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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
Este silencio turbio empañado de esta noche este silencio sucio sofocado con mil voces, este silencio incompleto este silencio sin frío donde es un grito este tu no estar conmigo este silencio opaco con el rictus de otras manos este silencio mío…
Perseguiré tu alma y cuando mía sea buscaré tu beso y cuando él venga llamaré tu cuerpo y cuando todo tenga no tendrán mis pasos en ti nueva meta. Y si persiste acaso, este vacío en mí que te está llamando, cuando el misterio oscuro se haya…
No amarraré mis naves habré llegado y esa primera tarde haré un fuego a la orilla del miedo con el esqueleto de tus árboles desiertos. Hasta despertarme con el sol mordiéndome la frente después de haber perdido la vigilia entre tus sombras. Apenas…
Porque cuando miro el mundo como si fuese un párpado nada veo si no te he visto quiero verte pues estoy ciego de ti, quiero mis cerrados ojos abrirlos. JORGE LEMOINE Y…
Pude, tal vez, echar un ancla en tu tormenta, resistir al mundo y la mentira ajena, pero "ya todo pasó". Zozobraste entre tus propias olas y ahora todo es muelles de abandonos a mi costa Haché durante siglos la leña que quemamos. te esperaba desde…
Es simple y lacia Eres azul y amarilla como las mañanas. Ya es tuyo el tú. ¿lo ves? Y fueron luego tuyos, el silencio y algunas noches tristes el verso rústico y frustrado y la imagen sin rostro del sueño. Ya eres lo que me falta para ser nosotros.…
Se afondan, enfundados en ti mis baldes. Aljibe de mar te llenas de mis redes como manos, guante sagrado JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
la música se disipa la sangre no puede agregarse en un renglón de abajo JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Perdón antes que nada perdón y antes que todo aquí antes que nadie contigo JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Ojos atrás de los hombres, el mundo existe. ojos afuera existe sin medida. Allí tú eres verdad a veces como Dios cuando me alcanza el miedo Por eso somos enormes en la garganta súbita del sueño Y ahora te regalo el tiempo, alguna hora vacía O como…
Ah la boca de gaviota de sangre los dientes de luna JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Olvidé la consigna de ser soñado como yo y desperté al sueño, de mi doble sueño, con otra realidad. JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Quise hacer para ti la poesía Como una casa de oro para que vivieran tus manos como yo las pusiera y tus ojos fueran cerrojos para escrutar el otro lado de las ventanas infranqueables. Pero tus manos fueron de palo y tus ojos embalsamados miraban…
Yo giraba, como el agua giraba los días. a todo le respondía con la vida como un espejo pero en mí, cada cosa tenía la dimensión del nunca Y lamía el pecho del silencio como un niño muerto de hambre sobre la madre seca Pero vivir como estar muerto…
A veces sabemos por dónde seguirnos pero nos dejamos dormir por temor a no caber en la realidad con nuestras verdades. Por eso, garza mía estoy dormido en tu cuerpo gigante y salvaje como toda la tierra pero yo mismo me dejo dormir por temor a…
Es cierto que despertar un beso es encontrarnos. crecemos del nunca en el asombro de exceder el pensamiento. JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Un día el mar como un animal indómito de olor a pasto y de canto de hormigas dormirá como el zumbido de las flores a tu piel será mi piel de barro Hembra mía para la tuya luminosa de trigo y de pan Entonces serás abierta como los caracoles sonarás…
Un día el mar como un animal indómito de olor a pasto y de canto de hormigas dormirá como el zumbido de las flores a tu piel será mi piel de barro Hembra mía para la tuya luminosa de trigo y de pan Entonces serás abierta como los caracoles sonarás…
¿Por qué, si tenemos para olvidarnos, dos tristezas? Dime, ¿por qué dejamos crecer alrededor el mundo y proponemos olvidarnos? ¿Cuántas palabras, dime, intentan a veces acallar tu silencio ¿lo consiguen? ¿Cuántas veces tiemblas ante una carta…
Las palabras nos van endureciendo el tiempo que fuimos. Y todo palabras pero es tan fácil antes del estático testigo el infinito tal vez. Así quedaremos fijos en el tiempo que crecerá de nosotros pero la eternidad nos guardaremos entre los instantes…
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