´ Si Dios fuera ucraniano sus paisanos no necesitarían rezar a ningún dios, matar/morir por ninguna mierda de bandera ni tampoco ingresar en la OTAN; los ángeles beberían cerveza Obolon y la plaza Maidan en Kiev se convertiría en el centro neurálgico en constante fiesta del universo. Si Dios fuera ucraniano, lo más seguro hoy no se quedaría sentado en su trono celestial ni tendría que dormir en el metro con mujeres, niños y otros viejos como él. Echaría Antártidas por la boca y dudaría seriamente de si enviar o no a su hijo veinteañero armado con milagros de última generación a la guerra. Si Dios fuera ucraniano quizás provocaría terremotos de magnitud 10 al paso de los tanques, provocaría supertornados al vuelo de los cazas rusos. A Putin le reencarnaría de urgencia en pino siberiano, secaría todos sus pozos de petróleo e incendiaría todos sus depósitos de gas (aunque se congelaran frente al televisor los hermosos y privilegiados herederos de Pilatos europeos) Pero ahí no acabaría todo. Posiblemente lanzaría rayos exterminadores contra los palacios presidenciales y lujosas estancias de todos y cada uno de los ajedrecistas del terror, de los que inoculan su veneno medular en los hígados de la masa, de los que circunscriben vidas entre lindes diseñadas al servicio de sus codiciosos y negros culos arácnidos. Lo malo es que Dios también posee cierta consanguinidad humana, y con tal semejanza genética lo más probable es que, a pesar de su antiguo amor por el hombre, su propia bacanal de caos y fuego le animara aún más, y comenzara a coger gusto a eso de aplastar tiranos y gilipollas. Pudiera ser que su conciencia divina le obligara a terminar lo empezado, y siguiera aniquilando con sus superpoderes destructivos a todos los fanáticos futboleros, a los imbéciles de las redes sociales, a los que tienen la empatía en la entrepierna y a cada idiota que no supiera quién fue Gandhi o cuál es la segunda ciudad más poblada de Ucrania. y entonces ya daría lo mismo que Dios fuera ucraniano, palestino, esquimal, residente de algún campo de refugiados del más sucio y olvidado rincón del planeta o un exbróker cocainómano de Wall Street. Porque llegados a tal punto tampoco sería injusto ni extraño que en un momento de hartura y ofuscación apretara el botón rojo que usan los entes superiores y su servicio de limpieza cuando de verdad se cabrean. _______
´ Ahí yacían, ... sobre la acera, coprotagonistas del improvisado plató: el pequeño charco de sangre, el horror, la sospecha y el silencio -ese silencio que aturde- junto al malherido níquel de unas llaves y cuatro o cinco monedas a juego. Y por encima de todo, el escalofrío que deroga los estómagos. Olía la calle como a sueños sin usar, a primavera, a sábado de feria, a día de circo. Sensuales maniquíes, azules imposibles y olas paradisiacas clonados en pantallas 4K. Milagros tecnológicos a plazos para estrenar tras los cristales también intervenían en la escena (dentro de sus limitadas posibilidades) La policía repartía órdenes y oxazepam los psicólogos. Rebajas y cláxones aguardaban mudos el desenlace de lo ya finiquitado. Abrazos, lágrimas, miradas cruzadas como abrazos. Hasta el humo de los coches destilaba ahora humanidad. Todo era uno: la tibia tristeza que aprieta e iguala a los distintos, el asombro, el pulso de los transeúntes, el rictus nervioso en sus rostros. Y también el perro pekinés con jersey de lana, el culo perfecto de la rubia del cuarto, la insolente barriga del portero o la tienda de apuestas, inauditamente vacía, (incluso las entumecidas funcionarias de aquella sede pública a la vuelta del Centro comercial) Esa incipiente llovizna, la boca del metro masticando el tráfico de preguntas, el éter gran angular de los edificios centenarios, el sol amargo y feliz de la cerveza, las palomas municipales bañadas en luz neón y la nube de teléfonos móviles... Todo, todos y todo junto eran uno y tan poco, por aquellos largos minutos, ante ese cuerpo roto al que le faltaba un zapato -de aquel hombre del calcetín rojo- ... frente al supremo espectáculo, al arte inescrutable y transgresor de la muerte en vivo y en abierto. _______
