` Ayer sabíamos -y solíamos- entrar y navegar dentro de las botellas. Entornábamos las alas si el cielo desteñía. No fue extraño desmembrar el nombre de las cosas ni filosofar con el humo dócil y franjiazul de las almohadas. Sabíamos también cómo vengarnos de las banderas, extraviar el corazón sobre el himno de las moscas. Embestir las rocas con la elegancia de las sirenas, y llenarnos los ojos en reconvertibles nostalgias de futuro. No fue tan extraño inventar arrecifes a nuestra medida y vomitar sobre ellos las playas y las medusas de noches vueltas del revés. Y no lo fue sobornar Mary Poppins con dos rayas y un sol bajo el niki empapado en aquellos baños de otras y empapadas vidas. Y algún día lloramos chimeneas y reivindicamos aquel gazapo arrebatado y abandonado por nuestros mayores en el valle de las águilas. En definitiva, éramos casi felices como golondrinas borrachas de primavera, como un coro de arco iris ronroneando entre dos tormentas... (La poesía vino con la resaca) ¿Sabes, cariño, que una buena felación es capaz de cambiar el rumbo de la historia? ¡Y ya no digamos un beso en los labios de despedida, en silencio... bajo la lluvia! ______
` Ella dibuja Andrómeda con el pincel de su dedo índice sobre la aterciopelada llanura de su vientre con la tinta tibia (y sin colorantes artificiales) de mi semen. La cerveza moribunda estrena su danza ácrata y se expande como un aguacero amargo y feliz sobre la sábana, desde la altitud relativa y por la atemporal curvatura de nuestros cuerpos hoy perfectos. El filtro del cigarrillo funde nuestras salivas en un acto conspirativo, kamikaze -y de efímero amor- con el beneplácito de todas las leyes universales vigentes. De nuevo mis dedos hundiéndose belicosamente en sus nalgas. Sus uñas surcan felinas mi espalda. (La luz del alba rompe los cristales) En la tele muda los simios inteligentes diseñan su venganza justa. -Me llamo Neus (y soy barcelonesa e independentista) -¡Y yo te regalo Madrid entero y un café antes de que los U2 digan a través de este viejo y expectante radio CD su última palabra! ______
´ Ahora que sé que los dueños del mundo conocen los entresijos y aristas de mis personalidades secretas y gustos sexuales (y me la suda, con perdón) Que esta sociedad navega sobre el escalofrío y la baba de sus frágiles cachorros. Que no hay cosa que más duela a los poderosos que no ser inmortales. Yo, amante del grito codificado de los violines y de la autenticidad de los heavy-metal, enemigo visceral de los graníticos ganaderos y admirador de los lobos. Yo, que fui casi tan básico como los hooligans, (pero no tan patético como los padres de familia que solo hacen el amor a sus mujeres los domingos cuando gana su equipo) Yo, que cazaría a los cazadores, que gocé con las litronas en aquella alameda de posadolescencias mágicas, como en las fastuosas fiestas de ricos y mis amigos maricas homenajeando al vergel de los ochenta y compartiendo geometrías con el servicio. Yo, que ya no me engañan los disfraces sociales, que perdono la ignorancia pero quiebro ante la estupidez y la crueldad. Que me estimo y me detesto sin exaltaciones, que odio sin fervor y quiero con el más gigante de los excesos. Que ya no tengo nada que vender ni nada que comprar. Yo, que sé que no tengo ni puta idea de casi nada pero aprendí a reconocer la yugular en el arte, la belleza adornada con cicatrices y legañas y el amor sin la burocracia del después. Yo, cansado de tanto yo, envuelto entre la puerilidad humana y ese otro algo sin nombre que me vaporiza una y otra vez como una jodida explosión nuclear hecha a medida, que me pudre como el cadáver de un gato en mitad de una autopista hermosamente iluminada en una vaga e irreal noche de abril. Yo que aleteo en reserva de fe, semihundido, donde hoy mis ángeles de la guarda debaten sobre el cáncer, bytes o política, viajan en bus y ya ni siquiera recuerdan cuando los ángeles volaban a ciento ochenta kilómetros por hora con la música a tope, el alma esponjosa, boca arriba y hasta del revés... ________
