El blog de Luis Libra

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No sé quién dijo:
"Lo malo no es hablar solo por la calle,
lo realmente jodido es hacerlo en voz baja"

Y hoy, que los leopardos leen a Murakami
y sus canosos y obstinados puntos
han pasado de moda (solo son ligeramente
transigidos vistiendo Porsches,
invitando a coca mala y/o escondiendo
liposucciones irresolutas
entre los insomnes rascacielos de Benidorm)

Aún recuerdo tender mi hombro compasivo
a algún perdedor con buen fondo,
-casi lo único bueno que tenía,
como casi todos los perdedores-
mientras J. Iglesias se explayaba en en el Pionner
inteligente rumbo al viejo casino de la A-6.

Un seat 127 levita sobre la Castellana.
The Jam, el carbón de los lunes floreciendo
en el patio interior de la casa de la abuela,
la diosa Cibeles encendida al himno triste
de Los Secretos, y las estrellas fumadas
desde aquella ventana amiga del Cuartel General.

Después noches en bucle y al filo, horizonte
móvil tras la 5ª avenida, calibre 38
de almohada, versos e implosiones a contraluz,
los resentidos sabios del cachemir de Milano,
mis insaciables tigres del Portobello.
Tú (siempre Tú) y el Don Juán...

Y la pasión, alentando con discretos soplidos
y paciencia de santo esa tímida llama azul
que aún resiste en el lado oscuro
envejecer y afearse tantas
y tantas veces en el antro equivocado.

Quizás por eso que ya solo rezo al sabor de las pitayas rojas
en algún instante tropical de mis existencias
y dimensiones múltiples;
ladro como perro sin colmillos a las matemáticas
y maúllo cual gato en luna crónica a las tormentas.
A veces me dejo bailar y piso el suelo
que tú me cuentas, ya casi solo el tuyo,

porque de no hacerlo, fiebres ocultas
tras el ocaso y el voto útil
de la vida me podrían morder, me morderían
hasta no reconocer y reconocerme.
Y se reblandecería la bandera
de mi soldado sin bandera,
y se potabilizaría el ácido de mi sangre
hasta convertirme en la estatua extranjera e invisible

que sufre de agujeros negros y grita tan bajito
que incluso el coito de las palomas
sobre ella asesinaría todo el rock acumulado
en aquellos días,
cuando amé ese sol que arde,

... cuando intentaba despeinar,
como un tren hermoso, idiota y desbocado,
a cualquier flor especial que parpadeara
en aquel eléctrico jardín
del exoplaneta Metro Nuevos Ministerios.

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Mi abuela, gran tipa.

Hoy me he acordado de ella.

Bella de verdad.
De joven,
nada que envidiar a una actriz de Hollywood.

Hoy mi nevera estaba vacía, no sabía que comer,
y he decidido ir a un chino.

La primera vez que comí en un chino
-allá por los 80- fue con ella.
Yo pensaba: tengo la abuela más moderna
del mundo.

Pero, no, ella no era moderna,
solo era una mujer con muchos huevos.

Viuda a los cuarenta y tantos, y por siempre.
Sacó el carnet de conducir.
Pisaba el acelerador con alegría
(como se deben pisar los aceleradores)

Contaba, orgullosa, aquella tarde
que mandó a la mierda al famoso franquista Blas Piñar
en el ascensor del edificio de su oficina.

No le gustaba la poesía
si no la cantaba Serrat,
pero los libros (devoradora de ellos)
eran su vida.

Sus batallitas destilaban el mismo dolor
que épica.
El relato de sus viajes a Cuba y Rusia
iluminaban sus ojos.

Socialista pero muy guay ella,
solo compraba en el Corte Inglés,
y yo le compraba novelas sobre la guerra, sus favoritas,
¡con letra grande!, me decía los últimos años.

Luego le temblaban las manos
como el volante de un coche viejo,
y el primer cajón de la cocina
lloraba furioso
el destierro de su amado chocolate.

Su piso fue siempre mi segunda casa,
el barrio de Nuevos Ministerios mi segundo reino.

Cuando murió, solo solté
alguna lágrima en el discurso del cura,
hermano de su yerno. Qué curioso,
ni ella ni yo fuimos nunca de curas.

Hace siglos que no comía en un chino,
y hoy al ir a uno
la he recordado como aquel día;

se me escapó
otra lágrima traidora,
y una sonrisa al cielo de las campeonas.

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De jóvenes consumíamos pirotecnias
en todo tipo de formatos,
a modo de insurgentes rompehielos,
como cachorros su golosina.

