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  1. [​IMG]

    Gris el paisaje,
    el valle quedó solo
    con su arboleda.

    Luis


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  2. [​IMG]


    El cielo es plácido,
    crotoran las cigüeñas
    en la espadaña.

    Luis


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  3. [​IMG]



    Has de saber que sigo caminando,
    que el corazón que tú dejaste herido
    traspasa ya la senda del olvido
    con espesor de hiedra levantando.

    Que lo que no me diste y te fui dando,
    amargor por tus labios ingerido,
    viento de angustia y llanto perseguido
    a tu trémulo paso caminando.

    ¡Ay mujer! por mi alma tu querida,
    por mi existencia tu necesitada,
    prisionera de tu desden y herida...

    Que la lejana voz a ti debida
    aunque la rosa no desprenda nada,
    dulce y hermosa flor en mi metida.

    Luis


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  4. [​IMG]

    Me mentiría a mi mismo
    si hago creer a mi corazón
    que volverás,
    si pienso que el aroma que respiro
    es la rosa de tu aliento.
    Me mentiría a mi mismo
    si dijera que tu ausencia
    no me dejó escarcha y bruma
    y que mi alma no llora su melancolía.

    Pero la vida es un ignoto camino
    y me estaría mintiendo
    si callo
    que lo poco que me apetece de todo,
    es lo mucho que me apeteces tú,
    porque aunque mi corazón sepa
    que no volverás,
    en mi cama aún estamos los dos.

    Luis


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  5. [​IMG]

    Ellos no lo sabían (En recuerdo a los judíos de Auschwitz)

    Han transcurrido muchos años y
    sin embargo resulta
    difícil recordar,
    hablar de aquellos deleznables hechos
    donde la muerte era la anfitriona
    y cualquier esperanza
    quedaba disipada
    en brazos de la niebla.

    No están lejos, aún se sienten cerca
    estrepitosos gritos
    brotar de las entrañas de los campos
    del exterminio nazi.
    Aún siguen ancladas unas vías
    oxidadas guardando
    enmudecidas cuanto allí pasaba.

    Ellos no lo sabían,
    sus nombres ya engrosaban listas negras
    aquella noche aciaga
    en donde aún flamea espesa niebla
    de los cristales rotos.

    Ellos no lo sabían,
    sacaron su billete con destino
    hacia un futuro incierto
    con las cadenas lacerando sus
    tobillos y el terror
    tatuado en sus caras
    y un número en sus brazos.

    En silencio arribaban melancólicos
    recuerdos que la niebla
    lenta y calládamente circundaba
    prolongando agonías
    las estridentes vías de la muerte.

    Ellos no lo sabían,
    soñaban que la vida les fluiría
    más allá de miradas apagadas,
    huyendo en los sueños
    del pitido del tren
    pasando de estación en estación
    sin realizar parada
    pero al llegar al sino,
    despertaron cercados de alambradas,
    gélidos barracones
    como el aliento del invierno crudo.
    Tormentos, griteríos silenciados
    a pies de los vagones
    mientras les separaban
    desconociendo si hacía la derecha
    era para la vida
    o la izquierda la vida.
    No sabían lo que les aguardaba detrás de aquellos muros,
    tras el viejo letrero que aún reza...
    "El trabajo libera".

    Pronto comenzarían las tareas
    con la desinfección...
    (Orden para judíos infectados
    como ellos llamaban)
    La intriga se asomaba con sigilo
    por bocas de las duchas.
    Hombres, amigos y desconocidos,
    madres, hijos cantando la hatikvah
    en cámaras de gas...

    Ellos no lo sabían,
    y fueron escoltados
    hasta la exorbitante fosa de
    cal donde todavía
    moran los sueños, ilusiones, huesos
    pero sin ningún rostro.


    Luis


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  6. [​IMG]

    Romance al río Manzanares

    Nutrido de manantiales
    en la Sierra Guadarrama,
    entre vibrantes aromas
    cantos y sauces que abrazan,
    junto a la Bola del Mundo
    y al sur de la Cuerda Larga,
    esquivando pozas y
    hoyas mediante cascadas,
    nacía el río que un tiempo
    de Madrid sería playa.

    ¡Manzanares, Manzanares,
    a tu pasar todos cantan!

    Atrás quedaron los años
    cuando la gente bajaba
    a tu cauce con tintorros,
    caseras y limonadas,
    chorizos y salchichones
    y tortillas de patata
    presidiendo los manteles
    con frutas y pan de hogaza,
    disfrutando de las fiestas
    de chulapos y chulapas
    con sus churros y barquillos
    y el trajín que lo acompaña.
    Donde niños y mayores
    en su albedrío gozaban
    hasta que un aciago día
    la gente maleducada,
    te hería con su basura
    ahogándote en tu agua
    pasando a ser vertedero
    de industriales y de casas,
    espacio de lavanderas
    y de poetas "diana".

