El blog de pepesori

En las cosas que sigo recordando
flota la intensidad de lo vivido,
madrugadas de sueños naufragando
en la frágil memoria del olvido.

Mis sueños se olvidaron ¿Dónde, cuando?
Tiempo atrás ya se fueron: desde el nido
hasta el azul del cielo, y tan callando,
que en la nube del sueño se han dormido.

Son mis recuerdos leves mariposas,
algodones que flotan en mi mente,
rescoldos de una hoguera y su ceniza;

por eso no recuerdo aquellas cosas
que apagada su luz en mi inconsciente
la olvidada memoria cicatriza.​

Las cosas que ahora sigues recordando
flotan sobre las aguas del olvido;
igual que en una nube lo vivido
la vida en algodón se va llevando.

Se apaga la memoria tan callando
que deja algún recuerdo dolorido,
apagado en su luz; y malherido
es un fanal de sombras titilando.

La vida es como un río, y zigzaguea
buscando el mar lejano como quiera
ansioso por sus aguas generosas.

Y descansa después en la marea
que muere en el recuerdo de las cosas
que olvidadas ayer ya son quimera.

Para decir verdad, verdad quisiera
que anime a mi palabra de lo cierto,
y al pensamiento, la Verdad primera,
le descubra el sosiego de su puerto.

Un cielo en tempestad furioso espera
al embeleco huyendo en mar abierto
y lo obliga a vararse en la escollera
donde tarde o temprano es descubierto.

Mi corazón navegue siempre en calma
sobre las aguas diáfanas del alma,
con decidida voluntad bizarra;

si acaso la corriente de la duda
me lo arrastrara, la verdad desnuda
le sea en su final, segura amarra.

La musa tiene flor de temporada,
su fruto es una lata, y con sardina,
sardina que florece ya enlatada
la musa da la lata sin sordina.

Cacarea en su patio la gallina
cocorocó y despierto en madrugada,
de repente se asoma la vecina
aplaudiendo feliz, por que le agrada.

Lo malo es el asunto: cada día
cantar en la alborada no es preciso
¿por qué no busca en otro vecindario?

Supongo que el mensaje es bien conciso
cacarear así es majadería
convierte mi descanso en un calvario.

Me extraña estar borracho, no he bebido,
decía yo, parado en la cuneta,
cuando en mi mano vi la papeleta
que me entregó un señor desconocido.

De verde pantalón, y bien vestido,
a juego del color de su chaqueta,
me indicó que soplara en la pipeta;
cinco puntos me dio por el soplido.

He quedado de nuevo sorprendido
pues ayer recibí una nota escueta,
diciendo que al llevar la papeleta

un premio se me había concedido.
Cuando fui a preguntar a la caseta
el carnet me dejaron retenido.

El castellano Tormes​

que llega a Salamanca
queriéndola besar en su armadura,
de sillería hermosamente blanca,
lo encontró con España al hombro a solas,
la España en la clausura,
derribando de un golpe a las pistolas.
"¡Viva la muerte!", dijo aquel canalla
-huero de sangre el ojo ciego y bruno-,
mas no pudo acallar al que no calla
ni apuntado su índice a Unamuno:
“¡Esta guerra sin duda venceréis,
pero nunca jamás convenceréis!”​

Sobre el torso desnudo de un obrero
toma fuerza la piedra dura y fría,
y en la mano artesana del cantero
se convierte en hermosa cantería.
Del travertino mármol luz fulgía,
y esa toba caliza en un crucero
ilumina también la sillería
cuando del sol recibe el rayo fiero,
para vestir después, serena y blanca,
esta plaza Mayor de Salamanca.

*Decía Quevedo a Góngora:

"Ya que coplas componéis,
ved que dicen los poetas
que, siendo para secretas,
muy públicas las hacéis.
Cólica dicen tenéis,
pues por la boca purgáis;
satírico diz que estáis;
a todos nos dais matraca:
descubierto habéis la caca
con las cacas que cantáis."

Francisco de Quevedo

Me encuentro a cada rato y sin que quiera​

sonetos que al oído causan grima,
olímpicos de pluma que en la esgrima
ganarán sus medallas ¡Quién pudiera!

Aunque les salga el sol por Antequera**
algunos dicen "mi mamá me mima"
Y añaden acidez y fácil rima
mezclando un vino bueno con Casera***.
.
Un laurel conseguido marca el hito:
sin verbo, predicado ni sujeto,
igual que un Sancho Panza sin Quijote.