Despegábamos con nuestras pequeñas naves
sin ABS ni airbag. Amábamos a pelo y contraluz
/tan insultantemente bellos/ sobre sus asientos reclinables
o en los baños de nuestros antros favoritos,
y en la intimidad nos deshacíamos en versos
propios de extraviados mosqueteros melómanos.

Los lunes volvíamos a ser jóvenes responsables
con hiperpotenciales proyecciones de futuro.
Verde mies del progreso y el bienestar primermundista,
supervivientes de guerras atiborradas de palomitas
y cocacola al intermedio; gladiadores de acera
y madrugadas deslumbrantes, lobeznos
enganchados a planetas eléctricos y en fila.

Claro que entonces no sabíamos aún llorar de verdad.
No comprendíamos la diabólica matemática
de los intereses/riesgos medio/ largoplacistas
(la cabrona mecánica del boomerang),
ni el asco que nos envolvería mañana por haber caído
en la cruel moraleja de nuestra particular fábula de Esopo.

Éramos tan tiernos como audaces. Hijos de la Movida
y la fotogénesis del escombro, caraduras diplomados,
estirpe de suicidas con miedo a la oscuridad.
Instauramos la felación ad líbitum
y los telepizza como señas patrióticas, asumimos
los marcianitos inteligentes y los túneles de colores.

Nosotros, los jóvenes de antes,
los adultos sin terminar de ahora.
Los que escupimos al cielo
y reivindicamos el arco iris,
los que grafiteamos la luna
y al volver nos creímos poetas.

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Estaba loco,
completamente loco.

De currículum ex monaguillo
y ex barman de puticlub.
Un divorcio, una vieja amiga,
aquel mareado Supertramp en París;
el amor de un chucho-rotweiller cojo,
media cirrosis
y veinte arrugas de más.

Decía que todos hemos vendido
y matado a Jesús por lo menos una vez
en nuestra vida,
que él habría quitado la custodia
de su hijo a Dios
porque los padres no putean así a sus hijos,

que tácticamente fue un error
bajarle en ese momento a la Tierra,
pues las consecuencias posteriores
fueron más jodidas que si hubiera regalado
cien cabezas nucleares al puto César.

¡Vaya un loco!

¡Hasta llegó a decir que a veces Dios se comunicaba
con los hombres a ladridos!
y que los ángeles de hoy son antisistema, ciber-ninis
y drogadictos en potencia; que graffitean
las puertas de los baños del cielo con penes,
vaginas y versos infames
(y les sangran las alas al reunirse
en la entrada de los mataderos municipales)

Contaba que el infierno está lleno
de ministerios, banderas y excusas,
y aun con sus humos contaminantes y abandonados jardines,
es la mejor universidad pública del universo
(y el demonio, un triste funcionario
con úlcera de estómago y eyaculación precoz)

Lógicamente recibió su castigo:

pues a falta de infernal hoguera,
una noche, cuando volvía a su casa
desde esa obra a la entrada del pueblo,
andando y por su arcén correspondiente,
le atropelló un conductor borracho,
a bordo de aquel viejo BMW
con los faros sucios y una luz rota.

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Treinta

y ocho meses solo más de hipoteca
y el euribor bajo mínimos.
Quiera dios que no suba. Marta:
siete coma cinco en selectividad. Juan:
en plena contraofensiva
y sin hacer prisioneros
contra el vil acné.

¿Híbrido o eléctrico?, ¿plata o azul?.
Y el jardín aún sin desbrozar.
Y el perro descubrió la artrosis.
El nuevo jefe parece buen tipo
(ojalá el tuyo le llegara a la suela)
¡Este año por fin! ... de cuatro estrellas,
desayuno incluido. Playas blancas
y se habla español.

-Que sí, Amor: te juro que me gusta el nuevo gres del baño-

En dos años la higuera dará higos
(y parece que el Ártico se va a tomar por culo...)
Han abierto un nuevo McDonalds en el polígono.
La revisión a últimos de noviembre:
Recuerda que el abuelo murió de cáncer
de colon a los cincuenta
(y tu madre dice que últimamente habla
con él todas las noches)

-Tienes razón, Cielo:
Todavía no se sabe qué es la materia oscura del universo
(... vaya, ni idea que te interesara la astronomía)

¡De dónde coño sale ese! (o quizás no lo vi)
El seguro lo cubre todo.
¿Y ahora qué será de vosotros?
La vida continúa. Y yo no...
pero siempre... Si hubiera sabido
entonces que...
Os quiero
tanto, tanto...

-Anda, cariño,
deja anidar a las golondrinas en el garaje
la próxima primavera, ¡pobrecillas!
(además, dicen que traen suerte)

Y jóder, ¡qué día más bello hace hoy!

