El blog de pepesori

En el febril estado que tu ausencia​

dejó a mi corazón, ya malherido,
culpable de tus besos, solo pido
encontrar de los mismos penitencia.

El desamor, si tiene, es impaciencia,
irreflexión, regusto desabrido,
el campo yermo y triste del olvido
que sin piedad azota la inclemencia.

Debiera apuntalar bien mis cimientos,
aquéllos que sin ti se desmoronan
a merced de tormentas y de vientos.

Ahora que las fuerzas me abandonan
buscaré sin cesar merecimientos
por si acaso otros besos me perdonan.​

Henchido como vela que a Neptuno
le ofrece de su vértice la driza,
así mi corazón, que ya es ceniza,
naufraga bajo un cielo gris y bruno.

El mar y este silencio, todo es uno.
Callando, mi velero se desliza
con su dolor en proa, y la baliza
señala que no viajo a puerto alguno.

Sin rosa de los vientos que me oriente
mi balandro ha perdido la batalla,
y en su armazón vacío, ya no halla,

otro mar que lo empuje en su corriente.
Este viejo marino donde vaya
enterrará su lastre en otra playa.

En esta tarde alegre, juguetean,
espumas de algodón por la ribera,
y en las ondas del río parpadean
embriones de semilla.
¡Hermosa primavera!
Y el olmo en su frescura,
cobija a aquel labriego
de la meseta dura.
Secarrales y sol, acero y fuego,
con el viento del norte
abrasan los trigales
presagiando el verano.
¡Así canta Castilla!
mientras el Duero baila
tomado de tu mano,
y del nido temprano
volará la abubilla
con un vuelo apagado
que irá luciendo en sus mejores galas
las plumas de sus alas
sobre la sombra eterna de Machado.​

En esta tarde alegre juguetean
espumas de algodón por la ribera,
y en las ondas del río parpadean
embriones de semilla. Es primavera.
Fresco el olmo, cobija a un caminante
perdido entre las sendas de Castilla,
-los trigos amarillean-
y en su vuelo africano, la abubilla.
La codorniz tempranera
tras la sombra de un majano
buscando a su compañera,
pal-pa-lá, pal-pa-lá, reclama huera
y anuncia un celo temprano.
Carrizales y alamedas
y el Tarayal que navega
como un palito en el mar...
Y el espeso matorral
que va anegando la vega.
Los augustos tomillares
-palomas y palomares-
tras la centenaria encina
donde duerme la colina
en sus secos espartales.
Dormita ya la tarde en los bancales
y la noche cerrada está de luto;
luciérnagas de luz con su fanales
alumbran como un faro diminuto
ese charol de los grillos. Y en la era
lamparas de primavera
alumbran los cereales.
Era una tarde alegre, y juguetean
silencios de algodón por la ribera....

Busco en la brevedad y el acomodo
un lector que interprete mi lectura
discernir que si es breve la escritura
puede encerrar belleza pese a todo

El esteta expondrá de cualquier modo
que es mejor someterse a la tortura
con un poema extenso, y si me apura,
escrito en blanco y negro como el Nodo.

Poesía en la gracia de un cuarteto
con la humilde palabra siempre brilla
definiendo el mensaje del poeta.

Otras veces en cambio un mal soneto
su martirio nos deja en la cuartilla
con una arquitectura que se agrieta.

Fue Violante quien puso en el aprieto
(a Don Lope de Vega rememoro)
que el hispánico vate lució el oro
y al instante escribió un sutil soneto.

¡Qué les puedo decir! si no hay secreto,
las ausencias brillantes de este foro
nos dejaron sin alma y sin aforo.
Solo queda la rima por decreto.

Confundir predicado con sujeto
no es materia venial si como un loro
se repite y nos deja en mal aprieto.

Ya me callo y al cabo del terceto
evito la asonancia con decoro
no me tilden la cosa de panfleto.

Catorce versos dicen que es soneto
escritos con su rima consonante
así le dijo Lope a aquel Violante
cuando quiso ponerlo en el aprieto.

Llaman pies al inicio del cuarteto
dos estrofas que brillan por delante
y no fuerzo la rima en el instante
que acabaré las vueltas del terceto.

Definido el carácter del asunto
esperando aclarar alguna duda
yo seguiré escribiendo Dios mediante.

La pregunta siguiente es cojonuda
no se piensen que soy algo pedante:
¿habré escrito un soneto? me pregunto.

El miedo que se esconde tras la puerta
temiendo al infortunio del mañana,
me tiene prisionero en la ventana
en el trasluz de una ilusión incierta.

