Los telares de Oncina

Tan cerca y tan lejos

Puedo permanecer durante horas
narrando los detalles de tu rostro
rebelde e imperfecto,
descubriendo en tus ojos cómo y dónde
ocultas los secretos.

Quiero callar lo visto y escribir
las mentiras que busco, pero sé
que tu verdad prefiero
y ya no es la razón mi eterna aliada
si me reta el deseo.

La mente en blanco rinde sus principios
al placer insufrible de la ausencia
de mi discernimiento.
Cuando giras el tronco asoman raudas
las lágrimas del miedo.

Te tengo cerca y lejos, sin poder
acariciar tu piel, a diez centímetros.
Lloro cuando me encuentro
en tu profundidad, mas si me voy
lloro porque me pierdo.

Insondable el dolor de la atracción
que reprimen las cuerdas invisibles
de un “no se puede” gélido,
como una negativa inverosímil
susurrada en silencio.
El sermón pecador de los devotos
renegando tu credo.
Témpanos en las llamas
y en la distancia, el beso. ​

Se propagan mentiras en el aire
para ocultar con velos llamativos
verdades que incomodan
y frenan las doctrinas elegidas
por quienes se coronan.

Redefinen conceptos por estética,
el pan no es pan y el vino es el mal mosto
de sus uvas mohosas,
porque todo corrompen al medrar
sus maneras despóticas.

Trazan sus falsos números con cuentas
y cifras, con dinero de otros cambian
nuestra banda sonora,
escuchamos la música que tapa
opiniones tramposas.

Alimentan traidores con los sueldos
que mantienen familias, y los pobres
desayunan bazofias,
son escritas, radiadas, inyectadas
en vena a todas horas.

Son sus ideas canas escondidas
tras tintes atractivos, campan piojos,
pero no les importa
porque es su ecosistema, saben que
sangran a los idiotas.
No se casan con nadie, pero anillan
con el oro que roban.
Vagos y agradecidos
nos quedamos sus sobras.​

Sin mariposas.

Dejaron de existir primeras veces ​

cuando la mansedumbre se asentó
sobre mi poesía
y el colchón de la paz en su absurdez
desvaneció la lírica. ​

​

Se refinó la mala praxis por
ser hábito palmario en mis escritos.
Se tomaron medidas
para una rendición que no aplaudiesen
las tropas enemigas. ​

​

El corazón guerrero fue aplacado
por juicios que traspasan las fronteras
de conciencias impías,
se suspenden las guerras que provocan
aleteos y brisa. ​

​

Aplastaron las alas de crisálidas
y reí su ocurrencia, no frené
la censura excesiva
y arremetió su furia contra mí
una vulgar polilla. ​

​

Por frenar el ligero estremecer
de mi piel en la cara, expuesto al frío
oculté las mejillas
con bufandas de lana artificial.
Arrinconé caricias
en un baúl ajeno a la nostalgia,
de pronto, tuve prisa
por volver a ser yo
con mis fobias y filias.​

Cerezas en agosto

Golpeamos frutales en agosto
agitando las ramas de los árboles
y los frutos prohibidos,
antes inalcanzables, se deslizan
hasta nuestros bolsillos.

Regodeos, correr sin dirección
y sin prisa ¿Sin prisa? Sí, se puede
correr y mirar fijo
a lugares de ensueño entre senderos
que no son el camino.

El rojo de los labios se confunde
con sangre de cereza al masticar
su pulpa, nos reímos;
de nosotros, del frío, de la noche,
del disfraz de vampiro.

Nos miagan gatos mansos en su búsqueda
absurda del amor por callejuelas
vacías, compartimos
felicidad y jugos con la dicha
de creernos felinos.

Cuando la oscuridad cede y la luna
comparte amanecer con intención
de perpetuar su brillo
tenue, la obligación de la vigilia
entorpece su sino,
es momento y lugar para la súplica
de un deseo tan nimio
¿cómo aislar lo fugaz,
recordar que estoy vivo?​

Perseguirte en el tiempo

Rompiste el engranaje del reloj
en el brusco escenario del ayer
que marchitó los pétalos
florecidos sin luz y sin oxígeno
en aquel frío invierno.

Se paró la estación de madrugada,
la marmota asomó buscando sombras
sin saber si queremos
verano, primavera o repetir
un perpetuo febrero.

Junio nos exigía más cariño,
no se sentía amado, sin retozos
era un mes incompleto,
el calendario, un cúmulo de páginas
sin orden ni concierto.

Los minutos corrían a sus anchas
en las horas borradas tras tu viaje
a través de los vientos
por mundos prometidos a quien queda
anhelando el regreso.

Llovía sobre aceras transitadas
por individuos grises y aburridos
con rostros cenicientos
y la tranquilidad de no importarles
que te echara de menos.
Asumo que tampoco saben como
perseguirte en el tiempo,
quizás puedan volar
sus paraguas abiertos.

​

Latidos

Escuché los latidos murmurando
a través de la piel de un suave seno
debajo de su ropa,
rítmico mascullaba las canciones
un corazón sin boca.

Vinculé mis poemas a su música
y los versos en mí sonaban débiles
porque eran sólo copias
de su desnudo artístico, de sístoles
y diástoles monótonas.

El mundo que giraba alrededor
del erizado pliegue de sus pechos
era mi única gloria,
el legítimo fuego que prendía
la rosada areola.

No quería partir a otros lugares
por el miedo a perder en el olvido
el placer de su alcoba,
los precisos detalles de los ecos
que estallaban en olas.