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Mi perro,
(no me gusta utilizar ese pronombre)
ayer aprendió a preguntar
con los ojos por qué siempre enlazo su cuello
al salir a la calle.
Y yo le contesté:
eres un perro en un mundo de hombres,
es por tu bien.
A veces yo me pongo un collar de nubes:
un collar de nubes y una tormenta en los zapatos.
Y parezco joven, parezco ayer.
Hoy el mundo espera ansioso
el apocalipsis en pantalla plana.
Misiles de cabeza nuclear interceptados
por escudos antimisiles con cabezas nucleares
(la venganza de los dioses justos
aplastará a la hora de máxima audiencia
al comeperros norcoreano)
Llaman a la puerta:
Dos extraterrestres disfrazados de testigos de Jehová
me invitan a convertirme en el próximo Superman.
Al principio me hago el estrecho,
pero un brillo en los ojos -y en el blanco dentífrico
de mis colmillos- me delatan.

Hoy los grifos escupen trozos de mar,
mi ventana es una oxidada frontera de lunas
(demasiado tiempo sin congeniar con su luz).
Fabrico versos como poseso,
versos de navaja y cerveza,
versos de polvo radioactivo
y cielos rojo oscuro.
Sé que tú me esperas donde siempre
pero yo ya no pongo cara al siempre,
(tampoco a ti)
Voy a ser el mejor Superman de todos.
Ganaré de un superbostezo la madre de todas las guerras,
tocaré el rock&roll de los rock&roles;
mi perro nunca más llevará collar
y tú saldrás como por arte de magia
de debajo de la piel seca y arrugada
de alguno de mis versos terminales.
La cafetera llora de felicidad,
y mis alas (y mi sexo) comienzan a florecer
sobre el desierto que se alza como un rascacielos
de humo y desidia
entre el casco viejo de la ciudad.

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Un día aprendes cosas tan sencillas
y complejas a la vez como que

tras ese sabroso cochinillo que te comes
de segundo hubo mucho miedo y dolor,
que los mejores artistas de la historia
eran inadaptados y drogadictos
en un alto porcentaje,
jamás has de acudir para morir a un hospital
financiado por órdenes religiosas
o que para tocar el cielo hay que aparcar el vértigo.

Cosas como que
las estaciones son la pobre excusa de los trenes,
poniendo la otra mejilla solo te vas a llevar
el doble de hostias,
que hasta las sílfides sufren ocasionalmente diarrea
o que la belleza y el amor no se estudian.

Y probablemente aprenderás también
que el silencio pocas veces calla,
que los golpes recibidos
en el momento justo duelen menos,
y que el momento justo nunca es el mejor momento
para todos (ni siquiera para ti)

Un día sabrás que en las lavadoras de carga superior
no se cuelan gatos,
y que los gatos saben inglés
(pues el inglés siempre será más fácil
y práctico que el latín)

Y al fin quizás entiendas por qué
Dios nunca fue apolítico,
a los viejos córvidos les gusta el rock&roll,
no hay protocolo para llorar
y por qué esos escalofriantes aullidos
(cien por cien humanos) en tu ciudad
ciertas noches de luna llena
tras las ventanas de algunos edificios y por las esquinas.

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Debía ser así,

ya no quedaba otra.

Y es que llegar hasta el fondo de algo
siempre exige contemplar
la posibilidad de morir en el proceso.

Hoy la playa se viste de tonalidad oro.

El tiempo también se viste de tonalidad oro.

Mis abuelos, mis padres, mis hermanos, ella,
mis animales, mis antiguas novias,
mis colegas de trabajo y del bar,
(hasta aquel buen y entrañable médico de urgencias
y el viejo conserje del edificio)
Todos estaban conmigo en esa playa.

Me miro
en el espejo de un baño del chiringuito (con aspecto de nube
en descomposición),
y no soy el yo de últimamente.

Pienso que a lo mejor unas cervezas me ayudarán
a reconocer mi cara última.

Pero no.
Ahora sé que ese últimamente en realidad no era todo mi yo.

Vuelvo a la arena. Mi padre me dice:
__ ¿Jugamos otra partida?

El cielo cambia de color (a un violeta muy acorde con mi gusto)
El agua y las olas se contagian del mismo color.

