El blog de pepesori

(A Salvador "Lesmo", poeta sevillano al que le gusta perderse bajo las brumas de Galicia. Es Salvador quien me hace reencontrar la lectura de Don Manuel Machado, al cual lo tenía yo eclipsado por su hermano Antonio. Gracias Lesmo, va por tí. ) 29/06/2018.
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Rulando en las tabernas de Sevilla
alegre, mujeriego y campechano.
Muy bohemio, algo chic en lo mundano,
poeta del capote y la mantilla.
En sus ojos de hastío a veces brilla
su encanto decadente algo gitano.
Alienta un corazón republicano
con versos de aguardiente y manzanilla.
Fue la guerra una cruenta pesadilla,
un estigma, un dolor en cada mano.
La quemazón de un toro cuando humilla.
Su derecha urdirá una seguidilla
lisonja al general de sable en mano,
y la izquierda en Colliure, lo acuchilla​

Después de que la fecha exacta de su muerte haya sido objeto de una larga polémica, parece definitivamente establecido que Federico García Lorca fue fusilado a las 4:45 h de la madrugada del 18 de agosto de 1936, en el camino que va de Víznar a Alfacar. Su cuerpo permanece enterrado en una fosa común anónima en algún lugar de esos parajes, junto con el cadáver de un maestro nacional, Dióscoro Galindo, y los de los banderilleros anarquistas Francisco Galadí y Joaquín Arcollas, ejecutados con él. Juan Luis Trescastro presumiría después de haber participado personalmente en los asesinatos, recalcando la homosexualidad de Lorca.


H. G. Wells envió el siguiente despacho a las autoridades militares de Granada:

H. G. Wells, presidente Pen Club de Londres, desea con ansiedad noticias de su distinguido colega Federico García Lorca, y apreciará grandemente la cortesía de una respuesta.

cuya respuesta fue la siguiente:

Coronel gobernador de Granada a H. G. Wells.—Ignoro lugar hállase D. Federico García Lorca.—Firmado: Coronel Espinosa.




El olivo donde podría haber sido fusilado

Palabras de Federico García Lorca al periodista Luis Bagaria en una entrevista para el diario El sol pocos dias antes de su muerte, palabras que en el contexto político de hoy en España vienen a cuento:

Yo soy español integral y me sería imposible vivir fuera de mis límites geográficos; pero odio al que es español por ser español nada más, yo soy hermano de todos y execro al hombre que se sacrifica por una idea nacionalista, abstracta, por el solo hecho de que ama a su patria con una venda en los ojos. El chino bueno está más cerca de mí que el español malo. Canto a España y la siento hasta la médula, pero antes que esto soy hombre del mundo y hermano de todos. Desde luego no creo en la frontera política.

ESCRITO PARA EL 82 ANIVERSARIO DE SU MUERTE


Granada llora que llora,
canta la zambra el gitano,
el viento espolea al verso,
vuela el verso galopando.

Una garganta se quiebra
-roto cristal azogado-
con quejido tan violento
que es un dolor desbocado.

¡Ay mi Granada que llora!
¡Ay mi Granada llorando!

Las cuevas del Sacromonte
perdieron sus alegrías,
no nieva en Sierra Nevada
ni hay sol por las serranías.

Mira Granada esa luna
¡¡la luna lo está besando!!
y en esa noche de agosto
pistoleros acechando.

¡Ay mi Granada que llora!
iAy mi Granada llorando!

Desde las Torres Bermejas
en vuelo hasta Monachil
palomas blancas llevaron
su llanto al río Genil.

Este verso y sus estrofas
visten notas nazaríes
del color de aquélla sangre
roja intensa de rubíes.

¡¡Llora la luna en Granada,
también sangra el Albayzín!!

Viste de bruno la aljama,
llorando sus moradores,
está la Alhambra de luto
de luto están los alcores.

Y en un cortejo de entierro
como cuervos, los traidores,
depredaran la palabra
matando a los ruiseñores.

¡¡Ay mi Granada que muerte!!
¡¡Ay que esa muerte rondando!!

Desde el Genil hasta el Darro
desde Granada a Purchena,
en mis versos sangra el nardo,
y en sus estrofas.... ¡la pena!

El arrayán y los lirios,
el toronjil que allí habita,
todo suspira en Granada
por si Lorca resucita.

¡¡La luna lo vela vela ,
la luna lo está velando!!

