Cartas sin destinatario, relatos y retAzos

Quizá:
Rojo púrpura, fuego, luz y luna,
un horizonte en llamas
con el sol naufragando
en el verdoso mar de tu pupila
Índigos y violetas al ocaso
con cerillos rasgados sin demora
cuando ríen las sombras escapadas
del fondo de la noche.
Por vez primera, mar, de costa a costa
las caracolas ungen tus arenas
con su nácar y el rizo de tus olas
se adhiere a su cintura.
febrero 14, 2015​

La voz del céfiro descose el alba
y la cellisca roza los cristales
que transpiran sus ecos de orfandad.
Calle vacía, oscuro bronce al viento
que tañes notas frías de domingo,
raíces mías.
¡Oh piedra anónima!, por qué me miras
con tu pupila fría?, ¡oh musa inerte!,
gondolera de tantos viejos muelles
en donde se disfrazan los recuerdos
de pájaros y lunas solitarias,
¿dime por qué mi sombra duele tanto?,
¿dime hasta cuándo?​

12 de febrero, 2015

Eres en mi desierto luciérnaga de barro...
yo paralelo sobre las áridas arenas


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Tictac, tictac, de fiesta los relojes,
el aire pesa en las narices
y un Kandinsky se borra en el poniente;
es ave malherida
que sangra su último fulgor.
Lejos cae la nieve
y sin embargo, tan cercano el frío,
es flecha venenosa que alcanza hasta mis huesos.

Hoy, no vino: la musa ni el cartero
ni la avecilla que feliz entona
sus amores al alba.
Hoy, sin embargo,
volvió sobre las calles domingueñas,
sobre el asfalto frío de la tarde
mientras que los rosales por su alféizar
sangraban rosas nuevas.
—Qué chica tan hermosa —dijo el rasta,
absorta lo miró,
por un instante el mundo se detuvo
y el rasta replicó:
—Podría usted decirme ¿qué la espanta?
Como un fantasma sin palabras
sin Dios ni sombra
se fue alejando
hasta encontrar
la ruta de regreso a casa

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Hoy el viento traspasa los umbrales
del alma,
frío, traslúcido,
lleva consigo la margarita
deshojada en sus doce actos,
estallarán las luces,
sonrisas, cantos, vinos y resacas
y como el Fénix:
La nueva margarita con sus alas abiertas
dispuestas para el vuelo
¿y los que sufren?...
¡Ay Dios!
¿Cuánto abandono para los que sufren!...

Página en blanco, luz ausente.
zozobran los relojes
a la espera del tren
que engarza a su silbato
las buenas nuevas.
Despacio, al parpadeo de diciembre,
un guiño, una limosna, la taberna
con el vino y las uvas,
a solas
mi sombra,
a solas
su sombra,
bajo las alas verdes
acuño esperanzas.

¡no! monosílabo de gran tamaño
que le cose sus alas al dolor
con un pespunte
de libélulas verdes
y un amasijo
de luz
¡no! navaja cortante
hieres el alba
sus párpados aún dormidos
lloran el púrpura rocío
salpicado de sol

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¡hoy Garrick ríe a carcajadas!
y es su risa poema de tristeza
musa vestida de colores
que de la noche
bebe sus llantos
desde el acantilado de las sombras
los mausoleos guardan el olor
característico del frío invierno
viene la primavera
y aún los lirios
están dormidos
y su alma sigue con su traje verde...

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Invierno del 2014
Noviembre 30





Hoy te escribo como tantas otras veces para contarte que en mi jardín están en flor las rosas y si vieras las otras plantas donde liban los gorriones y las mariposas. Pero no es este el principal motivo de mi carta. No señor, este es solo un pretexto para contarte que el crudo invierno no cesa y que se ha tatuado un trozo de nieve en mi alma. Que las golondrinas que solían anidar en mi pecho han buscado otro refugio y no las culpo; no, ellas solo buscaron salvaguardar sus nidos de las inclemencias, pues solían tener que rescatarlos cada noche mientras los llevaba, río abajo, la correntada.
Así las cosas, me disculpo porque no he podido visitarte ni escribir una nota para felicitarte en tu cumpleaños. Nada, nada surge, nada, nada unge mis abecedarios y la condenada pluma se ha secado y de tinta no le queda ni una gota y para colmo de males mi musa no viene ni por asomo.
Aunque, como otras tantas, no recibirás la misiva, pero igual la escribo para guardarla entre mis notas sin remitente.
​

Tu amiga,



ligiA

I

Este es un reino donde todo al inicio era sano. Sin embargo, daremos un paseo por la actualidad.

Arriet, es el planeta donde habito. En los comienzos, como una bocanada fresca y pura, el aire entraba en los pulmones y daba vida. El cielo era un nítido espejo que se sonreía al mirarse en las cristalinas aguas de los mares y todo era vida, nada más que vida. Los animales en su hábitat reinaban, eran verdaderos reyes en sus dominios. Ciertamente el universo era un carrusel con cada pieza en su lugar y marchaba a la perfección.

Con el tiempo, Aicneical, amo del universo, plantó un raro espécimen llamado Adiciuserbmoh y no conformándose con eso, le arrebató una de sus costillas y le dio una compañera llamada Adiciusrejum para que juntos disfrutaran de Arriet, su paraíso.

