El blog de Paco Valiente

Hoy 1 de junio publico otro poema, esta vez más bien amoroso y romanticón, los versos me llevan al corazón y viceversa, espero que os guste, ahí va...


PALABRA DE LLUVIA

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Palabra de lluvia,
secreto del viento,
mirada de río,
suspiro de árbol,
deja que te mire
con ojos de luna joven,
caminaremos recuerdos
y días imposibles,
tres cosas hay en la vida:
el amor,
la amistad
y tu sonrisa,
corazón de trigo,
ráfaga del cielo,
beso del bosque,
en tu voz de agua
encontré
un manantial
de poemas.​

Paco Valiente​

Hoy vamos con algo de melancolía, está el día gris en Zaragoza y me inspira un poco de nostalgia. Ahí va...

CAMINAR HACIA ATRÁS

Siento que no estoy dentro de mí
que lo que soy está muy lejano,
me busco entre mis recuerdos
y no se discernir entre lo que fue
y lo que he añadido luego,
tú te asomas a ellos,
aquellos días parece que vuelven,
en mi mente llueven tus palabras,
en la memoria los segundos son horas.
Regreso al presente que no es mío,
solo, sin mí, arañando una realidad
escurridiza como mis sueños,
no quiero saber donde estás
ni penetrar en tu tiempo,
quisiera encontrar mis huellas
que se fueron tras las tuyas,
mi espejo sabe la verdad,
me vio contigo muchas veces,
entonces amarte era el camino,
ahora es caminar hacia atrás.

Paco Valiente



​

Ya estoy aquí otra vez con nuevo poema, la primavera la sangre altera y a mí me ha inspirado estos versos, espero que os gusten. Abrazote vuela. Paco.

YA ES PRIMAVERA


Ya es primavera en mis neuronas,
todo es del color de mis ganas
de besar a desconocidas,
voy a sembrar una sonrisa
en estas calles que me abrazan,
quiero bailar sin llaves ni relojes
sobre las estatuas grises
de los grandes hombres
que nos contemplan,
tengo trescientas cincuenta margaritas
para repartirlas entre la gente
que simplemente se cruce conmigo,
escribiré poemas en las paredes
del convento, del banco de España,
de la comisaría, del portal de tu casa,
corro el riesgo de acabar detenido
ya que en esta estación me disparo
como una bala del cuarenta y cinco.

Paco Valiente​

Tercer poema de la nueva era del blog, "UN MANANTIAL DE DÍAS", espero que os guste...

UN MANANTIAL DE DÍAS


El sol acaricia las calles
que caminan con nosotros,
el cielo es un sombrero,
el horizonte nuestro amor,
algunos transeúntes se fijan
en nosotros,
otros en ellos mismos,
dibuja el viento senderos en tu piel,
tu sonrisa es contagiosa para las aves,
los gorriones te quieren,
las palomas te siguen,
llegamos al río
que siempre habla contigo,
que nunca duerme,
en su orilla
un manantial de días
nos reclama,
tumbados en la hierba
escuchamos la canción del agua,
te beso como un silencio pequeño
pero profundo,
te quiero cada instante que nace,
cada gota de lluvia que siempre
llueve para nosotros,
amor sin segundos ni minutos,
enredadera de sentimientos,
sin ti que sería, mujer,
de este poeta enamorado
que escribe poemas con tus latidos.

Paco Valiente​

La segunda entrega de esta nueva etapa de mi blog se títula "El lunes queda lejos", ay esas noches de finde en busca de algún sueño, algo de risa y amistad en los bolsillos... espero que os guste.

EL LUNES QUEDA LEJOS

Baila la noche en los ojos
que la buscan en las miradas
que en una canción surcan las calles,
te bebes el sábado de un trago,
no quieres futuro solo instantes,
la risa es obligatoria,
innegociable,
las manos nunca callan,
no se habla se grita bajito
y el humo de las ropas
esconde sexo posible
o inviable,
dormir es utopía,
el sueño duerme en una copa infinita,
el lunes queda lejano,
ella o él, lo que busques,
puede ser cualquiera o nadie.

