El blog de Malco / El solar de la palabra.

Dionne Warwick

Datos generales
Nacimiento 12 de diciembre de 1940(77 años)
Nacionalidad Estadounidense
Cónyuge William Elliott
Hijos Damon Elliott
Ocupación Cantante, actriz
Información artística
Género(s) R&B, Soul, Urban, Soft rock, Adult contemporary, Quiet storm, Pop
Instrumento(s) Voz
Período de actividad 1962 - presente
Discográfica(s) Scepter (1962–1971)
Warner Bros (1972–1977)
Arista (1978–1995)
Capitol (1996–1999)
Virgin (2000-2003)
Concord (2005-2007)
Warner Music (2007–Presente)
Rhino/Wea (2008–Presente)
Web
Sitio web http://www.dionnewarwick.info
Ficha Dionne Warwick en IMDb
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Marie Dionne Warrick, de nombre artístico Dionne Warwick (n. East Orange, Nueva Jersey, 12 de diciembre de 1940), es una cantante estadounidense de soul y pop. Hermana de Dee Dee Warwick, sobrina de Cissy Houston y prima de Whitney Houston.

El trabajo musical más elogiado de Dionne Warwick es el que realizó con los compositores Hal David y Burt Bacharach.

Se inició en la música como cantante gospel con su familia. Su debut en solitario de la mano de Burt Bacharach en 1962 ("Don't Make Me Over") apareció por una errata de imprenta bajo el apellido Warwick, no Warrick; un error que propició el nombre artístico de Dionne para toda su carrera. Este sencillo tuvo un cierto éxito, situación que no volvería a repetirse hasta 1964con "Anyone Who Had a Heart" y "Walk on By", este último un éxito en el Reino Unido. Les sucederían otros hasta 1971 en la que abandonó el sello Scepter por una fuerte disputa mantenida con Bacharach.

Entre sus interpretaciones más recordadas, se pueden citar otras como "Alfie", la famosísima "I Say A Little Prayer For You", "Promises, Promises", "This Girl's In Love With You", "Endless Love" (canción que grabó con Barry White y que también ha interpretado con Tom Jones), "I Always Get Caught in The Rain", "Who Can I Turn To", "I'll Never Fall in Love Again"...

El cura

Erasè una vez un cura
de cierta iglesia monseñor
al que habìa que tener paciencia
cuando daba su sermòn.

Una forma singular
de entender las escrituras
creaba en los feligreses dudas,
extrañeza y confusiòn,
y cuando el sacristán afligido
llamaba su atenciòn
tenìa la respuesta precisa
y no admitìa correcciòn.

Cuando en las bodas de Canaan
Jesùs volvìo el agua,vino
el cura en cuestiòn y dijo
que aquello no fue un milagro
que era un truco muy usado
en esos antiguos tiempos
y explicarè al momento
porque aquello no era vino
y escuchandosé un rumor en pleno,
decía el cura muy sereno,
como allanando el terreno,
que era que en las tinajas
tenìan era el agua,
donde siempre lavaban
los trajes del nazareno.

Un domingo en la mañana
terminando la homilìa
el cura en cuestión querìa
llamar a la reflexiòn,
en la iglesia no cabìa
ni un alma en un rincòn
y con voz grave y elocuente
se dirigiò a los creyentes,
y haciéndose una cruz en la frente
oid antes que os marchéis
arrepentíos ahora
de todos vuestros pecados
recordad que el resucitado,
vino a este mundo a padecer
y nos fueran perdonados
los horribles pecados
y nuestros malos haberes
y su sangre derramò,
apartemos de nuestras almas
la maldad y los placeres.

Y no debeìs de olvidar
la corona de espinas
que de su frente sangre tinta
le hizo derramar,
ni tampoco el agrio vinagre
que le dieron a tomar,
ni con làtigo los azotes
que su carne rasgò
ni las piedras ni los petardos
que con la cruz a cuestas
le lanzaban enardecidos
ignorantes descreídos
que con su maldad apestan.