    ¡Manzanares, Manzanares,
    a tu pasar nadie canta!

    Por los ojos de los puentes
    y entre residuos, bajabas
    aireando a lo viviente
    tu hedionda estrofa de agua.
    Cuántos de ti se burlaron
    y soportaste su "guasa",
    precisamente de ellos
    que ya era mala gana
    diciendo que quien caía
    sobre ti, no se ahogaba
    sino que moría impuro
    y no ha lugar otra causa
    siendo con pena más cierto
    cual sol de cada mañana.

    ¡Manzanares, Manzanares!
    al igual que el tiempo, pasas
    con la misma melodía
    pero con distinta agua,
    viejo y riente con tus ondas
    a nuevas y viejas almas
    tras sufrir años de obras
    recuperando tu magia.
    Río de tierra de Reyes,
    ya lejos queda tu fama,
    ya no eres el mismo y
    la ciudad no da la espalda.
    Atrás yacen los poetas
    que laceraron tu alma
    siendo hoy los enamorados
    quienes tu brisa acompañan
    sembrando sobre tus olas,
    rosas blancas y encarnadas.

    ¡Manzanares, Manzanares,
    a tu pasar ya le cantan!

    Luis


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  7. [​IMG]

    Romance al río Manzanares

    Nutrido de manantiales
    en la Sierra Guadarrama,
    entre vibrantes aromas
    cantos y sauces que abrazan,
    junto a la Bola del Mundo
    y al sur de la Cuerda Larga,
    esquivando pozas y
    hoyas mediante cascadas,
    nacía el río que un tiempo
    de Madrid sería playa.

    ¡Manzanares, Manzanares,
    a tu pasar todos cantan!

    Atrás quedaron los años
    cuando la gente bajaba
    a tu cauce con tintorros,
    caseras y limonadas,
    chorizos y salchichones
    y tortillas de patata
    presidiendo los manteles
    con frutas y pan de hogaza,
    disfrutando de las fiestas
    de chulapos y chulapas
    con sus churros y barquillos
    y el trajín que lo acompaña.
    Donde niños y mayores
    en su albedrío gozaban
    hasta que un aciago día
    la gente maleducada,
    te hería con su basura
    ahogándote en tu agua
    pasando a ser vertedero
    de industriales y de casas,
    espacio de lavanderas
    y de poetas "diana".

    ¡Manzanares, Manzanares,
    a tu pasar nadie canta!

    Por los ojos de los puentes
    y entre residuos, bajabas
    aireando a lo viviente
    tu hedionda estrofa de agua.
    Cuántos de ti se burlaron
    y soportaste su "guasa",
    precisamente de ellos
    que ya era mala gana
    diciendo que quien caía
    sobre ti, no se ahogaba
    sino que moría impuro
    y no ha lugar otra causa
    siendo con pena más cierto
    cual sol de cada mañana.

    ¡Manzanares, Manzanares!
    al igual que el tiempo, pasas
    con la misma melodía
    pero con distinta agua,
    viejo y riente con tus ondas
    a nuevas y viejas almas
    tras sufrir años de obras
    recuperando tu magia.
    Río de tierra de Reyes,
    ya lejos queda tu fama,
    ya no eres el mismo y
    la ciudad no da la espalda.
    Atrás yacen los poetas
    que laceraron tu alma
    siendo hoy los enamorados
    quienes tu brisa acompañan
    sembrando sobre tus olas,
    rosas blancas y encarnadas.

    ¡Manzanares, Manzanares,
    a tu pasar ya le cantan!

    Luis


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  8. [​IMG]


    En la sombra estaba ella
    con su rostro callado
    y sus labios aguardando mi lengua,
    con las ganas abiertas
    y párpados cerrados
    en un río revuelto bajo su vientre
    y el corazón vacío,
    pero no podía tocarla
    porque no la quería,
    eso...quizá algún día pero no,
    sólo podía respirar su aroma
    y escuchar su respiración profunda
    más allá de la punta de mis dedos
    porque una mujer
    que nace en los sueños,
    es imposible poseerla.

    Luis


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  9. La luna volvía la espalda para no romper el silencio, pero cada uno miraba sus manos mojadas por la sombra (...)

    Luis


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  10. [​IMG]



    Voy poniendo las calles
    como quien camina haciendo camino,
    como un otro cualquiera
    por donde el silencio escribe
    notas del pasado entre comas y puntos y seguidos.


    Mientras la vida sigue su
    andadura sin sentido,
    mi sangre golpea a las venas
    deseando que el silencio se desvanezca
    por la melodia de tu voz.


    Como un otro cualquiera,
    seguiré escribiendo la espera bajo la sombra de la hoja de otoño
    hasta que la muerte venga a poner
    el punto y final.