Naves imposibles llenan el cielo,
vuelan y brillan entre las gaviotas;
(la psicotrópica brisa trae una extraña aunque bonita versión
del "Knockin' on Heaven's Door" en modo Surround)

__ Vale, papá, juguemos...

__ Ok, pero ahora yo elijo sueño.
Vamos chaval, tú eliges mundo.

__ Después elijo yo __ dice Marisa __
mientras su cara comienza a adquirir
una textura animal y escamosa, pero aún así amable
(como de digna mascota reptiliana)

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Un día al fin
conseguí que una gatita blanca
y un viejo perro marrón-gruñón oscuro
comieran juntos del mismo plato,
que un anarquista de Veracruz
y un yanki del alt-right
brindaran con la misma botella
de Ribera del Duero del 85
o que un flamenco cirrótico
y una punk adolescente
se rindieran ante el Hey Jude de The Beatles.

Algún otro día logré
que una travesti suicida y un hooligan católico
compartieran la mitad de sus miserias,
unas risas sinceras, un pico en los labios
y medio gramo de coca,
que mis padres una mañana
-por una puta mañana- cesaran sus gritos,
incluso que un boxeador loco
perdonara la vida a un pobre diablo
sobre la sucia acera
de una histórica calle de Madrid.

También que alguna diosa de la noche
abriera sus piernas
ante mi brillante mirada de lobo herido,
y hasta escribir un poema
medianamente digerible
para "Sus Altezas Poéticas"

Y es que, sí, amigos,
he conseguido tantos y tantos imposibles
a lo largo y ancho de mi vida...

Pero, no, nunca
nunca conseguí comprender
por qué las personas tantas veces
confunden la verdad con su verdad;

tampoco que mis varios yoes
compartieran un cigarrillo,
(y no se mataran entre ellos
dilucidando dónde empieza el horizonte
o cual es el verdadero
y jodido color de la luna)

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En la peli de la noche los soldados de Alejandro Magno mueren por trigésima vez.
Abres otra cerveza y enciendes un cigarrillo
-es la penúltima y cándida forma de rebelarte contra la correcta
y adecuada imposición de tu mundo-

Adecuado, correcto..., son palabras que ya chirrían en tu mente,
terminología sagrada que te ha acompañado durante toda la vida.
Lo bueno es levantarte a esa hora en que hasta los gallos roncan.
Lo bueno es no tocar demasiado los huevos al prójimo.
Lo bueno es asegurar el futuro
-para que cuando te mueras dejes un montón de futuro a tus herederos
y todos digan lo gran tipo que eras-

Y no solo eso. Porque la virtud,
desde niños, sabemos que también tiene sus clases:
Notable es peor que sobresaliente
(porque si no sobresales solo serás un triste voyeur en el harén de los mejores)
Notable es más que un bien
(porque bien solo significa asomar la nariz del redil de los mediocres)
Bien es más que suficiente
(porque lo suficiente solo sirve para salir del paso)
Insuficiente es ser definitivamente inadecuado e inútil para el juego.

Y toda la vida queriendo hacer las cosas bien,
incluso mejor todavía, y sin saber cómo ni por qué.
¡Y que el amor es lo más importante del mundo!
Y tú siempre quisiste amar,
y además te ponen como un tigre las chicas de piernas largas,
pero a las chicas de piernas largas les ponían como tigresas los chicos que solo amaban sus piernas largas.

Lo segundo más importante del mundo es una casa en una parcela de 1000 m2.
¿Alguien sabe cuántas toneladas de felicidad caben en una parcela de 1000 m2?
Pero la felicidad necesita vallas altas con concertinas y espléndidos eucaliptus que te separen
y te protejan de la vista y los ruidos
no previstos de toda la molesta infelicidad del universo.

Porque la infelicidad es una enfermedad contagiosa
y el mundo corre el riesgo de convertirse en una gigantesca ciudad de putos zombies infelices.
Y quizás los gruesos y frondosos eucaliptus de una parcela de 1000 m2 los repelan.
Y también la visión de una piernas largas (a ser posible con medias de Prada)
les produzca a los jodidos zombies un inesperado y letal cañonazo de felicidad negada
que les arranque para siempre sus feas e infelices cabezas.

Y has de vigilar tu espalda y tu nuca,
y poner alarmas, y perros de raza peligrosa a pares en el jardín, y línea directa con la policía,
con tu dios y con el ejército,
por si una noche de luna llena se cuela en la casa y te muerde
la inhumana infelicidad (esa que ya no tiene cura ni antídoto)

Y súbitamente empieces a lagrimear
la trigésima primera vez que rebanen el pescuezo a un soldado macedonio
-que seguro tenía una pobre madre macedonia esperándole en alguna pequeña aldea de la antigua Grecia-
Y te quieras morir sin haberte terminado la cerveza,
y te quieras evaporar entre las dalias
añorando aquellas piernas largas y juguetonas
sobre tu sofá y tras haber consumido el cigarro...

