
    al nacer.

    Ese chaval de acné, pulso de ola y estampidas interiores
    derrite a la chica de culo levis
    que a su vez derrite la ventanilla espejada.

    Y ese señor del fondo, que carga toda la tristeza del mundo
    en los dos agujeros negros de sus diminutos
    y opacos ojos. No quiere mirar a nadie
    por si la gravedad engulle a alguna víctima inocente,

    y lleva la sangre de su último suicidio inacabado,
    incrustada en el dibujo de la goma de sus suelas
    aunque mantiene erguida la sombra de su dignidad
    (y muerde si alguien rematarlo osara).

    Y ese traje con hombre que viaja dentro de su cartera
    piel, Titto Bluni, de virtud portátil o cocaína con Ballantines
    y sin música en la vena.
    ¡...Ay esa mujer! ...esa mujer que derrocha primaveras a destajo
    pero nadie nunca la supo llegar ni al estribillo de su escote
    (ni siquiera al do de sus tacones).

    ¡Jóder!...Esa joven de anorak negro...
    con dos minas de luz rabiosa como pupilas
    cruza mirada con un viejo de curtida pluma
    y tinta fotográfica en las suyas.
    Y embadurnada de dulce olor a lunes y andén
    nace al instante (como por cosa de magia)
    una obra de arte en algún túnel del espacio-tiempo
    perdido allá por la galaxia,

    (...por ejemplo, entre Bilbao y Alonso Martinez).

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  9. Tú, señor del lavavajillas y la recta,
    alma cándida del sofá y rey de sombras.
    Bello durmiente de la galaxia
    y los parches reconfortadores.
    En qué trastero extraviaste la noción
    de ti mismo. Dónde las arenas
    y los planos originales del sueño.
    En qué canal te quedaste a vivir,
    en qué zapatos sembraste montañas,
    en qué bragas buscaste el cielo...
    Y todo para acabar vomitando
    la biblia de la televisión por cable,
    para tapar el horizonte con el ombligo.
    Y si nunca te estiraste con el desparpajo de un dragón
    y si en la vida lloraste a tumba abierta,
    si jamás resucitaste veinticuatro días en una semana...
    Ya sabes que los cuentos son mentira
    y que la mentira aliñada sabe a tarta de frambuesa y polietileno,
    pues eres el protagonista de tu cuento.
    Por qué soñar en días de lluvia
    si puedes ser la lluvia entera.
    Ay, triste y valiente pusilánime,
    si no sabes llevar un volcán bajo la piel
    a qué te metes en camisas de altas cumbres;
    porque en un mundo a golpe de silencios y tambor
    has de derrapar guitarras en la sangre,
    llevar playas de coral entre los dedos,
    perseguir rincones desandados y desnudos.
    Nunca los rinocerontes lucieron cascabel,
    nunca las águilas vistieron banderas
    ni amaron en calcetines.
    Te creíste dueño del tesoro,
    te pensaste amo de las llaves
    y no caíste en que las llaves son
    solo entretenimiento de peces,
    simple excusa de portero
    en el edificio de la avenida de los espejos,
    en una casa vacía y sin puertas.

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  10. `
    Recuerdo, le recuerdo
    bajo aquel uniforme Batman style
    22 años, el"astra"a la cintura
    en el far west de la noche madrileña,
    aviario en la cabeza. Una chica de ayer
    entre vinilos y espuma. Pirámide de sueños
    en 3d. Gourmet de veneno dulce
    y angustias codificadas.

    360º de paraíso y piel primaveral.
    Tuppers y chester a media luz
    con café mecánico. Eran
    tiempos de musgo de amor
    por
    cable.

    Ser: de nube o volcán;
    menú de fluidos y tristezas comestibles.
    Un desconocido
    masticaba versos burbujeantes y sangraba estrellas
    allá por sus crepusculares rendijas.
    Como un búho flaco (o mosca kamikaze).
    Duelen sin vértigo los días vacíos
    navegando en olas de avenida
    a bordo de flamante black corsa (tdi)

    La recuerdo, ángel de copas.
    Sol puro en la noche de moda.
    Pijama azul algodón.
    Desimagina nortes sin oxígeno
    ríe causas con sabor a tierra y guindilla
    sobre isobaras de hiperternura..