Y como si aquello fuera poco
en sus duros corazones
pasaban bajo los aviones
enviándoles sus disparos,
a dios gracias no le dieron
un disparo de ese tipo
y eso que iban bajito
pero no eran muy certeros,
intervino el sacristan
advirtiéndole el error
y como en otras ocasiones
corregir el entuerto hecho
padre, pero si no habian aviones
y sin atender razones
en voz alta le contesta
con un fervor muy devoto
!Ah no,y Poncio Piloto!

El cura

Erasè una vez un cura
de cierta iglesia monseñor
al que habìa que tener paciencia
cuando daba su sermòn.

Una forma singular
de entender las escrituras
creaba en los feligreses dudas,
extrañeza y confusiòn,
y cuando el sacristán afligido
llamaba su atenciòn
tenìa la respuesta precisa
y no admitìa correcciòn.

Cuando en las bodas de Canaan
Jesùs volvìo el agua,vino
el cura en cuestiòn y dijo
que aquello no fue un milagro
que era un truco muy usado
en esos antiguos tiempos
y explicarè al momento
porque aquello no era vino
y escuchandosé un rumor en pleno,
decía el cura muy sereno,
como allanando el terreno,
que era que en las tinajas
tenìan era el agua,
donde siempre lavaban
los trajes del nazareno.

Un domingo en la mañana
terminando la homilìa
el cura en cuestión querìa
llamar a la reflexiòn,
en la iglesia no cabìa
ni un alma en un rincòn
y con voz grave y elocuente
se dirigiò a los creyentes,
y haciéndose una cruz en la frente
oid antes que os marchéis
arrepentíos ahora
de todos vuestros pecados
recordad que el resucitado,
vino a este mundo a padecer
y nos fueran perdonados
los horribles pecados
y nuestros malos haberes
y su sangre derramò,
apartemos de nuestras almas
la maldad y los placeres.

Y no debeìs de olvidar
la corona de espinas
que de su frente sangre tinta
le hizo derramar,
ni tampoco el agrio vinagre
que le dieron a tomar,
ni con làtigo los azotes
que su carne rasgò
ni las piedras ni los petardos
que con la cruz a cuestas
le lanzaban enardecidos
ignorantes descreídos
que con su maldad apestan.

Y como si aquello fuera poco
en sus duros corazones
pasaban bajo los aviones
enviándoles sus disparos,
a dios gracias no le dieron
un disparo de ese tipo
y eso que iban bajito
pero no eran muy certeros,
intervino el sacristan
advirtiéndole el error
y como en otras ocasiones
corregir el entuerto hecho
padre, pero si no habian aviones
y sin atender razones
en voz alta le contesta
con un fervor muy devoto
!Ah no,y Poncio Piloto!

Habitarás

Habitarás,
en cada punto cardinal
de mis pasos
en el norte de mis pensamientos
en el sur de mis tropiezos
en el oriente de mi despertar
en el ocaso de mi existencia.

Habitarás,
en el polvo de mis recuerdos
en los cansados caminos de la búsqueda
en las señales ciertas de tu presencia
en los surcos imborrables del envejecido tiempo.

Habitarás,
en mis manos
colmadas de tus pétalos
en los naranjos en flor
de tu sonrisa
en el palpitante estallido
de mi pecho
ante tu mirada
en la rabia absoluta
de la despedida
en la
pesadumbre del desencuentro.

Habitarás,
secularmente en el firmamento
de mis ilusiones
en la prueba final
de la desdicha
en la concreta razón
de nuestra suma
en la densidad medular
de los afectos.

Habitarás,
liviana,
ligera,
en las palabras aéreas
que viajan al infinito
cuando te nombro
en las profundidades abismales
de mis sentidos,
en las gélidas tempestades,
de los enojos.

Habitarás,
en la crepuscular espera
de mi enlunecido insomnio
en el amanecer de tu recuerdo
en la linea frágil que me sostiene.

