El blog de Paco Valiente

El Gran Miguel Hernández, sobran mis palabras…vamos con su biografía…
Miguel Hernández nació el 30 de octubre de 1910 en Orihuela (España) y falleció el 28 de marzo de 1942. Es uno de los poetas de referencia de la Generación del 27.
Pese a su inmenso deseo de estudiar, su padre se lo impidió y lo obligó a cuidar de su rebaño de ovejas; sin embargo, en sus ratos libres Miguel leía fervorosamente y escribía poemas.
De forma autodidacta aprendió las bases de la buena literatura, dejando guiarse por maestros como Paul Verlaine, Miguel de Cervantes, Pedro Calderón de la Barca y, sobre todo, Luis de Góngora.
Durante la Guerra Civil Española es apresado y condenado a muerte en marzo de 1940 pero gracias a la intercesión de varios amigos influyentes consiguió que lo conmutaran a cambio de 30 años de prisión. En prisión fue aquejado por diversas enfermedades y falleció de bronquitis cuando tan sólo tenía 31 años.
Entre sus obras podemos destacar "Perito en lunas", "La nana de la cebolla" y "Cancionero y romancero de ausencias". En nuestra web podrás leer algunos de sus poemas, tales como "El niño de la noche", "Elegía primera" y "Rusia". A ver que os parece este magnifico poema, es un poco largo, tener paciencia, merece la pena…

SENTADO SOBRE LOS MUERTOS

Sentado sobre los muertos
que se han callado en dos meses,
beso zapatos vacíos
y empuño rabiosamente
la mano del corazón
y el alma que lo sostiene.

Que mi voz suba a los montes
y baje a la tierra y truene,
eso pide mi garganta
desde ahora y desde siempre.

Acércate a mi clamor,
pueblo de mi misma leche,
árbol que con tus raíces
encarcelado me tienes,
que aquí estoy yo para amarte
y estoy para defenderte
con la sangre y con la boca
como dos fusiles fieles.

Si yo salí de la tierra,
si yo he nacido de un vientre
desdichado y con pobreza,
no fue sino para hacerme
ruiseñor de las desdichas,
eco de la mala suerte,
y cantar y repetir
a quien escucharme debe
cuanto a penas, cuanto a pobres,
cuanto a tierra se refiere.

Ayer amaneció el pueblo
desnudo y sin qué comer,
y el día de hoy amanece
justamente aborrascado
y sangriento justamente.
En su mano los fusiles
leones quieren volverse:
para acabar con las fieras
que lo han sido tantas veces.

Aunque le faltan las armas,
pueblo de cien mil poderes,
no desfallezcan tus huesos,
castiga a quien te malhiere
mientras que te queden puños,
uñas, saliva, y te queden
corazón, entrañas, tripas,
cosas de varón y dientes.
Bravo como el viento bravo,
leve como el aire leve,
asesina al que asesina,
aborrece al que aborrece
la paz de tu corazón
y el vientre de tus mujeres.
No te hieran por la espalda,
vive cara a cara y muere
con el pecho ante las balas,
ancho como las paredes.

Canto con la voz de luto,
pueblo de mí, por tus héroes:
tus ansias como las mías,
tus desventuras que tienen
del mismo metal el llanto,
las penas del mismo temple,
y de la misma madera
tu pensamiento y mi frente,
tu corazón y mi sangre,
tu dolor y mis laureles.
Antemuro de la nada
esta vida me parece.

Aquí estoy para vivir
mientras el alma me suene,
y aquí estoy para morir,
cuando la hora me llegue,
en los veneros del pueblo
desde ahora y desde siempre.
Varios tragos es la vida
y un solo trago es la muerte.

Miguel Hernández

Boris Vian nació el 10 de marzo de 1920 en Ville-d’Abray y murió en Paris el 26 de junio de 1959, a los 39 años. Tuvo una vida breve e intensa, caracterizada por una versatilidad realmente extraordinaria. Vian se graduó de ingeniero, pero fue, además, músico de jazz, trompetista, compositor, crítico musical, novelista, traductor, poeta, letrista de canciones, actor, dramaturgo, etc. Noël Arnaud, en su libro "Les vies parallèles de Boris Vian" se refiere a esta multiplicidad de actividades y facetas que hacen de Vian un verdadero todo terreno, alguien que como se diría en el argot del flamenco “toca todos los palos”.
Los poemas de Vian tienen un carácter provocador, surrealista, si se quiere, y muchos son una especie de intento de “épater le bourgeois”, de suscitar el asombro e incluso el repudio de las mentalidades bien pensantes que se mueven siempre en el circulo vicioso de las ideas aceptadas por todo el mundo, lo que llamaríamos hoy el pensamiento políticamente correcto, de los pobres de espíritu. Veamos:

