El blog de Malco / El solar de la palabra.

Invisible.

Recorro con pies de barro
cada uno
de tus poros,
intruso de ligeros pasos
caminante
de andar
errante
de tus bordes
y
de tus centros,
de tu sur
y de tu
norte
y del misterio
de tus ojos.

Habitante
imperceptible,
espuma
de tus mareas,
aquietante
de tus honduras
ancla y puerto
cuando ventea.

Hacedor
de tus caminos
roca y piedra
de tus cimientos
orfebre de tus destinos
timón de tus pensamientos.

Tempestad,
calmado viento,
inquieta sombra
cuando
me nombras
segundo y hora
de las demoras,
minuto y tiempo
de tus zozobras.

Boreal aurora
errabunda estrella
espejismo que aflora
y en tu alma centella,
eco vibrante
que tu voz
expande,
insignia real
que señera
blande.

Esclavo fiel
de tu mandato
reo de culpa
y en mi sentencio
cautivo innato
de tu silencio .

Brote y bulbo
tallo y flor
retoño oculto
florecido
amor,
pájaro herido
en tu cálido nido
penitente pasible
de tu cruel olvido,
sufriente sensible
amante invisible.

Amor en silencio

Vuelan cual alondras pesarosas
la ilusión de envolverme en tus fragancias
mas llénome de penumbras umbrosas
el verte inalcanzable en la distancia,
siento en mi penar el desvarío
que cala muy profundo hasta mis huesos
aun siendo un imposible en mi alma ansío
sentir desfallecer ante tus besos.

Nos tiene separado lo prohibido
causando un penar de honda herida
me quieres como a nadie tu has querido
te quiero mucho mas que a mi vida,
y en este infortunio ingrato
de tenernos separados
no saben que el maltrato
aumenta lo anhelado,
separarnos no consigue
de nuestro amor la renuncia
día a día nos persigue
y con mas fuerza se pronuncia.

Es cierto no te tengo, es cierto no me tienes
ni el roce de tus manos, ni mis besos en tus sienes
la tersura de tu rostro de mi piel están ausentes
tu aliento al cual me postro, ni mis pasos por tu vientre,
no tengo tu mirada cercana en mi poniente
no tienes mis caricias en las lunas de tu frente
los soles encendidos de mi corazón ardiente
ni tengo la pasión de tu deseo latente,
mas nos tenemos ambos, tatuados en los sueños
atados y enlazados de forma permanente
sintiendo nos amamos con pasión ardiente
volcados, desatados sin importar lo ausente
amándonos enteros con un amor silente.






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Morisca

Sois de mi amor noble causa
razón cierta en mis desvelos
en mi alma no guardan pausa
el penar ni el desconsuelo.
Ponéis mi querer en duelo
mas seguiré con constancia
y postrado al grato anhelo
vencer a la intemperancia.

Me afligís ingratamente
con vuestra turbia inclemencia
me llenáis calladamente
de pesar con vuestra ausencia.
Padeciendo la fervencia
cual criminal en flagrancia
sin escarpias y en renuencia
vencer a la intemperancia.

Sois la luz de mis pupilas
y mi luna lagrimea
cuando en las cimas tranquilas
vuestra voz morisca almea.
Y en el horizonte humea
trayendo vuestra fragancia
dándome valor permea
vencer a la intemperancia.

Envío

Urgido mi amor primea
vuestra dignada prestancia
por vos mi querer ramea
vencer a la intemperancia.

TU LUZ

Tu luz camina mis soles
dejando un breve estallido
ondeando recorre sinuosa
el abismo de mis sentidos,
con tu mirada de lluvia
empapas de intensos latidos
desbordante tus aguas diluvias
desbocadas cual río crecido.

Tu luz inquietante palpita
en las grietas de mis desvarios
rutilante en mi sombra gravitan
las huellas de tus pasos tardíos,
recorren en mi tus destellos
los senderos que van a mis sueños
en noches que el negro miruello
trae los fríos fagueños.

