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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
Si tuviera podríamos cambiar de religión meternos en un barril lleno de aceite aprender el lenguaje de las flores saber cómo se llora en marte. No sé cómo se fundan las cosas importantes como ésa. Y hay tantas otras cosas más que ignoro No sé cómo…
Como un desaforado labriego enterré mis palas en los surcos de este cuaderno. He ido despejando el cardo peinando la tierra la encía fecunda la cabellera vacía soplando en la fragua del delirio hasta hacer saltar la espiga. Éste es mi pan mi harina…
Así era siempre que se iban. Todo quedaba detenido como un fantástico hueco repentino. Todo era yo en adelante casi como siempre, sólo que entonces ya ellos no. Ya no su sitio inexorable, su diario ciclo de fragor, el lívido pedregullo en la…
Yo sé que estas cartas sólo te las habré escrito. Que tal vez nunca las ataré a la sinceridad, al viento, a una estampilla. Sé también que es muy posible que nunca te deje este cuaderno para que lo abras. No sé cuál es el miedo. Tal vez el de que te…
Potros de mar se enrollan y desmoronan abatidos como toldos pero más que todos manos de eterna desesperación de abismo que intentan asideros en la arena sin dedos. (Hay un instante de empezar a caer y morir, en que todo el rastro que se encarama…
Esgrimo tu imagen como una antorcha con que flotar en un mar de tinieblas hasta que llegue el alba y pueda soplar sobre las velas. * Abrirte sobre tu silencio boquiabierto como los caracoles sonora de sombras y savia cerrada en el ventrículo…
Empieza en los dedos de tus pies deltas de pan y de firmeza el continente donde desembarcan mis besos como exploradores y suben por las dunas perfectas de tus piernas de subterráneos océanos Empieza en cualquier poro en cualquier centímetro de piel…
Te nombro con silencios y con soledad de un solo principio. Te toco con espacios vacíos como acercándote mi costado al sueño de mi vigilia en que llegas. Anchas noches sonoras de mí mismo son inexorable oficio cotidiano por eso noche a noche te…
EL SILENCIO ES EL HIMNO DE SONAR A UNO MISMO JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Amémonos pequeños míos, disfrutando de nuestras bocas que derraman arropía lamiendo, en sedienta agonía, los brillosos filamentos y nos interesen un as las murmuraciones de los hipócritas de turno que pretenden reprimir nuestros deseos con el…
Mientras la cabellera mojada de la canción resbala por la piel de mis bronquios como un látigo enamorado Miro los barcos debajo de esta altura como cisnes o adormecidos camalotes El cuerpo turbulento de américa golpea mi ventana, ruge su desnudez de…
He hablado con el reloj de las medidas con el fogonero de todos los tamaños con el chofer de las dimensiones absolutas Él me ha dado un brebaje de ocultarnos un talismán de desaparición de hacernos aire una medalla para ser como queramos. Así…
Al entrar, me acometió ese sonoro hueco de silencio que retumba en las iglesias. Un fragor de catacumba se levantaba remoto como un último coro. Las velas estallaban múltiples en el oro; reconocí el miedo infantil que me zumba a veces como el…
Una mañana de lluvia tenía los ojos con hache linyera en el zaguán del tiempo redondo de frío y de hambre extendió los ojos como manos despidiendo un barco alucinado lo encontraron muerto de locura pero él ya viaja en el barco. JORGE LEMOINE Y…
Es cierto que somos libres libres como los pájaros que no pueden ser presidentes que no pueden enamorarse de vos porque no les dan las plumas Sí es cierto pero todo lo que somos es no de otras cosas. No existe la libertad absoluta y no como…
En el ancho pecho de la mañana el viento pasa la mano por la efe de los árboles. El viento es un lacio pájaro de música vacía. Esta mañana que te digo tú pensabas esto. Es decir tu carne aceptaba las imágenes que crecías. Entonces mirabas lo que me…
EL VIENTO ES UN LACIO PÁJARO DE MÚSICA VACÍA JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
A veces quiero decir cosas inmutables. Por ejemplo evito símbolos con elementos transitorios o posibles de no. Incorporar en la poesía que como posibilidad y en sí es inmutable, elementos como tango que puede no ser, porque también zamba o sonata o…
De todos los hombres que he sido, redondo en mí. De todos los hombres que fui capaz. _________________ Después del amor, por lo menos soy un hombre. _________________ Lo primero que hay que agradecer es que alguien merezca nuestra gratitud.…
Amigo mío. Ya no te goteo de las manos a la hora de la poesía que tu soledad acomoda. Y sigues tejiendo, pariendo o sangrando pero ya tu voz no me busca, como un barco (yo me quedo con el humo y la sirena) que pone más allá la lejanía, que se va y…
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