Los telares de Oncina

Lucifer a la izquierda me murmura:
“pruébalo, la maldad es divertida
y el picante, la salsa de la vida,
no te cortes, rechaza la censura”

Un aburrido ángel me recuerda
que soy bueno: "mesura cada acto,
sé cortés, sé benévolo, ten tacto,
mejor decir recórcholis que mierda”

Y no sé a qué atenerme: ¿ser prudente,
atento, compasivo, pero soso?
¿O ser maligno, pícaro y odioso,
pero agudo, risueño y ocurrente?

Cómo poner final a esta vil broma
si cuando quiero el bien, Satán asoma​

Me olvidé de quien era y de los miedos,
atrás dejé las dudas del cobarde
y sé que es el momento. Aún no es tarde
para luchar con tinta por mis credos.

Terribles de la yemas de los dedos
me brotan las palabras, hoy me arde
el silencio y me calma cada alarde
contra los ignorantes de los ruedos.

Saboreo las lágrimas vertidas
en la arena y mi sed es aliviada
solo con la verdad más despiadada.

Al valiente le manan sus heridas,
es sangre lo que yo me he prometido
y si soy mi rival, habré vencido.​

Sollozo en la autopista de la muerte.
Hoy sé que solo lloran los cobardes
y que matan valientes los alardes,
sé que nunca es por buena o mala suerte.

No me sobran las ganas de perderte
y menos ambiciono que me guardes
ausencias por dolor. Vuelve, no tardes,
a tu viejo confort donde mecerte.

Vuelve al lugar sereno de mi abrazo,
a reposar tus días angustiosos,
a deslizar tu cuerpo en mi regazo.

¿Y si no vuelves? Para al menos. Frena.
No sigas adelante. Están vidriosos
mis ojos y es por miedo y no por pena.​

Yo no sé cuán sensible eres, mimosa,
pues, retráctil, rehúyes mi caricia.
Belleza malva, trémula pudicia,
escondes tu armonía, vergonzosa.

Te presentas selvática y filosa
en cada amanecer, pero se inicia
cada noche tu sueño y la justicia
poética te olvida por medrosa.

No me toques, me dices. Y no toco,
solo observo tu esbelto y verde talle
encogiendo las hojas poco a poco.

Esta noche seré quien se desmaye
por no saborear tu yema tierna
al sentir que tu miedo es muerte eterna.​

Despierto es cuando tengo pesadillas
por no saber y ser un esqueleto
dirigido por hilos con anillas.

No me duermo si el puzzle está incompleto,
mi insomnio no se cura con pastillas
y al sueño por placer no me someto.

Necesito envolverme en la certeza,
conocer la verdad. Mas si porfío
sé que agota mi tiempo el desafío
de encajar en el mundo cada pieza.

Nunca descanso y caigo en la torpeza
de pensar y pensar en el vacío.
¿Por qué solo me escapo del hastío
girando alrededor de la belleza?​

Susana es la morena con el babi
rosa, le gusta ir al kindergarten
a jugar con su gran amigo Javi.
Ambos en el recreo se reparten

sus meriendas de tupper sin wasabi
— para que los pequeños no lo aparten—.
El padre va a grabar, formato AVI,
la función porque así cuando se harten,

al crecer, de tontadas del YouTube
podrán ver comenzar su gran amor
antes de navidad 2018.

Él es un angelito en una nube,
ella, la virgencita del dolor,
el tramoyista, un fan del calimocho:

con su estómago pocho
una buena lïó. ¡Vaya desastre,
quedaron Susi y Javi pal arrastre!​

En una tienda low cost los vaqueros
serán menos baratos si me atiende
una cara bonita que pretende
venderme pantalones con tequieros.

Ni opinan con cabeza los austeros
ni saben todavía qué me enciende.
Su mirar desdeñoso no comprende
que por no derrochar me quedo en cueros.

Hasta las ocho — horario comercial —
puedo probar camisas a lo loco
de la oferta a diez euros. ¡Qué rebaja!

Me dice “esta corbata es ideal”
y dilapido el sueldo poco a poco.
¡Qué salero! ¡Qué espléndida! ¡Qué maja!​

La poesía no merece esto:
cuatro gallinas cluecas y algún gallo
decrépito y capón. Ya no me callo,
hastiado del olor a descompuesto.