` Resulta, amigo, que un día de repente te han crecido los enanos, y también te ha crecido el coche, la oficina, las superficies comerciales, la pantalla del televisor, tu bola de cristal, los terremotos a deshoras, los fiordos del disco duro, el botiquín de casa y la casa entera. Y ya no solo eso. Y es que, a la vez, en un instante (como visto y no visto) te han encogido el chasis y el motor de despegar, el depósito de gasolina súper y esa chistera sin fondo de los sábados noche -rotulados hoy de deja vu- Ahora eres una hormiga escapada de la fila, sola, desubicada, en un jardín rebosante de arduras jurásicas, emoticonos hambrientos y hormigueros de pago. Un ratón desafiante y desafinado, todo compungido (y un poco cabreado) con ataques de irracionalidad ratonil y lleno de pulgas, entre una manada de elefantes que no existen (según tu psicólogo) Y es que sin darte ni cuenta también te han crecido la sombra, los fantasmas insomnes y las cicatrices de tus alienígenas revueltas de campana. Como a la par te encogieron aquellas memorables uves en mayúscula de tu indeformable reino previscoelástico, la despensa de munición para las batallas perdidas, los sueños despiertos en alguna parte o aquellos trenes mágicos hacia ningún sitio. ... Y como siglos atrás los jeans rotos, Joan Manuel Serrat, los Picapiedra, el sex, drugs & rock&roll, el Alquimista y su puta madre. Resulta que ahora eres un triste y resabiado iceberg andante con fiebres boreales y un titanic clavado en la espalda. Un gran iceberg menguante escudriñando una paella multicolor en el chiringuito de enfrente, mientras el sol, las olas y un grupo de jóvenes sirenas con la brisa a favor y el corazón de punta relucen felices acaparando la arena a ritmo de rap, y -sin casi mirarte- te llaman de usted, ponen las largas y te piden paso. ______
´ Ayer marzo y las paredes mutantes del piso apretaban más de lo normal. Estaba anocheciendo. Como un zombie salí a la calle con dirección al fondo a la derecha de ningún sitio. A mi paso las gárgolas entrenaban sus artrosis de memoria y religiosa urbanidad. Acabé tirando piedras al río que abraza la ciudad. Lanzaba piedras afiladas y mudas como rayos o lágrimas perforantes. Algunas por aquellos que ya no están pero siguen estando. Otras por todos mis errores insubsanables, por la luz que pelea en inferioridad militar contra el tiempo. También por la puta dinámica de este mundo o de alguna manera para salpicar a algún dios, y otras solo porque sí. En la otra orilla alguien lanzaba piedras al mismo río, (vi piedras más grandes, ásperas y mudas que las mías) Nos miramos aproximadamente un minuto parecido a media vida. Crucé el puente. Le dije que a veces escribo poemas raros aptos para microondas. Ella me contestó que conocía un bar de los de antes, (en el aire sonaban los 091) Y juro que anoche las estrellas incursionaron por unas horas en el lado suroeste de la M-30. En verdad era un bar de los de antes. ________
` Presentaos. Hablad de vuestras metas y vuestros sueños en la vida. Reíd de nervios y felicidad. Repasad vuestra infancia, descubrid vuestros miedos y fobias, vuestros grupos musicales favoritos. Adquirid entrada libre al catálogo de vuestra ropa interior y zonas erógenas. Psicoanalizad vuestras viejas y nuevas amistades, contaos los intríngulis del curro. Conoced Cuenca, Roma y la República Dominicana de la mano. El sabor de vuestro sudor y lágrimas. Compartid el vater y la ducha. Haceos aguadillas y arroz con langostinos. Odiad a vuestras suegras. Hipotecaos para los restos, llenad el piso con un par de enanos, una chihuahua y un gato siamés. Desconfiad de las intenciones del nuevo y atractivo entrenador de pilates o la nueva y dulce vecina del sexto. Tiraos a la cabeza el retrato de boda y haced las paces con unas pocas y enternecedoras lágrimas, un buen polvo y una botella de rioja gran reserva del 68. Jodeos la vida (pero sin querer) y volved a hacer las paces con otras pocas y enternecedoras lágrimas, otro buen polvo y un cava del 92. Envejeced y engordad juntos. Regalaos el netflix por San Valentín. Compadeceos de los sintecho, los subsaharianos y del vecino solterón del tercero. Cantad abrazados el gol de la final de la copa del mundo y... Pero sobre todo, sobre todo a estas alturas, y si antes no lo hicisteis, mejor no se os ocurra excavar demasiado el uno en el otro, pues muy posiblemente, ni aun con todo lo vivido en común (y no es por desilusionaros) no tenéis ni puta idea de quién es en realidad esa persona que, desde cuando ya ni recordáis, comparte y ha compartido el otro lado de la cama, unida a vosotros por la costumbre, sobre ese colchón viscoelástico 2x2 de las rebajas del Ikea, y tras aquella efervescente y poco meditada promesa del "hasta que la muerte nos separe" y tal y cual...