    Ella
    hubiera hecho babear
    a la ONU y a Wall street juntas en pleno,
    al pintor más top de cualquier siglo,
    al primer astronauta en pisar Marte.
    Él decía:
    -El desapego es la vacuna del desengaño.
    -Boys don´t cry-
    pero
    los chicos eléctricos siempre mueren
    -una y otra vez-
    al contacto con el suelo.

    Gemían guitarras recicladas
    en el pecho, frente a intermitentes
    radioactividades de cremallera,
    mientras
    aceleraba incontrolable
    un reloj de arena con vocación
    de alud y desguace onírico.

    Juntos supieron que el único amor
    es el que sobrevive a los posos del alba,
    que el abismo se cocina a fuego muy lento
    y se traga a lágrima perdida.
    Que la red asesinó a la luna
    de los hombres-lobo,
    ...y que el cometa Halley
    transporta horizontes sin terminar
    y almas de perro.

    _______________
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  11. `
    Como Tom Hanks en Forrest Gump
    cuando al fin dejó de correr
    un día decides que ya está bien
    que ya no hay cuerpo ni alma
    que soporte tanta carrera
    como si el camino se volviera
    de repente una jodida pared
    vertical, como cien caimanes
    mordiéndote los talones
    o los callos llegaran al mismísimo
    corazón, como si ya no te quedara
    un solo hueso por romperte intacto,
    y aún no has llegado a ningún sitio
    en que tumbarte bajo cualquier templado sol
    de otoño y mirar la vida como un cuadro
    al que solo resta la firma.
    Ayer cuando esprintabas hasta la pechera de dios,
    cuando bailabas en alucinados círculos
    sobre el hígado enfermo del mundo
    y los semáforos y los atascos y las trampas
    desplegaban tus células de guepardo
    o de tigre,
    como cuando escribías solo de carrerilla
    -en memorables duchas de luna llena-
    o habitabas ese viejo piso
    sin dirección, de interminable pasillo,
    y sus infinitas habitaciones con el cartel
    en la puerta de no molestar
    pero a tu paso se abrían, y las recorrías
    a la velocidad de los que no saben parar
    ni conjugar las estancias,
    porque no sabes vivir sin correr
    y sueñas que corres
    pero ya solo sueñas
    porque el flato acuchilla el motor
    gastado de antes
    y los pulmones explotan.
    Y es cuando alguien te regala te ofrece
    unas nuevas zapatillas
    y te dice que hay que morir corriendo
    pero tú le dices que ya has muerto
    demasiadas veces, que el problema
    son los putos pies, el puto alma
    y tu puto corazón, que es hora de echar a volar
    y esa persona te dice que solo vuelan
    los pájaros y los aviones
    que tú no eres un pájaro ni un avión
    ni estás muerto aún,
    que son zapatillas mágicas,
    pero tú sabes que es mentira.
    Aun así te calzas las dichosas zapatillas
    y por un momento ya no duele el alma
    los callos de los pies ni el corazón.
    Son unas hermosas zapatillas
    y aunque sabes que son de mentira
    te las calzas una vez más
    ...por ella
    solamente por ella
    ...y también un poco por ti.

    ________________

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  12. `[​IMG]