` No sé quién dijo: "Lo malo no es hablar solo por la calle, lo realmente jodido es hacerlo en voz baja" Y hoy, que los leopardos leen a Murakami y sus canosos y obstinados puntos han pasado de moda (solo son ligeramente transigidos vistiendo Porsches, invitando a coca mala y/o escondiendo liposucciones irresolutas entre los insomnes rascacielos de Benidorm) Aún recuerdo tender mi hombro compasivo a algún perdedor con buen fondo, -casi lo único bueno que tenía, como casi todos los perdedores- mientras J. Iglesias se explayaba en en el Pionner inteligente rumbo al viejo casino de la A-6. Un seat 127 levita sobre la Castellana. The Jam, el carbón de los lunes floreciendo en el patio interior de la casa de la abuela, la diosa Cibeles encendida al himno triste de Los Secretos, y las estrellas fumadas desde aquella ventana amiga del Cuartel General. Después noches en bucle y al filo, horizonte móvil tras la 5ª avenida, calibre 38 de almohada, versos e implosiones a contraluz, los resentidos sabios del cachemir de Milano, mis insaciables tigres del Portobello. Tú (siempre Tú) y el Don Juán... Y la pasión, alentando con discretos soplidos y paciencia de santo esa tímida llama azul que aún resiste en el lado oscuro envejecer y afearse tantas y tantas veces en el antro equivocado. Quizás por eso que ya solo rezo al sabor de las pitayas rojas en algún instante tropical de mis existencias y dimensiones múltiples; ladro como perro sin colmillos a las matemáticas y maúllo cual gato en luna crónica a las tormentas. A veces me dejo bailar y piso el suelo que tú me cuentas, ya casi solo el tuyo, porque de no hacerlo, fiebres ocultas tras el ocaso y el voto útil de la vida me podrían morder, me morderían hasta no reconocer y reconocerme. Y se reblandecería la bandera de mi soldado sin bandera, y se potabilizaría el ácido de mi sangre hasta convertirme en la estatua extranjera e invisible que sufre de agujeros negros y grita tan bajito que incluso el coito de las palomas sobre ella asesinaría todo el rock acumulado en aquellos días, cuando amé ese sol que arde, ... cuando intentaba despeinar, como un tren hermoso, idiota y desbocado, a cualquier flor especial que parpadeara en aquel eléctrico jardín del exoplaneta Metro Nuevos Ministerios. _______
ç Mi abuela, gran tipa. Hoy me he acordado de ella. Bella de verdad. De joven, nada que envidiar a una actriz de Hollywood. Hoy mi nevera estaba vacía, no sabía que comer, y he decidido ir a un chino. La primera vez que comí en un chino -allá por los 80- fue con ella. Yo pensaba: tengo la abuela más moderna del mundo. Pero, no, ella no era moderna, solo era una mujer con muchos huevos. Viuda a los cuarenta y tantos, y por siempre. Sacó el carnet de conducir. Pisaba el acelerador con alegría (como se deben pisar los aceleradores) Contaba, orgullosa, aquella tarde que mandó a la mierda al famoso franquista Blas Piñar en el ascensor del edificio de su oficina. No le gustaba la poesía si no la cantaba Serrat, pero los libros (devoradora de ellos) eran su vida. Sus batallitas destilaban el mismo dolor que épica. El relato de sus viajes a Cuba y Rusia iluminaban sus ojos. Socialista pero muy guay ella, solo compraba en el Corte Inglés, y yo le compraba novelas sobre la guerra, sus favoritas, ¡con letra grande!, me decía los últimos años. Luego le temblaban las manos como el volante de un coche viejo, y el primer cajón de la cocina lloraba furioso el destierro de su amado chocolate. Su piso fue siempre mi segunda casa, el barrio de Nuevos Ministerios mi segundo reino. Cuando murió, solo solté alguna lágrima en el discurso del cura, hermano de su yerno. Qué curioso, ni ella ni yo fuimos nunca de curas. Hace siglos que no comía en un chino, y hoy al ir a uno la he recordado como aquel día; se me escapó otra lágrima traidora, y una sonrisa al cielo de las campeonas. _______
