El blog de Malena Marquez

Qué sabes tú a cuantas millas
están estas letras de lo que pienso.
Si atravesaron mares o desiertos
antes de llegar a mis manos
qué sabes...

Qué sabes tú de la pasión
que me trae hasta tu orilla.
Si antes de ser marea en tu regazo
he sido lluvia mansa o granizo
qué sabes...

Qué sabes tú de mis silencios de muerte
y de mi pecho tan vivo cuando respiro,
qué sabes...

Qué sabes de las flores que me recorren
cuando soy espiga al sol
de los ojos que me miran
qué sabes...

Qué sabes de cuando son granas
entre sus labios mis palabras,
si me besa,
qué sabes...

Qué sabes tú de de mí
y de estas ganas inmensas
de quedarme un instante más
bajo la sombra de tus ojos entornados
porque así soy feliz,
qué sabes...

Por si los días olvidaran
cómo es mi presencia
sigilosa cuando invade
todas las cosas...
Los detalles tan míos
que quizás sólo sean
los recuerdos de nadie
alguna vez.


Por si estas notas
que le crecen a la tarde
como las hojas
le crecen a los árboles,
amarillentas y secas
cayeran después,
es que mi voz vuela...


Por si acaso esta que
soy de pronto dejara
de ser alma y piel
y fuera un gran suspiro
en el aire...
es que les pongo
a las horas una cola,
un casacabel que suena
cuando las leés.

Hay poesía en la ventana
y en el verde de sus hojas abiertas.
Hay poesía en este deseo dormido
que me despierta.

Hay poesía en el nudo
que me aprieta la garganta
cuando las palabras se sueltan.

Hay poesía en el jardín,
en el portal y en la verja.
La hay en el jazmín y en su espuma revuelta.

Hay poesía dando vueltas
en esta tarde otoñal
por si me encuentra…

Somos las escamas de la tierra,
el rugido del mar
una gota de saliva una ola
somos aire, arena y sol
todo eso y más
somos juntos nosotros dos.

Somos nuestros nombres
adheridos a los labios
en un beso interminable.
Yo te pronuncio y tú
me pronuncias
para encontrarnos
entre tantas letras
con que otros
se van llamando.

Somos un retazo de cielo,
una semilla
un cascabel,
una sonrisa.

Somos esos dos
que andan por ahí,
buscándose siempre
con el alma desnuda
para no perderse,
entre tanta piel
y tanta gente.

Las mañanas grises son el cabello
ceniciento de un Dios.
Es el día envejecido aún recién nacido.

Las mañanas grises son la promesa cierta
del aire a las flores, de toda el agua,
a cambio de su belleza.

Las mañanas grises son heridas del cielo
por donde se cuela la luz de otros albores
y que dejan entrever sus cicatrices abiertas.

Las mañanas grises contagian en la gente
el gesto de quien ha perdido la ilusión
de que hoy sea un día mejor.

Las mañanas grises para mí son excelentes
para dejarlas así o hacer llover de repente,
pues en el papel la que manda soy yo.

Una mujer en carne viva
se vuelve de agua y miel
al saber que tú la miras.

La brisa de su boca
se desliza entre tus hojas
desde la copa a la raíz.

Desemboca toda ella
en la playa donde
yaces tú.

Hay huellas en la blancura
donde posa sus labios
al decir,

y hay otras rojo carmín
cuando te roza
con sus labios así.

Rumor de hojas que te invitaban a quererme.
Huele todo a madera y pino pintados de verde.
Era primavera y sin embargo hacía frío allá
Lo recordás?

Tantas horas pasajeras después de ésas,
y sin embargo hoy se instalaron en mi mente
como una ráfaga que entra por una ventana
así de repente.

No necesité este cuerpo para volver, me fuí así
en alma viva a buscar de nuevo ese lugar
y allí estábas vos, allí estaba yo y este amor
indemne.

Se volvió de agua mi alma y con voz de río
susurré a los cuatro vientos que eran míos
esos momentos y que nunca dejaría
de quererte.

Corteza y hojas, perfume a rosas traigo,
las llamas del tiempo encendiendo mis dedos
y estas ganas de besarte,
siempre.

Con mi imaginación y tus manos
el cielo puede ser menos inmenso
que lo nuestro.

Con lo que yo invento y tu boca
podemos tejer con hilos de saliva,
el universo de nuevo.

Con lo que yo pienso y tu cuerpo
todo lo imposible,
puede ser cierto.

Con mi deseo suelto tú déjate llevar
y sabrás porqué una hoja al viento,
aprende a volar.

Tan universal y tan íntima como un beso,
tan húmeda entre sus recovecos
y en sus lineas sinuosas, hermosa,
como una mujer cualquiera.

Así de única y auténtica debe ser:
con ocres o verdes praderas,
amaneciendo entre valles
o sobre tu calle, anochecer.

Tan delgada como una lanza
y certera como una flecha,
que parta en dos el universo:
el de las manos que la escriben
y el de los ojos que la aprovechan.

Azules pueden ser las letras,
o negras o violetas
pero la sangre que fluye que sea
de la misma vertiente, siempre.

Así quiero que sea mi poesía y la tuya,
cuendo te encuentro,bajo la sombra
de estos árboles nuestros.

Tu mundo es el legado
de nuestros pensamientos,
con tantas locuras como aciertos.

Te recito el mundo de nuevo
como si fuera el abecedario.
Tú me miras
con preguntas en los labios
y los ojos bien abiertos.

Te señalo con el dedo
a los que estuvieron antes,
en imágen de papel,
y los que aparecen hoy
en pantallas led.

Quiero que sepas discernir,
entre heroes y fantoches,
profetas o falsos mesías
tal como distigues
los días de sus noches.

Mira que a mí aún me cuesta
pero la osadía de crear
me acerca al latido de este planeta,
que me muestra sus heridas,
en las letras.

Tienes una década y tres años
con sus días y sus noches de vida
y me miras...
Eres sabio hijo
dime cómo es,
pues a mi se me olvida...