Los telares de Oncina

Me uní al club de amigos del hiato;
al desliz de la pausa interminable,
a la boca cerrada impenetrable,
a buscar cada flor en el ciato.

Seguiré del silencio su mandato
por ser más natural y confiable
que el cruel atropello del culpable
alboroto estridente del silbato.

Plasmaré en la hoja cada voz
pleno de calma chicha y sin censura
torturando con versos al veloz.

Aun me acusen de fácil o precoz
para mí es lo limpio la ruptura,
del burro a la patada llamen coz.​

Hoy volví a preguntarme si prefiero
una noche de paz frente a la tele
o una noche de gatos que revele
un indómito espíritu guerrero.

Terrible controversia en lo que quiero:
si tengo libertad, quien me consuele
y en la tranquilidad, quien me desvele.
En la ira, calmo, y en la calma, fiero.

En el comienzo sufro por la meta
y si la alcanzo busco una salida.
Improviso si leo la receta

y sin pautas le temo a la caída.
Caótico confieso que me inquieta
mecerme sobre el orden de la vida.​

I

Me cansé de llorar por las verdades
que gritamos a voces sin sonido,
las trazamos sin lápiz ni sentido
al sumar a ninguno dos mitades.

En la fe nos reunimos con deidades
permisivas y guías que han sabido
distinguir lo mejor de lo prohibido
y cribar del pecado las bondades.

Compartimos la pulpa de manzana,
la piel de la serpiente, el paraíso,
hojas de parra el fin de la semana.

Desterrada la culpa en el averno
me declaro de penas insumiso,
me importa su dïablo medio cuerno.

II

Y si hablan de lujuria y de maldades,
del culpable placer de lo vivido,
no te extrañes, aíslate del ruido
porque son envidiosas las crueldades.

Por rumores del viento no te enfades
y tampoco si escuchas el quejido
que airea el miserable que ha perdido;
resopla por despecho necedades.

No protesta el imbécil cuando gana
ni llegan los reproches con aviso
ni atinan esos dardos la dïana.

Bien podrías mandarles al infierno,
tienes mi absolución y mi permiso.
No está mal disfrutar del fuego eterno.​

Para ovejas, verdades absolutas.​

Al rebaño, redil que le sustrae
la poca libertad en la que cae
si gana por las lanas las disputas.

Prefiero mis razones disolutas
a las rígidas normas de la RAE
que entre tanto esquilado se distrae
vistiendo con calcetas a las putas.

Mejor el punto fácil de ganchillos
que penar con encajes de bolillos.
Mejor un trasquilado en pleno invierno

que en navidad servir lechazo tierno.
Mejor pastar sin cercos en praderas
que cebarse de pienso con barreras.​

Un enamoramiento un poco tonto
en la pista de pádel un domingo;
pecas, melena corta (estilo Ringo,
de los Beatles), sutil a bote pronto.

Doble 6-0 en contra. ¿Cómo afronto
sin llorar la derrota? Canto bingo
si regresamos juntos en su Twingo.
El próximo partido lo remonto.

Se concentran mis ojos en su espalda.
Es cuestión de pelotas, se aturulla,
las guarda en el bolsillo sin recato

dejando imaginar bajo la falda.
Me distraen sus piernas. No remato
la bola, digo “mía” y era suya.

No se enfada. ¡Aleluya!
Me pregunto: ¿el deporte será sano?
—Es amplio su revés con una mano.​

Consejos doy que para mí no tengo,
maestro de librillos desfasados,
meto la gamba en todos los tinglados
pues no me llama nadie e intervengo.

Un rancio condeduque de abolengo
fingido con incultura de postgrados
de postín y diplomas regalados.
Otro altercado, si lo sé no vengo.

Por esos polvos vienen estos lodos,
si te metes en charcos y te embarras
más vale restregar con buenos modos

la mierda que se incrusta entre las garras.
Peor es enfrentarse con macarras,
sobre todo si son sabelotodos.​

Por mucha cantidad de vicodina
y por mucho que luzcas tan risueña,
la verdad es: ni grande ni pequeña,
no te gusta enlatada la sardina.

Peleas enjaulada en la oficina,
dejaste de creerte libre y dueña
por inventar tu propia contraseña
y asistir cada tarde a la endocrina.

Hace tiempo que esquivas las locuras
si hay ventanas con vistas al vacío
y marcos sin aislantes para el frío.

Cuando toca enfrentarte a los mïuras
amansas con ovarios sus bravuras.

Toreo sin capote y con tronío.​

Tiranos eslabones:
Las estelas quemadas hace tiempo.
Los grilletes que frenan los avances.
Estiletes que afilan la nostalgia.

Las rayuelas de la infancia feliz.
Los duermevelas con las musas amadas.
Los juguetes perdidos del trastero.
Los mofletes del niño que renace cuando vuelas.

Cadenas a un pasado con los muertos del presente.
Las tumbas de los vivos que quieren ser mentiras y poetas.