` De jóvenes consumíamos pirotecnias en todo tipo de formatos, a modo de insurgentes rompehielos, como cachorros su golosina. Despegábamos con nuestras pequeñas naves sin ABS ni airbag. Amábamos a pelo y contraluz /tan insultantemente bellos/ sobre sus asientos reclinables o en los baños de nuestros antros favoritos, y en la intimidad nos deshacíamos en versos propios de extraviados mosqueteros melómanos. Los lunes volvíamos a ser jóvenes responsables con hiperpotenciales proyecciones de futuro. Verde mies del progreso y el bienestar primermundista, supervivientes de guerras atiborradas de palomitas y cocacola al intermedio; gladiadores de acera y madrugadas deslumbrantes, lobeznos enganchados a planetas eléctricos y en fila. Claro que entonces no sabíamos aún llorar de verdad. No comprendíamos la diabólica matemática de los intereses/riesgos medio/ largoplacistas (la cabrona mecánica del boomerang), ni el asco que nos envolvería mañana por haber caído en la cruel moraleja de nuestra particular fábula de Esopo. Éramos tan tiernos como audaces. Hijos de la Movida y la fotogénesis del escombro, caraduras diplomados, estirpe de suicidas con miedo a la oscuridad. Instauramos la felación ad líbitum y los telepizza como señas patrióticas, asumimos los marcianitos inteligentes y los túneles de colores. Nosotros, los jóvenes de antes, los adultos sin terminar de ahora. Los que escupimos al cielo y reivindicamos el arco iris, los que grafiteamos la luna y al volver nos creímos poetas. _______
` Estaba loco, completamente loco. De currículum ex monaguillo y ex barman de puticlub. Un divorcio, una vieja amiga, aquel mareado Supertramp en París; el amor de un chucho-rotweiller cojo, media cirrosis y veinte arrugas de más. Decía que todos hemos vendido y matado a Jesús por lo menos una vez en nuestra vida, que él habría quitado la custodia de su hijo a Dios porque los padres no putean así a sus hijos, que tácticamente fue un error bajarle en ese momento a la Tierra, pues las consecuencias posteriores fueron más jodidas que si hubiera regalado cien cabezas nucleares al puto César. ¡Vaya un loco! ¡Hasta llegó a decir que a veces Dios se comunicaba con los hombres a ladridos! y que los ángeles de hoy son antisistema, ciber-ninis y drogadictos en potencia; que graffitean las puertas de los baños del cielo con penes, vaginas y versos infames (y les sangran las alas al reunirse en la entrada de los mataderos municipales) Contaba que el infierno está lleno de ministerios, banderas y excusas, y aun con sus humos contaminantes y abandonados jardines, es la mejor universidad pública del universo (y el demonio, un triste funcionario con úlcera de estómago y eyaculación precoz) Lógicamente recibió su castigo: pues a falta de infernal hoguera, una noche, cuando volvía a su casa desde esa obra a la entrada del pueblo, andando y por su arcén correspondiente, le atropelló un conductor borracho, a bordo de aquel viejo BMW con los faros sucios y una luz rota. ________
` Treinta y ocho meses solo más de hipoteca y el euribor bajo mínimos. Quiera dios que no suba. Marta: siete coma cinco en selectividad. Juan: en plena contraofensiva y sin hacer prisioneros contra el vil acné. ¿Híbrido o eléctrico?, ¿plata o azul?. Y el jardín aún sin desbrozar. Y el perro descubrió la artrosis. El nuevo jefe parece buen tipo (ojalá el tuyo le llegara a la suela) ¡Este año por fin! ... de cuatro estrellas, desayuno incluido. Playas blancas y se habla español. -Que sí, Amor: te juro que me gusta el nuevo gres del baño- En dos años la higuera dará higos (y parece que el Ártico se va a tomar por culo...) Han abierto un nuevo McDonalds en el polígono. La revisión a últimos de noviembre: Recuerda que el abuelo murió de cáncer de colon a los cincuenta (y tu madre dice que últimamente habla con él todas las noches) -Tienes razón, Cielo: Todavía no se sabe qué es la materia oscura del universo (... vaya, ni idea que te interesara la astronomía) ¡De dónde coño sale ese! (o quizás no lo vi) El seguro lo cubre todo. ¿Y ahora qué será de vosotros? La vida continúa. Y yo no... pero siempre... Si hubiera sabido entonces que... Os quiero tanto, tanto... -Anda, cariño, deja anidar a las golondrinas en el garaje la próxima primavera, ¡pobrecillas! (además, dicen que traen suerte) Y jóder, ¡qué día más bello hace hoy! ________