La tragedia de esa tarde
fue un lance de toro oscuro;
una corrida de muerte
un burladero inseguro.

Las pistolas silenciaron
a un ave de colorido
mala puñalá le dieran
al pistolero furtivo.

¡¡La noche llora que llora,
la noche le está llorando!!

Y el gitano se lamenta:
¡Ay malaje ! ¡Dios bendito!
Granada llora que llora,
la muerte de Federico.

La madrugada venía
inerte, como el poeta.
Desde entonces la ternura
vive en aquélla cuneta.

¡¡España a Lorca recuerda
siempre lo está recordando!!

A mi madre, que se fue con un vuelo de palomas......


Como nieve fundida en esa altura
donde brotan los grises del deshielo
así en mi verso nace el desconsuelo
que alimenta silencios de amargura.

Me duele contemplar tanta negrura,
cubriendo en luto atroz un viudo cielo,
las lágrimas que inundan mi pañuelo
son negras perlas de una mar oscura.

¡Cuanta ausencia de ti en mi pensamiento!
Y esta herida febril tan mal curada
que gangrena mi pena en sufrimiento.

Escribo en rojo en esta madrugada
donde sangro palabras y un lamento:
Soneto de tristeza abandonada.

Quiero seguir abrazado
aquí en medio de la nada,
al olivo que he sembrado
en tu huerta abandonada;
quiero ver amanecer
y llorar de madrugada
quiero yo seguir hablando
recordando tu mirada,
y a solas con tu recuerdo
seguir y seguir llorando
envuelto en mi soledad;
quiero yo que en tu bondad,
veas mis lágrimas tempranas,
y comprendas la tristeza
que acompaña mis mañanas
Quiero decir mi verdad
a solas bajo tu alero
y así dejar de llorar.
Y en ésta aurora temprana
quiero yo poder gritar
¡te quiero papá! ¡te quiero!​

Un olivo en el huerto hemos sembrado
tu mujer y tus hijos con tristeza,
nuestro llanto con pena lo ha regado
y tu alma ya lo nutre de nobleza.

Se hará hermoso el olivo día a día
bálsamo de un recuerdo bendecido.
Nos cambiará la pena en alegría
y llorará el paisaje agradecido.

Elevarán sus ramas al instante
tu corazón al cielo, donde habita.
Tus ojos tan azules, tu semblante,
de nuevo entre nosotros resucita.

Sombra dará, como dolor, al suelo
donde duerme tu ausencia, ya cautivo;
sombra de amor que guarda mi pañuelo
con lágrimas en flor de nuestro olivo.

Fuiste en años migrante de tu tierra,
con la tristeza de un oscuro invierno,
perdiste la batalla, no la guerra,
y regresaste para el sueño eterno.

Acompaño a mi sombra, siempre soy su silueta
con el paso perdido, donde piso la nada.
Si me quedo parado, ni siquiera se inquieta.
Suspendida en el aire, ella queda callada.

Frente al espejo, abraza su cintura.
Espumas de algodón que son sus manos
anuncian con caricias los manzanos
protuberantes senos de ternura.

Frente al espejo, un aire se procura,
calendario de tiempos muy tempranos,
que coronan su vientre en altiplanos
y anuncian nueve meses de hermosura.

Frente al espejo, acerca su mirada,
color de miel el dulce de sus ojos,
azúcar de mujer embarazada.

Encontrará unos besos como antojos
sobre la piel desnuda y delicada.
La piel de una criatura deseada.

Casi nunca te pido que perdones
mi flaqueza la llevo aquí escondida,
silenciosa, a la vez que arrepentida
y en mi pecho la guardo sin razones.

Escondido tengo el as de corazones
y mis trampas ganaron la partida,
un poker con la baza ya perdida
un fullero de muchas ocasiones.

De tahúr en las cartas me arrepiento,
y teniendo mi vida ya marcada
no quisiera sentarme yo a tu lado

sin tener en mi firme pensamiento
que de siempre serás en mi alborada:
la mujer que redima mis pecados.

Se fue la luna, y en la noche ardían
mis lágrimas de estrellas azuladas;
tizones de rubís se encenderían
prendiendo el corazón en llamaradas.

Sus besos por el aire no venían,
tampoco el verde azul de sus miradas,
añoro los destellos que fulgían
sufriendo en mi dolor las dentelladas.