MORIRÉ​

Moriré de un cáncer en la columna vertebral
Sucederá en una noche horrible
Clara, caliente, perfumada y sensual
Moriré por emponzoñamiento
De ciertas células poco conocidas
Moriré por una pierna arrancada
Por una rata gigante salida de un agujero gigante
Moriré de cien heridas
Porque el cielo caerá sobre mí
Y se romperá igual que un vidrio
Moriré a causa de un grito
Que hará estallar mis tímpanos
Moriré por magullamiento
Apaleado a las dos de la madrugada
Por matones calvos, indecisos
Moriré sin darme cuenta
Que muero yo moriré
Enterrado bajo las ruinas secas
De mil metros de algodón hundido
Moriré ahogado en aceite sucio
Pisoteado por bestias indiferentes
Y, poco después, por bestias diferentes
Moriré desnudo, o vestido de tela roja
O metido en un saco lleno de hojas de afeitar
Moriré quizá sin haberme puesto
Barniz en las uñas de los dedos de los pies
Y con las manos llenas de lágrimas
Y con las manos llenas de lágrimas
Moriré cuando me despeguen
Los párpados bajo un sol rabioso
Cuando lentamente se me digan
A la oreja maldades torcidas
Moriré de ver torturar a niños
Y a hombres asombrados y pálidos
Moriré roído vivo
Por los gusanos, moriré con las
Manos atadas bajo una cascada
Moriré ardiendo en un incendio triste
Moriré un poco, mucho
Sin pasión, pero con interés
Y luego, cuando todo haya terminado
Moriré

Boris Vian​

Hoy os traigo a este poeta asturiano, muy buen escritor, reconocido por todos, primero una breve reseña biográfica…
Ángel González Muñiz nació en Oviedo el 6 de septiembre de 1925 y falleció en Madrid en el 2008. Fue un reconocido poeta español que estuvo adscrito a la Generación del 50 y que supo con su poesía atravesar los límites del territorio español. En más de una ocasión, González fue invitado a dar conferencias sobre poética en otros países, tales como México, Venezuela o Chile. Además, formó parte de la Real Academia Española, ocupando el sillón de la letra "P".
En su obra puede encontrarse una fuerte contradicción, posiblemente porque los temas que toca son profundos e íntimos a la vez. Pero además ha sabido abordar cuestiones sociales con un lenguaje coloquial y con mucha ironía. Prestó especial atención a la Guerra Civil Española, otro de los acontecimientos que le marcó en la más tierna edad. Algunas de sus obras más reconocidas son "Sin esperanza, con convencimiento", "Tratado de urbanismo" y "Nada grave".
Como dato interesante acerca de este reconocido escritor, su poesía y su vida han servido como fuente de inspiración para muchos poetas, como Luis García Montero, que en su obra "Mañana no será lo que Dios Quiera" narra los primeros años de la vida de González. Este es el pedazo de poema que he seleccionado, ahí va…

MIENTRAS TÚ EXISTAS

Mientras tú existas,
mientras mi mirada
te busque más allá de las colinas,
mientras nada
me llene el corazón,
si no es tu imagen, y haya
una remota posibilidad de que estés viva
en algún sitio, iluminada
por una luz cualquiera...
Mientras
yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo
tan pequeño,
seguiré como ahora, amada
mía,
transido de distancia,
bajo ese amor que crece y no se muere,
bajo ese amor que sigue y nunca acaba.