O, cuando de repente, salte una luz roja e intermitente entre los callejones de tu feliz cerebro

mientras, afuera de la casa, los eucaliptus comienzan a aullar
un terrible olor a gasolina y a leña.

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Aquel lunes de finales de mayo
el sustituto de Dios, Bukowsky,
me enviaba su musa, entre burbujas mareantes,
con ese look entre Campanilla
y la azafata de la Ruleta de la Fortuna.
Los gatos del barrio confluían en su histérico maullar
a la hora en que la luna se quita
su lencería de nubes y nos diluye
los restos de calenturas de su primo el sol.
Extraterrestres, fantasmas y voces
sin identificar me disparaban relámpagos,
fórmulas indemostrables y otras
teorías sobre la existencia
en forma de versos a medio hervir.
¡Yo no soy tan poeta!, les decía.
Mejor enviadme un millón de euros.
Pero no. ... Sucedía que los sueños se escapaban
del sitio de los sueños;
aviones llenos de incoherencias, gurús
cuánticos, interrogantes, modelos de Victoria's Secret,
duendes y tipos raros aterrizaban en el jardín.
Y yo, juro, no sabía cómo dotar de lirismo
o belleza a tal tsunami
de extraños y caóticos elementos.
Me quejaba, me indignaba e insistía
(y es que ni el mismísimo Baudelaire
en pleno viaje psicotrópico
haría algo decente con ello)
¡Qué van a pensar de mí mis lectores!
¿... y mis colegas del bar, y mi madre?
Entonces, de repente, Bart, mi querido can
-poeta realista donde los haya-
dio su opinión con un tajante ladrido
traducido como:
Abre la nevera, coge una cerveza y escribe
unos versos de los tuyos a esa triste rosa
que por alguna misteriosa razón
ha salido en el jardín.
Será otra mierda de poema más, pero...
¿qué cosa es la vida sino un jardín
donde alguna vez surge una rosa especial
gracias a los cadáveres y a las cagadas
de otras rosas y tanto diosecillo suelto?

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Por fin,
en uno de esos paréntesis que brinda el lado oscuro:
¡tú y yo!

Descorché una botella del mejor lambrusco del Carrefour
y nos tiramos soles, playas increíbles y burbujas a la cabeza.

Intercambiamos risas, quizases,
demonios light y algunos verbos intransitivos.
Chorreamos flores boomerang
y radiaciones gran reserva.

Insultamos ritualmente y arrojamos
al fuego de la chimenea Marys Poppins frígidas,
inconveniencias y Robins Hood de mentira.

Surfeamos sobre el sofá mientras jugaban
en el bendito parket del salón los perros
y en el aire unos cuantos yo también, te lo juro.

Adivinamos la ecuación del presente
y de todos los presentes. Con premeditación
y alevosía pusimos silenciador a los móviles
y a los huracanes de afuera.

Pero luego yo quería más, tú querías más.

De repente entraron por la puerta tu divorcio,
mi ex, un par de críos berreando por un sándwich
de nocilla, tu padre, mi madre, tu mejor amiga,
un repartidor de pasado, la casilla para ONGs
en la declaración de Hacienda, alguna vieja noche
del fin del mundo, tu talla de sujetador, la poli, Freud
Eolo y hasta el atractivo cura de aquel insti pijo
tuyo a dos manzanas del Santiago Bernabéu...

Barrí (me ayudaste) las estrellas desparramadas por el suelo.

Arreglamos la mirada y el pulso.
Suspiramos brevemente
y nos dimos un tierno beso de despedida.

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Enrojece el sol al caer en la sabana.

Soy un ñu herido.

A mi izquierda, dos leonas hambrientas.

Alzo mis cuernos,
(mero farol de quien se sabe sin opciones)

Tras las leonas, una manada de hienas
ríen, como cuadrúpedas pitonisas,
adivinando su favorable e inminente futuro.

Un leopardo me mira también con ojos de hambre,
(sabe que él no será el beneficiario,
hoy, de mi sabrosa carne)

Es una putada; yo, que no me meto con nadie,
que solo soy un entrañable vegano...
La vida es injusta.

A todo esto varias decenas de buitres
sobrevuelan felices esperando las sobras,
mis sobras.

Se me acerca una leona, que parece
no tener respeto alguno
por mis cuernos amenazantes.

Como soy un simple ñu ni siquiera sé rezar,
mas moriré luchando.
Embisto al gran felino,
pero tropiezo por culpa de mi pata rota.

Me aprieta el cuello con sus colmillos,
me ahogo.