Paco Valiente​

A partir de hoy he decidido publicar poemas míos en mi blog, llevo más de un año publicando poesías de grandes autores y aunque me gusta necesito renovar un poco mis planteamientos con el blog, un poco de nuevos aires. Os agradezco de antemano vuestras lecturas. Publicaré un poema cada semana, intentaré ser puntual. Un abrazo a todo-as. Paco.

INCOMPLETO

Encontré una sonrisa
una tarde que bostezaba
palabras sin destino,
resultó ser de ella
que brillaba en su tiempo
muy alejado del mío,
yo no se comprender
porque se introdujo en mí
así, de repente,
en un microinstante
inesperado y me robó
la calma de mis días
colandose en mis sueños
y en mis versos
que se aprendieron
de memoria
su nombre y apellidos,
nunca ha besado
nada mío
ni me ha dado un si
a algo que le haya propuesto,
sabe que soy suyo
sin serlo,
que suspiro cuando ríe,
que tiemblo si me toca,
de nada sirve todo,
el amor es cosa de dos,
si no, es incompleto,
en este caso
solo me enamoré yo,
amar sin ser correspondido
es otra manera de amar,
bordeando el desaliento,
abrazando la soledad
que siempre nos quiere,
que no nos abandona.

Paco Valiente​

Retorno a Ángel González, poeta asturiano fantástico, me encanta, su breve reseña biográfica: (extraida de http://www.poemas-del-alma.com/angel-gonzalez.htm)
Ángel González Muñiz nació en Oviedo el 6 de septiembre de 1925 y falleció en Madrid en el 2008. Fue un reconocido poeta español que estuvo adscrito a la Generación del 50 y que supo con su poesía atravesar los límites del territorio español. En más de una ocasión, González fue invitado a dar conferencias sobre poética en otros países, tales como México, Venezuela o Chile. Además, formó parte de la Real Academia Española, ocupando el sillón de la letra "P".
En su obra puede encontrarse una fuerte contradicción, posiblemente porque los temas que toca son profundos e íntimos a la vez. Pero además ha sabido abordar cuestiones sociales con un lenguaje coloquial y con mucha ironía. Prestó especial atención a la Guerra Civil Española, otro de los acontecimientos que le marcó en la más tierna edad. Algunas de sus obras más reconocidas son "Sin esperanza, con convencimiento", "Tratado de urbanismo" y "Nada grave".
Como dato interesante acerca de este reconocido escritor, su poesía y su vida han servido como fuente de inspiración para muchos poetas, como Luis García Montero, que en su obra "Mañana no será lo que Dios Quiera" narra los primeros años de la vida de González. Este es el bellísimo poema que he seleccionado…

MIENTRAS TÚ EXISTAS

Mientras tú existas,
mientras mi mirada
te busque más allá de las colinas,
mientras nada
me llene el corazón,
si no es tu imagen, y haya
una remota posibilidad de que estés viva
en algún sitio, iluminada
por una luz cualquiera...
Mientras
yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo
tan pequeño,
seguiré como ahora, amada mía,
transido de distancia,
bajo ese amor que crece y no se muere,
bajo ese amor que sigue y nunca acaba.