` De aquellos años recuerdo las gaviotas y los helicópteros invisibles volando entre nuestras cabezas, la extensa red de autopistas al infierno, un ángel con medio tupé y chaqueta de cuero (de copiloto) y alguna que otra princesa embarazada expulsada del paraíso. También recuerdo el generoso silencio de los muertos de entonces, la lava y su incipiente ceniza enquistando en mis cortas venas de plata y piel de algodón. Tsunamis de espuma salpicados con brillo de labios -y su solfeo ensordecedor- en las tardes y cervecerías del distrito de Moncloa. Seis coches y 19 ITVs después. Cien lunas rotas en los arcenes de alguna dimensión perdida junto a mil doscientos gramos de poemas con olor a rueda quemada. Resulta que ya sé rendirme sin dolor antes de volcar definitivamente el mundo sobre el éter de la frígida y suprema desilusión; y resulta también que al fin he aprendido a querer sin aritméticas, a contraviento y bajo un ejército de pararrayos. Que ahora estoy en pleno curso de vuelo sin plan de vuelo y con las alas gastadas. Aunque por razón de impudorosa rebeldía (o mera supervivencia de ese último mohicano que habitó mi antiguo continente Orgullo), todavía dudo del modo ideal de aterrizaje. Y añadiría además que ya casi sé volverme eclipse sin deslumbrantes apagones de medianoche ni sobredosis de antiácidos. Que descubrí que hay vida (aunque mucho más aburrida) después del planeta Juventud. ... Que aquella carretera interminable, sin radares, peajes ni apenas gasolineras, con su heterogéneo paisaje y sus fantasmales pueblos atravesados cada puñado de kilómetros, tenía un final tan cristalino que quejarse ahora solo sería un imperdonable ejercicio de hipocresía y autoengaño. Y que no, compañero, que nunca llegamos al horizonte soñado, (si acaso, brillamos en algunos tramos del viaje) ¡nada más ni nada menos! ______
´ Juegan dos gatos sobre la alfombra, ya ajenos a la ausencia de su otro hermano (Blanquito, el más cariñoso, nació con la noche acariciando a pisotones su pequeña vida) El sol ágil y poderoso de octubre amenaza con explotar las ventanas y la puerta entreabierta. El plasma con netflix sobre el mueble de cristal me cuenta las novedades destacadas de mi mundo en HI-FI & on line. Factores combinados del momento me traen a la memoria a aquella chica -a aquella atractiva y dulce chica amante de los gatos- porque para ser sinceros hubo más de una chica amante de los gatos. Y es que en el mundo han existido tantas chicas amantes de los gatos y tantos Luises como para, poniéndolos tumbados y cogidos entre ellos de los tobillos, hacer un puente hasta la luna; tantas chicas (amantes de los gatos) y tantos Luises como pepitas de oro en cualquier río virgen antes de la Conquista del Far West, y más que bisontes abatidos en dicha época por mera diversión, por colonos de bajo coeficiente sensible e intelectual (la gran mayoría) Y no es por nada, pero que se jodan los colonos. Ellos no están ahora aquí, en este instante, disfrutando de una cerveza fría como las noches boreales de Noruega, viendo a dos gatitos supervivientes peleándose de broma sobre mi alfombra y frente a una tele cojonuda al alcance del 29% de habitantes de este planeta. Tampoco follaron con ninguna chica amante de los gatos entre burbujas y profiteroles, mientras sonaban los Queen en la minicadena de aquel chalecito sin sombras ni crudas aritméticas en futuro de la sierra. Y por supuesto jamás imaginaron que poco más de un siglo después los asesinos en serie de bisontes americanos se enfrentarían a multas de miles de dólares, incluso a penas de cárcel. Lo dicho: el sol sigue empujando la puerta, los gatos se cansaron de la alfombra, hace mil años que no sé nada de aquella chica, y (por dar un final algo lírico a este extraño poema) una masa nunca vista de nubes negras asoma hoy como el mismísimo infierno, como una estampida de mil bisontes fantasma acercándose por el maldito horizonte. ________