Tu luz regencia mi sino
los caminos de mi andar errabundo
alienta mi cuerpo cansino
cuando en fragmentos en ti me difundo,
es luz de clamor escondido
es luz de entrega y anhelo
de tus manos brota el consuelo
y de tu pecho el fulgor encendido.

Todo la noche silencia
y tu luz envuelve mis rasos
haciendo mi querer residencia
en el tierno nidal de tus brazos,
y se plena mi alma de cantos
y en mis sueños tu luz centellea
aromando de flor de alicanto
y con versos de amor me bordea.

Y se llenan de atardeceres
cuando ocupas vital mis espacios
y prendida en tu luz te sugieres
con destellos de ambarino topacio,
recorro incansable tus bordes
con pies de lumbre encendida
dejando fluir los acordes
cuando en mi alma te hallo dormida.

Fantasía

Habitante de mis sueños, de otros sueños caminante
donde nadie tiene dueños, en lugares muy distantes,
de los mares peregrino,de sus furias dominante
de dragones fui cautivo, de hechiceros y gigantes.
Enfrente con gran bravura, Silenos,Sátiros, y Faunos
casi pierdo la cordura en los encantos de vestales
consejero de tribunos, de dioses y deidades.

Por cíclopes y centauros tantas veces fui cercado
con hondas y con lanzas todos fueron derribados ,
proseguí sin armadura, sin huestes ni soldados
liberé de su tortura a PROMETEO ENCADENADO,
ande en los horizontes, de los mares sus umbrales
seducido por sirenas en sus cantos siderales.

Fui bohemio con Neptuno con Juno y con Baco
resistí Eolos vientos y de Apolo su arrebato,
de las Musas tierno amante, de pasiones fui colmado
de las Gracias delirantes, su eterno enamorado.
Ascendí al monte Olimpo,cuando Zeus feroz tronaba
y entre rayos y centellas lo aquiete con mi mirada.
Penetré azules bosques, de flores encantadas
cabalgué sobre unicornios, junto a duendes y junto a hadas,
mas no logro conseguir, ni con oro ni con nada
acercarme a tus espacios, y de amor quedes prendada.

Inmutable.

Así como la inmudable luz inmensa
vierte plena derramando sus clarores,
asi la flor naciente en sus verdores
esparce de simientes y acrescensa
lo mas puro, transparente y perdurable
de la intensa luz que no marchita
el secular sentir inmutable
que en incomparable amor habita
siendo acerada roca invulnerable
el gran fervor que por ti, en mi gravita.

De modo alguno puede ser fràgil
lo que se siente en claro sociego
con honda raìz en lo profundo
esparciendo aromas de espliego
creciendo cual ramaje fecundo
el querer mutuo y rotundo
de dos almas con igual anhelo.

Porque al no ser furtivo ni casual
lo que asi se siente de ese modo
al tener anclado en cada cual
el raigal querer su acomodo,
los dones de la alianza no sucumben
se enaltecen y soportan los rigores
y trenzados cual enredadera crecen
alejados de maldades y rencores,
de febriles ilusiones se sustenta
la pasiòn en lumbre convertida
y el fuego con su ardor aumenta
cual voràgine del deseo encendida.

Ceñido a tu cuerpo va mi cuerpo
tatuado con intima presencia
y desde el fondo de mi pecho abierto
palpitan sin cesar nuestras querencias,
son emblema, blasòn y compañeras
atalaya en las cumbres cimeras
suma y partes de un todo comprendido
borde y centro de anhelos y quimeras.

Signo inquieto señero y rutilante
señal silente en oscuras soledades
Cruz del Sur del perdido caminante
palabra oculta tejedora de verdades,
siendo parte de mi mismo deja estela
estremecida en mi alma se revela
y plenando sus espacios y recodos
amalgama de las partes en un todo.