Ángel González​

Vuelvo con Mario Benedetti, poeta que a mí me apasiona. Su Biografia: (extraida de http://www.poemas-del-alma.com/mario-benedetti.htm#block-bio)
Mario Benedetti, nace, en Paso de los Toros, Departamento de Tacuarembó (República Oriental del Uruguay), el 14 de septiembre de 1920. Sus padres, Brenno Benedetti y Matilde Farugia lo bautizan con cinco nombres: Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno.
A los cuatro años, su familia se muda a Montevideo, donde cursa sus estudios primarios en el Colegio Alemán. Termina el colegio secundario en forma libre en el Liceo Miranda. Los problemas económicos lo obligan a trabajar a la temprana edad de 14 años, en una casa de repuestos automotores.
Reside en Buenos Aires entre 1938 y 1941, trasladándose a Montevideo en 1945. Allí integra la redacción del semanario "Marcha", y publica ese año "La víspera indeleble".
Se casa en 1946 con Luz López Alegre.
En 1948 dirige la revista literaria Marginalia y publica "Peripecia y novela".
En 1949 es miembro del Consejo de Redacción de la revista literaria "Número" y obtiene el Premio del Ministerio de Instrucción Pública, por sus cuentos "Esta mañana".
Un año más tarde publica los poemas "Sólo mientras tanto".
En 1953 aparece su primera novela "Quien de nosotros". En 1959 publica "Cuentos montevideanos", donde incursiona en el realismo, asociado al costumbrismo, con personajes de las clases humildes de la ciudad y en 1956 "Poemas de la Oficina", de tono cotidiano y existencial. En 1958 "El reportaje".
En 1960, "La Tregua", le vale fama internacional. Publica ese mismo año "El país de la cola de paja", donde aborda temas complejos de tipo político-social, en forma crítica.
En 1963 "Inventario Uno", "Noción de patria" e "Ida y vuelta"
En 1964 colabora como humorista en la revista "Peloduro". En 1965 "Gracias por el fuego". En 1966 "Contra los puentes levadizos".
Es nombrado director del Departamento de Literatura Hispanoamericana en la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Universidad de la República.
Publica "Crónica del 71", un poema inédito y tres discursos pronunciados durante la campaña del Frente Amplio. También publica "Los poemas comunicantes", con entrevistas a diversos poetas latinoamericanos. Ese año aparece "El cumpleaños de Juan Ángel", narrativa política sobre la guerrilla urbana.
A partir de 1973, sobreviene el destierro por razones políticas, refugiándose en Argentina, Perú Cuba y España. De esta época datan "Letras de emergencia" (1973), "El escritor latinoamericano y la revolución posible" (1974).
En 1976 vuelve a Cuba, esta vez como exiliado, y se reincorpora al Consejo de Dirección de Casa de las Américas.
Publica en 1977, "Con y sin nostalgia" y "La casa y el ladrillo", y en 1979 "Pedro y el Capitán" donde trata el tema de la tortura y "Viento del exilio" en 1981.
Vuelve a Uruguay en marzo de1983, dando comienza a una etapa a la que el mismo llama período de desexilio, motivo de muchas de sus obras y obtiene la designación de Miembro del Consejo Editor de la nueva revista "Brecha".
En 1986 es galardonado con el Premio Cristo Botev de Bulgaria por sus ensayos y poemas. En 1987 es en Bruselas donde sus logros reciben el Premio Llama de Oro de Amnistía Internacional por su novela "Primavera con una esquina rota". En 1989 con la Medalla Haydeé Santamaría, el Consejo de Estado de Cuba, reconoce sus méritos.
Publica en 1995 "El olvido está lleno de memoria" y en 1997 "Andamios", autobiográfica.
En 1997 obtiene el título Doctor Honoris Causa de la Universidad de Alicante.
En 1999 es galardonado con el VIII Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana y en el 2000 con el Premio Iberoamericano José Martí. En 2004 recibe el Premio Etnosur. En el 2005, la Universidad Internacional Menéndez Pelayo, lo distingue con el XIX Premio Internacional Menéndez Pelayo.
Ha alternado durante mucho tiempo su residencia entre Madrid y Montevideo. Ha desarrollado una intensa actividad en el periodismo y en recitales poético-musicales junto a intérpretes como Nacha Guevara y Juan Manuel Serrat.
Mario Benedetti fallece el día 17 de mayo de 2009 en Montevideo, a los 88 años. El gobierno uruguayo decreta duelo nacional para el 18 de mayo. Este es el poema seleccionado…

