Los telares de Oncina

No juegues con el B, no menosprecies
al torpe bravucón que como el burro
tira para delante. El muy cazurro
prueba la evolución de las especies.

Por ser flojo rival no le desprecies,
a base de tesón y mucho curro
hasta el más tonto mete gol de churro
aunque vos no le temas ni le aprecies.

Hacen gol el anciano y el pipiolo
con la puerta vacía. ¿Vas sobrado?
Te gana Moussambani al waterpolo.

Si el tema es el soneto; es complicado
que suene bien la flauta de Bartolo,
el mamón nunca queda niquelado.​

De par en par abramos la bocaza,
mandemos a la mierda a los censores,
que pierdan los miedicas sus temores
y sea indiscutible la amenaza.

Me gusta más la carne con carnaza
y la palabra limpia de pudores,
no confundan fingir con ser señores.
Ni los masocas quieren su mordaza.

Copemos los juzgados de blasfemias,
las canciones de insultos al poder
y las calles de rostros descubiertos.

Que en la cárcel se funden academias
que canten los desmanes del ayer
y enseñen a gritar a nuestros muertos.​

No sonreía mucho ni a menudo
hasta chocar contigo, amor, de frente.
Un golpe del azar, un accidente,
convirtió al perdedor en un suertudo.

Volviste parlanchín al siempre mudo
al tímido sosaina, un ocurrente
al cobarde haragán, casi valiente.
Adiós a la armadura y al escudo.

Se grabaron a fuego los recuerdos
del segundo inmortal y dolorido
en el que tu silencio calló el ruido.

Tras el fortuito choque, desacuerdos
sobre la embarazosa conversión
de quien descubre viejo la pasión.
​

Reconozco tu boca entre millones.
Sus frases que dislocan corazones
y su encendida cólera animal.

Sus besos que anestesian las torturas
de las medias verdades que murmuras
mezclando con ingenio el bien y el mal.

Guardas bajo tu lengua la metralla
que estremece la piel al más sereno,
que despelleja el alma del más bueno
y al bravucón somete y avasalla.

Tu mirada ni otorga ni se calla,
en tus pupilas se anticipa el trueno
y es su destello, filo con veneno.

Y lo sé, y me protejo por si estalla.​

Ayer nos redujimos al absurdo;
aunque fuimos felices en las duras
no sabemos estar en las maduras
y cerriles caemos en lo burdo.

Pareja de paleta con palurdo
que pelean por costes y facturas.
Me parecen de chiste estas torturas;
cuando hablas de préstamos me aturdo.

El único interés que nos ofrece
un poco de pasión es el euríbor
y ese tipo es un Don sin din ni rédito.

En esta situación. ¿Qué te parece
comprar para el amor un sexy cyborg?
Pidamos a Botín un nuevo crédito.​

Quise comerme el mundo de un bocado,
por desgracia ni estaba entre tus piernas,
ni encontré tu sabor en las tabernas,
ni fui nunca a la ganga aficionado.

Así me vi con hambre y sin pecado
a merced de caprichos y galernas
bebiendo de los vientos que gobiernas,
implorando que vuelvas a mi lado.

De tanto suplicar vendí mi orgullo
y acabé como saldo en las rebajas:
2 x 1, el imbécil y el capullo.

Derrotado hace días que lo intuyo:
quien me compre se queda las migajas.
Admito que mi mundo ya era tuyo.​

Huelen a podredumbre y falsos fieles,
a sotana de cura pederasta,
al coño sucio de la puta casta,
a vino vomitado con las hieles.

En vez de sacristías son burdeles,
paredes donde aún resuena: ¡Basta!
frágil grito de impúber que malgasta
el ímpetu final bajo sus pieles.

Saben las hostias rancias a pecado,
a moho polvoriento, a las afrentas
de besos de beatas sobre anillos.

Lugar de confesión o altar sagrado
donde atacan las ratas virulentas
y pierden la inocencia monaguillos.​

Otra vez a la piltra sin pijama
ni cubrirnos la cara hasta las cejas.
«Un beso cuando quieras». Me reclama
el sueño sin presión, reloj ni rejas.

Sonrío al observar el panorama:
saltando cercas balan las ovejas,
no caben todas juntas en la cama,
quieren soñar contigo y no las dejas.

— Buenas noches —me dices—. No me duermo.
—Buenas noches —y añado—: No me ayuda
contar los corderitos, es un muermo.

«¿Por qué se balancea un paquidermo
en una telaraña?» Ante tal duda
toca meditación y estás desnuda.​

Un descabello en términos taurinos.
De qué sirve saberse juez y parte
si en el piso se escupe el estandarte
y ganan importancia los cominos.

Punto final. Se acaban los caminos
que transitamos juntos. Un aparte
al juego de diretes y a su arte.
Un adiós, nos volvimos anodinos.