Las lunas de las noches, entre huertos y caricias los juegos más furtivos.
Esperanzas frustradas.
Hondas grietas donde crecen violetas sin aire ni raíces.
El olvido imposible.
Girar contrasentido.

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Tiranos eslabones: Las estelas
quemadas hace tiempo. Los grilletes
que frenan los avances. Estiletes
que afilan la nostalgia. Las rayuelas​

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de la infancia feliz. Los duermevelas
con las musas amadas. Los juguetes
perdidos del trastero. Los mofletes
del niño que renace cuando vuelas.​

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Cadenas a un pasado con los muertos
del presente. Las tumbas de los vivos
que quieren ser mentiras y poetas.​

​

Las lunas de las noches, entre huertos
y caricias los juegos más furtivos.
Esperanzas frustradas. Hondas grietas​

​

donde crecen violetas
sin aire ni raíces. El olvido
imposible. Girar contrasentido.​

Decenas de negrillos a la orilla,
sombras y claros, troncos firmes, ramas
y nudos. Las raíces en la arcilla,
arbustos, breña tosca de retamas.

Áspera la corteza, piel de astilla
mellada por el viento. Extensas gamas
ocres y verdes. Barro, a la semilla
desde la muerte, tránsitos sin dramas.

Un susurro en el aire, en el vacío,
el cierzo como látigo severo,
temblores de hojas secas, crudo frío.

La criba natural en el sendero,
putrefactos los lodos junto al río,
prodigio de la vida en un pedrero.​

Corruptos, helicópteros caídos,
bisagras mantecosas, rayos UVA,
su discurso al dictado es soplo en tuba,
orquesta de los éteres peídos.

De pieles bronceadas los bandidos,
sin razonar, sin que el color les suba
si me leen dirán que marche a Cuba
¿lo pagan finiquitos diferidos?

Trajes de casimir. Sus guantes, blancos.
Navidades en Suiza, salvadores
de la patria, la ética y los bancos.

Mordidas para cuadros de WC.
Manolas y cofrades, damas, lores,
gaviotas carroñeras. Caja B.​

Quizás un día tonto sinalefe
átonas a lo loco mientras tomo
tónica con ginebra y cardamomo.
No creo que me suba el IRPF

por ser mejor poeta que mi jefe.
Se trata de doblar a gusto el lomo:
—sí, bwana, sí, señor —, un mayordomo
con falaz candidez de mequetrefe.

Quizás un día tonto cuando pida
un cóctel San Francisco (sin alcohol)
hastiado de servir toda la vida

me tire con agallas un farol,
le sirva bien cargada la bebida
y supla su ripiar por rock and roll.​

Adoro tus mentiras, niña mala,
porque sé que eres buena, no hay engaño.
Cuidado, puedes duplicar el daño
si extiendes tu sonrisa a gran escala.

Porque cuando te ríes me resbala
el dolor y fulminas al huraño
mustio que fui, sin tu malicia, antaño.
Hoy, por suerte, la vida me regala

barrabasadas, picardías, curas
para la enfermedad de la rutina,
trillones de graciosas travesuras.

Espero cada día tus diabluras,
asombrarte con cuentos, malandrina,
poblar tus dulces sueños de aventuras.​

Lunes, las ocho en punto, un viejo bus,
ningún asiento libre , diez minutos
en el trayecto. Apáticos, enjutos,
compañeros de viajes y menús.

En los auriculares pongo Obús
y esquivo de los chicos sus macutos,
sabes que los detalles dan sus frutos,
me llevo en la fiambrera tu cuscús.

Vamos muy bien. Ayer de madrugada:
tu calor en mi espalda, el frigo pie
en mi pie, tu mejilla en la almohada.

Vamos muy bien, tomamos un café,
con un beso me dices “hasta luego”.
En el bus entre fábulas navego. ​

Obús: grupo de rock español cuyo tema más conocido tiene como estribillo "Vamos muy bien... borrachos como cubas y qué.
Frigo pie: Helado de la marca comercial Frigo.

Me mudé por vivir en el abismo
alejado de ti, pequeña bruja,
mas la luna un reflejo me dibuja,
pues es tu hogar soñado, un espejismo

confirmando que somos uno mismo,
amantes de la noche y su burbuja
aislante que se rompe si no empuja
con su instinto a sentir el erotismo

de sabernos un único viajero
a la luna entre sábanas de lino,
del deseo a gozar, el peregrino.

Niña malvada, sin dolor espero
que juntos acatemos nuestro sino:
es amarnos el último destino.​

La vi mientras comía en Burguer King:
un menú con patatas, coca cola
y de postre un helado, estaba sola
y a sus pies una funda de violín.

Su blusa con dibujos de Piolín,
mi polo, de Silvestre. ¡Cómo mola
ir conjuntados sin saber! Un "hola"
con los dientes manchados de carmín.

Pienso: ¿estará ocupada la banqueta
a su vera? ¿podré, sin meteduras
(de pata), conseguir otra sonrisa?

Ahora, de hamburguesas hago dieta,
con los Looney imagino mil diabluras
y en mi radio se escucha "Para Elisa".​