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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
1. Esta noche la música se arrastra pesada y resbalosa como un tul que arrolla. Ésta es música recién descubierta, no se copia de su propio nombre. Nadie podrá recogerla. 2. En los suburbios laterales de esta noche, corren ríos subterráneos del…
En el aire de esta tierra flota un sabor de silencio un tibio aroma de zamba se hace nudos con el viento un presagio de infinitos es un ala desde el cielo que calla versos de historia que nunca han tenido tiempo levantado desde el suelo un rumor de…
Siempre hay mañana y por eso si hoy no, mañana. Hasta siempre y desde siempre porque siempre es la historia de los que no tienen nunca. De los amigos. JORGE LEMOINE Y…
Sobre la árida ronquera del silencio que me sube desde el vino tu nombre infinito de esquinas y costumbres cotidianas de hastíos y ritos doblegados y que irá, al fin a parar al fuego o al íntimo suburbio de la tierra, tiembla como la luna que se…
Oleadas de silencio y música se retorcían como recuerdos de batallas. La sonoridad de un polifónico colorido se levantaba del paisaje Unos agudos, otros calientes y remotos verdes. JORGE LEMOINE Y…
Tú; ésa es la siempre manera de mi costado y de mi mano. Hoy digo tú porque eres, porque desde tu principio ya tengo tu historia y mañana es siempre todavía como un sendero de historia vacía que será tus veces que será tu rostro que será tus manos.…
Sobre tu largo invierno levanto mi paloma para hablarte de tu distancia Anchas comarcas de silencio nombran tu lejana lejanía. Por eso atravesé con la sed mordida en la garganta tus profundos desiertos. nadé como un ave de diluvios con tesón de luna…
Para romper toda tu historia levanto mi día como un alto grito un lanzazo de sol que servirá de hito donde el mundo termine en tu memoria JORGE LEMOINE Y…
No importa que hayas perdido el tiempo de las flores que hayan quedado atrás los lentos oficios y los himnos de campanas aún tienes mañana el mundo espalda atrás es de los sueños no importa haber perdido otros mañana que el tiempo haya pasado por el…
Esta tarde somos partimos desde lejanas razas y otras tardes que nos vienen por la espalda por eso una vieja profecía nos reclama en un sabor de presagio que nos llama La historia nos alcanza se hablará de nosotros Las palabras pasarán a buscar su…
Mientras las diariamente ruecas cotidianas vencen la fatiga subalterna de galeotes el verso transitorio es un pájaro de sangre de los que han perdido el rumbo de la golondrina. JORGE LEMOINE Y…
Un cielo de fantasmas y estropajo. Para esta tarde no hace falta más. Una tarde que viva por sí misma. Muere con suicidio de ceniza con odio subalterno de esquina o de trinchera, qué más da Al fin un cielo ronco de estropajo y una tarde como ésta.…
Un sabor de presagios me abre una ventana ciega. en mi alto faro de vigilia espero yo no sé el lugar del horizonte pero la víspera se asoma al alma y dice mañana. JORGE LEMOINE Y…
Todas las cosas pasibles de modificaciones, son importantes por su circunstancia, en esencia, la transitoriedad de sus métodos y sus accesorios, condicio- nan la mutabilidad de una verdad que en rigor nunca es absoluta. Esto da lugar a que la…
Hoy me sobra voz para el silencio. El cielo tirita y el corazón tiembla lejano de mar y alto de sombra. Por eso quiero alzar mi garganta para lavarla con el viento para completar el sacrificio de mis oraciones JORGE LEMOINE Y…
Quisiera querer, para convertirme en mí. Soy vano intento de existencia vacía poesía como una canción con voz de madera. Aún el tiempo no me alcanza porque estoy atrasado a mis telares porque soy un huerto aún no consagrado y si no soy ni siquiera…
Vaso de cal voy a beber de mi adobe en tus manzanas. Como un púlpito de trigo que se alzó desde remotos embriones sin testigo sin largos peregrinos hambrientos Me funda tu ordinal persecución de razas desde un número lejano que me alcanza Vaso de…
Ensangrentado de silencio resucito entre los escombros de mi última batalla. Alguien pasa a comentar mis soledades. el caracol pierde su historia sin testigo alguien se lleva mi secreto de mar entre los vientres. Ahora es de noche y es el mundo…
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