Elevaciòn

Nidal de mieles del germinal origen
fuego fecundo del maternal arrullo
prende el brote que serà capullo
raizal profundo que en tu cuerpo vive.
Semilla virgen que sublime alojas
sagrado vientre que tierno abriga
el vital llanto cuando desflora
signo de vida que con temor arriva.

Leche sagrada de sagrados senos
celestial calostro del pezòn puro
sosten primero medular tributo
caudaloso rìo del andar futuro.

¡ Sea la luz ! El virtual designio
en suesplendor pulso y consuelo
plena de amor lleva su sino
en los albores de sus desvelos,
misticas manos que nos prodigan
la sombra grata del buen refugio
y su càlidez por siempre habita
en nuestra vida con sus efluvios.

Desde el horizontal lecho
hasta la vertical postura
sufre llena de amargura
nuestros llantos y desventuras
los penares y los despechos,
y en sus palabras va dejando
la quietud que da la calma
y sustenta cuando aqueja
la tormenta en nuestra alma.

Es soplo de suave viento
cuando fràgiles e indefensos
somos llanto y silencio,
es muralla y es portento
en caminos polvorientos,
abre brechas y camina
por senderos pedregosos
apartando las espinas
los cardos y lo ruinoso.

Siente con certero acierto
y claridad en su presagio
cuando con rastro incierto
avizora con maternal instinto
si en confuso laberinto
presa de los pesares
caen al hondo abismo
las alegrias y los cantares
vueltas sombras y penres
sumidas en cruel mutismo.

¡LEVANTE ! En alto de cristal la copa
el que en buena hora la tenga viva
de ternura y sedas su figura arropa
los encantados sueños que en su pecho anida,
y el que en mala hora llorò su ida
que viva siempre junto al recuerdo
que no la sienta que està perdida
en cada flor, en cada verso
en cada estrella del Universo
tiene el anuncio que no la olvida.

Es el amplio decir,
que al escucharlo abruma
y aviva los sentidos
pues es por todos bien sabido,
¡ QUE MADRE, SOLO HAY UNA !

Navidad ( En Cristo )

Que en la ternura de un niño
nos dejò
la navidad,
como eterno anuncio
de la
fraternidad,
igualdad
y
hermandad
entre
los hombres,
verdadero significado
de las
pascuas,
convertida
en vanal
celebraciòn
de regalos.
y
hecho hombre,
bienaventurado
en si mismo,
carne y hueso
de la palabra,
predicador
con la parabola
del bien,
la humildad
y la pureza.

Redentor
de culpas
ajenas,
que poniendo
la otra
mejilla,
incomprendido
soportò
la espinada
corona,
simbolo del vano poder
de reyes,
reyezuelos
y
clericales testas,
crucificado
nos quiso
significar
que en
los cuatro puntos
cardinales,
hechos cruz
el mundo
serà
del
hombre
nuevo
y
justo.

¿ Cuando ?

No lo sabemos
paciencia.

Garbo

A la sombra serena de floridos almendrales
la inquietud me embarga cual fogoso Brandomín
desprenden del huerto de Ronsard sus aromas los rosales
el tiempo se me alarga y la espera no tiene fin.
Distingo vagamente a lo lejos tu figura
pareceme un sueño que no tiene despertar
aleteos de mainumbí en tu breve cintura
grácil, esbelta y pura de ondoso caminar.

De jilgueros y zorzales siento los trinares
un temblor irremediable altera mis sentidos
en la justa cercanía del fuego de tus cendrales
mis fuerzas y mis impulsos quedan diluidos.
Garbo que en ti se enseñorea entera y gratamente
labios de tentación carnal y mirada ardiente
calma mi pasión en el nidal de tu vientre
vuelve suave soplo la tormenta que me envuelve.