` Mi perro, (no me gusta utilizar ese pronombre) ayer aprendió a preguntar con los ojos por qué siempre enlazo su cuello al salir a la calle. Y yo le contesté: eres un perro en un mundo de hombres, es por tu bien. A veces yo me pongo un collar de nubes: un collar de nubes y una tormenta en los zapatos. Y parezco joven, parezco ayer. Hoy el mundo espera ansioso el apocalipsis en pantalla plana. Misiles de cabeza nuclear interceptados por escudos antimisiles con cabezas nucleares (la venganza de los dioses justos aplastará a la hora de máxima audiencia al comeperros norcoreano) Llaman a la puerta: Dos extraterrestres disfrazados de testigos de Jehová me invitan a convertirme en el próximo Superman. Al principio me hago el estrecho, pero un brillo en los ojos -y en el blanco dentífrico de mis colmillos- me delatan. Hoy los grifos escupen trozos de mar, mi ventana es una oxidada frontera de lunas (demasiado tiempo sin congeniar con su luz). Fabrico versos como poseso, versos de navaja y cerveza, versos de polvo radioactivo y cielos rojo oscuro. Sé que tú me esperas donde siempre pero yo ya no pongo cara al siempre, (tampoco a ti) Voy a ser el mejor Superman de todos. Ganaré de un superbostezo la madre de todas las guerras, tocaré el rock&roll de los rock&roles; mi perro nunca más llevará collar y tú saldrás como por arte de magia de debajo de la piel seca y arrugada de alguno de mis versos terminales. La cafetera llora de felicidad, y mis alas (y mi sexo) comienzan a florecer sobre el desierto que se alza como un rascacielos de humo y desidia entre el casco viejo de la ciudad. _______
` Un día aprendes cosas tan sencillas y complejas a la vez como que tras ese sabroso cochinillo que te comes de segundo hubo mucho miedo y dolor, que los mejores artistas de la historia eran inadaptados y drogadictos en un alto porcentaje, jamás has de acudir para morir a un hospital financiado por órdenes religiosas o que para tocar el cielo hay que aparcar el vértigo. Cosas como que las estaciones son la pobre excusa de los trenes, poniendo la otra mejilla solo te vas a llevar el doble de hostias, que hasta las sílfides sufren ocasionalmente diarrea o que la belleza y el amor no se estudian. Y probablemente aprenderás también que el silencio pocas veces calla, que los golpes recibidos en el momento justo duelen menos, y que el momento justo nunca es el mejor momento para todos (ni siquiera para ti) Un día sabrás que en las lavadoras de carga superior no se cuelan gatos, y que los gatos saben inglés (pues el inglés siempre será más fácil y práctico que el latín) Y al fin quizás entiendas por qué Dios nunca fue apolítico, a los viejos córvidos les gusta el rock&roll, no hay protocolo para llorar y por qué esos escalofriantes aullidos (cien por cien humanos) en tu ciudad ciertas noches de luna llena tras las ventanas de algunos edificios y por las esquinas. _______
` Debía ser así, ya no quedaba otra. Y es que llegar hasta el fondo de algo siempre exige contemplar la posibilidad de morir en el proceso. Hoy la playa se viste de tonalidad oro. El tiempo también se viste de tonalidad oro. Mis abuelos, mis padres, mis hermanos, ella, mis animales, mis antiguas novias, mis colegas de trabajo y del bar, (hasta aquel buen y entrañable médico de urgencias y el viejo conserje del edificio) Todos estaban conmigo en esa playa. Me miro en el espejo de un baño del chiringuito (con aspecto de nube en descomposición), y no soy el yo de últimamente. Pienso que a lo mejor unas cervezas me ayudarán a reconocer mi cara última. Pero no. Ahora sé que ese últimamente en realidad no era todo mi yo. Vuelvo a la arena. Mi padre me dice: __ ¿Jugamos otra partida? El cielo cambia de color (a un violeta muy acorde con mi gusto) El agua y las olas se contagian del mismo color. Naves imposibles llenan el cielo, vuelan y brillan entre las gaviotas; (la psicotrópica brisa trae una extraña aunque bonita versión del "Knockin' on Heaven's Door" en modo Surround) __ Vale, papá, juguemos... __ Ok, pero ahora yo elijo sueño. Vamos chaval, tú eliges mundo. __ Después elijo yo __ dice Marisa __ mientras su cara comienza a adquirir una textura animal y escamosa, pero aún así amable (como de digna mascota reptiliana) _______