Dicen que un "hastaluego" duele poco,
con "hastasiempres" nadie espera al muerto
si no se es Jesucristo Superstar.

En torres de marfil mejor me enroco;
viviré solo, oculto y a cubierto
de quién malquiérame resucitar.
​

Soneto 1 Argentina - Croacia

Blancas hienas se suman al festín.
En agua diluyéndose la plata.
Niños de guerra ceden polvorín
(bombardean gallina junto a rata).

Más bien dorados, casi de arlequín,
peones de ajedreces. Escarlata
con alba para trajes de postín
contra reina celeste que no mata.

Con razones se curan los delirios
con calidad el juego se construye,
con chambergo someten los ilirios,

enemigos de Roma, no presente.
Un sucesor de Pedro que no influye
en África, destino convergente.

Soneto 2. Suecia - Alemania

Sin líder hoy azules los canarios
falsos. Temperamento y mente fría.
Contra el otro norteño concurría
el que el inglés admira, rutinarios

en el triunfo. En el Negro están los arios
casi muertos, la última y tardía
espera ante la vieja monarquía,
En este mar: varegos y corsarios,

bávaros y teutones. En el filo
los germanos, la gloria para Odín
parece, mas el medio está tranquilo.

Campeón exiliado en tierra extraña;
cartabón y compás, héroe del Rhin,
capaz de imaginar la gran hazaña.

Soneto 3. Irán - Portugal. Marruecos - España.

Persas contra cristianos y de nuevo
los muros contra Iberia, no es la Guerra
Santa, nunca lo fue, mas sí destierra
vencedor a vencido, ¿muslim, suevo?

Serán las reconquistas del medievo
un moderno espectáculo. Le aterra
volver sin los galones. Él se aferra
al oro, (aunque sin título, placebo).

Una doble batalla contra el moro
sin setecientos años de combate.
Los bereberes colman el aforo.

Tanto sudor y lágrimas en manos
de la pantalla fría. Es un empate,
viven sin convencer los dos hispanos.


Soneto 4. (1.2) Nigeria - Argentina.

Esmeraldas las águilas sin alas
en la ciudad de Pedro, en un intento
de vuelo sobre verde del argento
(mejor oro que plata). No hay hoy galas

para los caballeros, ni a las malas
ni a las buenas. En este necio evento
unos bien visten, otros tienen cuento.
No van a disparar ficticias balas.

Ángel que se perdió desde París,
un jefe con su empresa en el Oriente,
dos dieces que dividen un país;

El final Carmesí; la sangre roja
(cobre, fuego, cereza) en el torrente
que inunda Buenos Aires, paradoja.



Soneto 5 (2.2) Alemania - Corea del Sur.

Nunca llega a Moscú, ni en el verano.
Otro ejército muerto en la crudeza
de la estepa, milagros sin grandeza
y los soldados vuelven más temprano

al calor de su hogar. Se ve en el plano
un sureño en el norte, sutileza
división que les une con torpeza
a los rivales por tener hermano.

Las siamesas repúblicas, la rota
hoy supera a la unida sin misiles,
las armas nucleares no son suyas.

La tierra del invierno en la derrota
recuerda del pasado a nazis viles.
Agotaron ayer los aleluyas.

6. Uruguay-Portugal.

Cara a cara: vecinos, los pequeños,
herederos de Ghiggia que es un tano
campeón y de Eusebio, un africano.
En Europa y América, sureños.

Unos fueron colonia y otros dueños.
De dorados y blancos va un cristiano.
Cantando llora un fado el lusitano
y riendo bailan tangos los salteños.

Esperará la selección del gallo
con su kikirikí de favorito
al mermado rival sin matador.

Y contestan al grito de uruguayo
pues le sobra al platense más de un mito:
diez guerreros y un Lucho luchador.


7. España-Rusia

Es día de domingo, no de ramos
ni de resurrección para el iberio,
no quedan ni migajas del imperio
del sol cuando del mundo fueron amos.

Los CSKAS, Spartaks y Dinamos
juntos. Felipe arriba, gesto serio,
súbditos en el campo sin criterio
batallan sin aliento y sin un "¡Vamos!"

Vuelven a casa (el oro de Moscú
nunca aparece) Piden en la cena
la ensaladilla rusa del menú.

Un estadio soviético y marcial.
Un: "Ay, pena, penita, pena... pena"
máxima. Sin la gloria de un penal.

Soneto 8 (Brasil - Bélgica.)

Solo viejos se quedan en Europa,
tampoco la conquista la amarela
pues no fue de sus cinco la secuela
y retornan a casa con su tropa,

se marchan de vacío y sin la copa.
Valones y flamencos ¡vaya tela!
los belgas ganan juntos aunque duela.
Les toca disparar a quemarropa

al país colindante, pueblos galos
en campos de batalla al fin ajenos;
un cuero, once por once, seis los palos.

