Los telares de Oncina

Con tres fallos triunfaron las espadas,
sin terror acertaron en el fallo.
Cuentan veinte perdidas del caballo
más otras diez, las últimas trabadas.

El tapete les tapa las calladas
bocas, que si las cartas dan el callo
no callo más que en calles donde hallo
calladas las respuestas, camaradas.

Sin luces faroleos con la sota,
el as en el montón, manda la mano.
Sin monedas de duro, bancarrota.

Rey de bastos, un basto rey mundano
que no vasto, se pierde con un nueve
limpio por casi nuevo, tacto leve.
​

Quisiera que Eratalia me escribiera
una novela corta, bella, amable,
y leer la gramática impecable
de su prosa metódica. Quisiera

embarcarme en capítulos que Era
pintase con su pluma. Y que me hable
con su imaginación inabordable
de la hermosa leyenda que prefiera.

Costumbrista, humorística, de viajes,
de color negra o rosa, siempre fresca,
íntima y personal o de paisajes.

Policiaca, romántica, de espías,
ligera, epistolar o picaresca.
De golpe o por entregas en mil días.​

Contemplo la ciudad. Se desmorona
y no encuentro pilares ni cimientos
que aferren los vetustos monumentos
sobre las catacumbas. No perdona

tanto desinterés y no funciona
el pasar de los años porque, lentos
carcomen los despojos polvorientos
hasta ser nada. Y nada se cuestiona.

Al lejano curioso se le miente.
Lo fácil es obviar este declive
y que el olor a flores le cautive.

La muerte de lo muerto no la siente
más que quien, aledaña, la percibe
y sobre el camposanto muere y vive.​

Me apetece besarte en plena frente
como quien vence el miedo de la infancia,
reniega de tus monstruos y te miente
restando a los temores importancia.

Ser aquel que las dudas te consiente,
admira en tus enojos la constancia
y a tu sonrisa tras la guerra asiente
paliando con caricias la distancia.

Y después de besarte ser besado
con la ternura eterna de una madre
para sentirme niño aun siendo padre.

Y a tu lado cuidar y ser cuidado,
como quien libre elige las cadenas
y preso no se acuerda de sus penas.
​

A mi Reino sin rey o rey ajeno,
castellano o francés, cuento mediante.
De romana legión, león rampante,
damasco carmesí, pendón relleno.

Verano a medias contra invierno pleno.
Tierra sobria, reflejo del talante
de gente contenida, ve distante
montaña al norte, al sur llano terreno.

Pueblos de campo, cruces de caminos,
polvo en el aire seco, monte bajo,
páramos sin labranza. No hay trabajo.

En las calles, turistas peregrinos,
en las casas, ausencias de los muertos,
y entre vías de paso, los desiertos.
​

Avanza con valor un tipo listo
camino del final, la frente alta.
Poco le queda, o nada o todo falta
pues lleva en su zurrón el mundo visto.

Como le sobrevivo no le insisto
para que me comparta como asalta
la tensión de la espera, la que exalta
cuando explica las reglas de Mefisto.

Al comprender superfluo su existir
se agotaron sus ganas de pelea
y arrinconó por fin a la cordura.

Se dirige impertérrito a morir
como vivió: centrado en la tarea,
eficiente y tenaz, sin impostura.​

Caí como un idiota en lo banal,
en la peli de amor de los casados,
en el dulce placer de los pecados.
Tan demodé, tan fatuo, tan carnal.

Y después, con el tiempo, lo normal.
Dos insensatos, dos enamorados,
dándose, vanidosos y alocados,
lo mejor; mucha arena y poca cal.

Una historia de tres, hotel mediante.
Adiós en el andén, una estación.
Las mentiras, los besos de pasión.

For ever. Mon amour. Sigue adelante.
No me olvides, te quiero. Sé feliz.
Y cuídate. No fue solo un desliz.​

Contra el aburrimiento buen talante,
sopas de letras, rimas, crucigramas,
buscaminas, sonetos, póker, damas,
tebeos, poesías, dar el cante.

Insoportable tedio, qué frustrante
no hacer y deshacer juegos de camas,
ponernos y quitarnos los pijamas
y entre bromas jugar a lo importante.

No escribir idioteces o leer
el programa político de VOX,
Súper Pop, La Razón, la Marie Claire.

