Los telares de Oncina

Aceptar tu muerte

Anduve laberintos de cipreses
buscando las estatuas con tu sello,
el arte que en lo muerto clame: ¡Bello!
la sombra que te vele si murieses.

El lugar donde recen feligreses
al polvo de tu carne, a tu resuello
si levantas de nuevo el largo cuello,
a tu dulce sabor cuando me beses.

Visité cada tumba con espanto
escrutando en lo tétrico belleza
que estuviera a la altura de tu encanto.

Lo soporté sin derramar el llanto
y renuncié ocultando mi tristeza
a tu resurrección y mi quebranto. ​

Pereza.

Me gusta aletargarme en nuestra cama,
sentir la inspiración del duermevela
que, como cuentagotas, me revela,
al fin, los entresijos de la trama.

Podré concluir vistiendo mi pijama
con bostezos y sueño; una novela,
la suma quintaesencia; una zarzuela,
la biblia, un entremés, un melodrama.

Estiro extremidades y resoplo,
acurruco las piernas contra el pecho,
me bullen las ideas más geniales.

La mollera al cojín mientras me acoplo:
daré unas cabezadas en el lecho,
acuso a la pereza de mis males.​

Ser de mi tierra.

Ser de mi tierra es nacer derrotado,
humo en verano en un páramo seco,
música débil con falta de eco,
niño y futuro de viejo asustado.

Cínico pobre en el frío postrado,
triste semblante de tosco muñeco.
Ríos de lloros que buscan su hueco,
dicen regentes que somos pasado.

Rezo de angustia sin voz o rosario,
árbol desnudo de ramas exiguas,
puente de plata, latente enemigo.

Quita razones, feroz corolario,
necia nostalgia de penas antiguas,
pueblo de sombras que muere conmigo.​

Desde el monte lanzó la piedra el moro,
el gigante titán marcó sus huellas,
bañadas sobre óxido las mellas,
colosal musulmán, fuerza de toro.

Una cueva con huevos y un tesoro,
en lo alto de colinas, entre estrellas,
lugar para el adiós a las doncellas
y en la profundidad pollos de oro.

Quieren los pueblos ser cristianos viejos
con un celta menhir, señal y jito,
y de Alá seguidor quien forja el mito.

No disputan la muria entre concejos,
la línea la marca el monolito
a orillas del Oncina, el Castro lejos.​

Aunque parezca un sinsentido este soneto está basado en la leyenda de la piedra del moro (menos famosa que la de Toledo)
Se cuenta que desde el Castro un moro lanzó esa piedra enorme para separar dos pueblos.
También he leído que había gallinas con polluelos de oro en una cueva del Castro

Aquí hablan de ello.

https://asturiense.blogspot.com.es/2017/05/la-piedra-del-moro-de-santovenia-de-la.html?m=1

En la montaña leonesa a los hitos les llaman jitos, también en otra zonas de España sucede.

Son dragones los cuerpos de palomas,
los serios caballeros son andantes,
si sueñan con hazañas los viandantes
que no olviden portar espadas romas.

¡Que rompan con deseos los axiomas
y vuelen con sus cuentos los infantes!
Existen unicornios y olifantes,
borremos de la vida las carcomas.

Las sombras volarán como juguetes,
serán ciertas, intensas aventuras,
de mentira, escopetas y mosquetes.

Cruzaremos el puente levadizo
que lleva al corazón de las locuras;
el amor, epicentro de tu hechizo.​

Los Versos del Delito

No sueñes con los versos del delito
ni confundas las penas con los lloros,
si fueron los castigos indoloros
bien puedes blasfemar un: <<¡Dios bendito!>>

¿Por qué reconocer a voz en grito
que te van los tendidos de los toros
y ser la voz cantante de los coros?
Quedémonos mejor con el gran mito;

con las piernas sinuosas y morenas,
las formas de la misma Mata Hari,
palabras tanto dulces como obscenas.

Tu lengua cariñosa y viperina
me mata con un beso, dices: <<Cari>>
y llamo religión a tu doctrina.​

La Boda
Yo quería soñar que no soñaba,
tú querías vestirte de princesa,
tras la cena brindamos con el cava,
ya me fijé en tu amiga de turquesa.

