Los telares de Oncina

Alguna vez estuve enamorado,
alborotaban bruscas mariposas
el fondo de mi estómago, jocosas
gobernaban mi cuerpo obnubilado.

Tontamente feliz en ese estado
exhibía miserias vergonzosas
y no me controlaba, las tortuosas
emociones dolían demasiado.

Aconseja mi lógico cinismo
pasar sobre este asunto de puntillas
para vivir tranquilo y sin argollas,

pero en el colmo de mi fatalismo
extraño a las indómitas polillas
y no me agrada ser tan gilipollas.
​

Record Guinness, deforme verga. Flor
intacta y virginal de tierna espiga.
Cadáver, gran tubérculo, boñiga
en jarrón, verde o rojo su color.

Hasta el cielo, titánico vigor.
Amorfa, pero bella. Es enemiga
de la carne y, efímera, mitiga
al morir —qué ironía— el mal olor.

Sin repicar sus fétidos cencerros,
los aires tropicales y gamberros
alertan del prodigio de su baya.

No pretende paliar la podredumbre
y, pese a falo y grande, ni es su cumbre
un glande ni es anómala su talla.
​

Si la melancolía es curativa
una libélula captó su esencia
y forjó del pesar la diferencia
soñando con nostalgia paliativa.

Con sus versos demora la deriva
de lo triste y lo burdo. Transparencia
de un alma que mitiga la dolencia
y restaura los muros que derriba.

Y si juegan las niñas en la playa
y sabe el mar a lágrimas de pena,
no nos importa. Vuelan sobre arena

las cometas y ríe en la toalla
la poeta. Quizás las golondrinas,
por verla, quieran ser aves marinas.
​

Bien convexa, bien cóncava sin beso.
Punto final de cinco. Con pericia
guía, mide, sostiene y acaricia
suave o firme, sensual hasta el exceso.

Embaucadora en el ardid, confieso
que enciende mi frialdad, lumbre propicia.
Íntima crea, apaga, mata, inicia,
y enlazada a la mía es contrapeso.

Símbolo de pedida que no pido,
mas muero por sentir sobre la piel
aspirando a labrar un sinsentido.

Gesticula el adiós, oscila cruel,
unas veces acoge, y otras niega,
exige, aferra fuerte o se doblega.​

Las nueve en el reloj, primera cita.
Puntualidad extrema, el alma en vilo,
quién puede en tal momento estar tranquilo
sin saber manejar la dinamita.

En el cine pondrán La Dolce Vita,
pero ya en la butaca pierdo el hilo,
solo su boca me mantiene en vilo
y lo siento, excusatio non petita.

Tres horas de película a su lado,
pocas parecen para recorrer
el perfil de sus labios de pecado.

Aguanto lo que sea menester
deseando en los rótulos un beso,
desde entonces, cinéfilo confeso.​

Es tu ritmo elegante y descuidado,
pleno de acompasados movimientos
con acento preciso en el vaivén.
Eres poeta sin papel ni voz.

Por qué niegas que seas poesía
si trazas en el aire las imágenes
de la metáfora con cada equívoco
y me colmas de fe cuando sonríes.

Confieso mi caída en las injurias
de los que ven poemas entre sábanas
y no pido perdón por la blasfemia.

Sabes que nunca quise ser hereje
de mis propias creencias y si abjuro
es por haber sufrido la verdad.

Hay un lugar común para nosotros
en el ayer, también en el mañana:
el hoy entre poemas, cuando escribes
adornando de ahoras el futuro.

La zona de confort que se establece
cuando abordo mentiras en sonetos
como si fuesen tuyos y supiera
imitar el despliegue de tu arte.

Pero sé que no falta aprobación
por tu parte y, benévola, desnudas
la culpabilidad de mi placer

como si traducir tu poesía
a mi lengua mortal fuera sencillo
y tus ecos sonasen sobre mí.

Ha llegado el momento de la calma,
la hora para leer y disfrutar
de la auténtica tú; la que se esconde
detrás de una pantalla a contraluz.

la que siembra mi vida con su prosa,
la de sonrisa libre y verso blanco,
la que no narra nunca sus tristezas
y prefiere llorarlas entre líneas.