Ángel González

El poeta llamado del amor y con razón pues sus poemas sobre este tema son fantásticos, ahí va la reseña biográfica…
Pedro Salinas fue un escritor perteneciente a la Generación del 27, nacido en Madrid, España, el 27 de noviembre del año 1891 y fallecido en Boston, Estados Unidos, el 4 de diciembre de 1951. En su juventud, cursó las carreras de Derecho y Letras, y de esta última obtuvo el doctorado en Francia. Entre las ocupaciones que tuvo a lo largo de su vida destaca la enseñanza superior, a la cual dedicó muchos años, y la traducción, campo en el que destaca su versión en español de "En busca del tiempo perdido", de Marcel Proust. Como docente, dictó clases en diversas facultades, tanto en su país como en el extranjero, y tuvo el honor de tener en una de sus aulas a Luis Cernuda.
Con respecto a su obra, destacan sus poemarios "La voz a ti debida", "Error de cálculo" y "Todo más claro y otros poemas". También resaltan dos epistolarios: uno a su esposa y otro, a su amante; irónicamente, uno de sus poemas se titula "Confianza". Por otro lado, entre sus obras de teatro encontramos "Ella y sus fuentes", "La cabeza de la medusa" y "La fuente del arcángel". Cabe mencionar que su hijo, Jaime, es también un conocido hombre de letras que asimismo se dedica a la edición. He seleccionado este estupendo poema, espero que os guste…

SIN VOZ, DESNUDA

Sin armas. Ni las dulces
sonrisas, ni las llamas
rápidas de la ira.
Sin armas. Ni las aguas
de la bondad sin fondo,
ni la perfidia, corvo pico.
Nada. Sin armas. Sola.

Ceñida en tu silencio.
«Sí» y «no», «mañana» y «cuando»,
quiebran agudas puntas
de inútiles saetas
en tu silencio liso
sin derrota ni gloria.
¡Cuidado!, que te mata
fría, invencible, eterna
eso, lo que te guarda,
eso, lo que te salva,
el filo del silencio que tú aguzas.

Pedro Salinas

Un poeta de mis favoritos… Harry Martinsón, vamos con un poco de biografía…
(Jämshög, 1904 - Sollentuna, 1978) Poeta y novelista sueco, uno de los poetas más originales de su país en el siglo XX, que perteneció a la corriente de los llamados "escritores proletarios" suecos. Tras enviudar, su madre emigró a América en 1910, dejando a sus hijos en Suecia, donde el pequeño Harry vivió en varios hogares de acogida, de los que se fugaba de vez en cuando. En 1920 se enroló a bordo de un barco de la marina mercante. Por razones de salud, regresó a su país definitivamente en 1927, tras haber recorrido por mar el mundo entero y haber ejercido los oficios más variopintos (campesino en Brasil y soldado en una oscura guerra civil sudamericana, entre otros).
Su primera obra, Barcos fantasmas (Spökskepp, 1929) fue muy bien acogida. Ese mismo año se casó con Moa Schwartz, una periodista quince años mayor que él, que sin duda alguna cumplió el papel de la madre que Martinson nunca tuvo. Sus poemas de la antología Cinco jóvenes reflejan una actitud de celebración de la vida, por oposición a una cultura enjuta, de la que cada vez intentará alejarse más, en pos de una simplicidad original y de un contacto con el mundo a una escala tanto macrocósmica como microcósmica. En Nómada (Nomad, 1931), las perspectivas cósmicas toman impulso a partir de la observación de la naturaleza. Martinson consigue, gracias a una renovación del lenguaje y a la creación de neologismos, una concisión de las imágenes que recuerdan a la poesía oriental.
En sus dos obras en prosa, Viajes sin destino (Resor utan mal, 1932) y Adiós, cabo (Kap Farvä!l, 1933) evoca sus recuerdos de marinero en una serie de textos de formato dispar, que van desde la narración corta al ensayo. Con sus novelas autobiográficas Florecen las ortigas, de 1935, y Partir (Vägen ut, 1936), se convierte en un clásico de la moderna literatura sueca. En los libros que siguen, abandona la autobiografía para centrarse en la observación de la naturaleza. Os dejo este precioso poema, espero que os guste, ahí va…

LO INCANSABLE

Pronto se cansa el hombre, la vida no se cansa.
Pronto se cansa el ojo, la luz no se cansa.
Con infinita desesperanza para ti personalmente
se arrastrará libre por la espesura la cabrilleante serpiente
en la eternidad de las eternidades, y el lagarto de luz
trepará por el tronco y verá los caminos de la luna,
que yacen palpitantes en todos los mares.

Un día cuando todas las cortinas se conviertan en noche ciega
y la muerte corte abruptamente todos nuestros conflictos sobre la forma
el sol besará miles de millones de hojas
pero jamás nos buscará a nosotros en la espesura.