Habitarás,
en las coloridas libélulas
de la ternura,
en las inquietas mariposas
de las caricias,
en las cálidas grietas
de mi alma,
donde escondo,
lo mejor de ti,
en el azul oceánico
de tus ojos,
mar interior de mis emociones.

Habitarás,
en la espesa niebla
de mis angustias,
cuando te alejas,
en el bordado manto
de tu cercanía,
en el esplendor rutilante
de tu cuerpo,
aurora de mi horizonte.

Habitarás,
en los murmullos
de distantes voces,
mensajeras evanescentes
de mi pensamiento,
en las cumbres solitarias
de mis óseas palabras.

Habitarás,
cuerpo a cuerpo
en mi piel,
en las dispersas
partículas del ayer,
en cada segundo
de mis huesos,
en el rojo encendido
de mi sangre.

Habitarás,
erguida
sobre mis deseos,
en la espera
febril
del encuentro,
en el eclipse vital
de la entrega,
en la simiente
que habitara en tu vientre.

Habitarás,
sumisa,
en los vientos que traen
los recuerdos,
en el refugio imaginario
de la soledad,
en los duendes
fabricantes de la fantasía.

Habitarás,
por siempre
y
para siempre
mis espacios,
habitaras
en mi,
porque
NO TE OLVIDO!




MALCO













Malco
©Todos los Derechos reservados.
Queda prohibida la reproducción total o parcial de la obra por cualquier medio.
Copyright © Todos los Derechos Reservados.

Habitarás

El puerto

En las lívidas
madrugadas de niebla
de cortante frío
en insomnes distancias del tiempo
afilados cuchillos calan los huesos.

En el desafío
del íntimo encuentro,
en la redondez de la búsqueda
errante,
en la espesura de la bruma,
en las calladas noches
de detenidos instantes,
en deshilachados recuerdos,
desandando miedos,
ocultando soledades,
me refugio en el puerto
solitario,
silencioso,
rasgando pieles de curtidas nostalgias
me abrazo a las sombras alargadas
del origen,
granítico sostén de las creencias,
impenetrable muralla de los afectos.
El mar,
arcón del Sol y la Luna,
escondido en la oscuridad,
comparte,
el desasosiego en el sereno rumor,
permanente canto ondulante,
ebrio juglar de odas marineras.

Inquieto,
atado al espigón
prisionero,
un viejo y cansado barco,
cruje melancólico
en apagado lamento
cuando el leve oleaje
viene a deshacerse a sus pies.

Me gusta ir al puerto
en las frías madrugadas,
y trepado en la fantasía colorida
de marineras aventuras,
en alejados lugares
cruzar tempestades,
vencer míticos monstruos marinos,
y aclamado por imaginarios
seres invisibles,
regresar con relucientes tesoros
que se esfuman
al tocarlos.

Me gusta ir al puerto,
en las humosas madrugadas
en insomnes momentos,
a contemplar el cortejo seductor
de los luceros
con la Luna,
que coqueta les hace desplantes
y,
maliciosa
sonríe
iluminando
sus argentas mejillas
y
con guiños relucientes se aleja.

Me gusta
ir al puerto
y
en íntima elevación
volar ligero con el cierzo
y
en atrevidas piruetas
descender livianamente
en la quietud
de mis sentidos
y
sorprender una estrella
que se desprende
y
en fugaz huida
cae al mar,
y
al amanecer,
la encuentro
dormida
sobre la arena
fría,
apagada,
indefensa.

Me gusta
ir al puerto
de madrugada,
y
sentado al pie
de un farol,
escuchar de los duendes
fabulosas historias
de desconocidos
reinos,
y
al amanecer
verlos partir
convertidos en blancas gaviotas.

Me gusta
ir al puerto,
a soñar,
íntima silueta impalpable
de la existencia,
silencioso
aquietante
del
alma.



MALCO

30-11-14

El puerto

En las lívidas
madrugadas de niebla
de cortante frío
en insomnes distancias del tiempo
afilados cuchillos calan los huesos.