Espero que el desenlace sea rápido.

Y es que, qué más da quien te coma,
pero puestos a elegir
que sea el que mejor mate.

Se me nubla la vista y no puedo respirar.

Entonces veo una luz deslumbrante a lo lejos,
y abajo las dos leonas devorando
mi antes bello y poderoso cuerpo.
Me rodean mis abuelos ñus,
y aparece un tipo raro con barbas blancas.

De repente el tipo raro mira su ordenador,
y me dice que como he sido un buen ñu
me permite elegir qué ser en mi siguiente vida.

Valoro la opción de ser elefante,
pero la descarto, pues son muy gordos y lentos,
y además he oído que les arrancan los colmillos
o los encierran en circos de países con leyes cutres.

También se me pasa por la cabeza
ser león, leopardo o hiena;

lo vuelvo a desestimar,
pues tengo principios (de herbívoro)
y no me atrae tener que joder
a los demás para subsistir.

Tengo muchas dudas, y le pregunto
al tipo con barbas:
¿y tú qué coño eres?

Me dice:
Yo soy Dios, pero olvida lo que estás pensando.
Aunque lo más parecido a mí es el hombre.

¿Y hay hombres que corran mucho
y no se coman a sus vecinos?,
-le pregunto-

Sí, los hay,
(me contesta),
... pero la mayoría se comen hasta entre ellos
sin necesidad de usar los dientes.

¿Pues entonces qué cojones puedo ser?
(digo para mí)

Si me aceptas un consejo,
(me vuelve a decir el tipo con barbas)
despiértate y ve a mear,
que la vejiga llena al dormir causa pesadillas,

y de paso deja de ver tantos documentales
sobre el Serengueti.

Entonces desperté.
Había una preciosidad junto a mí
en el lado derecho de la cama;

lo vi claro,
me sequé el sudor de la frente,
puse un cd de los Iron Maiden,
me relamí
y eché el polvo de mi vida.

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"¿Te ha gustado el paseo de hoy?"
pregunto a Bart
mientras le acaricio.
Entonces saca su enorme lengua
y me lame el rostro.
Está viejo, cansado;
inmóvil sobre su colchón.
Afuera el mundo sigue en pause. Otra vez
el aire trae un extraño aroma a fin de ciclo,
a fin de ciclos.
Sus ojos me observan tranquilos, sin excesiva
señal de emoción. Le dejo dormir.
Tras el Velux la luna brilla inusual
como si no existiera un mañana,
como si quisiera decirme algo
esta noche de brujas y silencio con dientes.
¡Cosas de la luna!
Enciendo la TV.
Nicole Kidman está más atractiva que nunca.
Sospecha, (los invasores se esconden
tras un virus extraterrestre)
Al rato me dice:
"confínate conmigo, my darling,
sobreviviremos"
La invito a mi destartalado piso.
Sonríe.
Se retira el travieso y rubio mechón
de cabello sobre su cara.
Me besa.

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Volé a Japón
con los ahorros de dos años y medio.

Japón es un país muy especial.
Tokio nunca se acaba.
La gente come y duerme
ida y vuelta del trabajo
en los vagones de los trenes bala
y en sus estaciones.

Su juventud me recordó
a los de nuestra Movida madrileña
Pelos de colores, rebeldes, frikis,
indumentarias estrafalarias.
Adolescentes noctívagos
vomitando en los autobuses.

Sonríen todo el rato.
Los mayores son muy majetes
y te saludan inclinando la cabeza
constantemente.
Las mujeres son tímidas (aunque no todas)
y algunas andan un poco raro
con esos zapatitos tan incómodos
y originales.

La policía es bastante cabrona.
El sashimi está muy rico.
Los templos te transportan a otros mundos
espirituales.
Casi nadie habla inglés.
Les puede el porno morboso del cómic
manga y las nuevas tecnologías.

Hay cuervos gigantes que cuidan tumbas.
Ballenas y delfines tiemblan
cuando se acercan a sus costas.
Todo sucede a mucha velocidad
o el tiempo se detiene.
Es muy caro. Nadie te roba.
Increíbles paisajes naturales.
Hay geisas y la Yakuza,

y lo mejor de todo:

sus poetas
no te incitan a hacerte el hara-kiri
bombardeándote con cascadas
y cascadas de paseriformes,
otoñales y jodidos jaikus
a todas horas, día tras día.