Quizás encuentre caballos de río,
los pesados hipopótamos, los inmensos devoradores de nenúfares,
y murciélagos durmiendo cabeza abajo
en las guaridas embriagadas del eco de los cambios.
Pero jamás ha obtenido nadie una respuesta,
una corriente sin respuesta fluye, resplandece, arde.
Una corriente sin respuesta fluye, resplandece, arde.

Ejercítate por tanto en el arte de soñar lo bueno
tan totalmente que tú puedas ser lo bueno plenamente,
y practica el gran arte del consuelo
que reúne de nuevo el coraje de tu corazón.

Tiéndete a través de la duda la mano a ti mismo
y proporciona con ella a la tierra de tu nostalgia interior
una simiente de significado para los años de tu futuro.

Y modélate en días soportables
un arte propio del pensamiento que lleve tu grito
hacia días todavía más soportables
y tierras todavía más soportables.

Harry Martinsón

Surrealismo francés del bueno, vamos con su reseña biográfica…
Este hombre, que nació en la comuna gala de Rezé el 4 de julio de 1899, comenzó su camino dentro del mundo de las letras como corrector de periódicos. Tiempo después, se desempeñó como redactor de la sección Policiales del “Petit Parisien” y se encargó de dirigir, junto al sociólogo Pierre Naville, los dos números iniciales de “La Révolution Surréaliste”.
En 1927, el creador de obras como “Los tesoros del museo nacional de México”, “Mueran los cabrones y los campos del honor”, “El gran juego” y “El deshonor de los poetas” contrajo matrimonio con Elsie Houston, una cantante lírica de origen brasileño.
Dos años después de casarse, Péret se mudó a Brasil con su esposa. Allí, más precisamente en Río de Janeiro, nació en agosto de 1931 Geyser, fruto de su amor con la artista.
Tras ser echado de territorio brasileño a raíz de su activismo político, este autor que se identificaba con el movimiento surrealista volvió al país que lo vio nacer y, poco más tarde, se trasladó a Barcelona, donde tuvo oportunidad de conocer a Remedios Varo, una pintora con quien mantuvo una relación amorosa.
En la década del “40, Benjamin vivió en México, nación que abandonó para regresar a París antes de instalarse, una vez más, en suelo brasileño. Pese a sus frecuentes viajes, la muerte encontró al poeta el 18 de septiembre de 1959 en París. Desde entonces, sus restos se encuentran en el cementerio francés de Batignolles, donde también fue enterrado su amigo y compañero André Breton (fallecido en septiembre de 1966). Espero que os guste este poema…

CUANDO ENVEJECE EL DIABLO SE HACE ERMITAÑO

Luis Felipe es alto para su edad
Dale algunos céntimos
Su sombrero será muy pequeño
Dale dos corbatas
Mentirá todos los días
Dale otra pipa
Su madre llorará
Dale un par de guantes
Perderá sus zapatos
Dale café
Tendrá bombillas
Dale un corsé
llevará un collar
Dale unos tirantes
Cuidará ratones
Dale una pala
Subirá en avión
Dale sopa
Hará una estatua
Dale unos cordones
Comerá grosella

El señor Luis Felipe
Que vive de píldoras y de carpetas
Se come a su madre
Y pierde el tiempo caminando

Benjamín Perét

El inigualable Federico, como es tan conocido, solo una brevísima reseña biográfica…
Este poeta español, miembro de la mítica Generación del 27, es el mayor referente de la literatura española del siglo XX. También escribió numerosas obras de teatro, género en el que también se lo considera autoridad e ícono del siglo pasado, destacándose Bodas de sangre y La casa de Bernarda Alba. Fue asesinado en Granada durante la Guerra Civil Española por su condición de republicano y homosexual. Entre sus poemas podemos encontrar Gacela de la terrible presencia, Alba, Alma ausente, La casada infiel, Muerto de amor y Ciudad sin sueño.
Aquí os dejo este magnifico poema, ahí va…

CASIDA DE LA MUJER TENDIDA

Verte desnuda es recordar la Tierra.
La Tierra lisa, limpia de caballos.
La Tierra sin un junco, forma pura
cerrada al porvenir: confín de plata.