En el desafío
del íntimo encuentro,
en la redondez de la búsqueda
errante,
en la espesura de la bruma,
en las calladas noches
de detenidos instantes,
en deshilachados recuerdos,
desandando miedos,
ocultando soledades,
me refugio en el puerto
solitario,
silencioso,
rasgando pieles de curtidas nostalgias
me abrazo a las sombras alargadas
del origen,
granítico sostén de las creencias,
impenetrable muralla de los afectos.
El mar,
arcón del Sol y la Luna,
escondido en la oscuridad,
comparte,
el desasosiego en el sereno rumor,
permanente canto ondulante,
ebrio juglar de odas marineras.

Inquieto,
atado al espigón
prisionero,
un viejo y cansado barco,
cruje melancólico
en apagado lamento
cuando el leve oleaje
viene a deshacerse a sus pies.

Me gusta ir al puerto
en las frías madrugadas,
y trepado en la fantasía colorida
de marineras aventuras,
en alejados lugares
cruzar tempestades,
vencer míticos monstruos marinos,
y aclamado por imaginarios
seres invisibles,
regresar con relucientes tesoros
que se esfuman
al tocarlos.

Me gusta ir al puerto,
en las humosas madrugadas
en insomnes momentos,
a contemplar el cortejo seductor
de los luceros
con la Luna,
que coqueta les hace desplantes
y,
maliciosa
sonríe
iluminando
sus argentas mejillas
y
con guiños relucientes se aleja.

Me gusta
ir al puerto
y
en íntima elevación
volar ligero con el cierzo
y
en atrevidas piruetas
descender livianamente
en la quietud
de mis sentidos
y
sorprender una estrella
que se desprende
y
en fugaz huida
cae al mar,
y
al amanecer,
la encuentro
dormida
sobre la arena
fría,
apagada,
indefensa.

Me gusta
ir al puerto
de madrugada,
y
sentado al pie
de un farol,
escuchar de los duendes
fabulosas historias
de desconocidos
reinos,
y
al amanecer
verlos partir
convertidos en blancas gaviotas.

Me gusta
ir al puerto,
a soñar,
íntima silueta impalpable
de la existencia,
silencioso
aquietante
del
alma.



MALCO

30-11-14

Esa mañana

Esa mañana
te vi pasar
levitando en la liviandad del aire
humo de fragante incienso
inalcanzable piélago en la lejanía.

Esa mañana,
te vi pasar
en el colibrí detenido en el borde
de tu sonrisa
reincidente mensajera en la dispersa
soledad del olvido.

Esa mañana,
te vi pasar
con el apuro del temible trueno
tras la iluminada centella
que huye.

Esa mañana
te vi pasar
cual intranquila espuma
que desaparece en la orilla
escondida en el blando vientre
de la arena.

Esa mañana
te vi pasar
ligera,transparente
seguida de incontables luciérnagas
apagadas tras el pedernal
de tu luz.

Esa mañana
te vi pasar
en las pisadas de miel
de tus pies de abeja
en la huella frágil
de tus destellos.

Esa mañana
te vi pasar
rendida de cansancio
a la insistencia cándida
de mis pedimentos,
al estremecimiento rotundo
de mis ígneas palabras
hilos de fuego en el cendal ropaje
de tu indiferencia.

Esa mañana
vi desplomarse
tu fortaleza
y en estallido de luceros
caer
a
mis pies.

Esa mañana

Esa mañana
te vi pasar
levitando en la liviandad del aire
humo de fragante incienso
inalcanzable piélago en la lejanía.

Esa mañana,
te vi pasar
en el colibrí detenido en el borde
de tu sonrisa
reincidente mensajera en la dispersa
soledad del olvido.

Esa mañana,
te vi pasar
con el apuro del temible trueno
tras la iluminada centella
que huye.

Esa mañana
te vi pasar
cual intranquila espuma
que desaparece en la orilla
escondida en el blando vientre
de la arena.

Esa mañana
te vi pasar
ligera,transparente
seguida de incontables luciérnagas
apagadas tras el pedernal
de tu luz.

