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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
De tanto bajar por petrificadas venas buzo mineral de tanto recorrer el pasadizo que conduce a mi memoria tengo este olor a catacumba esta mirada de bodega donde maceran venenos. JORGE LEMOINE Y…
A noche y rabia destejo la sal de tu espuma. otras lunas traerán las olas nuevas. Para olvidarte me basta encontrarte nueva- mente. * Buzo a la nada Naufragario ¿qué es de tu vida? —yo— El huerto de choqui ésta es tu tierra inexorable como una abeja…
Tú llegas a veces para recomenzar este silencio desteñido polvoriento de astillas de bocas escombradas, enmohecido de quizá llamados que cayeron exhaustos antes de mi noción de soledad antigua como el fuego de una antorcha no me regala ni un…
Tu cuerpo esdrújula casi a la mitad de un acento una flecha en un puñado de corazón y pasto en el rincón de dos ramas en el horizonte del cielo y del mar el sol herido una paloma arrinconada Dos páginas y flores viejas y horas acurrucadas en los…
Si yo pudiese cantar como los pájaros pastor de palabras hacerte una puerta de versos cerraría mis puertas a tu espalda y el canto que te gusta sería de mis labios ¡si yo pudiese robar alas al viento tejerte un canto con los tallos de mi alma y…
Allá en la noche en que mi mano escrute los silencios de los suburbios entre el musgo y la piel como las calas en la confluencia de tus dos páginas redondas con el olor de los pájaros con frío y el ruido de las flores a la noche Allá en la noche en…
La melancolía hace buches de capullos de música caliente y el alma se llena de los turbios reflejos de las ventanas con visillos o empañadas en la tarde. el ritual de las aves en los árboles con la justa precisión de las seis de la tarde Y las…
se apagó el mundo en noche y en el cielo otro mundo se ha encendido. disperso * Una gaviota que planea. un instante una gaviota que planea muere. Una gaviota muerta que parece que planea pero que está muerta. Así es la sonrisa ahora que te has ido.…
Podría estar llorando en una ventana cerca del humo del visillo que resucita de un vaso o un florero o en mi cama lejos de ahora pero no ahora lejos de luego cerca de tu aprendida maternidad. con las lágrimas calientes desacostumbradas como esta…
Este silencio turbio empañado de esta noche este silencio sucio sofocado con mil voces, este silencio incompleto este silencio sin frío donde es un grito este tu no estar conmigo este silencio opaco con el rictus de otras manos este silencio mío…
No amarraré mis naves habré llegado y esa primera tarde haré un fuego a la orilla del miedo con el esqueleto de tus árboles desiertos. Hasta despertarme con el sol mordiéndome la frente después de haber perdido la vigilia entre tus sombras. Apenas…
Es simple y lacia Eres azul y amarilla como las mañanas. Ya es tuyo el tú. ¿lo ves? Y fueron luego tuyos, el silencio y algunas noches tristes el verso rústico y frustrado y la imagen sin rostro del sueño. Ya eres lo que me falta para ser nosotros.…
Perdón antes que nada perdón y antes que todo aquí antes que nadie contigo * la música se disipa la sangre no puede agregarse en un renglón de abajo * Se afondan, enfundados en ti mis baldes. Aljibe de mar te llenas de mis redes como manos, guante…
llevo la luz de tu piel en mis manos que saben a sombra * Olvidé la consigna de ser soñado como yo y desperté al sueño, de mi doble sueño, con otra realidad. * Ah la boca de gaviota de sangre los dientes de luna * Ojos atrás de los hombres, el mundo…
Quise hacer para ti la poesía Como una casa de oro para que vivieran tus manos como yo las pusiera y tus ojos fueran cerrojos para escrutar el otro lado de las ventanas infranqueables. Pero tus manos fueron de palo y tus ojos embalsamados miraban…
Yo giraba, como el agua giraba los días. a todo le respondía con la vida como un espejo pero en mí, cada cosa tenía la dimensión del nunca Y lamía el pecho del silencio como un niño muerto de hambre sobre la madre seca Pero vivir como estar muerto…
Es cierto que despertar un beso es encontrarnos. crecemos del nunca en el asombro de exceder el pensamiento. * A veces sabemos por dónde seguirnos pero nos dejamos dormir por temor a no caber en la realidad con nuestras verdades. Por eso, garza mía…
Las olas del viento rompen en mí como una vez tus manos, como pájaros moribundos desesperados. Las olas de tus manos ya no rompen en mí como pájaros y yo simplemente abandonado. Iba a decir de ti que revoloteas como un remanso sobre mis horas Y…
Todo te dice adiós en esta tarde de trenes partidos y resignación de andén las manos como casas inútiles con los , vidrios rotos, de tanta historia ignota, están cerradas como el frío obligatorio y más intenso de los acurrucados pordioseros en las…
Porque es mucho más lo que te vas que lo que yo te quedo (¿cómo podría serte nunca mejor con el pensamiento?) y sin embargo te quedo mucho más porque es mucho más lo que me quedo que lo que tú me puedes llevar porque hay algo que nos vivimos más…
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