Me preguntaba inquieto si desgrava
repartir tantas viandas en la mesa
sin saber que lo ingrato es que se acaba
cenando cada noche Ligeresa.

No es posible, a mi edad, reinar en Saba,
mantengamos, amor, nuestra promesa,
firmada en el contrato que nos clava

ahora a compartir la misma empresa,
cuando es nuestro sarcasmo mala baba,
y le pides al Kinder la sorpresa.​

¿La Pérdida?​

Revisión del clásico cuento de la Cenicienta.


Cenicienta se fue tras dar las doce,
la multitud cubrió su rauda huida
después de declarar misión cumplida:
enamorar a quien la desconoce.
​

Valió con un casual y leve roce,
un encuentro fortuito a la medida
y el príncipe creyó perder la vida
por no ahondar en la pasión del goce.
​

Mas, dejó, ¿sin querer?, una señal,
sutil por imprevista y delicada,
en forma de zapato de cristal.
​

Encantos de mujer, es natural
investigar la pista de la amada
en un cuento insensato y ancestral.​

Hay Curvas

Hay curvas camufladas como rectas
que no advierten del riesgo que se toma
si eliges direcciones incorrectas.
Hay curvas que no frena el punto y coma.

Hay curvas recurrentes tan perfectas
que mueres por plagiar su cromosoma.
Hay curvas tan precisas y directas
que son título y firma del diploma.

Hay curvas de autopistas sin señales
que avisen del peligro en los arcenes.
Hay curvas de sonrisas con vaivenes.

Hay curvas de siluetas en postales.
Hay curvas de guitarra en los andenes
capaces de parar todos los trenes.​

Acto 1. Cuartetos, Gilgamesh y Endiku se enfrentan e inician su amistad.

(Endiku muere)
Acto 2. Tercetos, Monólogo de Gilgamesh.

— ¿Cuál es la diferencia, Gilgamesh,
entre humanos y Dioses? — La muerte,
el inframundo, el mal en los dos, pues
un Dios resistirá para dolerte —.

—Vana gloria me das, te burlas, ves
que no sirve respeto sin vencerte—.
— La agonía vendrá, será después
con la inmortalidad como mi suerte—.

— Tanta lucha en el borde, sin morir,
no probé suficiente mi deidad,
no quieren enseñarme como se
esquiva del ocaso el porvenir.
Sólo queda entregarme a la verdad:
Yace Endiku y, con él, yo yaceré—.​

Escuché discutir del Santo Grial
a la erudita profe, historiadora,
que con burdas pamplinas, es ahora,
entre la corruptela, concejal.

Siguiendo a su partido, ley local,
el amor a Castilla ya no ignora,
como la exploradora Dora dora
a sus compis la píldora en el dial.

Cuando el jefe desprecia ser la cuna
del parlamentarismo se porfía
del cáliz con engaños que ninguna
Señora de Zamora creería.
Porque, seguramente a Doña Urraca
por temor le ofrecieran una caca.​

Vendaval

Se anuncian vendavales en la tele,
ciento veinte kilómetros por hora
ocasionan que el pueblo sobrevuele
a merced de los hijos de la aurora.

Imposible que nadie se rebele
a la furia del viento que devora
los campos y cosechas. ¡Cuánto duele
advertir que el esfuerzo se evapora!

En las mismas paredes del granero
donde nos guarecemos rememoro
cuando éramos felices, dos chiquillos.

La tormenta no arrecia en el otero
y tiemblo al comprender cuanto te adoro
al recostarnos sobre viejos trillos.
​

Fin de un amor platónico.

Si ya no me regalas tu sonrisa
en el casual encuentro de las nueve,
que era todo a pesar de ser tan breve
y avivaba mañanas con su brisa,

si ahora te declaras insumisa
al furtivo descaro que se atreve
a reír en tus ojos mientras bebe
un café en nuestro bar a toda prisa,

si al cruzar el umbral de aquella puerta
no me disparas besos en cascada,
con valor, saludando mi llegada,

y no logro saber a ciencia cierta
porque no me sostienes la mirada
es posible que estés enamorada.​