No quiere la razón,
al corazón dar entendimiento
pues no conoce el sufrimiento
de los males que le aquejan,
la razón querer no lo deja
y no da el consentimiento
va padeciendo los tormentos
cuando al amor ciego se entrega.
Mas el corazón desobediente
en abierta y franca rebeldía
a la razón lejos la envía
entregándose al amor ardiente.

Pies de cristal ceñido, breves huellas dejan tus pasos
me arrastran atados con lazos, a lo hondo de tus latidos
ofrendo mi vida entera, mis soles y mis anhelos
los aromas de primavera, mis sueños y sus desvelos
los penares y los consuelos y la barca de mis ilusiones
repleta de corazones palpitando en los ocasos
rendido a la prisión de tus brazos y en tiernos amaneceres
libar la flor de tus labios y llenarte de placeres
de lunas y de luceros y dejarte en ecos los te quiero
y en invernal lluvia de abrazos cincelar en tus espacios
en el mármol de tu cuerpo la señal eterna indeleble
de mi querer entero y como anuncio certero
secular y perdurable como huella imborrable
en tu alma y tus sentidos si no habito en ti me muero.

Sensitiva

Simplemente simple, cristalina cual remanso
como el viento que en su canto trae aromas de amaranto,
simplemente simple, como gota de rocío
como espiga en los trigales en su áureo labrantío,
como tierno colibrí que flotando no se posa
y va libando de las flores entre inquietas mariposas.

Pozo claro y encantado, de quieta agua que cautiva
refleja en su alma sensitiva mis sueños anhelados,
que por su querer han medrado y en su candor han bordado
con hilos de fantasía los versos desesperados de clamor en mi agonía.
En tu lenta escorrentía ve dejandole a tu paso mis besos y mis abrazos
y anida en su regazo el gorrión de mis amores y adornale con flores
buganvillas y geranios y lléname de su luz acrecentando mi redaño.

Simplemente simple, cual granizo que se esparce
y al tomarlo entre las manos al momento se deshace,
como cuando un ave herida sin poder alzar el vuelo
acurrucase en el suelo indefensa y reducida,
asi mi alma estiva, trae frío en el verano
queriendo tener en vano de tu cuerpo las fragancias
y auméntanme las ansias al tener tu cercanía
muero por tenerte un día atrapada entre mis sueños
convertido en total dueño de tu cuerpo y de tus huesos
y en tu piel ser el poseso de un espíritu galante
y con caricias anhelantes colmarte toda de besos.

Niño pobre

Vi a un niño pobre
maltratado por la guerra
comer mendrugos sobre la tierra
sin que las bombas le estorbe.

Vi a un niño pobre
en la noche y su espesura
hurgar en la basura
buscando su sustento,
y con el relente viento
calado por el frío
arroparse sin lamentos
sin quejas ni amargura
con la misma basura
que le daba su sustento.

Vi a un niño pobre
en plena navidad
mirando para el cielo
esperando cuando pase
el buen " SAN NICOLAS ",
y en su mano un sobre
como único consuelo
en ininteligible letra
pedir en la carta abierta
con el rostro esperanzado
y tranquilo dormirá
rogar le fuere dado
un papá y una mamá.

Vi a un indigente anciano
que alguna vez fue niño
crecer sin el cariño,
sin ropas ni sustento
echado al pavimento
al llegar el AÑO NUEVO,
con rostro muy sonriente
como el bello durmiente
y sus sueños adivino
que entre pasteles y vino
recibía el joven año
y con amigos de antaño
al frente de un pesebre
cantaban villancicos
entonados muy alegres.

Y la triste realidad
con los sueños no se quita
y es la cruda verdad
las miserias y las guerras,
por la ambición y la avaricia
del poder y del dinero
y poseer vastas tierras
sin importar que sea
destruir la humanidad
y complacer su vanidad
sin pensar en la jugada
que de aquí no se llevan nada
cuando llegue el mas allá.