Y si añaden al colmo del soneto
unos ripios que llaman estrambote,
le pregunto al jurado ¿Quién lo ha escrito?​

​

La sombra de mi musa es alargada
al parecer, desnuda en su silueta,
igual que un despojado anacoreta
sin túnica los dos ¡Qué triste nada!

No hablaré de su rima edulcorada ,
pues respuestas ya habrá de algún poeta,
la herradura que marca y poco aprieta
al caballo le merma su jornada.

Esta musa que tengo analfabeta
chafardera, locuaz y descarada
Talía reincidente e indiscreta,

se responde ella misma ensimismada
para ser la primera en la cubeta:
papelera de ripios rebosada.

Quiero pedir al cielo
con la humidad alada de la rosa
que acabando mi duelo
la granítica losa
guarde mi corazón que al fin reposa.

Este sol de noviembre y de membrillo,
es sol que ni calienta ni se siente,
y lleva en su tristeza el ocre brillo
de la hoja en este otoño adolescente.

¡Tibio sol de noviembre! Tu amarillo
enjalbega la tierra refulgente
con su pálida luz, y es ese anillo
una ofrenda al difunto allí yacente.

Este sol de noviembre al camposanto
lo acaricia en la piedra que reposa
para dejar recuerdos de su aliento,

y el calor que desprende con su manto
dará la vida al terciopelo rosa
que llora el crisantemo en su lamento.

¿Podrá el Señor, llevarme de su mano
cuando despierte, ciego en lo profundo,
del sueño que parece tan lejano
y tan cerca a la vez, del otro mundo?

¿Podrá el Señor, que es grande y soberano
hacer de mí, que soy su vagabundo,
un hombre generoso y más humano,
y así mi corazón será fecundo?

Escucha mi oración Señor. Esclavo
como estoy, de las sombras y las dudas
que acompañan mi torpe fortaleza.

Atiende mi plegaria pues te alabo:
si perdonaste la traición de Judas
darás tu Gracia al hombre que te reza.

Llegó la primavera
abriendo ventanales,
dejando que las aguas
aneguen los bancales
con su baile de enaguas
y notas musicales.
Bajo el sol, la mañana
lleva un aire labriego,
perfuma peñascales
con aromas de espliego
sobre la adusta estepa castellana.
¡Sueña siempre Castilla
con la luz del verano!
mientras el Duero duerme, la toma de su mano;
ese viento serrano
con su beso ha dejado
olor de manzanilla
al cielo iluminado
con los versos de Campos de Castilla,
que irán luciendo en sus mejores galas
las plumas de sus alas
sobre la sombra eterna de Machado.

Calíope, señora, usted me abruma
y nunca encuentro bueno verso alguno,
afilaré el extremo de mi pluma
para escribir sabiendo que importuno.

Jamás iré a mirarlos uno a uno
por más que sea la que más presuma,
sepa bien que el laurel se queda bruno
y acaba confundido entre la bruma.

Escuche este sentir que viene al caso:
dormido no estaré si estoy durmiendo...
¿Me cree usted jodido? vaya viendo

el disfrutar la absenta en el Parnaso,
que yo seré dichoso en mi armonía
escuchando su voz en lejanía.

Se oye a un romero cantar:

¡Ay quien fuera marinero
Guadalquivir, de tu río!
Para llevar al Rocío
mi corazón de romero.​

Con albero color de la granada
rojiza y carmelita,
fue labrando el camino del Rocío
Murillo con su mano,
y a la Virgen, la Madre Inmaculada
un cerco en su aureola resucita
el blanco de su capa Soberano.
Dejando atrás el río
como el agua bendita,
va el corazón ardiente del romero,
quiere ser el primero
en cantar a la Virgen marismeña;
y por los humedales
tras un rumor de bueyes y carretas,
la dulzaina risueña
deja su melodía.
Se alumbra el nuevo día
con nardos y violetas,
los hombres a caballo
llevan al Simpecado*.
En este mes de mayo,
cantan las panderetas
al compás enredado
de las flores bermejas;
mientras, el sol dormita
una siesta de espuelas
y atardecer dorado
junto a las castañuelas**
Se saltarán las rejas
al llegar a la ermita
de la Blanca Paloma,
abrirán sus cancelas
y en un escalofrío
que inunda los marjales
llega desde la loma
la voz y el griterío:
¡Y qué viva la Virgen del Rocío!
​