UNA MUJER DESNUDA Y EN LO OSCURO

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

Mario Benedetti​

Hoy repito con Alfonsina Storni, me encanta esta poetisa, su reseña biográfica: (extraída de http://www.poemas-del-alma.com/alfonsina-storni.htm#block-bio)
Considerada la poetisa del posmodernismo argentino, nació en Sala Capriasca (Suiza), el 22 de mayo de 1892, trasladándose con su familia a la Argentina, a muy temprana edad.
Padeciendo una niñez con estrecheces económicas, debió trabajar como lavaplatos, camarera, costurera y obrera.
Se recibió de maestra rural en Coronda, ejerciendo en la Escuela Normal. Fue profesora de arte dramático y colaboró con varios grupos de teatro juvenil.
En 1911 se mudó a Buenos Aires. En 1912 nació su hijo Alejandro, de padre desconocido. En 1916 comenzó su carrera literaria con "La inquietud del rosal", continuándose con las siguientes: en 1918 "El dulce daño"; en 1919 "Irremediablemente"; en 1920 "Languidez", que recibió el Primer Premio Municipal de Poesía y el Segundo Premio Nacional de Literatura. En 1925, "Ocre", consagró casi definitivamente su alejamiento del Modernismo, con un contenido realista. En 1926, publicó "Poemas de amor"; en 1927 y 1932 las siguientes obras de teatro: "El amor del mundo" y "Dos farsas pirotécnicas", respectivamente. En 1934 "Mundo de siete pozos", en 1938 "Antología poética"y en 1968 "Poesías completas.
Toda su obra refleja dramatismo, lucha y una audacia inusual para la época. Su temática es, sobre todo, amorosa, feminista y profunda, en donde se refleja un carácter singular, marcado muchas veces por la neurosis.
Su muerte, continúa la huella de su transgresora personalidad. Su trágico suicidio, en las aguas de la playa "La Perla", de Mar del Plata, el 25 de octubre de 1938, le permitió huir de una penosa enfermedad oncológica y de la soledad que la invadía. Este es poema que seleccionado…

Retrato de García Lorca

Buscando raíces de alas
la frente
se le desplaza
a derecha
e izquierda.

Y sobre el remolino
de la cara
se le fija,
telón del más allá,
comba y ancha.

Una alimaña
le grita en la nariz
que intenta aplastársele
enfurecida...

Irrumpe un griego
por sus ojos distantes.

Un griego
que sofocan de enredaderas
las colinas andaluzas
de sus pómulos
y el valle trémulo
de su boca.

Salta su garganta
hacia afuera
pidiendo
la navaja lunada
de aguas filosas.

Cortádsela.
De norte a sud.
De este a oeste.

Dejad volar la cabeza,
la cabeza sola,
herida de ondas marinas
negras...

Y de caracolas de sátiro
que le caen
como campánulas
en la cara
de máscara antigua.

Apagadle
la voz de madera,
cavernosa,
arrebujada
en las catacumbas nasales.

Libradlo de ella,
y de sus brazos dulces,
y de su cuerpo terroso.

Forzadle sólo,
antes de lanzarlo
al espacio,
el arco de las cejas
hasta hacerlos puentes
del Atlántico,
del Pacífico...

Por donde los ojos,
navíos extraviados,
circulen
sin puertos
ni orillas...

Alfonsina Storni​

Volvemos a el gran poeta español León Felipe, su reseña biográfica: (extraída de http://www.poemas-del-alma.com/leon-felipe.htm)
León Felipe fue un poeta oriundo de España, nacido en la provincia de Zamora el 11 de abril del año 1884 y fallecido en Ciudad de México el 18 de septiembre de 1968. Perteneció a una familia adinerada y con influencias, y su trayectoria profesional no comenzó específicamente por la literatura; se licenció como farmacéutico y viajó por diversas partes de su país ejerciendo dicha profesión, mientras exploraba su faceta de actor teatral. Como es de suponerse, esta dualidad no le generó otra cosa que una inestabilidad económica que representó un obstáculo para dedicarse a su vocación. Más adelante, cuando había cumplido los 35 años de edad, dio sus primeros pasos por la lírica, en una época en la que residía en la capital española. En el año 22 se trasladó a México, donde permaneció durante más de diez años, realizando eventuales visitas a Norteamérica. De ese viaje data su incursión en la enseñanza superior.
Su producción poética incluye los títulos "Versos y oraciones de caminante", "Drop a star", "¿Qué se hizo del rey don Juan?" y "Como tú...". Por otro lado, tenemos sus dramas "La manzana" y "El juglarón". Cabe mencionar que realizó una importante labor de traducción de poemas de Walt Whitman y de adaptación de obras shakespearianas. Este es el poema seleccionado…

SÉ TODOS LOS CUENTOS

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.

