El blog de pepesori

Un retazo de mi alma alegraría
la estría de mi pecho, a buen seguro,
y juro que este juego en su conjuro
el muro y la ansiedad los vencería.
Alegría en cadena, y lograría
en un día escribirlo sin apuro,
auguro un verso, luego lo depuro,
y maduro el soneto escribiría.
Poco a poco, el terceto va surgiendo
estupendo y al azar de mi teclado,
acabado de rima y floreciendo.
Comprendo que ahora estoy bien acertado
si cansado y perdido ya estoy viendo
que escribiendo este verso, habré acabado.

Un poeta del verso con mi aliento
escribiendo en sosiego lo consigo,
si la pluma que vuela es fiel testigo
y la tinta de mi alma su alimento.
La penuria me cala en el momento
que analizo el poema, y yo me digo:
¡Vaya Pepe! un soneto de castigo..
dejaré de escribir, llegó el momento.
Moraleja podrá tener mi cuento,
a sabiendas que ahora sumo y sigo
y con éste terceto la presento:
"el poeta da luz al firmamento
si del verso se siente como amigo"
La humildad es virtud de su talento.

Cuando de la luna llega
su luz tan blanca y divina,
el sol ya duerme en su cuna
y la noche se sosiega
con la paz de alguna estrella.
Yo me quedo la mas bella
en los ojos de Cristina.

Es una gaita alegre que sonando
en su muñeira dulce nos consuela.
Las tazas de Ribeiro en duermevela
llorosas de un furancho van quedando.

Corón se envuelve en brisa de canela.
Las uvas, su albariño derramando,
al saber que la parca está acechando
silenciosa, en un frío que congela.

¡Tan lejos del Caribe y Venezuela!
¡Tan cerca tu sonrisa de canalla!
Y en la paz de tu lecho mortuorio

nos dejas encendida ya una vela
y ese toque en la pena cuando estalla
la flor de tu amistad Manuel Osorio

Es la puesta de sol que en el ocaso
aromas de silencio me procura,
y un sueño de algodón en su blancura
alimenta de musas mi parnaso.

El reloj de la tarde sin retraso
del horizonte cumple su andadura,
y ese numen que inspira arquitectura
estos versos dibuja paso a paso.

¡Qué exacta maquinaria se adivina
cuando el astro se esconde por poniente
y en su tic tac perfecto se culmina!

¡Qué iluminado cielo diferente
alumbrará en la tarde que termina
esa mano de Dios omnipresente!

Es la voz del poeta una soflama
donde funde las letras tan certero;
son sus versos la llama de un herrero,
y el fuego, la palabra que lo inflama.

Es obrero en su fragua, y calentando
en las rimas, su corazón fundido,
desde el yunque que forja su latido
el candado y la estrofa va labrando.

En sus manos de herrero se desgrana
un poema con suerte de herradura,
y ese aliento fundido en escultura
lo convierte el poeta en filigrana.

¡Qué tendrá el corazón de la campana
al romper su silencio sin demora!
Su gemido lo sufre a cualquier hora
por la tarde, la noche o la mañana.

Bajo el bronce, su pena tan temprana,
va quedando en la úvula que llora,
y esa voz melancólica y sonora
envuelve a la meseta castellana.

El campanario en soledad añora
el lamento que tuvo su sonido...
se siente huérfano y sin voz ahora,

y el triste llanto, que antes fue gemido
de pronto es un rumor que se desflora
ausente el carillón de su latido.

Cuando acaba la siega más tardía
toda España se viste de colores,
la Virgen, con su manto, con sus flores,
los romeros con fe en la romería.

Las abuelas preparan este día
pestiños que destilan mil olores,
alacenas repletas de sabores
recuerdan mi niñez algo tardía.

Las ermitas blanquean sus fachadas
para vestir de fiesta las mañanas
en un brindis de misas y de mosto.

Tradiciones, costumbres arraigadas
en las eras de aldeas castellanas
que emborrachan de luz el mes de agosto.

Y de nuevo esta luz me resucita
para alumbrar afanes de clausura
pues la sombra que llevo en mi figura
duerme en Vairäo, y allí me necesita.

Y otra vez vuela el mirlo de la ermita
que en su trino sosiego me procura,
y es su voz un arroyo de ternura
un salmo del Señor, cuando recita.

El laurel de la fuente ya dormita,
y el ciprés de corteza mas oscura
tras la piedra del muro se marchita.

Se me antoja un silencio que gravita
alrededor del claustro, que en su altura,
al abrazo de Dios solo me invita.

Abusando de su tono engolado
observo un comentario de lectura,
abstruso, que presume de ilustrado.
Las letras de los otros son basura.

Calvino, cual maestro autorizado
su pluma sodomiza la escritura
sentencia sin pudor, a su dictado
su mal humor le llega a la tonsura.

Suelta un pedo de ritmo despiadado
y analiza el sonido y la textura
si es heroico, anapesto, mal sonado
horaciano o de cruel temperatura.

Un Góngora a Quevedo, simulado,
le dedico a ese genio y su figura
un serventesio al pedo que ha tirado.
¿Qué dirá su merced de la envoltura?

De olor patas abajo se ha escapado
empacho de estofado con verdura.
¡Venga hombre, no se ponga colorado!
pues si juzga también será juzgado

(A mi compadre Nuno Guedes, en Oporto,
ciegos los dos de vino)

Fado

Esta tarde otoñal y cigarrera
llora el agua que trota en mi tejado,
fatigosa, resuena como un fado
que se ahoga en su Alfama chamicera.

Al fondo, en la taberna marinera,
un sucio mostrador de zinc dorado,
y el vaso de gingiña derramado
sobre la voz que canta lastimera.

El fado no es tonada de quimera
que lamente pecados del pasado
ni un dolor en la noche pasajera.

Es saudade, o añoranza verdadera,
que canta en un soneto enamorado
los versos de Pessoa en primavera.

PepeSori
SafeCreative
2018​