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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
En las calles verticales los umbrales deponen acechos al paso rígidos silencios el bolsillo inconsciente El silencio se derrite para enjuagar tu palabra quedada Y yo no digo de verdad Me gusta mi voz y te nombro para sentirte hermosa importas porque…
Mi voz no pasa a recogerme el alma. Largos pájaros de lenguaje indescifrable barcos azules huecos de sangre donde el latido no ha encendido un pájaro de lentas tristezas se levantan como el vapor de la tierra porque la lluvia no tiene sal cerrojos…
Tú inauguras la mañana nueva que siglos atrás se sentó a esperarte has despertado y cantas y dices el primer día. Cuando tu pelo fresco busca el vértice manantial infinito y montaraz vencido al desmayo, pendiente del talón, brazos al suelo sangrando…
Para ventilar tu larga sangre, itinerario de relámpago, una tarde tu afán de corazón al miedo rompe tu corazón sobre la sien de roca se desnuca un infinito toro azul recién paloma por buscar el talón de un alarido en la garganta y alcanzar a una…
Y hablamos el profano lenguaje de los grises suplantando con esquinas y trajín de alto trajín de altura y buzo y hablamos de nosotros acomodando la batalla en nuestra historia sin canto y ordenamos los nombres sobre los rostros y los olvidos sobre…
porque la gente está llena de tal vez porque somos así con fragores nocturnos y cotidianas derrotas porque siempre estamos perdonados o mejor todo es íntimamente mutuo y alguien nos entiende y nos nombra sin sabernos, porque mañana es un impreciso…
Porque te tensas feroz como los gatos y tienes recodos donde hacer coraza y encubilar tu acecho quiero habitar en tus íntimas madrigueras remontando tu recelo y tu oración sin rito Desde la historia vacía de tus veces (a qué nombre responde cada…
Y hablamos de cosas que tenían de nosotros de torpes canciones y pájaros de palo Y nos arrancamos el domingo de las manos Y nos comimos nuestros perros de humedad y sombra mientras la tarde de todos, mientras el mundo mientras los otros y nos…
A veces creo que los pájaros que pasan son mis ojos liberados que van a hacer nidos en las catedrales de tus manos. Ése es el primer mandamiento arrodillar los ojos ante tu corazón. Un día tu vientre coronará un hijo Y la sangre ascenderá el…
Tengo un puñado de andenes en la sangre El corazón A media asta como una medalla de dogmas abolidos Los ojos Como cruces de cenizas como escombros ya sin importancia de pájaros y agua He levado las velas de mis manos y tengo el alma como un pájaro…
los grillos tiritan de estrellas se destejen en mí las horas de arena voy recorriendo las horas preparadas anteriores a mí como paisajes en las costas tú puedes desmoronar los pájaros del eco o lacrar el candado de mi silencio mi oración humea desde…
Arranco desde la garganta del silencio tu imagen aprendida entre Dios y el mundo como una abeja inaugurada en mi propia primavera Y este silencio que es un grito crudo lago de sol y lanzazo de savia rompe la eternidad porque siempre siempre es mucho…
Estoy esperando el silencio para mi silencio, pero aún lo ignoro un carnoso silencio espeso y lento como un remanso de sombras de quieto viento mi beso se arrodilla ante el altar de tus labios y sobre el ara del tuyo se vuelve misa de amor JORGE…
muchas veces, cuando sé que eres buena te escribo versos mejores porque tú no puedes darme palabras imperfectas como no tú. * El corazón de muelle solitario el barco de la tarde se suicida Canta, ya de tanto canto necesario * explorar tu asombro…
acatar mi rebelión y maniatar el grito crucificarme la garganta derrotada una raíz vencida sobre la arena. * He llegado a la hora de retomar el talón de la garganta La voz recupera primaveras JORGE LEMOINE Y…
En ti he perdido el rastro de mi espalda la historia que me alcanza no llega hasta mañana y en la duda de que levanto mi pregunta ¿siempre todo es más allá de una ventana? Ya no importa desde cuándo el sueño cambia el rostro el tal vez de profecía…
Cuando te haya zarpado rumbo adentro de los ojos mi palabra nueva cuando sea ausencia mi diaria lejanía roto el mundo crecido sueño afuera seré yo un poco tu melancolía * A veces un rito de ausencia te reclama y ojo atrás emprendes un sueño de…
tu pelo largo pájaro de sombras. * El sueño no me alcanza para soñarte la voz se me atasca en la garganta * Para tu mano de pan y de guitarra y la lacia gaviota de tu boca quisiera el canto que ya no te alcanza y el fervor del mar sobre las rocas.…
Estás matada en mí, pero no has muerto día a día riego el sendero para que el pasto cicatrice el suelo y astillo el agua para escombrar tu perpetuidad de cielo y cuando dejo de rodar en el vértigo y despierto las olas se han hundido y tu imagen…
asumir la proa del ahora que ha sido todas las veces y habrá sido todo el tiempo. * Colonizaré tus selvas y seré amigo de tus ciénagas * Mi tarde tendrá el canto de tus pájaros y volcaré mi sol sobre tus últimas montañas seré buzo y topo de sangre…
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