Todo parecía marchar bien. El sol, el mar, la luna, las estrellas, el viento, las selvas con sus animales y sus fuentes de agua pura, todo, todo un verdadero paraíso como fue el deseo de Aicneical.

Un día en que Adiciuserbmoh y Adiciusrejum estaban aburridos de tanta monotonía comenzaron a elucubrar ideas sobre esto y aquello. Lo primero que hicieron fue analizar con detenimiento el significado del nombre de su creador, su forma de actuar, todo detalle fue puesto en observación, hasta que un día quisieron ser igual a "Aicneical" y este fue su primer proyecto juntos.

Despacio, pero con buena letra, fueron armando sus pequeños proyectos, primero descubrieron el fuego y así fueron avanzando hasta que lograron salir de su planeta y luego fabricar enormes pájaros que colocaron fuera de Arriet y todo fue fiesta y algarabía. Pero allí no se quedó el asunto. Ellos tomaron por cuenta propia el control del universo, mientras Aicneical los mira, a veces con desconsuelo, otras con compasión...

continuará

PD. los nombres se los debo a nuestro amigo, escritor, Vicente (Évano)

clamor
Como un mar sin barcos,
la penumbra sin estrellas,
como un manantial sin agua,
unos labios sin el beso,
yo luciérnaga sin luz,
tú, palabra sanadora,
unge pronto las miserias,
toca el arpa
de los huesos y las sombras
y revive la materia.
noviembre 24, 2014

¡Marionetas! ¡Espejos! Sobre un lienzo:
la pluma, el eco de la noche y tú,
son pinceladas
imaginarias,
escucho:
los pasos del candil nocturno,
su vals
y al filo del silencio
huyen las sombras por los riscos,
desnudas, huérfanas de nombre
¡veloces!, son gacelas,
se van, no vuelven.

nov, 24, 2014

noviembre 18, 2014

Esta noche, como todas las noches, las sombras ríen a carcajadas. Si estuvieras aquí el circo no detendría su función y la aeronave que pasa quizá bajaría en la plazoleta para que vuelen nuestros sueños y el viento competiría contigo por mis rizos, pero no estás y el carnaval sigue afuera y acá, adentro, un vals de espanto hunde su puñalada.
Necesito hablarte con mi escasa palabra, solo hablarte, solo tu oído mudo de palabras, necesito que escuches y que sepas callar cuando haya que callar. No necesito sermones, nada más, un oído donde hundir mis palabras y un hombro que alivie mis cargas. De otro modo cambiará mi silueta, engordarán esas penas mis costados y mi sombra y entonces seré tan obesa que ya no vas a querer regresar a casa.
En verdad te digo: soy como un mar en la tempestad, silencioso, porque no quiero dejar que se vayan a pique las barcas, ni que huya el capitán y queden a la deriva los barcos.

Verano de 1990
El sol se tendía sobre las calles como una enorme lengua dorada y entre los monumentales árboles grises de la ciudad se colaba la brisa que traía un poco de fresco a la calurosa tarde.
Era día de oficina y llegó una invitación para pasar el próximo feriado en la finca de un proveedor. Los preparativos no se hicieron esperar.
Llegado el día asistieron a la actividad casi todos los integrantes del departamento. Yo, joven y rebelde, me reservé el tiempo para mi privacidad en un esperado largo fin de semana.
La noche invitaba a sentarse en la terraza con alguna bebida fría y una cena liviana y mientras preparaba una deliciosa ensalada de frutas, interrumpió el teléfono.
—¡Hola! —dijo con voz trémula.
—¿Susan, qué pasa?
—Sara está en la clínica con síntomas de aborto.
—Pero si todo marchaba bien en su embarazo. —Repliqué con cierto desconsuelo.
Habían organizado un partido de fútbol entre las mujeres de los dos departamentos participantes en la actividad.
Sara —a quien no parecía importarle su estado— se anotó. Vaya a saber en qué pensaba. Recuerdo que cuando apenas tenía unos dos meses de embarazo, pese a que solo sospechaba de su estado, me preguntó por la fecha exacta de mi última gira y a mi respuesta, se quedó muy pensativa. Aquel mismo día había inventado una gira a un punto de destino diferente al mío, allí trabajaba un compañero de afiliadas que la tenía con sus pensamientos de cabeza.
Inicio de semana, 8 de la mañana y cada quien en su escritorio. Irrumpió una compañera del otro departamento que era vecina de Sara.
—¡Buenos días! —dijo. Sara perdió el bebé.
Con casi seis meses de embarazo, su primer hijo no vio la luz del mundo. Su esposo lloró amargamente la pérdida, ella no derramó ni una lágrima, más bien, parecía satisfecha.
30 de julio, 2012

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Miro tus ojos de mar
llorar,
profundo suspiro sale;
no vale
de tus flores de cayena
la pena,
desbordada como el sena.
Deja que de tu pupila
broten el nardo y la lila;
llorar no vale la pena.


Ligia Calderón Romero
5 de marzo, 2011
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He vuelto a soñar el verbo
de invierno descalzo y frío
cuando amanece el rocío
en mis jardines que observo
hundidos en la hojarasca.

Cuando amaina la borrasca
de un tirón y sin aviso
lirios y nardos diviso
colgados en la verdasca,
frágiles como luceros.

Hay pensamientos viajeros
sobre el mar y los trigales
que semejan catedrales
cuando los rayos primeros
más parecen los postreros.

Ligia Calderón Romero
6 de marzo, 2008