Cartas sin destinatario, relatos y retAzos

Regreso desde hoy hasta la ilusa primavera hilvanada con musgos sobre los recuerdos. Abro mi ventana. Se alzan los altos verolises con su tupida cabellera al viento y el dulce aliento de las cañas venido desde los ingenios.
La noche se anuda entre las sombras y yo entre mis sábanas.
¡Cierro mi ventana! Es hora de beberse al descuido los sueños. Volver a cabalgar el unicornio de albos hilos y cascabelear por aquellos campos míos.

Como azucena de la rama cuelga;
su resplandor el mar de nácar viste,
las aguas preña con doradas lises
y se proclama novia del poeta.
Musa de otoño, musa de verano
de cuando en cuando
musa de invierno,
musa de fuego,
broche encendido,
brote de trigo,
vanidad de mis noches otoñales.
Lirio celeste en mis vacías calles.
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Imagen de la red

He perdido la fe,
no más intentos.
Por hoy
rezaré un padre nuestro. Mañana, Dios dirá.

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juluio 8, 2019​

Viniste libre de equipaje.
Tenue la luz
un tono nacarado
daba a tu rostro.

Sereno, casi atardecido,
tocabas el otoño de Kandinsky
y gota a gota
la libertad huía por tus poros
hasta tocar el horizonte
proscrito en el ayer.

Septiembre repicaba, dulcemente,
el himno de tus huellas
en el damasco
que dormía en el piso
donde rasgan sus notas
—aún—
los trazos de tus pies.
​

Retazos on line
junio 27, 2019

Surge temblorosa.
Corre
cándida y desnuda.
Libre cascabel
en noches de junio
como fuera en mayo
cuando las clepsidras
secaron sus aguas
y todo fue ausencia.
Lira,
tus notas de invierno
visten de nostalgias.




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¿Me buscas?
¡Encuéntrame!

Vagando por las calles domingueñas,
en las exangües noches
sin luz
bajo la lluvia y sin paraguas
buscando la salida.

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​

Duerme.
Niña mía duerme.
Te arropan los lienzos blancos,
la vida con sus misterios
y mi amor
que a la Gracia Santa
reclama un milagro.
Vuelve.
Vuelve niña mía a casa
y sé luciérnaga
que pronto volverá la primavera
buscando tu radiante faz
y tu sonrisa.

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​

I
Ahora orquesta la lluvia
su sinfonía de flores
tan frías y transparentes
como otrora los relojes
cuando te fuiste amor mío
lloraban sus horas torpes.​

Esquiva pasa
la novia del poeta.
Llovizna.
La noche
recuesta sus sombras
sobre mi alcoba,
cobija
mi piel desnuda.
Sereno el tiempo,
dos campanadas.
¡Matías!
Dos campanadas.


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Dime mayo si ensayan en tus tules
los arreboles
como otrora en su lienzo los pinceles.
Si tiene tu estribillo en sus memorias
el eco de su rima y su metáfora.
Dime mayo si brotan como entonces
jacintos
en sus jardines
si tienen sus verdones ruiseñores
y musas como tuvo en Argentina...
mayo 21. 2019
​

Estoy aquí
con la cursilería del llanto y las miserias
ruines del mundo
sobrellevando
las cargas del invierno,
un agujero negro, tan negro, tan profundo,
tan lleno de misterios.
Sigo la ruta a tropezones
siempre esperando algo nuevo
algo bueno, realmente bueno.
Sigo en la empresa de la vida...
Incertidumbre, sigo, sigo aquí
esperando.​

Flores del recuerdo

vuelves adolescencia
vestida de arrebol
y el pajarillo vuelve
a levantar su vuelo
en este mayo del otoño mío...
"Siempre en mi mente"
siempre, flor del recuerdo ...
​

Obra:
Los Olivos de Van Gogh en piedra seca
de Richard Clegg.




Cuatro muros y dos puertas, una,
la principal.
La otra entreabierta, por su alféizar
la liviandad se cuela. Tenue luz
traspasa las cortinas
Libres, las avecillas cantan,
sus voces
algarabía
del alba;
me nombran.
¿Acaso
me llaman?
¿Saben mi nombre?, saben...
Todo lo saben.
Ignorante, yo, sigo recostada
sobre mi sombra.
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​

Vana inspiración
de mí te apartas
vacíos mis bolsillos
usurpan los edenes
más prósperos
y en breve
los hados
acuden
ruborizados...
Ponen en los crisoles
los ajenos joyeles
y quedan mis vitrales decorados.

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​

Descalzo el verbo mío en tu ventana
loa de pie tu obra generosa
y hurto en tu rosal tan cara rosa
para darle un joyel a mi mañana.

De tu palacio no seré sultana,
luciérnaga de lumbre poderosa
ni la luna que tiembla candorosa
en el atril de tu mansión arcana, (1)

pero abrevo en tus lagos tornasoles
tus poéticos trazos en tintura
digna de los mejores arreboles.

Ya quisiera del alba su hermosura
meter esta novata en los crisoles
y a tu altura obtener poesía pura.

Trece rimas tomadas de un soneto de José Galeote, me he vuelto experta en hurtar rimas pero a falta de inspiración propia de la musa ajena algo viene
(1) única rima de mi cosecha jejeje​