Esa mañana
te vi pasar
en las pisadas de miel
de tus pies de abeja
en la huella frágil
de tus destellos.

Esa mañana
te vi pasar
rendida de cansancio
a la insistencia cándida
de mis pedimentos,
al estremecimiento rotundo
de mis ígneas palabras
hilos de fuego en el cendal ropaje
de tu indiferencia.

Esa mañana
vi desplomarse
tu fortaleza
y en estallido de luceros
caer
a
mis pies.

Esa mañana

Esa mañana
te vi pasar
levitando en la liviandad del aire
humo de fragante incienso
inalcanzable piélago en la lejanía.

Esa mañana,
te vi pasar
en el colibrí detenido en el borde
de tu sonrisa
reincidente mensajera en la dispersa
soledad del olvido.

Esa mañana,
te vi pasar
con el apuro del temible trueno
tras la iluminada centella
que huye.

Esa mañana
te vi pasar
cual intranquila espuma
que desaparece en la orilla
escondida en el blando vientre
de la arena.

Esa mañana
te vi pasar
ligera,transparente
seguida de incontables luciérnagas
apagadas tras el pedernal
de tu luz.

Esa mañana
te vi pasar
en las pisadas de miel
de tus pies de abeja
en la huella frágil
de tus destellos.

Esa mañana
te vi pasar
rendida de cansancio
a la insistencia cándida
de mis pedimentos,
al estremecimiento rotundo
de mis ígneas palabras
hilos de fuego en el cendal ropaje
de tu indiferencia.

Esa mañana
vi desplomarse
tu fortaleza
y en estallido de luceros
caer
a
mis pies.

Mi mujer tiene otro

No quiero ni acordarme,
de ese infausto momento,
cuando tuve que enterarme,
con vergüenza y cruel tormento,
como pudo abochornarme,
mi corazón no lo entendía,
como mi amada mujer,
algo así tan cruel me haría.

Mi mujer que era una santa,
de noble corazón tierno,
pudiera a estas alturas,
venir a ponerme cuernos.

Ya tenía preparada,
otra luna de miel,
era un viaje por Europa,
lujosito y con cartel,
suspendido quedó ese viaje,
solo París dejé,
pa dejarla para siempre,
en la famosa "TORRE INFIEL".

Veinte años de casado,
que botaba por la borda,
a mi ya no me importaba,
ya la estaba viendo gorda.

Al enterarme del asunto,
me hice el desentendido,
la trate con galanura,
con cariño desmedido,
pa que tomara confianza,
y risueño y complacido,
con mucha paciencia,
la llene de cumplidos.

Con malicia y con astucia,
me compre un peluca,
y parecía una bejuca,
un disfraz de pordiosero,
otro fue de gentleman,
y el tercero no lo crean,
ese fue de Superman.

Decidido a descubrir,
a la ingrata en su traición,
con maña e intuición,
la seguí a todas partes,
puse a prueba, mis artes,
cuando salía de casa,
a ver si la encontraba,
con las manos en la masa.

Y al usar mis artimañas,
nada raro ha ocurrido,
por ahí un piropito,
por ahí algún silbido,
pero algún enamorado,
eso si ,no ha aparecido.

Siete días,
con sus lunas,
duro la cacería,
no hubo pruebas,
no hubo nada,
como yo la acusaría.

Pero llegado el momento,
de mucha alegría,
recuperé el aliento,
quién lo diría.

Y lo digo,y es cierto,
ME VINO EL ALMA AL CUERPO,
ERA UN MALENTENDIDO,
EN VERDAD TENÍA OTRO,
PERO ERA OTRO VESTIDO.
MALCO

Mi mujer tiene otro

No quiero ni acordarme,
de ese infausto momento,
cuando tuve que enterarme,
con vergüenza y cruel tormento,
como pudo abochornarme,
mi corazón no lo entendía,
como mi amada mujer,
algo así tan cruel me haría.