` Y cada día vuelve a cargar el revolver encasquillado de los épicos duelos bajo ese sol que nunca salió, de las promesas que nunca se presentaron o cuando extravió la dirección hacia la derrota de los niños-héroes anónimos que siempre llegan tarde a la cita con uno mismo; ... de los que pierden un trozo de nombre a cada paso, a cada silencio, al silencio que se hizo catedral en una ciudad que se hizo de repente y para siempre noche. Y morirá frente a ese vil espejo sin memoria y con las zapatillas de andar por casa, sólo junto a la alfombra que nunca arrancó. Le erigirán santo de algún sábado sin sexo. Le harán un funeral sobre la otra soledad de las hojas sin árbol, en el templo de los sin espíritu, y esparcirán sus cenizas sobre la estela gris del bus de las 7:30... El hombre indiscernible hoy dobla esquinas y las titula en su desteñida carpeta de hombres indiscernibles. Acuerda desacuerdos con estricta metodología. Imagina salvar sirenas encalladas en charcas nadadas solo por él. Se crece ante lunas portátiles, en teleseries sin fin o en convulsas galaxias de barra. Y aterriza cada tarde a la misma hora sin paracaídas ni reminiscencias de ningún planeta viajado; (entonces vacía versos en madejas de desquiciada sobriedad conceptual) El hombre indiscernible regatea insolvencias e intercambia incendios de oídas, otras veces se muere de luz y disloca la articulación de su condena urdiendo tesoros de asfalto a punto de nieve bajo las aceras de la gran avenida, o entre olas de café y humo mágico que simulan verdades en códigos aún por inventar. Entre conclusiones inconclusas, escombros de brillos arrugados y un fuselaje de dudas se sube a un cielo paralelo cuando el mundo se expande sin piedad hasta chocar con alguna descatalogada canción de juventud y recaer sobre el solar de sus fallidos paisajes de acuarela húmeda. Este tipo adolece de primaveras frescas y volcanes en actividad. Alimenta ciudades de palomas íntimas con fanatismo y lágrimas de pan duro, y cena sueños de cama con princesas despechadas (y alitas de pollo) en el crepuscular salón de cualquier minipalacio 24 horas cuando empiezan a cerrar la cordura y a morder los neones. Luego el hombre indiscernible enfunda sus dardos miopes, se arropa en su manta fiel que le ciñe pero no le pregunta y muere, muere de realidad, vuelve a morir hasta despertar a un nuevo e indiscernible día... _______
´ Nadie puede vencer al lúbrico arsenal del tiempo. Ayer, San Martín (el de los cerdos) sacó sus tanques a la calle. Sin duda será una masacre porcina en toda regla... -en la tele dicen que han descubierto una posible nave alienígena en la órbita de Júpiter y que la extrema derecha va a ganar las elecciones- Hoy soñé que era un tipo rico, que pujaba en una subasta de arte y me adjudicaba el cuadro y el amor de la autora. ¡Por Dios, qué asunto tan extraño son los sueños! Y es que luego la artista en cuestión se largaba con mi hermano (que es bastante mejor persona que yo), cosa que acepté de regular gana mientras mi secretaria me consolaba lasciva y cariñosamente. Acto seguido, el malo del sueño, (un tipo calvo que no sé bien de dónde salió) se empeñaba en asesinarme. En un lance de mal gusto y defensa propia conseguí ahogarle en medio de un pantano provisto de ascensores, máquina del tiempo y dj (y eso que nado como un gato...) En realidad siempre he sabido que un día acabaré necesitando un buen psiquiatra -a ser posible de nombre Sara, 30 años y piernas largas- Entre tanto bebo cerveza (por prescripción de mis lamas low cost), escribo poemas cual placebo conciliador contra autofagias mentales agudas, y pienso que si alguna vez nos han de invadir los extraterrestres -o caerme encima un superpedrusco espacial- ahora, en el hall de mi vejez, es el puto momento... _______