León Felipe​

Hoy volvemos al gran Federico García Lorca, su reseña biográfica: (extraída de http://www.cervantes.es/bibliotecas_documentacion_espanol/biografias/tokio_federico_garcia_lorca.htm).
Federico García Lorca (Fuentevaqueros, 5 de junio de 1898 - Víznar, 19 de agosto de 1936). Poeta y dramaturgo español.
En 1915 comienza a estudiar Filosofía y Letras, así como Derecho, en la Universidad de Granada. Forma parte de El Rinconcillo, centro de reunión de los artistas granadinos donde conoce a Manuel de Falla. Entre 1916 y 1917 realiza una serie de viajes por España con sus compañeros de estudios, conociendo a Antonio Machado. En 1919 se traslada a Madrid y se instala en la Residencia de Estudiantes, coincidiendo con numerosos literatos e intelectuales. Junto a un grupo de intelectuales granadinos funda en 1928 la revista Gallo, de la que sólo salen 2 ejemplares. En 1929 viaja a Nueva York y a Cuba. Dos años después funda el grupo teatral universitario La Barraca, para acercar el teatro al pueblo, y en 1936 vuelve a Granada donde es detenido y fusilado por sus ideas liberales. Escribe tanto poesía como teatro, si bien en los últimos años se volcó más en este último, participando no sólo en su creación sino también en la escenificación y el montaje. En sus primeros libros de poesía se muestra más bien modernista, siguiendo la estela de Antonio Machado, Rubén Darío y Salvador Rueda. En una segunda etapa aúna el Modernismo con la Vanguardia, partiendo de una base tradicional. En cuanto a su labor teatral, Lorca emplea rasgos líricos, míticos y simbólicos, y recurre tanto a la canción popular como a la desmesura calderoniana o al teatro de títeres. En su teatro lo visual es tan importante como lo lingüístico, y predomina siempre el dramatismo. En la actualidad Federico García Lorca es el poeta español más leído de todos los tiempos. Este es el poema seleccionado, es algo largo, pero lo pongo porque es bellísimo, a mi me encanta, espero que os guste…