Mi mujer que era una santa,
de noble corazón tierno,
pudiera a estas alturas,
venir a ponerme cuernos.

Ya tenía preparada,
otra luna de miel,
era un viaje por Europa,
lujosito y con cartel,
suspendido quedó ese viaje,
solo París dejé,
pa dejarla para siempre,
en la famosa "TORRE INFIEL".

Veinte años de casado,
que botaba por la borda,
a mi ya no me importaba,
ya la estaba viendo gorda.

Al enterarme del asunto,
me hice el desentendido,
la trate con galanura,
con cariño desmedido,
pa que tomara confianza,
y risueño y complacido,
con mucha paciencia,
la llene de cumplidos.

Con malicia y con astucia,
me compre un peluca,
y parecía una bejuca,
un disfraz de pordiosero,
otro fue de gentleman,
y el tercero no lo crean,
ese fue de Superman.

Decidido a descubrir,
a la ingrata en su traición,
con maña e intuición,
la seguí a todas partes,
puse a prueba, mis artes,
cuando salía de casa,
a ver si la encontraba,
con las manos en la masa.

Y al usar mis artimañas,
nada raro ha ocurrido,
por ahí un piropito,
por ahí algún silbido,
pero algún enamorado,
eso si ,no ha aparecido.

Siete días,
con sus lunas,
duro la cacería,
no hubo pruebas,
no hubo nada,
como yo la acusaría.

Pero llegado el momento,
de mucha alegría,
recuperé el aliento,
quién lo diría.

Y lo digo,y es cierto,
ME VINO EL ALMA AL CUERPO,
ERA UN MALENTENDIDO,
EN VERDAD TENÍA OTRO,
PERO ERA OTRO VESTIDO.
MALCO

La mujer que me gusta

La mujer que me gusta,
yo no le gusto
le gusta otro
y eso no me gusta.

La mujer que me gusta,
es la primavera
delicada flor
inalcanzable
prodigio sereno
irrepetible criatura
volátil ensueño
silueta espectral
alumbrada aparición.

La mujer que me gusta,
es granizo en el sofoco
agua fresca del sediento deseo
enredadera en la piel de mi inquietud
alboroto de mis sentidos.

La mujer que me gusta,
yo no le gusto
le gusta otro
y es mi culpa,
mi absoluta culpa

Pues ni sabe que me gusta.

La mujer que me gusta,
no sabe de mi existencia
desconoce que conozco todo sobre ella,
sus amaneceres,
sus íntimos aromas,
sus dormidos silencios
el rastro invisible donde esconde sus secretos,
el tibio roce de sus caricias,
el fuego de verano de sus labios,
el lirico canto de su voz.

La mujer que me gusta,
esconde sus palabras en la vaguedad del desconcierto,
en el presentimiento de mi inexistencia,
en la leve brisa de mi pensamiento.

La mujer que me gusta,
impalpable imagen de atardeceres
menguada cercanía de mi presencia
aguacero de luces cuando la nombro
tiembla con desconocida causa
en la sospecha incierta que existo.

La mujer que me gusta,
es libélula frágil de alas de cristal
mensajera fatal de la desdicha
que corroe mi silencio.

La mujer que me gusta,
yo no le gusto
le gusta otro
y cuando la veo pasar con el otro
tiene razón de que no le guste
y eso no me gusta.

Y nunca podrá saber que me gusta,

Y eso tampoco me gusta.



Malco



Malco
©Todos los Derechos reservados.
Queda prohibida la reproducción total o parcial de la obra por cualquier medio.
Copyright © Todos los Derechos Reservados.

Me gusta leer tus ojos

Me gusta leer tus ojos,
cómplices clandestinos,claros,cristalinos
cómplices leales
que nunca esconden tus males.
Inquietos centinelas, dagas del alma
alumbrados cristales
conversadores silenciosos
bordes,orillas
habitantes separados
tempestades de ira
en el engaño.

Me gusta leer tus ojos,
en las cálidas noches de los olvidos
en los arrabales de los sueños
en la quietud sonámbula de los recuerdos
en las crestas burbujas del mar
en las húmedas arenas salobres.