Y después nuevamente varapalos,
victoriosos los unos; son los buenos,
derrotados los otros; son los malos.


Soneto 9 - (Francia- Bélgica)

Ataque de defensas con cabeza.
No hubo revolución de la vecina
y se quedó a las puertas, con nobleza,
son años sin usar la guillotina.

Los francos que no abusan de franqueza.
Qué feliz es la horda jacobina.
Hoy perdieron sin signos de flaqueza
esos otros; su estirpe, Josefina.

Pavard, Umtiti, Lucas y Varane,
los párvulos soldados de la Francia
a noventa minutos de distancia.

Sabor a macarons, crepes y croissant
sería un buen final para el no pan,
el circo nos devuelve nuestra infancia.


Soneto 10 - Inglaterra - Croacia.

“Its coming home, its coming”. Tres leones
en un campo de gules son bordados
al pecho en las casacas de soldados
mercenarios que viven en mansiones.

Esta vez mil y una bendiciones,
tiempos de Brexit, hooligans volcados,
optimistas en todos los condados.
Eterna enemistad, anglosajones:

Si no sois más que un pueblo de piratas
quién no se pone al lado de croatas,
Pérfida Albión que sumas enemigos.

Cincuenta y dos los años de castigos.
Si busco una razón que me calmare
os digo en español: Shakespeare.


Soneto 11 - (Final. Francia - Croacia)

De malaquita y oro su deseo;
un mundo por figuras que es alzado
emulando al Atlante condenado
por su miedo a perder ante Perseo.

Nunca fue del temor Croacia reo,
mas más fuertes los galos han ganado
y por segunda vez será grabado
el nombre de la France en el trofeo.

Tropas napoleónicas por piernas
se retiraron lejos de Moscú,
hoy tras dos siglos zanjan la conquista,

dirige el principito futbolista.
Dos también, pero décadas modernas,
separan las victorias de "les bleus".​

En la televisión un nuevo cuento,
un baile de vampiros juvenil,
jotas, comadrejas y un mandril,
Penélope Glamour con un jumento.

Predica el Ministro de Fomento.
Cruella pierde “de Vil” por el pil pil,
un guisado adereza el perejil,
mamarrachos con voz, pasan del ciento,

Chicas monas, de frente y de perfil,
las feas se quedaron sin talento,
los hombres sin aspecto varonil.

Se transmite en la playa un salvamento,
naufragan las pateras en Motril
y cambio de canal en un momento.​

Él no es de los que fácil se conforma
ni se sienta esperando una prebenda,
No le asusta salirse de la senda
ni calzar diferente de la horma.

No le cuesta ir en contra de la norma
ni que la sensatez no le comprenda,
culpable sin propósito de enmienda
se crece con tacón de plataforma.

No les cuenta mentiras a los jueces
ni tampoco les dice la verdad.
Hace tiempo que escucha las sandeces

de quién quiere torcer su voluntad.
Sabe mojarse el culo y quiere peces,
no precisa perdones por piedad.​

Es fácil apostar a todo o nada​

cuando no queda un duro en el bolsillo,
enfrentando su rostro en el tresillo
porque sé que la dama está marcada.

Volverás, soledad, de madrugada
sin plata, sin honor, sin mi librillo
de jugador caído y sin el brillo
risueño que irradiaba su mirada.

Porque no son posibles las victorias
para quien se perdió retando al mundo
con la sangre caliente en cada apuesta.

En el viaje de vuelta las memorias
murieron por completo en el segundo
en el que vi mi carta deshonesta.​

Ya no extiendo las alas, hoy refreno​

mis ganas de surcar olas de brisa,
mis ganas de mecerme en la sonrisa
vertical del satélite seleno.

Ahora me dirán que estoy sereno
por caminar el firme donde pisa
la razón sin la fe como premisa.
Mas hoy temo atorarme sobre el cieno.

Suspiro por hipótesis extrañas
clavado a las verdades en el lodo,
preguntas de la nada en un recodo.

Suspiro por volver a las montañas
trepando sin arneses y, a mi modo,
encontrar las respuestas para el todo.​

No hablaré del olor en la pradera
durante las tormentas de verano,
ni del polvo mojado sobre el grano
y la luz del relámpago en la era.

No hablaré del amor a la carrera,
ni del fuego entre el vientre y tu tejano,
humedad con calor; agua que en vano
ha dejado el diluvio, dentro y fuera.

No hablaré de miradas encendidas,
ni de la decepción si el cielo escampa,
ni del placer sumido en el exceso.

No hablaré de pasiones prohïbidas,
pero maldeciré la cruda estampa
del asfalto llovido en el regreso.​