´ Un tipo sencillo. Un tipo genial y comúnmente sencillo. Un tipo con las sencillas rarezas de los tipos sencillos, como por ejemplo, hablar con su coche, ser de izquierdas, amar el caviar ruso (que probó en el 98) o ser del atleti. Hincha de la selección -cuando gana- y un devoto feligrés del bar de Pepe. Alguien que viaja muy lejos al acostarse con un buen libro, cuando ve en tv Españoles por el mundo o una vieja peli de Spielberg. Un tipo que nada a contracorriente del desengaño, que odia la caza, las corridas de toros y duda de si el de arriba envió para arreglar la humanidad a un tipo flaco con barbas, a una sufrida y adorable mujer en rulos y delantal o a la familia Simpson. Ese que un día se mudó desde el centro del universo para instalarse en un sencillo y barato residencial en las afueras con vistas a las estrellas. Que a veces le puede la climatología y siempre las estaciones de tren; ... que recuerda el Génesis con coleta y cantando el Ti amo de Umberto Tozzi. Un tipo que sabe que el fin del mundo puede llegar a ser un hierro en los dientes a los doce años o un ocaso imposible -como de otro planeta- tatuado en el estómago. Un tipo sencillo pero capaz de dibujarte gaviotas con espuma de cerveza -e incluso hacerlas volar-, y si se pone, llevarte en metro al kilómetro cero del paraíso. De desesperar al despertador y emborracharse de nubes un lunes a las 6 de la mañana (o también ser devorado por un rebaño de ovejas licántropas cualquier noche de luna llena) Un tipo capaz de contagiarse de fotones y colgarse del arco iris hasta ver chiribitas y unicornios, de construirse una isla desierta tropical con cuatro tablas del jodido Ikea en un sexto sin ascensor a orillas de la M-30, o componerte una sinfonía a dúo con el perro cuando la tormenta se atreve a robar ese algoritmo mágico de tus ojos y tu boca. Un tipo que nunca olvida a sus amigos, que aún mata por un asiento de ventanilla cuando va en avión y que a veces se permite la pequeña excentricidad de escribirse unos versos a sí mismo. Un tipo sencillo harto de complicarse la vida que ya solo aspira a compartir precipicios y estrellas con otras gentes sencillas. En fin, lo que se podría definir como un tipo que se sueña extrañamente feliz y sencillo. Sin más. _______
` Hastiado de mi vida y este mundo infame he salido a respirar un poco de descongestionante aire urbano esta maldita noche de luna sospechosa y gatos negros. A eso de la una doce ovnis con el sello de Bill Gates en sus brillantes chasis hacían piruetas extrañas y fumigan chemtrails sobre las Torres junto a la Plaza de Castilla. Yo sé que absorben la libido de muchas mujeres para que no puedan ver el atractivo y la extraordinaria capacidad intelectual de los tipos listos como yo. (las abducen y convierten en sucias homosexuales y alérgicas a la maternidad para así extinguir la raza humana) Seis tragacionistas ocultos tras los árboles del Parque del Retiro me han perseguido con sendas agujas y dosis de bombas líquidas génicas. He escapado de una muerte terrible entre estertores y mutaciones varias por poco. En la tele, ayer, trece hipertornados, veinte superinundaciones, doscientos megaincendios y un trozo de polo norte derretido. Quieren acabar con mi cordura y disparar mi miedo. Pretenden que cambie a un jodido coche eléctrico y asesine vilmente a mi anciano y amado Golf turbodiesel. No tienen sentimientos. Pero yo sé que Soros, el NOM y el resto de calaña cambioclimatista progre andan detrás. En Malasaña una joven bruja vestida de verde me ofrece una hamburguesa química que simula ser carne de animal, pero a mí no me engaña, (yo sé que la carne no es carne si su dueño no ha sido matado como Dios manda, antes) Entes diabólicos y multimillonarios quieren hacerme su esclavo. No podrán conmigo. Yo conozco su plan. Me espían y saben todos mis pasos gracias a antenas 5G y al abrir los ajustes de mi móvil, (pretenden entrar en mi mente y anular mi conciencia e ideales puros, pero no lo conseguirán) Añorando mis días de niño me cuelo en el zoo. No veo al vigilante (fijo que no es español y está fumando marihuana con algún travesti de la zona) Los elefantes tienen las pupilas violeta fosforito y parpadeantes. Los leones rugen alrededor de una piedra con forma de pentágono (estoy seguro que son masones y fans de Herodes los muy hijos de puta) Los ñus me miran raro y se agrupan en fila, desafiantes, frente a mí (juraría que su macho alfa lleva una hoz y un martillo tatuados en el lomo) Salgo corriendo del zoo y entro a un bar cercano. En la barra tres tipos con cara de inteligentes me reciben con los brazos abiertos. Sus ojos reflejan comprensión y buen rollo. Me invitan a una cerveza. Uno de ellos me dice: "Felicidades, acabas de encontrar tu lugar al fin" "Somos la Resistencia anti-ilustracionista contra el pecado de la intelectualidad, la ciencia del demonio y sus esbirros" "Con nosotros la humanidad estará a salvo y tú serás un miembro destacado de la lucha contra el floreciente mal" -Por supuesto acepto- Hay una vieja juke box en el local. Echo un euro y elijo una canción. Frank Sinatra atrae a los ángeles con su esplendoroso "My Way" Respiro tranquilo por fin. La Verdad nunca pasará de moda. Las naves extraterrestres arden ahora en el cielo. Ya las estrellas están en su sitio. Por un momento llegué a pensar que me había quedado gilipollas del todo. _____
´ Nosotros... los que no tuvimos que elegir entre cargar la cruz de ningún revolucionario hippie o contar treinta monedas sobre la palma de la mano. Nosotros, que nunca aplastamos el paraíso de los adoradores de las estrellas ni fuimos vendidos como bueyes en un mercado de La Habana, que jamás prendimos chasca bajo los pies de nadie ni fornicamos en los crepúsculos del bosque de Woodhead con bruja alguna. Nosotros, que no teñimos con nuestra joven sangre el infame barro francés, que no arrojamos manzanas sobre el espectral gueto de Varsovia ni incineramos a ningún viejo sol naciente; que tampoco fuimos condecorados con las alas doradas ni rociamos de lluvia homicida ninguna bucólica aldea entre los verdes arrozales del alto Vietnam. Nosotros, que nunca inmortalizamos la barba de W. Whitman, que no defendimos hasta el final democracias en ningún palacio del pueblo ni vaciamos el cargador sobre el pecho de ningún rockero pacifista en ningún mítico hotel de New York... Nosotros, que tampoco saltamos desde ninguna torre en llamas, ni morimos macheteados en las selvas de cualquier infierno del tercer mundo. Nosotros: los del corazón impuntual y el puño grapado a los bolsillos, los que no viviremos 120 años ni estrenaremos ático en ninguna luna de Júpiter. Los que no cerraremos el último matadero ni amaremos a ningún ser ideal con sexo multiopción y batería de grafeno autorrecargable. Nosotros, elementos sin gloria ni pena, polizones en los idus de la Historia, espectadores de media fila, (o protagonistas de una aburrida película de cine independiente polaco) Los que hoy guardamos pedazos de Itaca en un pendrive y adelantamos espíritus sin expresión a golpe de semáforo. Nacidos de la cesárea de un escaparate con doble espejo en el alba del gran nanocíclope hermano, timoneando en la constelación del todo o nada. Nosotros, latiendo entre la fe cuántica y las habas del olvido: Becarios de nueve a seis en la caníbal industria de la ilusión Ltd. Nosotros, que bailamos nuestra calavera sobre el psicotrópico cáliz de la eternidad y empañamos el techo cuando la noche nos muerde con saña el pulso; que despertamos en los cuartos de un imperturbable reloj de arena con la almohada sudada, nos refrescamos en las analgésicas ubres de un dragón de dos cabezas a medio desempaquetar, y retomamos el sueño hasta la siguiente pregunta como si tal cosa. ______
` Pues sí, lo reconozco, resulta que tenían razón. Al final tenían toda la razón. No lo niego. Ni de lejos lo conseguí. Ciertamente no me acerqué a escribir un solo poema con la mitad de genialidad de la Szymborska, Casas o Vilas. Tampoco mi bella y trabajada locura o mis más oscuros e inconfesables sueños me inspiraron un solo best-seller (como los del loco cabronazo de Stephen King) o mi cinefilia -rubricada por miles de horas de sofá y escandalosa factura eléctrica me convirtió en director de Hollywood y poder regalarles a ustedes un "El padrino IV" Yo, que he sido polémico y contradictorio como un león vegano, que fui guerrero como un sioux sacando el dedo al séptimo de caballería. Sí, cierto, no llegué a colonizar Marte, aunque tuve el gusto de conocer algunas inteligencias superiores. Yo, que mezclé y removí edenes e infiernos entre rascacielos de quimeras y ultraerrores entre filosofías exprés, lencerías apátridas, sangres al bourbon y horizontes maleducados; que adquirí un stock de jaulas y futuros inconclusos con la artillería del desencanto... Y es que ni mis trapicheos