` Un día al fin conseguí que una gatita blanca y un viejo perro marrón-gruñón oscuro comieran juntos del mismo plato, que un anarquista de Veracruz y un yanki del alt-right brindaran con la misma botella de Ribera del Duero del 85 o que un flamenco cirrótico y una punk adolescente se rindieran ante el Hey Jude de The Beatles. Algún otro día logré que una travesti suicida y un hooligan católico compartieran la mitad de sus miserias, unas risas sinceras, un pico en los labios y medio gramo de coca, que mis padres una mañana -por una puta mañana- cesaran sus gritos, incluso que un boxeador loco perdonara la vida a un pobre diablo sobre la sucia acera de una histórica calle de Madrid. También que alguna diosa de la noche abriera sus piernas ante mi brillante mirada de lobo herido, y hasta escribir un poema medianamente digerible para "Sus Altezas Poéticas" Y es que, sí, amigos, he conseguido tantos y tantos imposibles a lo largo y ancho de mi vida... Pero, no, nunca nunca conseguí comprender por qué las personas tantas veces confunden la verdad con su verdad; tampoco que mis varios yoes compartieran un cigarrillo, (y no se mataran entre ellos dilucidando dónde empieza el horizonte o cual es el verdadero y jodido color de la luna) _______
` En la peli de la noche los soldados de Alejandro Magno mueren por trigésima vez. Abres otra cerveza y enciendes un cigarrillo -es la penúltima y cándida forma de rebelarte contra la correcta y adecuada imposición de tu mundo- Adecuado, correcto..., son palabras que ya chirrían en tu mente, terminología sagrada que te ha acompañado durante toda la vida. Lo bueno es levantarte a esa hora en que hasta los gallos roncan. Lo bueno es no tocar demasiado los huevos al prójimo. Lo bueno es asegurar el futuro -para que cuando te mueras dejes un montón de futuro a tus herederos y todos digan lo gran tipo que eras- Y no solo eso. Porque la virtud, desde niños, sabemos que también tiene sus clases: Notable es peor que sobresaliente (porque si no sobresales solo serás un triste voyeur en el harén de los mejores) Notable es más que un bien (porque bien solo significa asomar la nariz del redil de los mediocres) Bien es más que suficiente (porque lo suficiente solo sirve para salir del paso) Insuficiente es ser definitivamente inadecuado e inútil para el juego. Y toda la vida queriendo hacer las cosas bien, incluso mejor todavía, y sin saber cómo ni por qué. ¡Y que el amor es lo más importante del mundo! Y tú siempre quisiste amar, y además te ponen como un tigre las chicas de piernas largas, pero a las chicas de piernas largas les ponían como tigresas los chicos que solo amaban sus piernas largas. Lo segundo más importante del mundo es una casa en una parcela de 1000 m2. ¿Alguien sabe cuántas toneladas de felicidad caben en una parcela de 1000 m2? Pero la felicidad necesita vallas altas con concertinas y espléndidos eucaliptus que te separen y te protejan de la vista y los ruidos no previstos de toda la molesta infelicidad del universo. Porque la infelicidad es una enfermedad contagiosa y el mundo corre el riesgo de convertirse en una gigantesca ciudad de putos zombies infelices. Y quizás los gruesos y frondosos eucaliptus de una parcela de 1000 m2 los repelan. Y también la visión de una piernas largas (a ser posible con medias de Prada) les produzca a los jodidos zombies un inesperado y letal cañonazo