Verte desnuda es comprender el ansia
de la lluvia que busca débil talle
o la fiebre del mar de inmenso rostro
sin encontrar la luz de su mejilla.

La sangre sonará por las alcobas
y vendrá con espada fulgurante,
pero tú no sabrás dónde se ocultan
el corazón de sapo o la violeta.

Tu vientre es una lucha de raíces,
tus labios son un alba sin contorno,
bajo las rosas tibias de la cama
los muertos gimen esperando turno.

Federico García Lorca

Poeta Argentino siempre a la vanguardia de sus tiempo, una pequeña biografia…
Oliverio Girondo fue un reconocido poeta nacido en Buenos Aires, Argentina, el 17 de agosto del año 1891 y fallecido en la misma ciudad el 24 de enero de 1967, luego de haber padecido durante unos años un estado de discapacidad física provocado por un accidente. Dada la acomodada situación económica de sus padres, tuvo la oportunidad de visitar el viejo continente desde muy pequeño, lo cual le abrió las puertas a una rica formación académica. Sus primeros pasos por la poesía lo relacionaron con el nacimiento del vanguardismo en su país; colaboró con publicaciones literarias de gran importancia y por las que pasaron autores de renombre. Además de su producción poética, incursionó en la traducción con una obra de Rimbaud, aprovechando el privilegio de haber aprendido lenguas extranjeras en su infancia. Cabe mencionar que su esposa fue la también poetisa Norah Lange y que entre sus amigos se contaba el incomparable García Lorca.
Girondo no publicó muchos poemarios, pero su obra ciertamente ha llamado la atención de la crítica; algunos de sus libros son "Veinte poemas para leer en el tranvía", "Persuasión de los días" y "En la masmédula". Así como lo indican los títulos recién citados, es posible advertir en algunas de sus obras un uso poco directo del lenguaje, como se aprecia en su poema "Noche tótem". Este es el poema que os pongo, Nocturno 1…

NOCTURNO 1

No soy yo quien escucha
ese trote llovido que atraviesa mis venas.

No soy yo quien se pasa la lengua entre los labios,
al sentir que la boca se me llena de arena.

No soy yo quien espera,
enredado en mis nervios,
que las horas me acerquen el alivio del sueño,
ni el que está con mis manos, de yeso enloquecido,
mirando, entre mis huesos, las áridas paredes.

No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas.
​

Oliverio Girondo

El gran Pablo Neruda, os he puesto una brevísima reseña biográfica…
Pablo Neruda es un poeta chileno galardonado con el Premio Nacional de Literatura y el Premio Nobel de Literatura. También se desempeñó como diplomático y fue miembro activo del partido comunista, compromiso político que muchas veces se ve plasmado en sus obras. Ampliamente conocido por sus obras Veinte poemas de amor y una canción desesperada y sus Cien sonetos de amor, también es el autor de poemas tales como Ahora es Cuba, Alturas de Macchu Picchu, Los enemigos y Si tú me olvidas, entre tantas otras.
Este es el poema que he seleccionado, es un poco largo pero si tenéis paciencia merece la pena, ahí va…

AGUA SEXUAL​

Rodando a goterones solos,
a gotas como dientes,
a espesos goterones de mermelada y sangre,
rodando a goterones,
cae el agua,
como una espada en gotas,
como un desgarrador río de vidrio,
cae mordiendo,
golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del
alma,
rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro.

Solamente es un soplo, más húmedo que el llanto,
un líquido, un sudor, un aceite sin nombre,
un movimiento agudo,
haciéndose, espesándose,
cae el agua,
a goterones lentos,
hacia su mar, hacia su seco océano,
hacia su ola sin agua.

Veo el verano extenso, y un estertor saliendo de un granero,
bodegas, cigarras,
poblaciones, estímulos,
habitaciones, niñas
durmiendo con las manos en el corazón,
soñando con bandidos, con incendios,
veo barcos,
veo árboles de médula
erizados como gatos rabiosos,
veo sangre, puñales y medias de mujer,
y pelos de hombre,
veo camas, veo corredores donde grita una virgen,
veo frazadas y órganos y hoteles.

Veo los sueños sigilosos,
admito los postreros días,
y también los orígenes, y también los recuerdos,
como un párpado atrozmente levantado a la fuerza
estoy mirando.

