El blog de pepesori

El miedo que se esconde tras mi puerta
temiendo al infortunio del mañana
no huye prisionero en la ventana
al resplandor de una ilusión incierta.

Este Madrid, ayer ciudad abierta,
hoy se encierra en dolor y se desgrana
como un río de penas, donde mana,
el virus sobre un agua que está muerta.

Resistiré es un himno improvisado
que se envuelve entre besos musicales
bajo un afán de marzo y primaveras

y así dejar de gratitud sembrado
el trabajo donde en los hospitales
dan su vida doctores y enfermeras.​

Si miro de dentro afuera contemplo un mundo agobiado,
si observo de afuera a dentro escucho mis soledades,
por eso mirando al cielo estoy siempre tan callado.
Y al mirar el Universo con sus únicas verdades,
percibo que en mis silencios soy un hombre afortunado.​

De un olmo gris ceniciento,
y con la corteza parda,
gimen hojas, mece el viento
que en su vejez se resguarda.

Y en un barbecho arropado
de verde, naciente el trigo,
brota un verso de Machado
como pan para el mendigo.

Llora de luto el Calvario
de Soria, que no te olvida,
y del olmo centenario
sangra profunda una herida.

En el patio de una escuela
los niños al pilla-pilla
entonan su cantinela
a esos campos de Castilla.

Esta espuma de mar tan vaporosa
va estallando en burbujas, cuando suena;
su vaivén ondulado me encadena
al compás de una ola caprichosa.

Contemplando este mar cuando reposa
su céfiro a mi alma la serena,
y en un grano de sal que es como arena,
nos sentimos los dos, muy poca cosa.

En la orquesta del mar soy como el viento
que ulula entre las piedras de pizarra
con un aire de gaitas y campiña

donde alumbro los versos al momento
del color y belleza que se amarra
a este mar misterioso en su morriña.

Anamorfosis se dice
cuando ves la calavera
al cabo de mucho rato
pintada sobre un retrato
donde escondida estuviera
y en el ojo te contradice.

Si observas con la cuchara
convexa en su curvatura,
sobre el halo reluciente
aparece de repente
la forma, hueso y figura
de una calavera rara.

También llaman trampantojo,
artificio, enredo, engaño,
treta, intriga o fullería,
cuando el artista porfía
para esconder con su apaño
cualquier mensaje hacia el ojo.

En la aceña de una senda
molía la blanca harina
bajo el frío
la muchacha de la hacienda,
y en su figura divina
me extravío.

En el color de sus ojos
sumerjo yo una mirada
distraída,
responden sus labios rojos
cuando se siente besada
confundida.


Es la joven del molino
donde en sus manos el trigo
vuela y vuela,
la que al final del camino
cuando su beso consigo
me consuela.

¡Perdiz y perdigón!
son pareja
en San Antón.
¡Perdigón y perdiz!
en su nido
el mes de abril.

Enciendo mis palabras en la hoguera
que arden con sus llamas, y se agitan,
son un ascua de luz, donde dormitan,
los sueños de esta vida pasajera.

Luciendo ya estarán la noche entera
mis versos, que incendiados, decrepitan,
son cenizas tan grises que marchitan
los himnos que no quiero por bandera.

Si canto junto al fuego cuanto quiera,
la voz y mis palabras resucitan
recuerdos de otra vida verdadera.

Me gusta ver su brasa, y que prendiera
rocíos en el alma, que me habitan,
y así ponerme al mundo por montera.

Siempre aguardo al silencio del ocaso
para abonar de sueños mi escritura
con semillas de amor donde madura
poesía en la luz de mi parnaso.

Pido ayuda a las musas por si acaso
cuando escriba, me exceda en la premura,
y sus brotes, su olor, y su blancura
solo exhalen aromas de fracaso;

siempre espero tal vez, y en todo caso,
que una flor desparrame su hermosura
al candil de mis versos paso a paso.

Con esto de escribir los días paso
tan huraño encerrado en mi locura.
¡Sin flores, sin edén y sin parnaso!

Los poemas de Campos de Castilla
voy leyendo en un libro de Machado,
del envés, en su página amarilla
brota un pétalo blanco y marchitado.

Azahar es la flor de la cuartilla
-terciopelo andaluz enamorado-
que al naranjo de un patio de Sevilla
el veintiséis de julio ha iluminado.

