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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
Te llamé por teléfono. era el silencio en punto de tu ausencia en mi pieza sin tiempo Te llamé con insistencia la llamada se extendía por el aire la llamada sin respuesta como un grito agonizante inundaba el vacío callado de tu casa y sonaba…
Desmantelando naranjas demoliendo pianos triturando caracoles como a fetos de flautas voy y vengo entre pies e iluminación vacía besando la íntima piel de algún espejo con reflejos de lenguajes diferentes De esta peregrinación por el aire de esta…
Entre palmeras de multiplicadas manos inmóviles alas de abanicos sobre la hierba cómplice entre el aroma sonoro de los eucaliptos sobre la tierra desvestida sobre algunas piedras huérfanas contra la tumultuosa cabellera oceánica recogíamos piedras o…
Un día estaremos sentados a la sombra del tiempo de la mano leyendo tus versos y los míos los dos como una sola flor la que hubiera sido el infinito si no se hubiera derramado. Un día, amor. JORGE LEMOINE Y…
¡No puedo ni decirte adiós! Mi alma deshecha se enreda en las piedras de mis dientes como un musgo y la noche continúa como un río y siempre será menor mi tristeza anterior yo te ofrezco mis ojos como una costa pero muchas plumas del puente se las…
No me dejes en esta tiniebla de tu vida con mi soledad. Dile que se vaya, que me deje solo. JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Cuando no estamos juntos me sobro. JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Siempre empieza constantemente como un río este amor que no termina nunca JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
amortajado de sombras voy esta sonoridad de silencio por el borde más ingenital de la noche. Tu imagen me arroja una lámpara tu boca una antorcha de sonido para incendiar al silencio. JORGE LEMOINE Y…
tus manos latirán como los pájaros que esperan la raza en el trasbordo ritual de los diluvios pero llegará la paz al beso y un rumbo para la libertad que nos está buscando ven grita conmigo descalza como la tierra echa a volar tu pájaro total tu pan…
Iré a buscarte los días a poblarte las horas a urdirte la sangre como una ciudad nocturna JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
en tu estirpe de tierra mis campanas romperán como los duraznos tu mano sangrará gorriones de barro barro de sangre tu mano cíclope en el vientre allí vivirán mis ojos (como el alma de la luna que está loca) como una luna quemada que guardó antes de…
ha caído salpicada a mi alma una pluma de la cuerda de la guitarra de un grito, de lejos como un árbol nacido de amor emitido de dolor enfrutecido de llanto y muerto de soledad. y agrio como un grillo el relámpago de mi grito. en mi alma y yo…
Si no te hubieras muerto no sabría que ibas a morir si no llorara como lloro no sabría que lloraría así si no te hubieras muerto no lloraría como estoy llorando y ese momento triste de tu muerte lo hubiese ignorado ahora si te viera resucitar…
Tienes la fatiga de la poesía. Tú del pecho bífido Y también tienes otro nombre tú del vientre luego doble como tu pecho bifurcado. JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Tu pecho es un candelabro de dos velas. Tú del pecho bífido del corazón como una medalla de pájaro del pecho de Iglesias del pecho de labios. Tú del alma como un ámbito de las manos como los caminos de la música Del hueco mordiendo el mar o llevando…
Mis manos pronuncian tu nombre como la voz recorre la caricia de la piel de las palabras mientras el ambiente del alma se infla como de un olor a flores recién cortadas, desnudadas del silencio que aprieta el perfume contra las páginas. JORGE…
La lanza del viento se mocha contra los muros más duros que filo su filo y se endica El agua remeda el pulmón del lago con su aire azul, pero guarda en secreto las olas las cascadas la lluvia y los rayos de líquido brillo en que podría derramarse.…
La lacia melodía de los ojos se expande más que como un agua como un cántaro a volver lleno de agua más que como un naufragio como un anzuelo o una red Pero hoy no hay peces. y no pueden darme las manos las ramas tocadas, no importa cuánto hace y no…
Las pelusas del humo suben como las burbujas, en el mar del aire, y se mestizan, con las nubes como las burbujas con la espuma de las olas. ¿Quién podrá distinguirnos cuando nos desasfixiamos del mundo en el cielo de nuestro instante de amor. JORGE…
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