ODA A WALT WHITMAN

Por el East River y el Bronx
los muchachos cantaban enseñando sus cinturas,
con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo.
Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas
y los niños dibujaban escaleras y perspectivas.
Pero ninguno se dormía,
ninguno quería ser el río,
ninguno amaba las hojas grandes,
ninguno la lengua azul de la playa.
Por el East River y el Queensborough
los muchachos luchaban con la industria,
y los judíos vendían al fauno del río
la rosa de la circuncisión
y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados
manadas de bisontes empujadas por el viento.
Pero ninguno se detenía,
ninguno quería ser nube,
ninguno buscaba los helechos
ni la rueda amarilla del tamboril.
Cuando la luna salga
las poleas rodarán para tumbar el cielo;
un límite de agujas cercará la memoria
y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan.
Nueva York de cieno,
Nueva York de alambres y de muerte.
¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?
¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo?
¿Quién el sueño terrible de sus anémonas manchadas?
Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
he dejado de ver tu barba llena de mariposas,
ni tus hombros de pana gastados por la luna,
ni tus muslos de Apolo virginal,
ni tu voz como una columna de ceniza;
anciano hermoso como la niebla
que gemías igual que un pájaro
con el sexo atravesado por una aguja,
enemigo del sátiro,
enemigo de la vid
y amante de los cuerpos bajo la burda tela.
Ni un solo momento, hermosura viril
que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles,
soñabas ser un río y dormir como un río
con aquel camarada que pondría en tu pecho
un pequeño dolor de ignorante leopardo.
Ni un sólo momento, Adán de sangre, macho,
hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman,
porque por las azoteas,
agrupados en los bares,
saliendo en racimos de las alcantarillas,
temblando entre las piernas de los chauffeurs
o girando en las plataformas del ajenjo,
los maricas, Walt Whitman, te soñaban.
¡También ese! ¡También! Y se despeñan
sobre tu barba luminosa y casta,
rubios del norte, negros de la arena,
muchedumbres de gritos y ademanes,
como gatos y como las serpientes,
los maricas, Walt Whitman, los maricas
turbios de lágrimas, carne para fusta,
bota o mordisco de los domadores.
¡También ése! ¡También! Dedos teñidos
apuntan a la orilla de tu sueño
cuando el amigo come tu manzana
con un leve sabor de gasolina
y el sol canta por los ombligos
de los muchachos que juegan bajo los puentes.
Pero tú no buscabas los ojos arañados,
ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños,
ni la saliva helada,
ni las curvas heridas como panza de sapo
que llevan los maricas en coches y terrazas
mientras la luna los azota por las esquinas del terror.
Tú buscabas un desnudo que fuera como un río,
toro y sueño que junte la rueda con el alga,
padre de tu agonía, camelia de tu muerte,
y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.
Porque es justo que el hombre no busque su deleite
en la selva de sangre de la mañana próxima.
El cielo tiene playas donde evitar la vida
y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.
Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño.
Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía.
Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises,
los ricos dan a sus queridas
pequeños moribundos iluminados,
y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.
Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo
por vena de coral o celeste desnudo.
Mañana los amores serán rocas y el Tiempo
una brisa que viene dormida por las ramas.
Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman,
contra el niño que escribe
nombre de niña en su almohada,
ni contra el muchacho que se viste de novia
en la oscuridad del ropero,
ni contra los solitarios de los casinos
que beben con asco el agua de la prostitución,
ni contra los hombres de mirada verde
que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades,
de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño
del Amor que reparte coronas de alegría.
Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
gotas de sucia muerte con amargo veneno.
Contra vosotros siempre,
Faeries de Norteamérica,
Pájaros de la Habana,
Jotos de Méjico,
Sarasas de Cádiz,
Ápios de Sevilla,
Cancos de Madrid,
Floras de Alicante,
Adelaidas de Portugal.
¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,
abiertos en las plazas con fiebre de abanico
o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.
¡No haya cuartel! La muerte
mana de vuestros ojos
y agrupa flores grises en la orilla del cieno.
¡No haya cuartel! ¡Alerta!
Que los confundidos, los puros,
los clásicos, los señalados, los suplicantes
os cierren las puertas de la bacanal.
Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson
con la barba hacia el polo y las manos abiertas.
Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando
camaradas que velen tu gacela sin cuerpo.
Duerme, no queda nada.
Una danza de muros agita las praderas
y América se anega de máquinas y llanto.
Quiero que el aire fuerte de la noche más honda
quite flores y letras del arco donde duermes
y un niño negro anuncie a los blancos del oro
la llegada del reino de la espiga.

Federico García Lorca

Nos vamos a cuba con Zoé Valdés, su reseña biográfica : (extraída de http://www.poemas-del-alma.com/zoe-valdes-historia-de-hoy.htm)
Zoé Valdés es una de las escritoras cubanas de la actualidad que más lucha por la libertad de su bien amada tierra. Nació en La Habana el 2 de mayo de 1959 y cultiva de forma comprometida la novela, la lírica y el guión. Desde 1997 tiene la ciudadanía española lo cual le ha dado una mayor tranquilidad para expresarse libremente y buscar un cambio en este mundo.
Ha formado parte de la Unesco, en la Delegación Cubana de París y participado en numerosas tertulias para hablar sobre la realidad que atraviesa actualmente su país, demostrando ser una escritora absolutamente comprometida con el porvenir de su patria. Además es redactora de la revista ARS Magazine y colabora con diversas revistas digitales, tales como Elle, Vogue y Qué leer, entre muchas otras.
Entre sus obras más importantes podemos mencionar "Respuestas para vivir", "Cuerdas para el lince", "El pie de mi padre" y "El todo cotidiano". A continuación podrás leer una de sus poesías, titulada "Historia de hoy" y que demuestra que detrás de esta autora hay una firme voz femenina que utiliza para expresarse un estilo limpio y directo, capaz de atravesar todas las barreras idiomáticas para acercarse al lector sin rodeos.