La nostalgia guardada en ese aroma
son los versos de bello colorido
que el poeta escribió soñando en Soria,

sin saber que en sus alas, la paloma,
traería a ese pétalo dormido
despertando a la luz de su memoria.

Es tu letra una voz que, desde Vigo,
va templando palabras del idioma
y en su vuelo, al igual que una paloma,
aletea con versos que bendigo.

Bajo el pico, la espiga de buen trigo,
con un grano repleto que retoma
la raíz en la tierra, y que se asoma
al universo del abrazo amigo.

La nostalgia se queda aquí conmigo
bajo este cielo gris que se desploma
y el viento que susurra por testigo;

yo dejaré tras este punto y coma
mi abrazo de amistad, y si consigo...
un soneto cargado de tu aroma.

​

El muro del camposanto tan muerto está, que dormita,
entre la ausencia de vida, y el plástico de una rosa.
Pared de llagas con frío que entre sus piedras reposa
el verde azul de la yedra, sobre un ciprés donde habita.

El muro del cementerio en su humedad resucita
los líquenes de colores, sobre la roca arenosa.
Qué curioso disparate es la ofrenda de esa losa
pues alimentando aureolas, de nuevo la vida agita.

Bajo el silencio ese muro, su sombra de nuevo ofrece,
por mor que algún caminante la busque para el descanso
y de nuevo, solitario, el muro siempre aparece.

No existe un alma dispuesta a disfrutar del remanso
de falsa paz y sosiego donde la vida perece.
Tampoco pienso arrimarme, a reposar, si me canso.

Siempre he sido feliz, y en el lamento,
nunca quise besarme yo la herida,
la vendimia que llevo recogida
de otra cepa injertaron el sarmiento.

Es verdad que mi pluma es alimento
y escribir es el pan que me da vida,
las palabras el agua sumergida
en torrentes de luz y fundamento.

Siempre he sido feliz, y con mi aliento,
no daré una batalla por perdida,
ni entrego el corazón al desaliento;

no soporto el color gris ceniciento
de la pava que está ya consumida
por la lumbre de un fuego largo y lento.

Al dejar Pontevedra, y madrugando,
se despiertan las conchas peregrinas,
y al albor de sus luces vespertinas
las lágrimas del cielo iluminando .

Rodear en silencio su empedrado
la plaza de la leña y la verdura
son besos de una lluvia que perdura
y alienta el corazón algo cansado.

Se atraviesa la ría y de repente,
paisajes solitarios de la braña,
y Santiago en su abrazo lo acompaña
indicando el camino que está enfrente.

Ya en Poio, el Monasterio y su fachada
ocultan de un alero a San Benito
bajo un nicho de piedra ¡Dios bendito!
que protege el Apóstol con su espada.

Sigue un paso silente el peregrino
extasiado en la playa de Combarro,
y los hórreos callados sobre el barro
de la arena, comparten su destino.

Descansando al hogar de una lareira
en albergues que alojan corazones
el romero se inflama de emociones
al saber que ha llegado a la Armenteira.

Cuando el Salnés brumoso en su paisaje
de la niebla desviste sus cortinas,
las perlas de unas uvas cristalinas
se ofrecen al viajero en homenaje.

Ya mirando hacia atrás el peregrino
contempla La Armenteira desde lejos,
y el agua con sus cálidos espejos
sobre el Ulla le indican el Camino.

Vilanova es su próximo parada;
sobre la ría mira y se complace.
Y la isla lo recibe, donde nace,
ese puente que duerme en la ensenada.

Ya por fin el albergue se divisa
de blancura alumbrando la otra orilla,
y en su pincel, la luz. ¡Qué maravilla!
le dibuja en el rostro una sonrisa.

Vuelvo a la intimidad de mis rincones
y al silencio apartado de la ausencia;
a la serena luz de mi conciencia
y a esta mesa algo ajada en sus marrones.

Vuelvo a la intimidad sin emociones
que preñen a las rimas con cadencia,
para escribir de nuevo en la creencia
que mis versos son bellas oraciones.

¡Cuántas veces confundo mi lamento!
No encuentro el acomodo necesario
que encienda otra vez a mi poesía

y el papel de este folio amarillento
esperará la tinta que a diario
alimente a mi pluma en su porfía.