    Si la vida enseña algo, sin duda es a callar.
    Un día solo resisten unas cuantas palabras
    huecas brotando de nuestra boca
    sin esfuerzo ni excesivo entusiasmo:
    ¿Cómo te va?, bien gracias, ¿que le debo?
    si, no, adiós, no sé, me duele, ¿qué hora es?
    yo también...
    Y entonces llega el momento crucial, inaplazable,
    de detener la función,
    de parar el tiempo,
    de rebobinar este jodido e indescifrable film.
    Y es como si volviéramos otra vez a mirar
    dentro de aquella agujereada caja de zapatos
    donde guardábamos de niños
    aquellos gusanos, lentos y blandengues,
    entrañablemente suaves y glotones.
    Cómo engordaban, cómo crecían, y luego
    cómo tejían y se envolvían en su habitáculo de seda
    de hermosos colores pastel...
    para resurgir como blancas y despistadas mariposas,
    (o más bien feuchas polillas).
    Y cómo copulaban, y llenaban
    la caja de diminutos huevecillos. Después morían
    y vuelta a empezar.
    El ciclo mágico de la vida, la belleza y la muerte.
    Sin odas ni cortinas.
    Tu dedicación hacía esos frágiles seres
    al recoger cada pocos días las hojas frescas
    de morera. Ellos no te pedían nada, ni te daban
    las gracias. No era necesario. Tú tampoco
    les pedías nada. Tú solo les observabas y alimentabas.
    Defendías su ciudad de indeseables intrusos.
    Limpiabas su cuadriforme hogar
    al volver del colegio, y antes de acostarte.
    Ellos te mostraban toda su vida.
    Dócilmente se dejaban manipular,
    recorrían tu dedo y tu mano
    sin ningún miedo, como si la rama de su árbol.
    Acto supremo de armonía
    y simbiosis entre dos especies
    tan diferentes y tan cercanas..
    Y entonces, sin saber muy bien por qué,
    empiezas a pensar que:
    tal vez por eso que el beso acapara los labios
    y las lenguas,
    los sueños son al dormir
    y la nieve no avisa.
    Y por eso que las estrellas crecen en el desierto,
    la lágrima sobrevive al viento y al rayo,
    la guitarra hace vibrar al hueso
    (y el fuego muere por su mala boca.)
    ...Y que quizás el amor es un capullo de seda.
    Y la verdad: el torpe aleteo de una mariposa
    que no puede volar
    tras una vieja caja de zapatos
    en el silente planeta de un niño...

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  13. -Ya hacía siglos que Jimmy se había despeñado
    con su lambretta-.
    Boom, éxtasis, romper el cielo como una piñata.
    Caramelos podridos y luces humeantes
    por el suelo. Crisis y versos al dente.
    Entre paréntesis: (sus pies descalzos sobre la silla del bar;
    se levanta su falda, distraídamente, sin ningún pudor, ante mí).
    Luego, me despeñé a cámara lenta, sin ella,
    sin ellas. Yo solo. Solo yo y el puto acantilado de siempre.
    Esta lluvia-gravedad aplasta hoy todo el aire
    de la avenida de Brasil..
    Sus muslos, nuestros veranos, mis huellas
    en su memoria.
    La incorruptible gama de mis supergrises
    y este malherido cenicero de estrellas.
    ...Y mis desfragmentaciones lunares,
    y los paréntesis rebosantes,
    y la llave de volar,
    (y a mí entero)
    -Apuro la cerveza-
    Dime Carmen:
    ¿...Dónde coño aparqué esta noche mi nave espacial?

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  14. Un tipo sencillo...
    un tipo genial y comúnmente sencillo,
    un tipo con las sencillas rarezas
    de los tipos sencillos,
    como por ejemplo, hablar con su coche, ser de izquierdas,
    amar el caviar ruso -que probó en el 98-,
    y ser del atleti.
    Hincha de la selección -cuando gana-
    y un devoto feligrés del bar de Pepe.
    Alguien que viaja muy lejos
    cuando ve en tv españoles por el mundo
    o una buena peli con palomitas y una coca-cola.
    Un tipo que detesta las corridas de toros
    y tiene dudas de si dios envió
    para arreglar la humanidad a un tipo con barbas,
    a una sufrida -y adorable- mujer en rulos y delantal,
    o a la familia Simpson.
    Un tipo que un día se mudó desde el centro del universo
    para instalarse en un sencillo y cómodo residencial
    en las afueras con vistas a las estrellas.
    Que a veces le puede la climatología
    y siempre las estaciones de tren;
    que recuerda el Génesis con coleta
    y cantando el Ti amo de Umberto Tozzi.
    Un tipo que sabe que el fin del mundo puede llegar a ser
    un hierro en los dientes a los doce años
    o un ocaso imposible -y de otro planeta-
    tatuado en el estómago.
    Un tipo sencillo pero capaz de dibujarte gaviotas
    con espuma de cerveza -y hacerlas volar-
    y si se pone, llevarte en metro al kilómetro cero
    del paraíso-,
    ...de beberse tu fiebre un mediodía de agosto,
    arrancar arpegios al despertador,
    y darte una vuelta por las nubes
    un lunes a las 6 de la mañana
    -o también ser devorado por un rebaño de ovejas licántropas
    cualquier noche de luna llena-
    Un tipo capaz de contagiarse de pájaros
    y colgarse del arco iris hasta ver chiribitas
    y unicornios,
    de construir una isla desierta tropical
    con cuatro tablas de ikea a orillas de la M-30,
    o componerte una sinfonía a dúo con el perro
    cuando la tormenta se atreve a robar
    el algoritmo mágico de tu boca.
    Un tipo que nunca olvida a sus amigos,
    que piensa que las luciérnagas tienen
    algo parecido a un alma,
    y a veces se permite la pequeña excentricidad
    de escribirse unos versos a sí mismo.
    Un tipo sencillo harto de complicarse la vida
    que ya solo aspira a compartir precipicios y estrellas
    con otras gentes sencillas.
    En fin, a ser -lo que se podría definir-
    como un tipo extrañamente feliz
    y sencillo. Sin más.