    Luis

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  11. [​IMG]



    Detrás de los cristales empañados
    en una tarde mustia y mortecina
    por calles y caminos embarrados
    un solitario corazón camina.


    Hay llantos rotos, besos olvidados,
    un gemido que nunca se termina
    de callar en los labios silenciados,
    labios rotos de amor en cada esquina.


    Son las letras de amor, lecho de herido,
    llenando de lamentos mi locura
    en duelo por palabras que acristalan.


    Aún te amo llorando y dolorido
    y sobre el ventanal de la amargura,
    mi mirar yace en gotas que resbalan.



    Luis


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  12. [​IMG]


    Aquella niña correteaba y brincaba radiante por el rosal cuando de pronto, una mariposa se posaba en su manita.
    - ¡Tú eres nueva en el jardín! - exclamaba la mariposa.
    - Yo quiero ser como tú para volar libre de flor en flor y vivir eternamente. - Decía con su dulce voz.
    - Jajaja - reía la mariposa ingenua a la inocencia de la niña...
    Desgraciadamente nosotras no vivimos eternamente, como mucho dos semanas...
    Y mientras le decía estas palabras, unas gotas diamantinas resbalaban por sus mofletes rosados (...)


    Luis

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  13. [​IMG]



    Se desnudan las copas otoñales
    y una sábana blanquecina humea
    los afligidos campos de rosales
    con el triste silencio que golpea.


    Llueve y el agua sobre los cristales
    en su sonora copla, se pasea
    llenando de añoranza ventanales
    y las callejas de la vieja aldea.


    Y siento cada gota sobre el pecho
    como una fuente alegre al alba pura
    bajo el acento de una voz divina,


    sin odios ni rencores en mi lecho
    presto por deambular en la llanura
    más allá de la noche diamantina.


    Luis

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  14. [​IMG]

    El reloj de la estación se paró de repente y el tiempo me llevó a pensarte.

    Luis


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  15. [​IMG]


    Yo me acuerdo de tu marcha
    aquella tarde serena
    de vientos y luces suaves
    cual tonos de tu paleta
    llenando de vida el lienzo
    en trazos de vehemencia.

    Yo me acuerdo de tu marcha
    mientras ando por callejas,
    por fontanas verdinosas
    en las viejas plazoletas
    con su dulce melodía
    resbalando por la piedra
    escoltada por fragancias
    enmascaradas de letras
    y porque la sombra quiso,
    hoy viven las horas muertas.

    ¡No hay perdón para la muerte
    ni a la vida desatenta,
    no hay perdón para los cielos
    aunque el corazón quisiera!

    Hoy el dolor sigue su
    paso triste por la tierra
    y las flores se entristecen
    de una terrible manera
    y me acuerdo de tu marcha
    a pesar de que me duela...
    cuando en la sombría noche
    a verme vienen estrellas
    extendiendo sus fulgores
    tan calladas y tan bellas
    cual derramasen sus lágrimas
    acercándome tu ausencia.

    ¿Qué haré yo por estos campos
    dejando mi sementera
    si no puedo recibir
    la irrigación de tus letras?
    ¿Qué haré yo cuando me llore
    afligida la tristeza?

    Mi alma camina abrazada
    por el manto de la pena
    y ando sin calor de nadie
    con la penumbra en mis cejas
    recordando tu partida
    en la triste tarde aquella.

    Mis láminas siguen blancas
    aguardando algunas letras
    alejadas del gemido,
    mas la luna no platea
    el cristal de mi ventana
    y cuando las voces llegan
    calladas al paritorio
    por nacer, nacen ya muertas.

    Han pasado ya seis meses
    desde que te despidieras...
    ¿Recuerdas aquella carta
    que hizo temblar a la tierra
    y que sumió corazones
    a los pies de las tinieblas?

    Las hojas ya no son verdes
    y el río canta en la niebla
    el peregrinar del tiempo
    que en el horizonte humea
    a las copas de los árboles
    que en silencio se clarean.

    ¡No hay perdón para la muerte
    ni a la vida desatenta,
    no hay perdón para los cielos
    aunque el corazón quisiera!

    A ti, que diste enseñanzas
    más allá de las fronteras,
    que dejaste tu recuerdo
    como el mar en las arenas...
    Regresarás a tu lienzo
    con tu pincel y paleta
    en angelicales trazos,
    como la azada a la tierra
    vuelve a golpear el campo,
    y escribirás en tu mesa
    inmaculadas estrofas
    cantando a la primavera
    y endulzarás mi amargura
    como la miel de la abeja,
    volviendo de nuevo la
    claridad sobre mis cejas,
    que has de enseñarme más cosas
    mi compañero y poeta,
    al menos en mi recuerdo.

    Luis

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    A MARISOL PÉREZ y José Ayarza les gusta esto.