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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
Por aquí pasé y dejé esta huella como testimonio de mi búsqueda. ¿Dónde estabas durante toda la lejanía? JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Quiero morder tus ojos caberte en un firmamento de párpados y no mostrarte nunca la salida. JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
De tanto llorar alimenticias muertes hay cal en mis ojos para esta catedral de llanto. * Hay rincones que arrecian sobre mi corazón tú arreciabas mi corazón. * as never as possible * Vivir somos esto. desollados como la harina JORGE LEMOINE Y…
el eco deshoja mariposas de un candelabro de viento * el pasado aroma mis recuerdos mis recuerdos aroman mi memoria * Este hondamente nosotros * Intento medir la poesía con tu nombre pero no me alcanzan las palabras para contenerte. JORGE LEMOINE Y…
el día que el silencio se encienda yo averiguaré sus árboles y ríos donde hubo un muro de oscuridad pero no sabré que el silencio se iluminó JORGE LEMOINE Y…
sonarán tus ojos vasos de cielo a silencio como caracoles y el mar infinito para siempre pero el huso de música telar innumerable no habrá dicho toda tu alma JORGE LEMOINE Y…
me gustaría tener el olvido rápido de las flores que envejecen en un día pero el tiempo tiene la implacable dimensión de los relojes o los relojes tienen la demora del tiempo y mueren muchas flores por cada recuerdo que no cambia JORGE LEMOINE Y…
mi tierra no brota jardines ni frutos pero sí el atroz laberinto de los hormigueros JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
tus ojos amanecen en horizontes de silencio como barcos y yo lleno de años de náufrago en los muelles solitarios de mis manos te tomo como comulgándote JORGE LEMOINE Y…
en tus ojos fondeo las naves de mi honda arqueología JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
el silencio llega como un lúgubre emisario todos los días a la hora del albedrío sin cadenas todas las ventanas dan a rostros vacíos con los ojos verdaderos contra rostros remotos JORGE LEMOINE Y…
quiero desenredar la música en tus manos de piano resucitar de las algas de tus dedos un tesoro largamente enterrado y luego deletrear cada hebra de mi bandera de amor y habré escrito un poema para los pentagramas de tus manos JORGE LEMOINE Y…
tu voz esbelta tallo de gaviota y luna manantial mana de la entraña del silencio como una flor crecida de la arena o un pino de fuego proferido por el agua JORGE LEMOINE Y…
el eterno infinito se rompe en el estuario hondo de los túneles que desembocan sobre la mañana * todo se sueña en el primer silencio hasta parece fácil el sol y la mañana nueva podrías venir sin sorprenderme y el recuerdo después tendría dos veces…
antes de morderte el pelo con las manos lavaré un pájaro de miedo entre tus dedos y acostumbraré mi silencio a tu silencio para que baste tu paz para mi enmimismamiento JORGE LEMOINE Y…
no preguntes dónde vamos calla y sígueme encontrarás dos que forman uno somos nosotros JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
quiero de ti dos cosas tu imagen para mis sueños y tu mano para mi ceguera JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
me bastan las dos teclas de tu pecho para cantar sencillamente al amor tartamudeando de a sorbos la poesía de la sangre * mi tristeza una manera de tus cosas te nombra por aferrarse a su propio naufragio * mi tristeza tiene una puerta y yo no sé…
mis sombras se agremian en sectas de silencio silencio adentro como cotidianas razas de palomas quemadas * la sangre se empecina en la sien de campanario goteando sapos como los relojes de los borrachos en la madrugada * mi sangre es un largo…
como el mar queda en los caracoles las olas del silencio se han quedado en mis tímpanos y ululan * tanto silencio he recorrido tanta soledad he sido que hoy me bastan estas pequeñas cosas * todavía tengo tiempo para los juguetes para embarrarme las…
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