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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
Escribía palabras sencillas de tus cosas fáciles hoy, tal vez porque ya no tengo cosas escribo palabras oscuras. * Somos palabras y así nos acepto pero ahora mezclémonos las manos subterráneas del silencio * Con el canto de mis manos te iba haciendo…
Amada mía la tarde está amarilla y desteñida pálida y raída como los ojos previos a la muerte — casi abandona- dos. Anoche, la noche me estrangulaba, y tú no estabas porque otras veces duermo con una víspera en la mañana pero anoche lloré. Todo se…
A veces me hablan de ti, pequeña mía y yo no sé qué decir... Por eso ahora quiero decirte algo. ¡Olvídame! es necesario desde el nosotros bifurcado. Pero olvídame sin quitar mi nombre de las cosas Olvídame sin olvido porque morirías en parte si…
En el fragor de la tristeza lenta y tibia suelo llorar y nombrarte, y agitar los brazos de mi corazón como las hélices de un molino borracho de tormenta, o una golondrina cansada, en el medio del mar. La pena y la noche me llegan al cuello y nado…
Aquí estoy amiga levantado ante tu espacio tanteándote el silencio. La hora sube de la distancia y tú bajas al verso. * Paso a recoger tu hermosura. Cuando yo te miro eres hermosa. El mundo no tiene mis ojos. sólo cuando yo te miro eres hermosa. *…
se ha roto la sangre, la sangre de mi grito el alarido de mi sangre. El sol se ha secado y en el suelo están los escombros de la sangre. Tú no viniste a beber el pájaro del grito no vienes a recoger las plumas astilladas. la sangre se ha quebrado…
Un día voy a gritar sobre tus ojos, y clavaré la antorcha de mi voz sobre tu alma Callaré tu sólo silencio rectilíneo y amordazaré las sombras con la eterna mañana. * Me gusta morder las vísceras de tu alma por tus ojos de uva o charco sobre el…
Los gritos del silencio remansan aullándome esta noche mis ojos abejas de los tuyos han perdido tus jardines Tengo el alma llena de miel con tu sabor. Mi alma se ensancha y se vuelca por el silencio El polen de esta noche rocía sobre mis techos El…
Tengo una mancha de humedad en el alma * y se están ahogando de cielo y el cíclope del sol no les sirva de isla ¿Cómo llover hacia ellas y decirles que no sé qué quieren? y el viento es un galeote eterno es un buey y los barcos de música van por…
Si estuviera untando tu boca vendrían a mullirse los himnos en la mía mientras deletreara cada hebra de tu pelo distraídamente y recorrieran mis concavidades las esquirlas del escalofrío como una tormenta de arena y hundiera en tu tinta todo el…
Potros de mar se enrollan y desmoronan abatidos como toldos pero más que todos manos de eterna desesperación de abismo que intentan asideros en la arena sin dedos. (Hay un instante de empezar a caer y morir, en que todo el rastro que se encarama…
Eres infinita como un rincón de campana y te propagas como el silencio aturde en los templos vacíos. De noche, tal vez, el hueco de tu soledad te encandila las manos, y no distingues del sueño un quizás barco que supones, pero sientes de verdad…
Rindo la poesía, depongo mi costra de horizontes, mi llaga de caminos aprendo tu nombre y descubro que siempre he tenido boca. * Mi garganta aprieta La cintura del silencio como una espada rota como un perro muerto Ya no puedo esconderme del asedio…
Escribiré una historia para no contarte nunca: Era una desnuda casi tímida mañana. Por una calle tímida y desnuda un poco trigo y otro poco llamarada tú llegabas enumerando las esquinas. Y bajo un árbol para el que faltó palabras como un pájaro…
Voy a escribir un verso con la palabra caca el amor me lo indulta con una flor mojada Pero para darte mi vida hecha poema debo poner en él también las cosas muertas Es la única manera de guardarnos de que el amor no aprenda a tener asco He escrito…
Te pintaré los ojos cuando tú mueras, te besaré la boca fría y seca apretaré tus manos duras, de madera y enjuagaré los dedos en tu pelo de cera tenderé un silencio sobre tu piel de cala morderé con mis manos, las tuyas pálidas y apagaré la noche…
Mis ojos se agregan la perfección que es tuya y llegas con el énfasis del mar cuando mis aguas de río se confunden arrugadas tiñiéndose del sabor de tu sal y llegas, y se despluma de las rocas el puñado de arena de las gaviotas que salpican mi…
Mis manos copian tu relieve como el agua amontonada de la lluvia y deletrean cada una de tus olas redondas, y resbalan sobre tus médanos y los modifican como si mis dedos fuesen viento y empañaran tus cúpulas y luego el agua cae al agua y tus manos…
EL PESCADOR A la orilla del silencio con la mirada innumerable la red tendida como el musgo crecido de las manos te piensan así poeta * Perdóname que no sea un poeta pero te quiero todo lo que te escribo, como si lo fuera. JORGE LEMOINE Y…
Gracias por ser y no yo a través de ti sino tu verdad testificable Gracias por descansarme los ojos con un silencio entre tanto estruendo de fealdad * Mi necesidad de ti es tan grande como tu existencia por eso serías suficiente sólo si pudieras…
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