de felicidad negada que les arranque para siempre sus feas e infelices cabezas. Y has de vigilar tu espalda y tu nuca, y poner alarmas, y perros de raza peligrosa a pares en el jardín, y línea directa con la policía, con tu dios y con el ejército, por si una noche de luna llena se cuela en la casa y te muerde la inhumana infelicidad (esa que ya no tiene cura ni antídoto) Y súbitamente empieces a lagrimear la trigésima primera vez que rebanen el pescuezo a un soldado macedonio -que seguro tenía una pobre madre macedonia esperándole en alguna pequeña aldea de la antigua Grecia- Y te quieras morir sin haberte terminado la cerveza, y te quieras evaporar entre las dalias añorando aquellas piernas largas y juguetonas sobre tu sofá y tras haber consumido el cigarro... O, cuando de repente, salte una luz roja e intermitente entre los callejones de tu feliz cerebro mientras, afuera de la casa, los eucaliptus comienzan a aullar un terrible olor a gasolina y a leña. _________
` Aquel lunes de finales de mayo el sustituto de Dios, Bukowsky, me enviaba su musa, entre burbujas mareantes, con ese look entre Campanilla y la azafata de la Ruleta de la Fortuna. Los gatos del barrio confluían en su histérico maullar a la hora en que la luna se quita su lencería de nubes y nos diluye los restos de calenturas de su primo el sol. Extraterrestres, fantasmas y voces sin identificar me disparaban relámpagos, fórmulas indemostrables y otras teorías sobre la existencia en forma de versos a medio hervir. ¡Yo no soy tan poeta!, les decía. Mejor enviadme un millón de euros. Pero no. ... Sucedía que los sueños se escapaban del sitio de los sueños; aviones llenos de incoherencias, gurús cuánticos, interrogantes, modelos de Victoria's Secret, duendes y tipos raros aterrizaban en el jardín. Y yo, juro, no sabía cómo dotar de lirismo o belleza a tal tsunami de extraños y caóticos elementos. Me quejaba, me indignaba e insistía (y es que ni el mismísimo Baudelaire en pleno viaje psicotrópico haría algo decente con ello) ¡Qué van a pensar de mí mis lectores! ¿... y mis colegas del bar, y mi madre? Entonces, de repente, Bart, mi querido can -poeta realista donde los haya- dio su opinión con un tajante ladrido traducido como: Abre la nevera, coge una cerveza y escribe unos versos de los tuyos a esa triste rosa que por alguna misteriosa razón ha salido en el jardín. Será otra mierda de poema más, pero... ¿qué cosa es la vida sino un jardín donde alguna vez surge una rosa especial gracias a los cadáveres y a las cagadas de otras rosas y tanto diosecillo suelto? _______
` Por fin, en uno de esos paréntesis que brinda el lado oscuro: ¡tú y yo! Descorché una botella del mejor lambrusco del Carrefour y nos tiramos soles, playas increíbles y burbujas a la cabeza. Intercambiamos risas, quizases, demonios light y algunos verbos intransitivos. Chorreamos flores boomerang y radiaciones gran reserva. Insultamos ritualmente y arrojamos al fuego de la chimenea Marys Poppins frígidas, inconveniencias y Robins Hood de mentira. Surfeamos sobre el sofá mientras jugaban en el bendito parket del salón los perros y en el aire unos cuantos yo también, te lo juro. Adivinamos la ecuación del presente y de todos los presentes. Con premeditación y alevosía pusimos silenciador a los móviles y a los huracanes de afuera. Pero luego yo quería más, tú querías más. De repente entraron por la puerta tu divorcio, mi ex, un par de críos berreando por un sándwich de nocilla, tu padre, mi madre, tu mejor amiga, un repartidor de pasado, la casilla para ONGs en la declaración de Hacienda, alguna vieja noche del fin del mundo, tu talla de sujetador, la poli, Freud Eolo y hasta el atractivo cura de aquel insti pijo tuyo a dos manzanas del Santiago Bernabéu... Barrí (me ayudaste) las estrellas desparramadas por el suelo. Arreglamos la mirada y el pulso. Suspiramos brevemente y nos dimos un tierno beso de despedida. _______
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