de juventud y mi adicción por los dulces y falsos efluvios nocturnos me permitieron ganar un euro en algún rentable negocio duty free, ni mi incursión en la reforma de pisos junto a mi relación alcohólica con el director de una sucursal del Banesto acercó un ápice los ceros de mi cuenta bancaria a los de Florentino Pérez. No, amigos míos, mi medio tupé y sugerente mirada tampoco me proporcionaron la décima parte de atractivas amantes que George Clooney. No ablandé el corazón de la chica más sexi y maravillosamente asocial del instituto. Jamás solucioné una miga el hambre mundial ni inventé una mierda de crema exfoliante. Ni mi buen fondo me hizo santo, ni mis pecados me hicieron digno del diablo, ni mis patadas voladoras Bruce Lee. Y no, evidentemente nunca gané un balón de oro ni mi talento artístico creó algo parecido al "Imagine" de Lennon o al "El Guernica" de Picasso, ni, por supuesto, mi labia me llevó a la Casa Blanca, ni siquiera a alguna mísera concejalía de mi muy modesto pueblo. (_ Dios de los agnósticos y los soñadores devotos: ¡en qué barra de bar me abandonaste definitivamente!) La pura verdad es que me tuve que conformar con algún triste premio en un par de foros de poesía, con algún polvo de miedo sobre la moqueta del piso mientras Vito Corleone ordenaba asesinar al traidor de turno, con comandar una banda de divertidos descerebrados o con un ciego alucinante gracias a una pastilla rosa regalada por una camello de un inolvidable verde de ojos -casi de otro planeta- a juego con sus rastas junto a la plaza de toros de Pamplona. Pero sobre todo, sobre todo, recibí el amor de unas pocas y deslumbrantes personas, como el sol de un amanecer de postal en una playa virgen de Costa Rica. Y hasta algún ronroneo o lametón oportunos -cual aliento divino- cuando el mundo entero hacía aguas, y mi viejo y fiel espejo mágico me explotaba en las narices, sin previo aviso, en más de mil, o quizás y no exagero, en un millón de jodidos pedazos. ________
´ Sí, está claro, no eres Brad Pitt ni la Jolie, pero eres resultón o resultona. No eres Schwarzenegger pero estás sano y tienes buenos músculos. No eres Einstein pero tampoco eres tonto. No eres el príncipe valiente, pero cuando se te nubla el miedo eres capaz hasta de enfrentarte a dragones. Tampoco naciste para mártir pero menos aún para callarte. Hoy en tu calendario pone que es el día de cambiar el mundo, y no valen internet ni gaitas. Sabes que el quid de la cuestión solo consiste en atreverte a abrir esa puerta (con un final sin duda incierto), ... o llamar a telepizza. _____
` Conducir es fácil (en teoría) Solo tienes que saber manejar una bonita y obediente máquina con ruedas y cómodos asientos de cuero o polipiel en su interior. Girar el volante hacia donde quieras ir. Como un rey en su trono móvil con cien purasangres de acero a sus órdenes frenar o acelerar según la necesidad o el deseo del momento. Pero lo más importante es la visión global. Visión global significa poder predecir los potenciales sucesos del entorno. Ver más allá de tus narices, lo que ocurre en el espacio-tiempo cercano desde tu inmediata posición. Es decir, analizar el conjunto de lo que acontece en todo el radio de visión que te permitan tus ojos, (si aquel coche que circula 300 metros por delante de ti hace una maniobra extraña que súbitamente produjera un efecto mariposa entre conductores) y así evitar futuros sobresaltos. Aunque esto no siempre funciona, pues resulta que cualquier vicisitud o desliz fortuitos podrían acabar repercutiendo drásticamente en tu cómoda y prevista ruta, obligándote a salirte de tu zona de seguridad y confort; a tener que improvisar, y tomar la decisión -en unas décimas de segundo- de si en plena vorágine automovilística atropellarías a ese ángel despistado, o por esquivarle te tirarías a la pendiente sin garantías de que alguna divinidad apreciará tu heroico gesto y abogará por ti cuando lo necesites. Da igual, mi amigo conductor, no te rayes: en realidad sus señorías cósmicas, el puto acantilado y tú ya sabéis (o intuís) de sobra la respuesta. _______
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