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Mis queridos poetas:
Tened compasión de vuestros amados,
incondicionales
y sufridos lectores.
¡Por el bien de la humanidad!, estrujaos un poquito
más vuestras brillantes seseras.
Poned a trabajar esas potencialmente prodigiosas
neuronas que el Creador os ha concedido.
Imaginad...
Escribid
por ejemplo:
que el alma es una caja de música defectuosa
cubierta de polvo y telarañas, habitualmente
desafinada y con la garantía caducada
de tanto decirla.
Que el corazón es una máquina encallecida
y ensangrentada que se reblandece
y derrapa cuando llega el buen tiempo,
o cuando a vuestr@ vecin@ cañón
(a régimen desde enero) se le pega la ropa
sudada al cuerpo.
¡Por Tutatis!, dejad a las mariposas, las luciérnagas
y los pájaros tranquilos;
dejadles que vuelen en paz,
que cacen moscas y gusanos,
que píen, defequen, pongan huevos y copulen a gusto.
Dejad a las flores con sus polinizaciones
y sus viles reacciones alérgicas.
Asumid que es normal que vuestros amantes
se larguen con tip@s más jóvenes
y más guap@s que vosotr@s
(no hagáis una tragedia griega de ello)
Sabed que Peter Pan, hoy con hígado graso
y halitosis crónica,
acabó trabajando para el tesoro público,
que Campanilla al fin dejó los polvitos mágicos
(aunque actualmente sufre
de sobrepeso y adicción al prozac)
Dejad a los entes divinos tocando sus arpas
y a las resabiadas sirenas engulliendo sashimi
en el Marriott de Jacó Beach.
Dejad las olas que fluyan como toda la vida
puteando a los cangrejos desorientados
y a los niños diplomados en arquitectura medieval.
Bajaos de la luna un rato, ¡que la vais a desgastar!
¡Oxigenaos un poco!
Guardad vuestras bucólicas infancias en el álbum
de fotos de la abuela -y sacadla de la residencia-
Iros un par de meses al Everest o a Cancún.
Follad más y no malgastéis tanto papel,
tanta tinta ni luz eléctrica en repetir
una y otra vez las mismas e insulsas ñoñeces
(que el buen sexo siempre sirvió al pH del ingenio)
... Y vosotros, poetas high line
y filólogos en paro,
¡coño!, que no os entiende ni Dios.
Escribid un best-seller si tan listos sois...
No os creáis los aplausos
de vuestros cuatro admiradores
ni los laureles que os endosan
vuestros compinches jurados de renombre
-igual de aburridos y jodidos que vosotros-
Poned vuestro talento al servicio de algo útil.
¡Gritad!... Pelad vuestras venas
y ondead la sangre.
¡Declaraos ninfómanos de instantes y de emociones!
Dad caña a la banca y a las mafiosas energéticas,
a vuestros rapaces líderes,
a los hijos de puta con nombre y apellidos.
Mis queridos bardos,
no nos mintáis.
Poetizad vuestros gatillazos (esos que nunca ocurrieron)
o cuando vomitasteis sobre la falda
de ese reluciente amor de verano.
Versificad vuestros pecados más oscuros,
vuestras indecibles y apoteósicas cagadas.
¡Escribid para la calle!
Hablad de cómo tragarse las lágrimas en seco,
de cómo enjuagarse las tripas
en este estercolero de mundo...
Dejad de pelotearos mis eruditos capullines
por cuatro míseros likes.
Arrastraos por el fondo de un mar
de barro y resurgid a la superficie
con la mala ostia de Moby Dick.
Trepad como King Kong al edificio más alto de la ciudad
y escupid vuestros hirvientes
y tóxicos versos
sobre la aletargada masa de media mega
y tarifa plana de allá abajo.
Aullad entre una alucinógena niebla
como el perro de Baskerville
(pero no os la fuméis)
¡Sorprendernos poetas!
Hackead nuestras crionizadas conciencias,
piratead nuestros más infranqueables sueños,
grafitead nuestras anémicas mentes
(y subid el sueldo a vuestras musas)
Mis hacendosos y orgullosos poetas
Tened piedad de vuestros extraviados,
afables y resignados lectores.
Por favor... ¡solo,
solo un poquito de compasión!
... mis queridísimos poetas.

