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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
esa turbia duda que te veda este ancho silencio que te impide arbitrario ademán que te hermetiza * de lejanos grillos digo estrellas tal vez porque palpitan como tiritan tus venas con ese temblor con que titilan las mariposas * te aman mis manos que…
un humo blanco de leche empolvecida se inciensa de las chimeneas * tu imagen merodea como los bichos de luz * quiero que tus ojos se empañen como a veces * he rescatado del tal vez tu voz dudada * a la hora en que tiritan los dedos de la lluvia como…
el cielo esta noche es hondísimo y agrio con luciérnagas que chisporrotean como los grillos JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
para que me nombren tus palabras ordenaré mis cosas sobre tus idiomas y cuando quieras pensar tendrás mis cosas como el único lenguaje que te canta JORGE LEMOINE Y…
quiero amarte con piedad infinita de vigilia masticando el fervor a las imágenes para desnudar ovarios en el néctar y erigir telares de tu nombre JORGE LEMOINE Y…
esta noche en que revolotean tus imágenes en tus veces sobre tu verdad aprendida ordenándose esta noche en que miro a través de tus cosas como un túnel esclarecido por mil recodos desdoblados esta noche digo que te recuerdo JORGE LEMOINE Y…
la noche me abarca taloneándome las sienes amplia o infinita como un templo sin costados es la hora en que las glándulas de las almas segregan sombras olvidadas es necesario recordar para que el olvido sea cierto y los rostros olvidados vienen a…
Escucha esta oración de siete versos semana de amor desde un domingo solo en que rogaba: Dios mío si llega sabré que es ella y podré decirle tú tiene la cara que tendrá, la que en este día, mañana no ignoraré Señor dame una llave para romper el…
Tu sombra se explaya como la lengua de las olas dejan la arena mojada No importa tu sombra pero la miro. Hay lanzas de luz que no pueden reventar de grito entre tu sombra y el suelo. Yo quiero tu sombra porque la miro cuando te vas y yo no puedo…
En el fragor de la tristeza lenta y tibia suelo llorar y nombrarte, y agitar los brazos de mi corazón como las hélices de un molino borracho de tormenta, o una golondrina cansada, en el medio del mar. La pena y la noche me llegan al cuello y nado…
Empuñarte como un puñal y clavarte a mi lado, contenerte en carcelero dique, agua fugitiva, hacer una camisa de brazos que te embotelle, es abrazarte con avidez infinita. Ahorcar de un abrazo la persona amada, Atarla, como la soga que circunscribe…
A veces un viento de soledad me pasa entre las manos. y recoge de mis oquedades esa larga espera y sueño de aunque sea hacer buches con las hebras de la brisa. Es una manera de vejez. Todo ha quedado y el polvo tiene en las cosas olvidadas la…
Yo quería decírtelo sin prisa que esperaras y supieras que esperabas Luego entonces la palabra llegaría. Esperaste sin saber cuándo llegaba y te ensordeciste de silencio desierto. Luego vino, pero ya no me escuchabas Cansada de esperar, ya no…
Tienes un nombre que repetía de memoria, como si inconscientemente de la boca rodara la piedra de una palabra despeñada de un monte. Nunca supe, hasta hoy, qué significa esa palabra. Ayer cuando te ibas quise clavar tu vuelo con un ruego Quise poner…
Yo que todo lo sería olvido ...pero fui iluminado. tu palabra... yo hacía sombra de silencio. Alta yegua trigo de sol y el puño aferrado al secreto de del ojo vena subhumana de naufragios sin veces ni rostros señalados Yo que todo lo venía savia yo…
Aquí soy sobre tu testimonio que me empiezo y el ciego que dejo atrás o que recojo. aquí ordeno nuevamente las palabras sobre las cosas que me creces como un agua nueva a cada sangre en la tierra. Aquí te soy. La raíz que se ensancha toda la tierra…
Nos hallarás yo en silencio y al costado un silencio del tamaño de tus cosas En el silencio como un castillo sin muros nos hallarás En la arena que no tuvimos para lavarnos el mundo en el mundo que nos olvidó fácilmente en el pecho de la noche sorda…
Hace mucho me asomé a mi alma y vi que una vela humedecía el cuarto con tu imagen transparente y amarillenta y empolvada como lo que se vuelve viejo al llegar y verse mucho tiempo esperado, y volvía a mis ojos y dejé el candado de mi silencio en el…
Los harapos de mi voz siguen sangrando como el último brazo de la batalla ciego de bandera como una savia ronca de astillas como una vela quebrada pero ya no son míos tus cántaros y mis hilachas se vuelcan con un silencio inevitable tres veces…
Mi corazón es un campanario y garabatea palomas y desenreda cadenas y aletea ecos como un compendio del mar. Tu mirada sangra de tus ojos que laten como un corazón asombrado que parpadea. En el cielo hay mariposas que tiritan. mi sangre va…
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