El trance permanece sempiterno
en mi frágil memoria de poeta,
guardé tanto la horma
que no es posible desterrar las marcas
grabadas en el tórax
por el hierro caliente de su lengua.
Bajo mi piel la crónica
cuenta que sin su aire
mis pulmones estorban.​

La molinera

Albergaba los miedos a prender
en la mediocridad mis vagas letras,
alimentar al monstruo
del ego desmedido y complaciente
que cobijo en mi fondo,

germen devorador de halagos fáciles,
picapedrero fatuo que permite
redondear mi estómago
con aves de corral, baños de salsa
sobre panes de oro.

Los racimos dorados sin el agua
ni el trigo se digieren más deprisa
que el barro sustancioso,
pero cierto alfarero no moldea
sus vasijas sin lodos.

No está la molinera en el presente
y los molinos ya no adornan valles
con sus acordes sordos.
Me falta cereal que se enriquezca
entre mis versos toscos.

¿No serán trigo, barro, piel, palabras,
las aspas del vacío? La dulzura
es mi propio abandono,
su falda, coartada ante deslices
con los que muero cómodo,
y su cuerpo, el desnudo del poeta,
aquel juguete roto,
un silencio entre sílabas,
la nada sin el todo.
​

Moira

Afila la guadaña para mí,
no quieras deslizar un borde romo
cuando desnude el cuello
con la solemnidad del ejercicio
ensayado entre sueños.

No consientas temblar tu dócil mano
que otrora fue causante de placeres
en este mismo cuerpo
y habrá de consumir mis esperanzas
en un último aliento.

Liquida carne y verbo en el lugar
donde fundíamos palabras nuevas
víctimas del molesto
elixir que despiertan las pasiones
ligadas al veneno.

Ahora, sin ponzoña, tienes filo
con el que castigar severamente
al perdedor del juego,
la leve decepción de su final
es el único miedo.

Se destapa la máscara de muerte
si alzas huesudas las falanges frías
mientras tornas tu aspecto
por el que ya conozco y que también
amo y paciente espero,
tu rostro deformado, amada moira,
que me dicta los versos
extirpados camino
al viejo cementerio.​

Arrullos de poesía

No requiero el olvido de los golpes​

que tenaces agreden a la piedra
mellando las aristas
del frío mármol falto de la luz
de los seres con vida.

Repique constante sobre mí
de carencias ocultas a los ojos
de quien, sin ver, remira
fijo al arte, que inerte yace frente
a sus cuencas vacías.

Es recuerdo maldito de los ángeles
de muda piel sentados a la izquierda
en un campo de espigas,
sus palabras serenas, el dolor
de la talla esculpida.

El aire que sobraba horadó rocas,
el quejido de angustia fue agudo
despertar de la brisa,
un último gemir que lascó el viento,
un soplo de agonía.

¿Agoniza lo muerto? Nuevamente
nacen bajo los hombros del herrero
centelleantes chispas,
brotes en llamaradas se conciben
de las grises cenizas.
Del metal y la piedra he de quedarme
arrullos de poesía,
los latidos nacientes
de los seres con vida.​

​

Soñar con unos ojos negros

¿Sabes?, sé con certeza:
de los ojos oscuros tu flequillo
oculta la belleza,
no deslumbre su brillo
la luminosidad de lo sencillo.

Y sé que no reclamo
más que soñar acariciar el cielo,
escuchar un te amo
que me lleve al desvelo,
reposando mis dedos en tu anhelo.

Tu voz, tono meloso,
resuena en mí, su acorde vibra lento,
resiste y deja poso,
perpetuo su momento.
Oí claro el estímulo violento.


​

Adiós juventud.​

Te fuiste juventud,
liviana tu caricia en mi conciencia,
levitó el haz de luz
arrastrando la esencia,
ahora que se esfuma tu insolencia.

¿Cuándo ocurrió? Te odio,
me odio, no te anhelé por ver lejano
el fugaz episodio,
el relámpago ufano.
Extraño tu cortejo, amor tirano.

¿Cuál fue el momento exacto
en el que desertaste, traicionera?
¡Qué sufrido el impacto!
No te olvido, altanera.
Clamo adiós, ¡hasta nunca primavera!​

¿Es Posible?

¿Es posible la flor
germinada y completa en el desierto?
¿Es posible el color
que ahora he descubierto?
¿O es alucinación de un hombre muerto?

¿Es posible nacer
sin agua, sin oasis y sin vientre?
¿Es posible crecer
en la sequedad, entre
yermos de soledad sin que te encuentre?

¿Es posible agradar
sin nadie que contemple la belleza?
¿Es posible llorar
sin mostrar la flaqueza
de sólo ver rocío en la tristeza?

¿Es posible vivir
sin soñar con milagros imposibles?
¿Es posible morir
sin miradas sensibles
en mundos de verdades invisibles​

Disfraza el ayer

Sumérgete en los mares
del olvido, en aquel sombrío día,
rincón de los pesares,
remanso de elegía,
profundo pozo de melancolía.

Halla el lugar fugaz
del recuerdo que habita en tu memoria,
lejana la verdad,
línea divisoria
que quisiste virar como una noria.

Disfraza nuestro ayer,
rememora los sucesos anclados,
las cargas del haber
y caducos pecados.
Expía así tus crímenes pasados.

Revívenos alegres,
en medio de la nada siendo todo,
mira, no desintegres
el pueril acomodo
de un solo cuerpo en llamas y beodo.​