Este Madrid ayer ciudad abierta,
hoy se encierra en dolor y se desgrana
en un río de penas donde mana
el infierno y la Villa está desierta.

Resistiré es un himno improvisado
que besa tras los límpidos cristales
todo un afán de amor y primaveras

para dejar de gratitud sembrado
el frente que por calles y hospitales
sus héroes defienden en trincheras.

De un olmo gris ceniciento,
y con la corteza parda,
gimen hojas, mece el viento
que en su vejez se resguarda.

Y en un barbecho arropado
de verde, naciente el trigo,
brota un verso de Machado
como pan para el mendigo.

Llora de luto el Calvario
de Soria, que no te olvida,
y del olmo centenario
sangra profunda una herida.

En el patio de una escuela
los niños al pilla-pilla
entonan su cantinela
a esos campos de Castilla.

Recuerdo los olores de la casa,
cuanto pude aprender en sus rodillas
y el tic-tac del reloj, y las cuartillas
ser tan escasas como la olla escasa.

Acontece la vida, el tiempo pasa:
de su pluma me quedan las cosquillas.
Sus caricias las guardo en las mejillas
que en mi viejo armazón el beso abrasa.

Y el aroma tranquilo del habano,
y el aro de aquel humo blanquecino
deshecho si mi mano lo alcanzaba.

Y el café tembloroso de su mano
sin azúcar, pues él me lo guardaba
en su traje de paño mortecino.

Recuerdo aquellas voces de los grillos
-monótona misiva chicharrera-
que anunciando la nueva primavera
a mi pueblo inundaban de estribillos.

También recuerdo el tiempo de chiquillos,
y al tobogán girando por la era
que a falta de tiovivos noria fuera
regalo del trillique de los trillos.

Recuerdo aquellos besos tras la hoguera
la noche de San Juan. Y los pitillos
fumados bajo el tronco de la higuera.

Con la infancia feliz en los bolsillos
el recuerdo me llevo en la cartera
y en mi sueño la voz de aquéllos grillos.

La rabia es un dolor que a fuego lento
incendia mi costado, y su hendidura
la llaga de una pena que supura
el luto de esta pascua sin adviento.

Y como el toro negro ceniciento
que embiste solitario en la negrura
me encierro en un chiquero de amargura
y en ese foso vive mi lamento.

Admiro tu coraje, como un miura
cargado en fortaleza y en bravura;
valiente y encastado al sufrimiento.

Vencida y desarmada su andadura,
tu corazón, repleto de ternura,
al cielo volará... ya sin aliento.

(El Sacromonte)

Frente a la Alhambra en el viso
arrabales granadinos
van perfumando caminos
al valle Valparaíso
con aromas de un narciso
más árabe que cristiano.
Con un poema en la mano
allí Lorca resucita
y para el pueblo recita
su romancero gitano.

(La Alcaicería)

Fanales de artesanía
-auroras de madrugada-
en la Alhambra y en Granada
iluminan su poesía.
Vuela por la Alcaicería
-llegando a la Plaza Nueva-
que de su mano lo lleva
hacia la mezquita aljama,
y en esa luz, una llama
con cante jondo lo eleva.

(El Albaicín)

Y Federico doliente
vio la Alcazaba Cadima
y en la sombra de su cima
deja su verso durmiente
sobre el Darro transparente
como si fuera un jazmín.
Y mirando al Albaicín
con su batalla ganada
se encendió toda Granada
con un rojo de carmín.

Si de Ramón Sijé su voz decía:
"volverás a mi huerto y a mi higuera,"
fue Miguel, que de acíbar escribiera,
la tempestad del luto en su elegía.

Ese céfiro es llanto cada día
peregrinando al cielo de tu era,
donde el silbo del aire en primavera
avienta de dolor la poesía.

"Por los altos andamios de mis flores"
volarás en los sueños encendidos
cobijado en la paz; los ruiseñores

entre tus ramas bordarán los nidos
para guardar perfume de alfajores
nuestros dos corazones malheridos.

Voy a dormir, y sueño una poesía,
el silencio del claustro me supera
tan hermosa es la paz cuando se espera
que despide en su ardor melancolía.
Soledad y oración, filosofía,
es receta profunda y verdadera
soledad descarnada quien tuviera
y lamerse en su herida cada día.
Abandono de nuevo mi porfía
sumergido en el sueño y la quimera
y pretendo escribir la noche entera.
No será ya mi voz tan lastimera
ni en el verso la rima en blanco fuera
¡pues seguro mañana es otro día!