Son siete diferencias, un sudoku,
un baile con el kinect de xbox,
una reclamación para la OCU.

En la tele, Son Goku
en la radio, la música del mal
y en el sillón, un viejo carcamal.​

No creía en ti, amor, como no creo
que resucite el dios de los cristianos,
los sinos en las palmas de las manos
o que un muerto distinga un mausoleo.

Tampoco niego a dios como un ateo.
No espero que aterricen los marcianos
ni que acierten conmigo los arcanos.
Para mí solo existe lo que veo.

Es lo mío alabar el pragmatismo,
la ironía, el sarcasmo y el cinismo,
denostar a Cupido y sus flechazos,
recibir misioneros con portazos.

Hasta que se detuvo el ascensor
y me tocó sentir el puto amor.​

Un mínimo habitáculo cerrado.
No hay ventanas. Del aire no me quejo,
impregna de vapores el espejo
y calienta mi cuerpo destemplado.

Tu movimiento cerca, casi al lado,
a dos metros, desnuda. Lo festejo.
Sigiloso imagino en el reflejo
tu silueta detrás, ensimismado.

Escucho: Lluvia gruesa contra ti.
Veo, poco. Mas sé que estás ahí.
Huelo: Jabón, champú de avena y miel.

Tu sombra y yo. Y en medio la mampara,
translúcido cristal que nos separa.
Lo siguiente: encharcar mi piel en piel.​

Vuelve el mundo a rozar el travesaño
y nuestro aliento entrecortado escapa
porque une la pelota el ancho mapa
y borra las fronteras del engaño.

Gira la piel, giró también antaño,
hoy toca ver en Kiev a mi chulapa
y contener un grito al aire: ¡Guapa!,
olvidar con su vuelo un desengaño.

En el triunfo se aleja la distancia
de los días con bávaros, Milanes,
PSVs, las derrotas de la infancia.

Trece de buena suerte, talismanes,
flor, o no, se olvidó la dura espera;
fue la séptima vez mi vez primera.​

Se descargó la pila de repente
estampando el juguete contra el piso
para un triste final sin previo aviso.
Peluche inerte, lánguido y ausente.

Horas antes enérgico y consciente
le falló de la vida el compromiso
arribando la muerte sin permiso.
Amo torpe, holgazán y negligente.

Cuánto extraño en el alba sus maitines
y despertar con música y bullicio
de panderetas, bombos y clarines.

Ay, la espichó sin lloros. Ni una queja
y puedo descansar sin su suplicio.
Tanta paz lleva como calma deja.​

Te creías que eras el pichichi
de la ligas mayores, un gran crack,
sin saber que las leyes del tictac
tornan al Rey León en viejo michi.

Eras el chulo que castiga, Pichi.
En la tarde, tu puro y tu coñac,
en la noche, levita para el frac.
Pero no siempre "All night long" (Lionel Richie)

Toca el despertador. Las siete en punto
y, con sus martilleos, la resaca
le da los buenos días al difunto.

En tu coco retumba la matraca
a la vez que un estómago maltrecho
traquetea a la altura de tu pecho.​

El tiempo pasa como la sentencia
que no quieres creer y no es mentira,
transcurre sin frenar y luego expira
sin la notoriedad de su presencia.

Año tras año, terco en la tendencia,
añade nuevos leños a la pira.
Pero en su tozudez el mundo gira
sobre el mismo lugar de la existencia.

Otra vez el otoño en el vergel,
y no me quiero ir y tú tampoco.
Es mi aliento la brisa del siroco

esculpiendo las dunas de tu piel.
Las noches de septiembre duran poco
y se escapa el calor, y tú con él.​

Sé que duele besarte. Así te beso:
sabedor del final en el inicio,
ardiendo en las cadenas del suplicio.
De frente y sin pensar. Tenaz, obseso.

Intrépido en tu carne, dócil, preso.
Frenético, enredado por el vicio,
sin voluntad, sin llantos y sin juicio.
Inmerso abruptamente en ti, poseso.

Absorto en la pasión, con hambre y sed.
Amante, fiel, mosquito de tu red,
desmesurado, crédulo, desnudo.

Te beso así: muriendo por vivir,
ansiando que me comas sin herir,
consciente del dolor de darme crudo.​