Y entonces hay este sonido:
un ruido rojo de huesos,
un pegarse de carne,
y piernas amarillas como espigas juntándose.
Yo escucho entre el disparo de los besos,
escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos.

Estoy mirando, oyendo,
con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma
en la tierra,
y con las dos mitades del alma miro al mundo.

y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente,
veo caer un agua sorda,
a goterones sordos.
Es como un huracán de gelatina,
como una catarata de espermas y medusas.
Veo correr un arco iris turbio.
Veo pasar sus aguas a través de los huesos.

Pablo Neruda​

El siguiente poeta es Gerardo Diego, generación del 27, santanderino y grande, la reseña biográfica…

“Gerardo Diego Cendoya fue un escritor español que formó parte de la Generación del 27; nació en Santander el 3 de octubre de 1896 y falleció en Madrid el 8 de julio de 1987. Se doctoró en Filosofía y Letras en la Universidad de Deusto, en la capital española, donde también conoció al poeta Juan Larrea, coterráneo suyo, con quien entabló una gran amistad. Años más tarde, dictó Lengua y Literatura en colegios de distintas ciudades, entre ellas Gijón y Soria y también estuvo a cargo de la dirección de Lola y Carmen, dos revistas de interés literario. Su trabajo como docente lo llevó por varias partes del mundo, poniéndolo al frente de conferencias y cursos. Por otro lado, incursionó en la crítica, no sólo en el ámbito de las letras, sino en la música y, lamentablemente, en el mundo de los toros.
Fue autor de alrededor de cuatro decenas de libros, entre los que encontramos "El romancero de la novia", "Ángeles de Compostela", "La luna en el desierto", "El Cordobés dilucidado y vuelta del peregrino" y "Cometa errante". Desde sus primeros años como escritor, fue galardonado con diversos premios, como el Nacional de Literatura, el cual recibió en dos ocasiones, el Ciudad de Barcelona y el Cervantes.”
Aquí os dejo este estupendo poema…

COLUMPIO

A caballo en el quicio del mundo
un soñador jugaba al sí y al no

Las lluvias de colores
emigraban al país de los amores



Bandadas de flores


Flores de sí


Flores de no

Cuchillos en el aire
que le rasgan las carnes
forman un puente


Sí


No

Cabalgaba el soñador
Pájaros arlequines


cantan el sí


cantan el no


Gerardo
Diego​

Después del error que borró todas mis entradas en este blog, me he propuesto reponer todos los autores que se perdieron…Empezaré por este, el viejo “Hank”, maestro del realismo sucio y mi favorito de todos. Primero una pequeña biografía…

El 16 de agosto de 1920 nació en Andernach, Alemania, el escritor y poeta estadounidense que, pese a llamarse, en verdad, Heinrich Karl Bukowski, adquirió fama en el ámbito literario bajo el nombre de Charles.
Tras las dificultades económicas que comenzó a sufrir la familia luego de la Primera Guerra Mundial, sus padres decidieron, en 1923, instalarse en Baltimore y, más tarde, se mudaron a un suburbio de Los Ángeles, donde Charles terminó sus estudios secundarios y adquirió conocimientos artísticos, periodísticos y literarios en la universidad de la ciudad.
Si bien Bukowski comenzó a publicar sus textos con 24 años (en “Story Magazine”), no sería hasta fines de la década del “60” que el escritor comenzó a dedicarse en exclusiva a las actividades literarias. Antes, alternaba su tiempo entre trabajos temporales, pensiones baratas, un puesto en el servicio postal de los Estados Unidos (tarea que desarrolló durante varios años), una estadía hospitalaria a causa de una úlcera sangrante, la creación de poesías y su matrimonio con la también escritora Barbara Frye, de quien se divorció en 1959.
En 1969, tiempo después de haber publicado algunos poemas en la revista literaria “The Outsider” y escribir columnas para el periódico independiente “Open City” (de Los Ángeles) y luego para “Los Angeles Free Press”, Charles Bukowski decidió vivir de la literatura influenciado por Jon Webb y Gypsy Lou. A partir de ese entonces, su obra (compuesta por infinidad de relatos cortos, cerca de cincuenta libros y muchos poemas) comenzó a tomar forma con títulos como “Escritos de un viejo indecente”, “El cartero”, “Mujeres”, “Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones”, “Hollywood”, “La senda del perdedor”, “Madrigales de la pensión” y “Pulp”, entre otros.
Víctima de leucemia, este hombre cuya producción literaria fue traducida a diversos idiomas como el español, el francés, el alemán y el portugués, falleció el 9 de marzo de 1994 en San Pedro, California. Aquí os dejo este poema…

PARA JANE

Recojo la falda,
recojo el rosario negro
que brilla,
eso que una vez
tocó su carne,
y llamo mentiroso a Dios
y afirmo que algo que se moviera
así
o que supiera
mi nombre
no podía morir nunca
con esa certeza inamovible de la muerte.