Esta vez mearé fuera del tiesto
y porque puedo, haré de capa, sayo,
y al más borrico llamaré caballo.
¡Qué bello rebuznar torciendo el gesto!

Si predican los frailes o los curas,
van y vienen, santones y profetas,
van y vienen, sujetos y sujetas.

Sordas van, pobrecillas las criaturas,
van y vienen, croquetos y cocretas,
van y vienen, poetos y poetas.​

Antes de ti me sobraban mil versos,
un par de excusas baratas, un gato
que en el espejo era tigre, perversos
misterios, risas de pega, un buen trato

sin tus razones, motivos diversos
para llorar, cocodrilos, recato
de más, sentidos que fluyen inmersos
en tu canción, desamor, un mal rato.

Después de ti me sobraban las ganas
de sonreír a la mínima, dar
todo por nada, tañer las campanas,

vivir de noche, de día soñar
con despertar las siguientes mañanas
junto a la boca que quiero besar.​

El sabio dijo: “Sigue tu camino.
Cierra los ojos. Siente como el viento
marca tu rostro, el último lamento
por los años que pasan. Es tu sino.

Disfruta del albor esta mañana,
de la luz irradiada por la estrella
que ilumina tu mundo, de la huella
del crepúsculo junto a tu ventana.

Encuéntrate buscando en tu interior
y descubre la magia si la hubiere.
Abre la puerta al ser que más te quiere
y consiente que cure tu dolor."

"Aquí estoy", contesté con voz rendida,
"mándame un ángel a mi nueva vida."​

Cada diciembre vuelves, nochebuena,
cambiándome algún rostro, vivo o muerto,
y retengo las lágrimas, lo advierto
mientras mato silencios en la cena.

Quién sabe si callar valdrá la pena,
quién sabe del futuro si es incierto,
quién sabe si es el último concierto
que escucho en la mañana más serena.

Mi navidad no es solo una postal,
siempre empieza sabiendo lo que extraño
y siempre acaba al comenzar el año.

Porque es un buen refugio lo trivial
— Cascanueces, Strauss, Tamborilero —,
siempre acabo sabiendo lo que quiero.
​

Galerna del Cantábrico, torrente
de versos, vendaval de poesía,
gotas de chirimiri, melodía
en mis oídos, sueño intermitente.

Sonrisa, fuerza, hálito atrayente,
maestra, niña, ave de la ría,
dama etérea, compás de brujería.
Escribe, brilla, llora, cuenta y siente,

deja que sobre el resto vida llueva,
arromanza razón, razona amor
y roza el corazón de tu lector.

Y quién puede atraparte, dulce Eva-
nescente, en un soneto, si tú eres
diluvio en el desierto y no me quieres.​

Ya no llevas el cántaro a la fuente,
el pánico a ganar no te despierta,
siempre dejas cerrada aquella puerta
que cruzabas alegre, alta la frente.

Replica la silueta nuevamente,
camina erguida, fuerte, libre, alerta
y, aunque muestres tu herida semiabierta,
quiérete, los demás son solo gente.

Busquemos un benévolo acomodo.
Estudia de lo roto cada añico,
lo peor ya no está, no existe el todo.

El dolor cada vez será más chico
y, al final, el afluente de la vida
manará con la sangre de la herida.​

Me dijiste “el amor todo lo puede”
y aquí, con unas rosas a sus pies,
postrado de rodillas tú me ves.
No pienses que caí, que fue adrede.

Yo quiero, ella no quiere, y esto excede
la razón, aunque el suelo es puro gres
su cuerpo es mármol fino y, a través
de las telas, mi vista me concede

el privilegio de atisbar sus senos
y contemplar su pétrea figura
cincelada en trajines a mí ajenos.

A pesar de mis súplicas la dura
Victoria no se inmuta. Aunque por menos
quedase sin cabeza la escultura.

Ante tal tesitura
dirijo mis cortejos a otra dama,
pero no se me aclara el panorama.

¡Qué pérfida ventura
es el amor! ¡Qué fría la mirada
de esa Venus de Milo descocada!​