HISTORIA DE HOY

Sin gran habilidad sin pensarlo pusimos el mantel en la arena
Accidental yo exclamé de triunfo y tu punta me iluminó por dentro
Como toda muñeca de porcelana puedo rajarme mañana
terminárseme la cuerda y conectar la soga de la ahorcada
No todo fue de pronto al rato yo tenía ganas de cantar
Me asustó la caricia esperaba un latigazo
Tú nunca dejarás de criticar mis disparates cultos
Estoy convencida de que los amores del uno para el otro
son sólo orgasmos de celuloide
y no soy de las que colocan la vida encima de la coqueta
yo prefiero soplar sobre tu pene un pétalo de rosa
mientras tú conduces el auto hacia lo efímero
Es raro hasta ayer yo me creía extraordinaria
y hoy supe que soy gravemente bella
Ya sé no lo prepitas tu concepto de hermosura es otro
es la base conceptual de nuestro extinguidor de sueños
¿Qué podrá ocurrir si en pleno esplendor nos separamos?
Ya vuelvo con las maniáticas consideraciones femeninas
de provocar la caída en lo más alto del vuelo
No quiero prometer que te besaré el pecho a la mitad del camino
porque los tiros al blanco estrujan toda infinitud
La pedrada no puede ser ni antes ni tardía
Y que no haya descalabros en tus misteriosos excesos masculinos
Es sólo el día de hoy
¡Y tantos argumentos en favor de nuestro fuego!
Es el tesoro de sonreírnos juntos
Enamorarse y lamentarlo es un lujo del futuro
un mínimo arte de salón
Despidámonos exclusivamente para el regreso
Ves no me acumulo ni me dosifico
por primera vez aspiro a ser linda y exacta
no digamos ya irresistible
pero sólo por hoy no te apresures.

Zoé Valdés​

Hoy poeta mexicano, Gilberto Owen, su reseña biográfica: (extraída de http://www.poemas-del-alma.com/gilberto-owen.htm)
Gilberto Owen Estrada fue un poeta de origen mexicano, nacido en Sinaloa el 13 de mayo de 1904 y fallecido en Filadelfia, Estados Unidos, en 1952. Luego de haber dejado su ciudad natal con su madre y su hermana para completar sus estudios secundarios, se mudó nuevamente a la ciudad de México, donde comenzó a adentrarse en el mundo literario. Allí conoció a personajes de la talla de Jaime Torres Bodet y Xavier Villarrutia; con este último e influenciados por el simbolismo de González Martínez y de Juan Ramón Jiménez, publicó su primer poemario, titulado "Desvelo" y también colaboró con las revistas La Falange, Ulises y Contemporáneos. Vivió un tiempo en Nueva York, donde trabajó como escritor para la embajada de su país y tuvo la oportunidad de conocer a representantes de la vanguardia de Europa y Latinoamérica, entre los cuales se encontraba nada menos que Federico García Lorca.
Como escritor, Owen exploró varios géneros, incluyendo la novela y el guión cinematográfico. Sin embargo, no gozó de mucha fama en México, principalmente por haberse ausentado durante mucho tiempo y por haber publicado poco. Algunos de sus libros más conocidos son "La llama fría", "Novela como nube", "Línea" y "Perseo vencido". Este es el poema seleccionado…

AL ESPEJO

Me quedo en tus pupilas, sin convite a tu fiesta de fantasmas.
Adentro todos trenzan sus efímeros lazos,
yo solo afuera, y sin amor, mas prisionero,
yo, mozo de cordel, con mi lamento, a tu ventana,
yo, nuevo triste, yo, nuevo romántico.

Dentro de ti, las nupcias de hielo al sol del árbol y la nube,
pareadas risas que se pierden por perdidos senderos,
la inevitable luna casi líquida,
el agua rota en trinos y en su música un lirio y una abeja en su estigma
y en su aguijón tu anhelo de olvidarme.

Yo, en alta mar de cielo
estrenando mi cárcel de jamases y siempres.

Dentro de ti, la casa, sus palmeras, su playa,
el mal agüero de los pavos reales,
jaibas bibliopiratas que amueblan sus guaridas con mis versos,
y al fondo el amarillo amargo mar de Mazatlán
por el que soplan ráfagas de nombres.
Mas si gritan el mío responden muchos rostros que yo no conocía
o que borró una esponja calada de minutos,
como el de ese párvulo que esta noche se siente solo e íntimo
y que suele llorar ante el retrato
de un gambusino rubio que se quemó en rosales de sangre al mediodía.