​

No te rindas​

por favor no cedas​

aunque el frío queme​

aunque el miedo muerda​

aunque el Sol se esconda​

y se calle el viento.​

BENEDETTI​

​

! ADVERTENCIA !​

El consumo de vin0​

puede provocar
que usted crea
que canta bien.


El vino, el amor y el canto


Donde hay amor ha de haber vino
donde hay vino ha de haber canto
sea tinto, espumante o blanco
los tres se complementan tanto
que amor sin canto y canto sin vino
es como ser un ave sin trino
o un jardín marchito sembrado de espinos.

El canto y la guitarra son trenzas de igual nudo
el vino juntarles pudo y el amor puso los lazos
y los cuatro en candente abrazo
en bohemios se han declarado,
y amor, vino y canto con la guitarra han escapado
y andan tan desatados en busca de enamorados
que en noches de clara luna los que tengan la fortuna
por ellos ser encontrados en su corazón dejan clavados
rojas rosas y blancos sueños y conviertense en los dueños
del querer y sus ilusiones y encendidas las pasiones
al momento quedan atados como eternos enamorados.

Por eso canto y bebo y de la guitarra soy aliado
a ver si pronto llega el amor que no ha llegado.
Es un amor nuevo
el que ahora ando buscando
el otro se puso viejo
y se ha ido desgastando
aunque ha salido bueno
eficaz y diligente
necesito llevar mi canto
al centro de otro frente.

​

Tu lugar

Tengo el sol entre mis manos calcinadas por la espera
derramándose sus llamas un acíbar me desespera
el adiós de tu partida sin retorno me hace daño
el retal de hondo dolor aminora mis redaños.
No importa dónde has ido ni la causa que lo has hecho
sin embargo lo sospecho el exceso en lo querido
abrumada te has sentido del calor y de mis besos
convencido estoy de eso pues yo nunca te he fingido.

No se si nos separa un mar con sus espumas
no se si sea la bruma la que me esconde tu cara
no se si sea el desierto con sus cálidas arenas
cuando te asomas apenas y cercana te presiento
o un espejismo incierto el que causa el desconcierto
de verme en tu mirada cuando en nube fragmentada
te adivino en cielo abierto.

Tu amor aun lo noto es como isla perdida
en algún lugar ignoto solitaria y escondida
siento fuertemente el rumor de sus oleajes
y los aromas que el mareaje traen de tu amor,
y tu sombra me persigue anegada en tu llanto
sin saber que mis quebrantos claramente los percibe
abandona los temores y vuelve a tu soñar
devuelveme el mirar y la flor de tus sentidos
que aunque lejos te hayas ido nadie ocupa tu lugar.

Tu lugar

Tengo el sol entre mis manos calcinadas por la espera
derramándose sus llamas un acíbar me desespera
el adiós de tu partida sin retorno me hace daño
el retal de hondo dolor aminora mis redaños.
No importa dónde has ido ni la causa que lo has hecho
sin embargo lo sospecho el exceso en lo querido
abrumada te has sentido del calor y de mis besos
convencido estoy de eso pues yo nunca te he fingido.

No se si nos separa un mar con sus espumas
no se si sea la bruma la que me esconde tu cara
no se si sea el desierto con sus cálidas arenas
cuando te asomas apenas y cercana te presiento
o un espejismo incierto el que causa el desconcierto
de verme en tu mirada cuando en nube fragmentada
te adivino en cielo abierto.

Tu amor aun lo noto es como isla perdida
en algún lugar ignoto solitaria y escondida
siento fuertemente el rumor de sus oleajes
y los aromas que el mareaje traen de tu amor,
y tu sombra me persigue anegada en tu llanto
sin saber que mis quebrantos claramente los percibe
abandona los temores y vuelve a tu soñar
devuelveme el mirar y la flor de tus sentidos
que aunque lejos te hayas ido nadie ocupa tu lugar.

