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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
Mi adorado azul: Desde aquí mi adorado azul, tengo la noche al hombro y una luna de sangre a media asta. He perdido la voz como la dulzura de las manos en las piedras, y mis telares vacíos se levantan de invierno hacia el horizonte de los labriegos…
I Queridísimo azul: Yo sí he sido feliz queridísimo azul. Pero recién lo supe hace un rato. Se sienten ganas de atravesar la lejanía y acercarse a la carne para amamantar la imagen. Fui feliz una vez, hace dos días cuando terminé de leer tu carta y…
Nunca te he contado que cuando yo no había elegido todavía mis pájaros, vivía en una casa con rostro verde. Allí fui feliz. Vivía en el amor sin conocer su nombre y en mis sueños aún no había puertos. Pero un día entró un pájaro ciego, con mirada de…
Amiga mía. No sé ni siquiera cómo decirte querida Graciela. Ya no te goteo de las manos a la hora de la poesía que tu soledad acomoda. Y sigues tejiendo pariendo o sangrando pero ya tu voz no me busca como un barco —yo me quedo con el humo y la…
Qué más da si llego o si parto, si soy o me imagina. ¿Qué es una línea a partir de nada? ¿Qué importaba entonces saciar mi vez en dos? Me sentí transparente como una hache. JORGE LEMOINE Y…
Cada día te digo adiós, cada día me despido de algo tuyo, cada cosa nueva es un nunca para nosotros. A veces no sé si contribuir a las ocasiones es imprudencia o no hacerlo es cobardía. Abrir un ciego cuando todo lo visible es espantoso, en un…
El silencio es un sitio para cualquier palabra. Allí esperamos siempre. JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Y qué estamos dispuestos a decir, sino nuestros propios parapetos. Hacer un caracol de grito y escondernos. Topos en nuestra propia garganta indescifrable. Y las cosas siguen en pie, fantasmas impalpables, como asir las ideas con palabras. Y las…
Te he despreciado tal vez como si sólo pudieras ser apariencias y no obstante golpeé todo lo que pude para saltarte la pintura, para hacer un lugar en tu coraza y poder mirar el frío y el miedo que abuzan por adentro. Entonces me encontré. Como si…
Querida Marilói: Dos cosas no serán en esta carta. Una, escribirte al final lo que vos misma dejaste en aquel papel, una noche que todavía importa aunque diga cualquiera; la otra cosa que no será es hablar de alguna carta que no te ha llegado y tal…
Mi querida Marilói, ya han empezado las cláusulas (estoy escribiendo en el colectivo, "explicativo de los borrones"). Desde ahora la consigna es nunca, porque así es el imperativo de tus cosas. Yo estoy más acá de mi propia tristeza con tu imagen al…
Las razones del amor son siempre explicables. ¿Cuáles son las del olvido? Si me disecaran el aliento hasta el último nervio, si me desmantelaran piedra a piedra la mirada como un edificio hasta no dejar una sombra, si emprendieran el recuento de mi…
yo sí he sido feliz queridísima azul pero recién lo supe hace un rato se sienten ganas de atravesar la lejanía y acercarse a la carne para amamantar la imagen fui feliz una vez hace dos días cuando terminé de leer tu carta y estaba lleno de sol como…
desde aquí mi adorada azul tengo la noche al hombro y una luna de sangre a media asta he perdido la voz como la dulzura de las manos en las piedras y mis telares vacíos se levantan de invierno hacia el horizonte de los labriegos partidos desde aquí…
Y cuando se pronuncia la primera letra de silencio, yo ignoro si es la pausa de una coma o si es la semirrecta decisiva de un punto final; JORGE LEMOINE Y…
acaso haber inventado el lenguaje fue para poder mentir. * lo mismo con tiempo y fuerza se tallan el agua el aire la piedra o la madera * tal vez en un primer momento todo le agua luego ya no sé si todo empieza con la lluvia o con el más que nube *…
El viento de la noche hurga con frenéticos dedos multiplicados el jadeante follaje la luna es un sonido quieto congelado * se abre la mano. un pájaro de pétalos irte * El follaje de mis sombras hebra * Escríbeme el alma con la pluma de un ruego y…
solamente me han quedado las huellas que tu paso puso y eso es todo tan sólo humaredas de polvo polvaredas de humo * A veces creo que para qué unas pocas entre tantas cosas que serían y otras que por qué no esas pocas ya que no tantas otras. * Las…
Recién ahora que somos sé que nunca he querido ser otra persona. * El sol lubrica el suelo para que resbalen las sombras. * Incrustada tan honda como en un ojo, la mirada, así la planta en la tierra. * y tú tiendes el visillo de la última lenta ala…
Dios es tantas cosas que no puede decir yo. cuando dice yo dice nosotros * Cuando los pájaros del beso nievan blandamente como una mirada como las mariposas de tus dedos parpadean en mi frente * una vela titubea como una estrella tartamuda de brillo…
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