Tú, la que resplandeces a lo lejos,
la que quema pupilas con su brillo,
la que escribe los sueños que merece,

la que no duerme sola ni con nadie,
la que creyó su magia prescindible
hasta encontrar un freno a su dolor.

Se trata de que llores a escondidas
y mantengas el pulso bajo ochenta;
que, solitario, frenes estampidas,
y mueras sin que el mundo se dé cuenta.

No permitas que laman tus heridas,
recuerda que el tenaz no se lamenta.
Que nadie te amortigüe las caídas,
no dejes que un amigo se arrepienta.

Sigue, no te comportes como un niño
cuando destrozan su juguete nuevo.
Es hora de aceptar que es el final.

No busques en sus ojos medio guiño,
que su apoyo será solo placebo
y sentirte querido te hace mal.​

Me pides que me tire a tumba abierta
y no me arrojaría si no fueses
la bruja sin escoba que me alerta
del sino de tus otros feligreses.

Describes el final a ciencia cierta
y sé que no me has puesto los arneses.
Por no ser el cobarde que deserta,
imprudente, suplico que me beses.

Sin derecho a sentirme traicionado
caigo de bruces, raudo y en picado
en la trampa que urdiste para mí.

Y a punto de morir en tu banquete
doy gracias por servirte de filete
y peno por saber que te perdí.​

Busquemos en la carne ropa nueva,
las galas de otra época barroca,
abrigo para el tiempo que nos toca,
un racimo con uvas para Eva.

Volvamos al error tras cada prueba,
al encuentro voraz que te sofoca,
ansiar, sentir, comer, callar la boca,
gozar hasta el adiós que nos subleva.

Soñemos más despiertos que dormidos,
que no valga la pena otro nirvana
y puedan dominarnos los sentidos.

Abracemos desnudos el mañana,
así cuando amanezca el nuevo día
recordaré la piel que me vestía.​

De pie te aplaudo, absorto y fascinado
entre envidia y fervor. De pie lo intento
domando las palabras y el momento
sin caer en terreno ya trillado.

A veces hay sonetos sin tejado
contra granizo, lluvia, nieve y viento.
Cubiertos de simplezas en el tiento
resisten temporales sin calado.

Partícipe lector, mira detrás
del biombo, del soneto y de su rey
y presenta batalla en buena ley.

Seguro que de pie se aguanta más.
Aunque corra mejor la viva liebre
ríe quien de catorce lo vertebre.​

Falso, bello, bulbáceo. Campanilla,
capilote de pétalos iguales
a vecinos estigmas, no de males,
sí de matiz, de flor más amarilla.

Altiplanicie. Pseudomaravilla
de genes griegos, padres fluviales,
En húmedos paisajes boreales
bajo azul, sobre verde, rubio brilla.

Repuebla mentiroso cordilleras.
Crece a miles. Liríope amamanta
al aparente hijo, breve planta.

Los corzos y rebecos son sus fieras,
mas por no ser auténtico Narciso
goza sin vanidad del paraíso.
​

A veces te imagino sola, ausente,
feliz, callada, absorta. Tan liviana
como el columpio que te mece. Humana
y grácil, contemplando el sol de frente.

Y a su vez fuerte; sombra y luz, torrente
plácido, íntima, de mí lejana,
fría y brava, sublime, plena y vana,
majestuosa, incorpórea, imponente.

A veces imagino que no olvidas,
y buscas de reojo en el vacío
sufriendo porque falta mi presencia.

Pero sé que no lloras a escondidas
y te gusta exponerme al desafío
que supone negarme tu existencia.​

Esa noche rompiste el engranaje
y se adueñó el vacío de mis actos
para salvaguardar de los impactos
el cuerpo al que cubría mi blindaje.

Disfruté del amor. Pero el peaje
se cobró con tus golpes; tan compactos,
intensos y profundos como exactos.
Sí, fuiste menos tierna que salvaje.

Última vez, decías. Y por horas
prolongué aquel instante. La armadura
se redujo a la piel. Todo dolía

al causarme la herida que hoy ignoras.
Eres bálsamo contra la amargura
y no quieres sanar esta sangría.​