Gilberto Owen​

Nos vamos a Guatemala con Regina José Galindo, su reseña biográfica: (extraída de http://www.poemas-del-alma.com/regina-jose-galindo.htm)
Regina José Galindo nació en Guatemala en el año 1974 y se destaca en su tierra por ser una poetisa que experimenta con nuevos escenarios e intenta fusionar el arte de escribir con la performance, puntualmente con el body-art. En el 2005 fue condecorada con el León de Oro en la bienal de Venecia por un vídeo en el que se sometía a una intervención quirúrgica ilegal, el cual se tituló "Himenoplastia". Fue una propuesta sumamente fuerte y gracias a ella también se le otorgó años más tarde el Príncipe Claus. El proyecto consistía en desvelar la práctica de reconstrucción de himen, a través de la inusual y arriesgada puesta a disposición de su propio cuerpo.
En su obra resalta la denuncia contra el sistema político, tan presente en la historia del arte latinoamericano, y un claro mensaje feminista. Regina es una mujer con los principios claros y a quien no le preocupa enfrentarse a figuras del poder con tal de exigir justicia para los seres más desfavorecidos; es por esa actitud que muchos la consideran una artista incorrompible y necesaria en estos tiempos que corren. Este el poema seleccionado…

SOY UN LUGAR COMÚN

Soy un lugar común
como el eco de las voces
el rostro de la luna.

Tengo dos tetas
-diminutas-
la nariz oblonga
la estatura del pueblo.

Miope
de lengua vulgar,
nalgas caídas,
piel naranja.

Me sitúo frente al espejo
y me masturbo.

Soy mujer
la más común
entre las comunes.

Regina José Galindo​

Hoy poeta salvadoreño, Tirso Canales, su reseña biográfica: (extraída de http://www.poemas-del-alma.com/tirso-canales.htm)
Tirso Canales nació el 2 de enero de 1930 en San Salvador y es un polifacético autor que ha cultivado entre otros géneros la lírica, el cuento, la crítica y el ensayo.
Es importante señalar que perteneció a la llamada "Generación Comprometida", de la que también participaron Roque Dalton, Manlio Argueta y José Roberto Cea. Durante muchos años, fue parte del jurado del Premio Literario Casa de las Américas y participó de numerosos eventos literarios.
La segunda gran pasión de Tirso, después de la Literatura, son los viajes, y ha estado en numerosos lugares, trabajando como articulista para medios de los sitios donde estuvo residiendo.
Entre sus obras publicadas pueden mencionarse "Lluvia en el viento", "Los Ataúdes" y "Crónicas de las higueras y otros poemas". Además, gran parte de sus creaciones han aparecido en importantes revistas de arte como Cultura del Ministerio de Educación de El Salvador y Revista La Universidad de la Universidad de El Salvador.
Actualmente colabora en el Diario Co-Latino, donde publica una columna de análisis político social a la que ha dado en llamar "El Fantasmario", donde comparte sus ideas respecto a diferentes temas de actualidad. Este es el poema seleccionado…

TESTIMONIO CON TIEMPO DIFÍCIL

Vuelo como gorrión de un lado a otro
Formo nido en mi fuego
Llevo loco mi nombre a todas partes
Explico la razón en cada sitio
Sin oir ni mi voz, empujo a un lugar este país
Nunca sabré hacia dónde lo llevarán mis manos
Vibro como la sangre que hace mover las alas
Envuelvo con el alma cuanto hago
Lanzo mi corazón a la fatiga,
Por el jardín de todos
Camino calle a calle
No dejo casa o muro sin tocar con mis dedos en la ciudad helada
En medio de la noche palpo la soledad de las paredes

Mientras los ciudadanos de las casas duermen, yo escribo
Mi palabra libertad
ellos la borrarán después de haber soñado
¡Yo busco ansiosamente mi tesoro!
¿AY, este tiempo es cruel! Deja huellas metidas
y desgasta con su esmeril de sangre Tengo ya el corazón
como una piedra Tanto pétreo dolor que se acumula
Tanto dolor dolor pueblo precioso
¡Ah, carrera de llamas soy en esta oscurana!

Tirso Canales​