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Deberías saber
ya a estas alturas
que el capitalismo es la ley de la selva
escrita con letras de neón,
olor a perfume francés
y algún sorteo amañado incluido
entre sus supuestos beneficiarios.
Que las dictaduras son una sabana
donde solo hay
una pequeña banda de leones sanguinarios
y cebras cojas y asustadas (a millones)
Que el tercer mundo solo es entendible
desde la retorcida imaginación
de algún sádico guionista
hijo de padre yonki y maltratador
y de una puta vieja y sociópata
de Hollywood.
Deberías saber también
que si en tu lindo país primermundista
te suben el precio de la luz
sesenta veces al mes,
ganas menos de mil doscientos euros,
te doblan el alquiler de tu mierda de piso
y/o tu médico de la seguridad social
te da cita para dentro de dos años,
el único culpable eres tú,
por no haber hincado los codos
entre libros como un cabrón
mientras tus colegas estaban de fiesta
hasta el amanecer,
por no haberte hecho político,
no haber embarazado a la hija feúcha
y tonta (o a su hermano gemelo)
de un gran accionista
de alguna empresa energética,
o por no haberle robado
ese exclusivo rincón de selva
a algún buen y desafortunado tigre
caído en desgracia
por borracho cascarrabias
o jodido vegetariano.

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Jeques, capos y excomunistas gozan del sol de los faraones
en las playas de Marbella y Bora Bora. Atomatados seres, adictos
a la caza mayor y a los tangas menores de edad apestan el aire
en los dominios y satélites de la Commonwealth.
Dos jóvenes centroafricanos regatean su destino, apuestan
al poco o nada, cual Ulises en una epopeya sin trascendencia
ni puerto posible, concluida entre el frío abrazo de las algas
o en un topmanta de Las Ramblas, mientras, La Sagrada Familia
anochece entre lunáticos roncos de salitre y flashes de insolidaridad.
Millones de orientales desfilan mecánicamente hacia sus celdas
de trabajo; (sobre ellos, un cielo con el logo de Cocacola desachina,
pulveriza por momentos, sus flacas almas de arroz.) Hombres de piel
y suerte oscuras aprenden a no soñar bajo pena de genocidio,
sus mujeres ofrendan - bajo la ley del silencio y el horror- sus vaginas
a los soldados pervertidos y podridos del dios coltán. El desierto arde
como nunca y la selva sangra su verde razón a borbotones.
La ONU es un aburrido guiñol. La Tierra es el puto infierno animal.
Los niños del primer mundo crecen dentro de un Iphone.
Robinsones en metro, líricas de oficina y trances de semáforo.
Resulta que Adán y Eva llegaron tarde a clase de planificación familiar.
Hoy Julia se ha reencontrado con el sol veinte años después.
Juan descubrió el fuego arrastrándose por el espacio bajosideral,
y ha escrito a Julia su penúltimo y mejor poema sobre la tenue popa/
constelación de un bucólico y sugerente McDonalds en una urbe
cualquiera del siglo del ansiolítico y el grafeno, los cíclopes del fútbol,
el marketing y la telebasura,
justo
antes
de
cerrar.

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Camino por la Antártida.
El sol -color yema de huevo radioactivo-
amarillea la senda de hielo.
una estalactita adorna mi nariz.
Al fondo un horizonte tan minimalista
y bello como falso.

Falso como el dios tántrico del desierto
o la filantropía del soviético Marte
las noches de insomnio.
Falso como Pretty Woman, el Yeti,
el ecologismo de gatillo, el bitcoin o las banderas,
... como la moral inescrutable
de la grey de Trump.

Falso como el pato Donald, el Ratoncito Pérez,
el "Liberté, égalité, fraternité",
el euribor y los Reyes Magos,
o como aquella supernovia
que me juró amor eterno
hasta aquel maldito 27 de agosto del 85
-semana después de la apoteósica
inauguración de mi primer acné-

Falso como cuando me da por escribir
poemas excesivamente líricos,
cuando mis musas desfilan ante mí
(con sonrisa angelical y sus camisetas
empapadas en lluvias de cerveza)

Falso, tan falso como el discurso
de los representantes del cielo en la Tierra,
como los bienintencionados consejos
de Fermín, ese pobre alucinado
que nos bostezaba a Kant en 2º de BUP;
como los best sellers de autoayuda
o de cómo poner el mundo a tus pies en 40 días,
y como los de todas las putas empresas de marketing
y publicidad
que, cual moscas cojoneras,
me han acompañado
sin despegarse de mí
desde que tengo uso de memoria.

Y más aún...

Falso como mis 101 mejores amigos
de trópicos, negocios y borracheras,
como el enano estafador que me vendió el Audi
con la culata de sexta mano,

o el trajeado de la agencia de viajes,
que me aseguró que en el Polo Sur
encontraría mi karma y a mi medio kiwi
vestida de esquimal, en un iglú,
amante de los osos polares y el sashimi,
y sin animadversión a compartir la vida
con un tipo que siempre desconfió
de los ambientes demasiado cálidos
y confortables.

¡Qué gilipollas...!,

en la Antártida no hay osos polares.

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