Y recojo
su precioso
vestido,
perdida toda su belleza,
y les hablo
a todos los dioses,
dioses judíos, dioses cristianos,
pedacitos de cosas brillantes,
ídolos, píldoras, pan
compresiones, riesgos,
renuncias conscientes,
ratas en la salsa de dos
que se han vuelto casi locos,
sin ninguna oportunidad,
conocimiento de colibrí,
oportunidad de colibrí,
me inclino sobre eso
me apoyo en todo eso
y lo sé:

tengo un vestido en mi brazo
pero
nada
me la devolverá.

Charles Bukowski

Por un error de administración he estado expulsado una hora del portal y se han borrado todas las entradas de mi blog, es una pena pero volveré a seguír trayendo poetas y sus poemas...Empezaré por este.



Vamos con otro poeta de la generación del 27, J. R. Jiménez, excelente poeta y, como no, de mis preferidos, primero una breve reseña biográfica, ahí va…
“Juan Ramón Jiménez es uno de los poetas más increíbles de la Generación del 27; ésa que ha ofrecido decenas de distinguidos nombres a la poesía española y que, junto a la Edad Dorada de la literatura de este país, es sin duda uno de los períodos con la mejor calidad literaria hasta ahora conocida.
Jiménez nació en Moguer, un pueblo de la provincia de Huelva (España), el 23 de diciembre de 1881 y falleció en Puerto Rico en 1958, mientras se encontraba preparándolo todo para su regreso a España, a la que aseguraba que extrañaba profundamente.
Se lo considera un incuestionable maestro de la lírica de principios del siglo XX; autores como Federico García Lorca o Alejandra Pizarnik, lo consideraron primordial para su obra.
Entre las obras más conocidas de este poeta se encuentran "Platero y yo", "Las hojas verdes" y "Animal de fondo". Ahora os ofrezco este maravilloso poema, ahí va…

ANDANDO

Andando, andando.
Que quiero oír cada grano
de la arena que voy pisando.

Andando.
Dejad atrás los caballos,
que yo quiero llegar tardando
(andando, andando)
dar mi alma a cada grano
de la tierra que voy rozando.

Andando, andando.
¡Qué dulce entrada en mi campo,
noche inmensa que vas bajando!

Andando.
Mi corazón ya es remanso;
ya soy lo que me está esperando
(andando, andando)
y mi pie parece, cálido,
que me va el corazón besando.

Andando, andando.
¡Que quiero ver el fiel llanto
del camino que voy dejando!

Juan Ramón Jiménez

Vamos con otro poeta de la generación del 27, J. R. Jiménez, excelente poeta y, como no, de mis preferidos, primero una breve reseña biográfica, ahí va…
“Juan Ramón Jiménez es uno de los poetas más increíbles de la Generación del 27; ésa que ha ofrecido decenas de distinguidos nombres a la poesía española y que, junto a la Edad Dorada de la literatura de este país, es sin duda uno de los períodos con la mejor calidad literaria hasta ahora conocida.
Jiménez nació en Moguer, un pueblo de la provincia de Huelva (España), el 23 de diciembre de 1881 y falleció en Puerto Rico en 1958, mientras se encontraba preparándolo todo para su regreso a España, a la que aseguraba que extrañaba profundamente.
Se lo considera un incuestionable maestro de la lírica de principios del siglo XX; autores como Federico García Lorca o Alejandra Pizarnik, lo consideraron primordial para su obra.
Entre las obras más conocidas de este poeta se encuentran "Platero y yo", "Las hojas verdes" y "Animal de fondo". Ahora os ofrezco este maravilloso poema, ahí va…

ANDANDO

Andando, andando.
Que quiero oír cada grano
de la arena que voy pisando.