Me gusta leer tus ojos,
bajo la lluvia escarchada de la melancolía
en el temblor radical de tus íntimos deseos
en la peregrina voz en la cima del vacío
en la timidez inoxidable de la primera vez,
en los susurros latentes de tu vientre.

Me gusta leer tus ojos,
en el silencio mineral de tus pensamientos
cuando vuelan circulares al infortunio
al embrujo gitano que viaja en carromatos imaginarios.

Me gusta leer tus ojos,
cuando son mariposas
en la seda de las caricias,
gacelas mensajeras del preludio fébril de la ausencia,
solitarios duendes tatuados en la metáfora de tu cuerpo.

Me gusta leer tus ojos,
guardianes de las puertas del sol
faros de naves pérdidas en mares de la desilusión
eclipses en luna llena.

Me gusta leer tus ojos,
cuando tendida sobre la hierba suspiras
cuando los luceros descienden a enredarse en tu cabellera
en el tejido íntimo del asombro
cuando el manantial de la fertilidad quiere poseerte.

Me gusta leer tus ojos,
alucinados por la cósmica mirada de una estrella
por la risa embriagada de la Luna
por los enormes pájaros azules
custodios de tus ilusiones
cuando los trigales se asoman tímidamente
a los bordes de tus encantos.

Me gusta leer tus ojos,
cuando cansados yacen en las mullidas nubes de la bondad
cuando justamente son justos
en la desprendida caridad de tu alma
en la fragancia alucinante que sahúma el misterio de las penumbras
cuando solitarios buscan consuelo
cuando en sus lágrimas revelan tu tristeza.

Me gusta leer tus ojos,
cuando
estas a mi lado.

MALCO

Me gusta leer tus ojos

Me gusta leer tus ojos,
cómplices clandestinos,claros,cristalinos
cómplices leales
que nunca esconden tus males.
Inquietos centinelas, dagas del alma
alumbrados cristales
conversadores silenciosos
bordes,orillas
habitantes separados
tempestades de ira
en el engaño.

Me gusta leer tus ojos,
en las cálidas noches de los olvidos
en los arrabales de los sueños
en la quietud sonámbula de los recuerdos
en las crestas burbujas del mar
en las húmedas arenas salobres.

Me gusta leer tus ojos,
bajo la lluvia escarchada de la melancolía
en el temblor radical de tus íntimos deseos
en la peregrina voz en la cima del vacío
en la timidez inoxidable de la primera vez,
en los susurros latentes de tu vientre.

Me gusta leer tus ojos,
en el silencio mineral de tus pensamientos
cuando vuelan circulares al infortunio
al embrujo gitano que viaja en carromatos imaginarios.

Me gusta leer tus ojos,
cuando son mariposas
en la seda de las caricias,
gacelas mensajeras del preludio fébril de la ausencia,
solitarios duendes tatuados en la metáfora de tu cuerpo.

Me gusta leer tus ojos,
guardianes de las puertas del sol
faros de naves pérdidas en mares de la desilusión
eclipses en luna llena.

Me gusta leer tus ojos,
cuando tendida sobre la hierba suspiras
cuando los luceros descienden a enredarse en tu cabellera
en el tejido íntimo del asombro
cuando el manantial de la fertilidad quiere poseerte.

Me gusta leer tus ojos,
alucinados por la cósmica mirada de una estrella
por la risa embriagada de la Luna
por los enormes pájaros azules
custodios de tus ilusiones
cuando los trigales se asoman tímidamente
a los bordes de tus encantos.

Me gusta leer tus ojos,
cuando cansados yacen en las mullidas nubes de la bondad
cuando justamente son justos
en la desprendida caridad de tu alma
en la fragancia alucinante que sahúma el misterio de las penumbras
cuando solitarios buscan consuelo
cuando en sus lágrimas revelan tu tristeza.

Me gusta leer tus ojos,
cuando
estas a mi lado.

MALCO