El blog de pepesori

Mirando de reojo al mes de enero
se vislumbra febrero oscuro y breve,
llega tímido marzo, apenas llueve,
y la lluvia en abril es aguacero.

El azahar de mayo es lisonjero
para llegar a junio en flor de nieve,
mientras julio y agosto el cielo abreve
fruto dará en septiembre el limonero.

Al llegar el otoño octubre sueña
en ver el blanco y negro en la cigüeña
que en noviembre a la torre se encarama.

Diciembre con la nieve en mi tejado
calcina el calendario deshojado
y otro año nuevo mi pared desgrana.

Colgado en el umbral de algún cortijo
sudando, en los veranos asegura
del agua que atesora la frescura,
en su humildad el barro del botijo.

Su nombre puede ser un acertijo
viajando de Aragón a Extremadura
según la voz del pueblo y su cultura:
pipote, búcaro, pichín, botijo.

La física y sus cálculos, precisa,
resuelve la ecuación con que la brisa
lo accionará, sin térmico animismo.

Y allí donde se pierde la memoria
no cuentan los anales de la historia
ni un fallo en tan perfecto mecanismo.

El haza

Madruga el labrador y, cada día
navega por un mar de cereales;
los trigos que iluminan los bancales
le ofrecerán el pan de cada día.

Echando la mirada en lejanía
observa la verdad de los trigales
y sabe que el valor de los jornales
es grande como escasa es su cuantía.

La vida del labriego, siempre austera,
es ir de primavera a primavera,
sembrando tras el surco del arado.

Él piensa en el silencio de aquel haza
mirando al sol que al fondo ha declinado
y al punto pasa el dueño con la caza.

En las cosas que sigo recordando
flota la intensidad de lo vivido,
se quedan las historias naufragando
en la frágil memoria del olvido.

Mis sueños se olvidaron ¿dónde, cuando?
tiempo atrás ya se fueron, desde el nido
hasta el azul del cielo, y tan callando
que en la nube de un sueño se han dormido.

Son mis recuerdos leves mariposas,
algodones que flotan en mi mente,
rescoldos de una hoguera en su ceniza;

por eso no recuerdo aquellas cosas
que apagada su luz en mi inconsciente
esta vieja memoria cicatriza.

Las cosas que ahora sigues recordando
flotan sobre las aguas del olvido;
igual que en una nube lo vivido,
la vida en algodón se va llevando.

Se apaga la memoria tan callando
que deja algún recuerdo dolorido,
apagado en su luz; y malherido
es un fanal de sombras titilando.

La vida es como un río, y zigzaguea
buscando el mar lejano como quiera
ansioso por sus aguas generosas.

Y descansa después en la marea
que muere en el recuerdo de las cosas
que olvidadas ayer ya son quimera.

Las cosas que ahora sigues recordando
flotan sobre las aguas del olvido;
igual que en una nube lo vivido,
la vida en algodón se va llevando.

Se apaga la memoria tan callando
que deja algún recuerdo dolorido,
apagado en su luz; y malherido
es un fanal de sombras titilando.

La vida es como un río, y zigzaguea
buscando el mar lejano como quiera
ansioso por sus aguas generosas.

Y descansa después en la marea
que muere en el recuerdo de las cosas
que olvidadas ayer ya son quimera.

Deje de socorrer a las mujeres,
me dicen los galenos: pon cuidado,
el virus es asunto desgraciado
y puede complicar tus menesteres.

¡Qué tristeza! no ver amaneceres
en las camas furtivas del pecado,
espero que mañana, vacunado,
pueda cumplir de facto mis deberes.

Alabo yo a la ciencia que oportuna
nos deja su legado generoso:
vacunarme del virus con acierto.

De nuevo en los albores de la luna
yo saltaré balcones bien gozoso.
Si el marido no está, las llevo al huerto.

Estaba en un momento delicado
desnudo y sin tener la ropa mía,
cuando Eva señaló que por mi lado
un armario ropero allí tenía.

Lo cierto es que escondido yo veía
el rostro de un señor engominado,
buscaba a su señora y le decía:
¡cariño! la cartera me he olvidado.

La bella, señaló en su voz atenta:
en el galán de noche le comenta
y en el traje de ayer la vi guardada.

El cornudo agrandó su cornamenta,
y la mujer se puso muy contenta,
regresando ella y yo a la jugada.

Estaba en un momento delicado
desnudo y sin tener la ropa mía,
cuando Eva señaló que por mi lado
un armario ropero allí tenía.

Lo cierto es que escondido yo veía
el rostro de un señor engominado,
buscaba a su señora y le decía:
¡cariño! la cartera me he olvidado.

La bella, señaló en su voz atenta:
en el galán de noche le comenta
y en el traje de ayer la vi guardada.

El cornudo agrandó su cornamenta,
y la mujer se puso muy contenta,
regresando ella y yo a la jugada.

Estaba en un momento delicado
desnudo y sin tener la ropa mía,
cuando Eva señaló que por mi lado
un armario ropero allí tenía.

Lo cierto es que escondido yo veía
el rostro de un señor engominado,
buscaba a su señora y le decía:
¡cariño! la cartera me he olvidado.

La bella, señaló en su voz atenta:
en el galán de noche le comenta
y en el traje de ayer la vi guardada.

El cornudo agrandó su cornamenta,
y la mujer se puso muy contenta,
regresando ella y yo a la jugada.

Ligera plenitud,
como el halcón que cierne su grandeza
sobre las altas cimas.
Soledad indolente,
donde aguarda el rumor de la nostalgia
sobre un sueño perdido.
Y ese aire tan liviano
que se ofrece desnudo y tan sombrío,
helado y doloroso,
es un puñal clavado en mi costado.
Imágenes perdidas en mi mente
esperando tu vuelta.

En un espacio frío
donde el silencio es un dolor de nieve,
se escarcha un corazón que está abatido
como el árbol que muere.
Helado en la ternura,
entre mi bloc vacío
y este poema breve
es la palabra muda
que en soledad habita.
Congelan sus latidos
carámbanos del alma
sobre el fuego apagado
en un espacio frío.

En un espacio frío
donde el silencio es un dolor de nieve,
se escarcha un corazón que está abatido
como el árbol que muere.
Helado en la ternura,
entre mi bloc vacío
y este poema breve
es la palabra muda
que en soledad habita.
Congelan sus latidos
carámbanos del alma
sobre el fuego apagado
en un espacio frío.

Nieva sobre las altas cumbres hoy,
se avecina una noche dura y fría,
entre copos, el sol apaga el día
y camino sin ver adónde voy.
Ulula un cárabo con voz oscura,
y esa amargura
de su alarido,
es un gemido
que me conmueve.
Ahora llueve,
y bajo el cielo está la luna nueva
que alegra al peregrino... ¡Ya no nieva!

De un olmo, en su corteza carcomida,
donde la sombra duerme junto al Duero,
retoñará una rama verdecida
por el sol taciturno de febrero.

Del alba, su frescura amanecida
que brilla esperanzada, es el lucero,
donde Leonor descansa adormecida
por el aroma en flor de un limonero.

Unos murmullos tristes de la gloria
van flotando en revuelos por Sevilla
con alma de un poeta enamorado,

son la lejana voz de la memoria,
que recuerda a los campos de Castilla
recitando los versos de Machado.