1. Nikolái Gógol tenía auténtico pánico a la remota posibilidad de ser enterrado vivo por accidente. Tanto es así que se negaba a acostarse por si lo daban por muerto y rogó a sus allegados que esperasen a que su cuerpo presentase evidentes síntomas de descomposición para cerciorarse de que no despertaría bajo tierra, voluntad que fue respetada.



2. Philip Roth frecuentaba una tienda de alimentos en la que trabajaba Julian Tepper, que acababa de publicar su primera novela, Balls. Tepper, admirador del primero, le regaló su libro y le pidió consejo. Roth fue tan sincero como contundente:

—Yo lo dejaría ahora que puedes. De verdad. Es un campo horrible. Tortura. Escribes y escribes, y entonces tienes que tirar la mayor parte porque no está a la altura. Yo te diría que lo dejases ahora. No quieres hacerte esto a ti mismo.



3. Knut Hamsun, ganador del Nobel de Literatura en 1920, viajó a París por primera vez en 1894. Su familia estaba preocupada porque el escritor noruego no dominaba el francés, algo que rápidamente sacaron a colación a su llegada:

—¿Tuviste algún problema con tu francés?

—Yo no, pero los franceses sí… —contestó Hamsun.



4. Truman Capote planificaba su obra literaria con increíble antelación. El también escritor Paul Bowles contó en su día esto sobre él:

Un día Truman nos trazó su programa literario para los siguientes veinte años. Era tan detallado que por supuesto lo tomé como una fantasía. Parecía imposible que alguien supiese con tanta anticipación lo que iba a escribir. Pues bien, todas las obras que había descrito en 1949 fueron apareciendo, una tras otra, en los años posteriores. Estaban todas en su cabeza esperando a ser incubadas.



5. Georges Simenon, creador del célebre comisario Maigret, comenzaba sus novelas leyendo una guía telefónica. Pronunciaba nombres y apellidos en alto hasta que encontraba los que mejor sonaban a la hora de dar forma a sus personajes.



6. Tennessee Williams murió de manera muy peculiar. Decidió suicidarse a los 71 años tras la muerte de su pareja, Frank Merlo. Para elló ingirió una gran cantidad de alcohol que iría seguida de la toma de barbitúricos para culminar el fatal desenlace. A la mañana siguiente fue hallado muerto, asfixiado por el pequeño tapón del bote de pastillas, que se había quedado atascado en su tráquea al abrirlo con la boca.



7. Umberto Eco, contrario a otros escritores más radicales, combina la escritura a mano con el ordenador:

Uso los dos instrumentos, pero no indistintamente sino con arreglo a un estado de ánimo o una situación. Algunos asuntos requieren la lentitud de la escritura a mano, justamente porque el papel se resiste a la velocidad del pensamiento. Otros, sobre todo los que se han reflexionado mucho, se prestan mejor a ser tecleados, porque hace falta, literalmente, arrojarlos de sí.



8. Don DeLillo, en cambio, tiene una teoría particular para explicar su preferencia por la clásica máquina de escribir, en oposición al ordenador:

Necesito el ruido de las teclas, de las teclas de la máquina de escribir manual. La materialidad de un tecleo tiene un peso, es como si usara martillos para esculpir las páginas. Es como si labrara el mármol, sólo que mis trabajos son bidimensionales: me gusta ver las palabras y las frases cuando van tomando forma. Es un hecho estético. Del ordenador no me gustan ni siquiera las letras.