En ese cierzo helado, volarían,
memorias de unas tristes madrugadas
y letras, que en mis versos florecían.

Ya siento que se escapan bocanadas
que ahora, en su silencio apagarían
las llamas de unas lágrimas calladas.

He llegado hasta aquí porque he querido,
y venido hasta ti, porque he llegado,
caminando al revés, he regresado,
pues yo nunca de ti soy bienvenido.

De tanto ir y venir quedé aturdido,
descompuesto, a la vez desconcertado,
el viaje de ida y vuelta me ha dejado
en ausencia de ti, agradecido.

Ahora he tomado la costumbre
de caminar lo justo sin motivo.
Prefiero descansar

al calor de mi lumbre.
Así vivo mejor, y ¡sobrevivo!
a la necesidad de irte a buscar.

La poesía vislumbra
una luz del firmamento
que al verso con su alimento
a la estrofa siempre alumbra...
pero al llegar la penumbra
el poeta se enriquece,
su verbo sin duda crece
al contemplar el ocaso,
por eso yo por si acaso
escribo cuando anochece.​

Cual falena se esconde bajo un seto.
Abstruso en su lenguaje, con inquina.
Sufre acezo afanado de gallina,
sentencia y pone un huevo en el aprieto.
El verbo que maneja este sujeto
es abrojo reseco; mala espina;
natural que le aplique medicina
burlando en sutilezas mi soneto.
Tan grande su ego, su discurso abanto,
-disperso corta y pega es su equipaje-
que se siente acendrado como un santo.
Si pones huevo y cacareas tanto
presumiendo divino en tu lenguaje:
el huevo es huero; como tú, y tu canto.


falena: mariposa nocturna que vive adherida a los árboles.
abstruso: de difícil comprensión.
acezo: deseo, anhelo desesperado.
abrojo: planta de tallos largos y rastreros de fruto redondo y espinado.
abanto: torpe, atorado
acendrado: puro sin defecto.​

En estos días atrás, Manolo Callejero, gran poeta gaditano, andaba algo soliviantado con la gente mentirosa. Para procurarle sosiego le escribí un soneto)


Esa gracia de Cádiz quién tuviera,
y vestir las verdades de colores,
que al rubor de la luz los ruiseñores,
a poniente le entonen su habanera.

Es tu burla andaluza y verdadera
chirigota cargada de alfajores,
ocre miel, que libada de dulzores
encarcelan la mosca zalamera.

La mentira es un dardo envenenado.
No es laurel en la fronda del paisaje
ni sus hojas coronan un reinado;

son las fatuas palabras sin bagaje
al vacío de un sueño amortajado
y sin duda una carga para el viaje.​

Contemplo una perdiz tras la retama
cantando de mayor* en un otero;
su jácara* doliente es un te quiero,
lanzado al perdigacho* que reclama.

Sus besos piñonean*, los derrama,
en torno de la flor de algún romero,
es fuego aquél maullido* lastimero
que abrasa su vigor y que lo inflama.

El monte ya se calla entrando el celo,
que alumbra la perdiz en primavera
e inicia un cuchichío* sin regaños*.

Ese guteo* es paz que desde el cielo
dibuja un bodegón que en sí quisiera,
pintar Julio Romero *muchos años



*Canto de mayor. También conocido como canto por alto, canto de cañón o reclamo.
**Jácara” como se conoce entre el argot al canto de mayor, para llamarse entre ellas
***Perdigacho es el nombre popular que designa específicamente al macho de la perdiz
****Piñoneo, piteo o tirar pitas o besos las perdiz
*****Maullido el sonido repetitivo, casi secuencial… cada cierto tiempo que emite la perdiz en celo.
****** Cuchichío canto retador de la perdiz o de desafío
******* Regaños Regaño. Viene a ser como un graznido. Lo utilizan para hacer callar a los contrincantes o a las hembras muy cantarinas pero poco andarinas.
********Guteo. Es el sonido propio que emiten al comer (gu-gu, gu-gu...). Para las perdices del campo es muy tranquilizador y se suelen acercar sin ningún recelo al oírlo.
*********Julio Romero pintor simbolista español adherido al estilo de la generación del 98

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Una rima
de un terceto
es un reto
que me anima

y aproxima
al sujeto
algo inquieto
que me estima.

Es Bernardo
de Valbuena
quien lo pide;

como guardo
cuarentena...
¿quien lo impide?