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  15. 50



    `
    Si de manera más o menos afortunada llegaste
    a esta edad en que te atraen más las hijas veinticincoañeras
    que sus madres de tu edad (que sepas que a ellas les pasa lo mismo con ellos);
    que comienzas a imaginar con cierto agrado
    el hallazgo de un nuevo virus capaz de acabar
    con la especie humana en un par de años.
    Si te encuentras en ese minoritario grupo de población de tu edad
    que no es superlativamente adicta a colaborar con el enriquecimiento
    de las grandes compañías cerveceras, de whisky escocés
    o ginebra
    y la desmesurada proliferación de bares de barrio,
    al parchís de pastillas multicolor en tres tomas diarias;
    ...al auge de las nuevas tecnologías informáticas en cuanto al sector
    del porno,
    la búsqueda de la media naranja (o algo parecido),
    los blogs de como encontrar la felicidad viviendo en un quinto sin ascensor
    y con una vecina ninfómana y promiscua en el sexto,
    o al de los foros conspirativistas o de poesía romántica...
    Si a estas alturas observas el telediario como un remake surrealista,
    los políticos ya ni te revuelven las tripas
    y los psicópatas asesinos te dan sueño.
    Si se te pasa por la cabeza desheredar a tus descendientes
    en favor de una asociación protectora de patos en peligro de extinción
    del suroeste de la Patagonia...
    Si a ratos te vuelves a ver corriendo a trompicones
    como por aquellas aceras de la niñez
    tras el indemorable paso de tu padre.
    Si ya te cansaste de esperar que dios regresara de ir el octavo día a por tabaco,
    y estás pensando escribir un libro
    a cerca de como llegar a los 50 y no haber sucumbido
    a encontrar el sentido de la existencia
    en los 90 minutos de fútbol semanales.
    Si te aterra empezar a preocuparte por el tiempo que hará mañana,
    el apetito de las palomas
    y la evolución de la obra de la esquina.
    Si se te acabó el repertorio de metáforas
    y empiezas a coger cariño a ese entrañable y desastroso
    superviviente que asoma con creciente timidez
    (y resignación) en los espejos.
    Si por fin descubriste que el huevo y la gallina fueron
    después de la invención del derecho romano
    y antes del let it be de los beatles.
    Si los preservativos con sabor a fresa y raíz de jengibre
    te producen una disfunción psicosomática
    y amago de reuma.
    Si ya no vas con los indios ni con los vaqueros,
    y en la cola de los conciertos heavys y ochenteros
    te sube el ego ante las barrigas y las calvicies ajenas.
    Si la montaña te da vértigo, y la playa te recuerda
    al juicio final de Miguel Angel en la capilla sixtina.
    Y si además amas Madrid los domingos nocturnos
    y tormentosos de agosto...
    (...y la echas de menos con locura)

    Irremediablemente llegaste a ese lugar
    donde convergen los poetas, los amargados,
    los puteros filántropos, los que ya les sienta mal la droga
    y/o los suicidas de postal...
    Felicidades compañero
    pero no se te ocurra llamarme
    ...que ya me apaño solo.

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    A Sofía Desiré y homo-adictus les gusta esto.