9. Charles Dickens es la excepción a la regla que dice que los escritores necesitan soledad para concentrarse. Esto fue lo que su cuñado Burntt contó sobre él en una ocasión:

Una tarde en Doughty Street, la señora Dickens, mi esposa y yo estábamos charlando de lo divino y lo humano al amor de la lumbre, cuando de repente apareció Dickens. “¿Cómo, vosotros aquí?”, exclamó. “Estupendo, ahora mismo me traigo el trabajo”. Poco después reapareció con el manuscrito de Oliver Twist; luego sin dejar de hablar se sentó a una mesita, nos rogó que siguiéramos con nuestra charla y reanudó la escritura, muy deprisa. De vez en cuando intervenía él también en nuestras bromas, pero sin dejar de mover la pluma. Luego volvía a sus papeles, con la lengua apretada entre los labios y las cejas trepidantes, atrapado en medio de los personajes que estaba describiendo…



10. John Wilmot, poeta y libertino inglés del siglo XVII, era conocido por menospreciar la labor y la dificultad de inculcar los mejores valores a la descendencia. Más tarde reconocería en público lo siguiente:

Antes de casarme tenía seis teorías sobre cómo educar a los niños. Ahora tengo seis hijos y ninguna teoría.

La gente no escucha

Algunas crónicas cuentan que Oscar Wilde estaba convencido de que, en un gran número de ocasiones, la gente no escuchaba cuando se les hablaba, por lo que para demostrarlo explicaba a sus conocidos la anécdota sobre el día que tuvo que asistir a una importante fiesta a la que llegó tarde.

Para justificar su tardanza ante la anfitriona, Wilde puso como excusa que se había demorado debido a que ‘había tenido que enterrar a una tía suya a la que acababa de matar’.

La dama sin inmutarse contestó al escritor irlandés:

«No se preocupe usted. Lo importante es que haya venido»





Rectificar es de sabios

Bien conocida era la animadversión que sentía Ramón María del Valle-Inclán hacia el polifacético José de Echegaray, contra el que soltaba, cada vez que podía, más de un improperio en público.

Cierto día, en una de esas acaloradas discusiones que el escritor mantenía con asiduidad en las tertulias a las que asistía, perdió la paciencia con uno de los contertulios al ver que éste defendía con fervor las obras escritas por el Premio Nobel.

Ni corto ni perezoso, el dramaturgo gallego espetó al hombre un sonado «¡pedazo de bruto!» a lo que el ofendido espetó :

«¡Retire usted esas palabras!»

Valle-Inclán quedó pensativo, se acarició su larga barba y dijo con toda la tranquilidad del mundo:

«De acuerdo, retiro solamente lo de “pedazo”»



El médico ni de lejos

Jean-Baptiste Poquelin, más conocido como Molière sentía autentica aversión hacia los médicos, por lo que trataba de no pisar ni una consulta, pero en cierta ocasión cayó enfermo, teniendo una fiebre muy alta, por lo que su esposa, ni corta ni perezosa, hizo llamar a un galeno para que visitase en casa a su marido.

Cuando el doctor se presentó en el domicilio, Molière llamó a su esposa y le dijo:

«Querida, no dejéis que entre; decidle que estoy enfermo y que ya iré yo a visitarle cuando mejoré»



Ganarse la vida como uno puede

En 1906, tras ser elegido Armando Palacio Valdés nuevo miembro de la Real Academia Española, apareció en todos los diarios del país la noticia del nombramiento junto a su retrato.

Sin darle mayor importancia de la que tenía, el académico entró en su cafetería habitual con la intención de tomar su desayuno. El camarero que sirvió su mesa se plantó frente al novelista y le preguntó.

«¿Es usted el que ha salido en los papeles de hoy?»

A lo que el escritor respondió afirmativamente.

«¿Y escribe novelas de esas?»

A lo que volvió a dar como respuesta un sí.

«Bueno, pues no se apure, que cada uno se gana la vida como puede»



Contando cornudos

El escritor Narciso Sáenz Diez Serra (más conocido como Narciso Serra) paseaba en cierta ocasión con un amigo cuando le preguntó:

«¿Cuántos cornudos te parece que viven en esta calle sin contarte a ti?»

El acompañante indignado contestó:

«¡Cómo sin contarme a mí! Esto es un insulto…»

A lo que el dramaturgo reformuló la pregunta:

«Bueno, no te enfades. Vamos, contándote a ti, ¿cuántos te parece que hay?»











​