Andando.
Dejad atrás los caballos,
que yo quiero llegar tardando
(andando, andando)
dar mi alma a cada grano
de la tierra que voy rozando.

Andando, andando.
¡Qué dulce entrada en mi campo,
noche inmensa que vas bajando!

Andando.
Mi corazón ya es remanso;
ya soy lo que me está esperando
(andando, andando)
y mi pie parece, cálido,
que me va el corazón besando.

Andando, andando.
¡Que quiero ver el fiel llanto
del camino que voy dejando!

Juan Ramón Jiménez

Vamos colegas poetas con Rafael Alberti, esplendido poeta poseedor de una poesía maravillosa, ahí va la reseña biográfica.
“Rafael Alberti fue un importante escritor español perteneciente a la Generación del 27; nació en Cádiz el 16 de diciembre de 1902 y falleció en la misma ciudad el 28 de octubre de 1999. Su etapa de estudiante lo vio atrapado en un entorno sofocante, opuesto a su inquieta personalidad artística, y esto repercutió en una conducta que lo llevó a la expulsión. Incursionó en la pintura, llegando incluso a exponer algunos de sus cuadros en Madrid, ciudad en la que vivió a partir de los 15 años. La muerte de su padre en 1920 marcó un hito en la vida de Rafael: fue ése el momento en que escribió sus primeros versos. Mientras se descubría a sí mismo como poeta, conoció a Federico García Lorca, Pedro Salinas y Vicente Aleixandre, entre otros brillantes jóvenes. Durante la Guerra Civil expresó su postura a través de la Alianza de Intelectuales Antifascistas; más tarde, el exilio lo llevó a vivir en varias partes del mundo, desde París hasta Buenos Aires.
Fue autor de una extensa lista de poemarios, entre los que se encuentran "Marinero en Tierra", ganadora del Premio Nacional de Poesía, "Un fantasma recorre Europa", "Sonríe China" y "Canciones para Altair".” Aquí os dejo este estupendo poema. Ahí va…

A FEDERICO GARCÍA LORCA

Sal tú, bebiendo campos y ciudades,
en largo ciervo de agua convertido,
hacia el mar de las albas claridades,
del martín-pescador mecido nido;

que yo saldré a esperarte, amortecido,
hecho junco, a las altas soledades,
herido por el aire y requerido
por tu voz, sola entre las tempestades.

Deja que escriba, débil junco frío,
mi nombre en esas aguas corredoras,
que el viento llama, solitario, río.

Disuelto ya en tu nieve el nombre mío,
vuélvete a tus montañas trepadoras,
ciervo de espuma, rey del monterío.

Rafael Alberti

Vamos hoy con Vicente Aleixandre, otro gran poeta de mis preferidos, ahí va la reseña biográfica de costumbre.
Vicente Aleixandre nació en Sevilla el 26 de abril de 1898 pero transcurrió toda su infancia y parte de su juventud en la ciudad de Málaga. Posteriormente se mudó a Madrid, ciudad en la que falleció el 13 de diciembre de 1984.
Desde pequeño se sintió atraído por el mundo de las letras, sin embargo estudió derecho y trabajó durante varios años en los juzgados. Su verdadera opción por la literatura tuvo lugar a partir de una enfermedad grave que padeció en 1925, desde entonces ya no pudo separarse de la creación literario.
Durante toda su vida contó con el apoyo y la amistad de ciertas figuras imprescindibles de la lírica malagueña como Emilio Prados y Manuel Altolaguirre.
Cabe mencionar que Aleixandre fue galardonado con numerosos y prestigiosos premios, entre los que se encontraron el Nacional y el Nobel de Literatura; además fue miembro de la Real Academia Española durante varios años y se lo considera una figura indiscutible de la poesía de la Generación del 27.
Entre sus obras podemos destacar "Ámbito", "Espadas como labios" y "Sombra del paraíso".
Aquí os dejo este bello poema, ahí va…

EL OLVIDO

No es tu final como una copa vana
que hay que apurar. Arroja el casco, y muere.

Por eso lentamente levantas en tu mano
un brillo o su mención, y arden tus dedos,
como una nieve súbita.
Está y no estuvo, pero estuvo y calla.
El frío quema y en tus ojos nace
su memoria. Recordar es obsceno,
peor: es triste. Olvidar es morir.

Con dignidad murió. Su sombra cruza.

Vicente Aleixandre